Kapitel 8

Warum geht er nicht ran?

Das Handy klingelte weiter, ohne dass jemand abnahm, während ich meinen Koffer über den rissigen Bürgersteig schleppte. Die Sonne brannte heiß auf mich herab und ich hatte das Gefühl, mein Kopf würde explodieren.

Mein Magen knurrte.

Ich setzte mich an die Bushaltestelle und seufzte, während ich mein Handy herausholte, um es erneut zu versuchen.

„Die Nummer, die Sie anrufen möchten, ist derzeit nicht erreichbar ...“

Ich legte den Hörer auf und ließ meine Arme an den Seiten herabhängen.

Oh Gott ... das ist schlimm.

Ich legte eine Hand auf meinen Bauch, der zwar kaum zu spüren war, mich aber ständig daran erinnerte, was ich in mir trug.

„Es ist vielleicht nicht Ernestos Kind ... aber es ist trotzdem mein Kind.“

Meine Augen brannten, als ich die Menschen vorbeigehen sah, mit ihrem Leben, ihren Taschen voller Lebensmittel, lachend, redend.

Und ich hatte niemanden.

Brayan und Ariana ... ich hatte nicht einmal ihre aktuellen Telefonnummern.

Ich seufzte und legte meinen Kopf in meinen Schoß, während mir die Tränen lautlos über die Wangen liefen.

„Was hast du getan, Gabriela?“

Ich wachte mit einem dumpfen Pochen im Kopf auf. Der Himmel verdunkelte sich und die Lichter der Stadt begannen zu leuchten.

Ich blinzelte und sah mich um.

Meine Handtasche.

Ich schaute auf den Boden.

Er war nicht da.

Ich sprang auf, mein Herz hämmerte in meiner Brust, während ich mich hektisch umsah.

„Nein ... nein, nein, nein ...“, flüsterte ich und suchte hinter der Bank, darunter und auf dem Gehweg.

Nichts.

Jemand hatte ihn mir gestohlen, während ich schlief.

Die Welt drehte sich um mich herum.

Ich blieb dort stehen, zitternd, mit den Händen auf der Brust.

„Was ist los mit mir?“

Ich wusste nicht wie, aber ich stand vor dem Haus, das ich mit Ernesto geteilt hatte.

Mein Herz schlug wie wild. Die Lichter waren an. Ich stellte mir vor, wie er drinnen auf dem Sofa saß und auf mich wartete.

Vielleicht, wenn ich ihn um Verzeihung bitten würde...

Vielleicht hätte er Mitleid mit mir, wenn er mich so gebrochen und verloren sehen würde.

„Gott, bitte, berühre sein Herz.“

Mit schwitzigen Händen ging ich auf den Zaun zu. Ich blieb stehen, als sich die Haustür öffnete.

Ein Mann kam heraus. Ein Fremder.

„Hallo, kann ich Ihnen helfen?“, fragte er und schloss die Tür hinter sich.

Ich sah ihn an, unfähig zu sprechen.

„Hast du dich verlaufen?“, fragte er erneut.

„Ähm... ich... ich suche den Besitzer dieses Hauses... Ernesto Blanco“, stammelte ich.

Der Mann blinzelte, bevor er seinen Gesichtsausdruck veränderte.

„Meinst du den früheren Besitzer?“, fragte er.

Meine Augenbrauen hoben sich.

„Vorbesitzer?“

„Ja, er ist vor ein paar Stunden gegangen. Er hat mir das Haus verkauft“, sagte er mit einem Achselzucken.

Meine Welt blieb stehen.

„Du hast ... unser Haus verkauft?“, flüsterte ich.

Er nickte.

„Ja, jetzt gehört es mir.“

Ich blieb dort stehen und fühlte mich, als würde mir die Luft wegbleiben.

Ernesto war weg.

Ohne ein Wort zu sagen.

Ohne mir einen Ort zu lassen, an den ich zurückkehren kann.

Ich ging wieder durch die kalten Straßen von Buenos Aires. Ich wusste nicht, wohin ich ging. Ich spürte meine Füße vor Schmerz nicht einmal mehr.

Der Hunger nagte an meinem Magen. Ich hatte einen trockenen Hals, mein Kopf pochte.

Ich hatte alles verloren.

Ernesto, den einzigen Mann, der mich wirklich geliebt hat.

Meinen Eltern … die nie welche waren.

Meine Tasche, meine Kleidung.

Mein Zuhause.

Alles.

Ich hatte nur noch dieses Kleid am Leib, dieses Telefon in der Hand und das Baby in meinem Bauch, das mit mir zusammen vor Hunger weinte.

Ich blieb an der Ecke stehen, lehnte mich an einen Laternenpfahl und zitterte.

Ich holte mein Handy heraus und versuchte noch einmal, Elena anzurufen.

Einmal.

Zwei.

Voicemail.

„Ich kann nicht mehr.“

Ich ließ mich auf den Bürgersteig fallen und umklammerte meine Knie, während die Kälte mich biss.

Die Stadt bewegte sich weiter um mich herum, gleichgültig gegenüber einer schwangeren Frau, die auf der Straße weinte.

„Was habe ich mir nur angetan?“

Die Nacht brach herein und die Lichter von Buenos Aires funkelten.

Ich war allein. Völlig allein.

Und zum ersten Mal wurde mir klar, dass ich mich selbst retten musste, wenn ich weitermachen wollte.