Kapitel 3

Hollis erzählte mir später ganz genau, wie es ablief.

Garrick Thorne stieg die Treppe selbst hinauf – ein Mann, der seit zehn Jahren keine Stufe in seinem eigenen Haus mehr erklommen hatte – und stieß die Tür zu meiner Suite auf.

Makellos. Unpersönlich. Ein Hotelzimmer, das auf den nächsten Gast wartet.

Er ging in den Ankleideraum. Schmuck im Wert von dreihunderttausend Dollar lag unberührt im Samt. Kein Stück getragen. Kein Stück mitgenommen.

Auf dem Schminktisch hielt die schwarze Karte ein einzelnes Notizblatt fest.

Die PIN ist dein Geburtstag. Ich habe sie nie benutzt.

Er stand lange da und hielt es in der Hand.

Elf Monate lang hatte er mich in seinem Haus beobachtet wie eine Diebin. Er hatte meine Konten überwachen lassen. Meine Anrufe protokollieren lassen. Er war felsenfest überzeugt gewesen, dass ich seinen Sohn des Geldes wegen geheiratet hatte.

Und als ich ging, nahm ich nur das mit, was mir laut Vertrag zustand.

Sonst nichts. Kein Armband. Kein Wort.

„Was soll das beweisen?“, blaffte er und warf die Karte hin.

In diesem Moment kam Nadia Voss herein.

Weißer Hosenanzug. Perfekter Föhnschnitt. Die Besorgnis aufgetragen wie Lippenstift.

„Onkel Garrick, reg dich nicht auf. Sie war schon immer so emotional.“

Ich sollte Nadia erklären.

Sie und Kade waren auf benachbarten Territorien aufgewachsen. Jeder Wolf in drei Bundesstaaten ging davon aus, dass sie eines Tages Luna werden würde – Nadia eingeschlossen. Als Kade seine Bindung mit einem stillen Niemand von der Ostküste verkündete, lächelte sie in die Kameras und hörte danach auf zu schlafen.

Und sie war es auch, die es getan hatte.

Das erfuhr ich erst Wochen später: Während Kade im Ausland eine europäische Übernahme abschloss, arbeiteten Assistenten seinen juristischen Posteingang ab. Nadia hatte einen Wolf in dieser Abteilung platziert. Sie schmuggelte einen vorbereiteten Ritus der Verstoßung in einen Stapel eiliger Unterlagen, ließ ihn mit Kades registriertem Siegel im Schnellverfahren durchwinken und löste damit die Abfindung aus.

Ihr Plan war simpel und, ehrlich gesagt, nicht dumm.

Sie glaubte, Kade sei meiner überdrüssig. Sie glaubte, ich würde mich festklammern. Schreien. Die Unterschrift verweigern. Das Rudel durch einen öffentlichen Bindungsskandal zerren, der seinen Sitz im Rat vergiften würde – und dann wäre sie da, die treue alte Freundin mit einer Schulter zum Anlehnen und einer Lösung parat.

Sie hatte sich in genau einem Punkt verkalkuliert.

Ich hatte nie Luna werden wollen.

„Ich habe gehört, er hat sie ausbezahlt“, sagte Nadia leichthin und nahm eine Tasse Tee entgegen. „Die Abfindungsklausel?“

„Zwanzig Millionen“, sagte Hollis. „Gestern überwiesen. Die ehemalige Luna hat innerhalb einer Stunde gegengezeichnet.“

Nadias Tasse blieb auf halbem Weg zum Mund stehen.

Innerhalb einer Stunde.

Kein Geschrei. Kein Betteln. Keine Szene.

Zum ersten Mal kroch ihr etwas Kaltes den Nacken hinauf.

Es war zu glatt gelaufen.

Ich saß unterdessen auf meiner Terrasse, aß Erdbeeren, während der Nebel hereinrollte, und spürte die Babys zum ersten Mal flattern – vier winzige, unmögliche Stupser, als würde jemand höflich an eine Tür klopfen.

Ich lachte laut in den Himmel.

Ab heute war ich niemandes Luna, niemandes Investition, niemandes Zuchtstute.

Ich war einfach nur Wren.

Um 18:40 Uhr an diesem Abend setzte eine Gulfstream auf einer Privatpiste außerhalb von Silver Ridge auf.

Kade Thorne kam die Gangway herunter und lockerte noch seine Krawatte, neun Tage Verhandlungen hinter sich, eine unterschriebene europäische Übernahme in der Tasche.

Sein Assistent reichte ihm ein aufgeladenes Handy.

„Alpha. Miss Voss hat elfmal angerufen. Ich habe es nach Ihren Anweisungen geregelt.“

Er nickte, entsperrte den Bildschirm aus reiner Gewohnheit und öffnete sein Postfach.

Die Betreffzeile bestand aus drei Wörtern.

VERSTOSSUNGSRITUS WURDE VOLLZOGEN.

Mitten auf dem Rollfeld blieb er stehen.

Er öffnete die Mail. Scrollte. Juristische Bestätigung. Überweisungsbeleg. Meine Gegenzeichnung, eingescannt, gestochen scharf, sofort.

Zwanzig Millionen Dollar. Verstoßung. Wirksam ab dem Morgen des Sechzehnten.

Er hatte das nicht angeordnet.

Er hatte in elf Monaten nicht ein einziges Mal daran gedacht, es zu beenden.

Die Handyhülle zersprang in seiner Hand.

Und in Kalifornien wachte ich am nächsten Morgen um 3:04 Uhr schreiend auf.