Capítulo 3

La dirección era el ático de la Torre Aurelia —el edificio más alto de la ciudad, propiedad del único hombre que mi padre y Julian jamás se atrevían a nombrar en voz alta durante la cena.

Damian Cross.

El hombre que había cogido la naviera en bancarrota de su padre muerto y la había convertido en un imperio que se tragaba empresas como la mía desayunaba. El hombre al que la familia de Julian llevaba dos años suplicando una fusión. Treinta y cuatro años. Nunca fotografiado sonriendo. Nunca fotografiado con una mujer.

Estaba de pie junto al ventanal cuando se abrió el ascensor, con la ciudad entera ardiendo bajo sus pies como si le perteneciera.

Quizá le pertenecía.

—Has venido —dijo, sin darse la vuelta.

—Sabe lo de mi bebé. —Mi voz sonó más firme de lo que me sentía—. Seis personas en este planeta lo saben, y cinco son médicos. Así que, antes que nada: ¿cómo?

Se giró.

Había visto fotos. Las fotos mentían. Las fotos no capturaban su quietud, ni la forma en que sus ojos oscuros recorrieron mi cara destrozada por las lágrimas. No con lástima. Con algo que parecía, absurdamente, furia en mi nombre.

—Lo sé todo sobre todas las personas con las que pretendo hacer negocios —dijo—. Siéntese, señorita Hale.

—Prefiero estar de pie.

Algo tembló en la comisura de su boca. Casi aprobación.

—Entonces seré breve. Esta noche, a medianoche, cumple veintiocho años. —Se acercó al escritorio y levantó un único documento—. Feliz cumpleaños. Mi oferta es esta: cásese conmigo. Antes de medianoche. Hay un juez esperando una planta más abajo.

Me reí. Me salió una risa astillada.

—Me dejaron plantada hace doce horas. ¿Esto es un chiste para vosotros? ¿Destruirme es un deporte?

—Yo no hago chistes. —Lo dijo sin inflexión y, Dios me ayude, le creí—. Un año de matrimonio. Sobre el papel. No le faltará de nada y su hijo nacerá siendo un Cross: intocable. A cambio, yo consigo algo que necesito. Ese es el trato.

—¿Por qué yo? —Odié lo pequeña que sonó mi voz—. Podría casarse con cualquiera. Modelos. Herederas. Mujeres que no sean un hashtag titulado «La novia más triste del mundo». ¿Por qué yo, por qué esta noche, por qué…?

—Porque es usted la única mujer del mundo —dijo en voz baja— a la que este matrimonio salva.

El reloj de la pared marcaba las 23:26.

—Lo que le ha ocurrido hoy no ha sido un triángulo amoroso, Aria. —Mi nombre en su boca me recorrió la espalda como electricidad—. No ha sido la pasión de su hermana ni la debilidad de Julian. Ha sido una transacción. Fría. Planificada durante meses. Cronometrada al minuto.

Dio un paso más. Lo bastante cerca como para que yo viera que él tampoco había dormido.

—Alguien pagó para que la humillaran en ese altar. Pagó para asegurarse de que estuviera destrozada, desacreditada y soltera cuando el reloj diera las doce esta noche. Julian solo fue el instrumento. Su hermana fue el extra.

El corazón me golpeaba las costillas.

—¿Quién?

—Cásese conmigo y se lo diré.

—¡Dígamelo y consideraré casarme con usted!

—No. —Sus ojos no vacilaron—. Porque cuando oiga el nombre, se va a derrumbar. Y necesito que se derrumbe después de firmar, no antes. Tenemos treinta y un minutos.

—Está usted loco…

—Aria. —Me tendió el bolígrafo y su voz bajó de tono, casi dulce, lo cual, de algún modo, resultó más aterrador que todo lo demás—. Todo lo que le quitaron hoy —el anillo, el apellido, su familia, su dignidad—, nada de eso tenía que ver con que Julian deseara a su hermana.

—Tenía que ver con asegurarse de que, a las 00:00, usted no valiera nada. Su corazón roto tiene una cifra asociada. Y tiene nueve ceros. Y la persona que firmó la orden de destruirla…

Hizo una pausa.

—…la conoce desde el día en que nació.

El bolígrafo flotaba entre nosotros. El reloj marcó las 23:31.

—¿Quién? —susurré—. ¿Quién me ha hecho esto?