Kapitel 2

Der Schmerz kam erst, als das Flugzeug abhob.

Gefährtenbänder hassen Entfernung. Verstoßene Bänder sollten eigentlich taub werden.

Meines wurde nicht taub. Meines wurde hungrig.

Ich presste die Stirn ans Fenster, atmete dagegen an und sah zu, wie Montana zu einem braunen Fleck zusammenschrumpfte. Als wir die Grenze nach Kalifornien überflogen, war das Ziehen zu einem leisen Summen abgeklungen. Erträglich.

Ich flog nicht nach L.A. und nicht nach San Francisco. Ich landete in Monterey, mietete ein Auto und fuhr die Küstenstraße entlang in eine Stadt, die ich bisher nur aus Büchern kannte.

Carmel. Zypressen, Nebel, Klippen, Salzluft.

Kein Rudelterritorium im Umkreis von sechshundert Kilometern. Neutraler Boden.

Der Makler warf einen Blick auf meinen einzelnen Koffer und schenkte mir dieses Lächeln, das man Frauen schenkt, die einem die Zeit stehlen.

„Haben Sie einen Termin?“

„Nein.“ Ich deutete auf das Foto hinter seinem Kopf – Glas, Klippe, eine umlaufende Terrasse hoch über dem Pazifik. „Das da. Wenn es stimmt, kaufe ich es heute.“

Sein Lächeln flackerte.

Ich drehte mein Handy zu ihm und zeigte ihm meinen Kontostand.

Seine gesamte Wirbelsäule nahm eine neue Form an. „Selbstverständlich. Hier entlang, bitte. Das Anwesen heißt Tidesong, und Sie werden sehen, das Licht im Atelier ist einfach –“

Neunzig Minuten später gehörte es mir.

Ich zog noch am selben Abend ein. Mit einer Matratze, einem Wasserkocher und vier Herzschlägen.

Als ich an diesen Fenstern stand und zusah, wie sich der Pazifik gegen die Felsen warf, löste sich endlich etwas in meiner Brust – ein Knoten, den ich so lange mit mir herumgetragen hatte, dass ich ihn gar nicht mehr gespürt hatte.

Ich legte die Hand auf meinen Bauch.

„Ihr werdet es hier lieben.“

Dann rief ich Julian an.

Er nahm beim zweiten Klingeln ab. „Wren Ashford. Weißt du, wie lange das her ist? Ich dachte, dieser Wolf aus Montana hätte dich unter einem Berg verscharrt.“

Julian Vance. Meisterparfümeur, New Yorker Legende, der Mann, der mir beigebracht hatte, einen Duft in der Luft zu zerlegen wie einen Akkord. Er war das, was einer Familie am nächsten kam, ohne ein Geschäftsdeal zu sein.

„Julian“, sagte ich, und meine Stimme brach bei der zweiten Silbe.

„Wer hat dich zum Weinen gebracht? Nenn mir den Namen. Ich bin extrem reich und extrem nachtragend.“

„Niemand hat mich zum Weinen gebracht.“

„Versuch’s noch mal.“

Ich setzte mich auf den Boden meines leeren Hauses.

„Ich wurde verstoßen. Es ist erledigt. Amtlich.“

Vier volle Sekunden Stille.

„Hat er den Verstand verloren“, fragte Julian langsam, „oder hast du deinen endlich wiedergefunden?“

„Das Zweite. Hoffe ich.“

„Gut. Sehr gut. Ich hab’s auf deiner Bindungszeremonie gesagt und ich sag’s jetzt wieder – dieses Rudel war ein sehr teurer Sarg. Wo bist du?“

„In Kalifornien. Ich habe ein Haus gekauft. Ich fange neu an. Mein eigenes Haus, mein eigenes Labor, mein eigener Name.“

„Mit welchem Geld?“

„Mit seinem.“

„Ah.“ Ein entzücktes Luftholen. „Dann hat der Mistkerl wenigstens für irgendetwas bezahlt. Ich fliege nächste Woche rüber, und du kannst mich nicht aufhalten.“

Ich legte auf und fühlte mich leichter als seit einem Jahr.

Dreitausend Kilometer entfernt, in einem Haus, das ich nie wieder betreten würde, lief es gerade sehr, sehr schlecht.

Hollis, der Hausverwalter des Anwesens, klopfte an die Tür des Arbeitszimmers.

„Sir. Die Luna ist fort.“

Garrick Thorne sah nicht von seinen Unterlagen auf. „Dann ist sie eben fort. Sie hat nie hierhergehört. Ist die Suite geräumt?“

„Ja, Sir. Sie hat einen Koffer mitgenommen. Denselben, mit dem sie gekommen ist.“

Nichts. Nicht die geringste Regung.

Hollis zögerte. „Sir – der Schmuck. Die Kollektion der Luna. Die Thorne-Perlen. Die schwarze Karte.“

Garrick blätterte um.

„Sie hat alles hiergelassen“, sagte Hollis. „Jedes einzelne Stück. Es lag eine Notiz dabei.“

Die Seite hörte auf, sich zu bewegen.

Garrick sah auf.