Kapitel 3

Oma Rose wartete um fünf Uhr morgens an der Bushaltestelle, in einer karierten Flanelljacke, eine Thermoskanne heißen Kakao in der Hand wie eine Waffe.

Hinter ihr parkte ihr alter Pick-up. In der Halterung steckte eine Schrotflinte.

„Silberschrot“, sagte sie, als sie meinen Blick bemerkte. „Steig ein, Schätzchen.“

Oma führte ein kleines Diner an der Main Street von Silverpine und wohnte in der Wohnung darüber. Sie setzte mich in ihre Küche, wickelte mich in eine Quiltdecke und stellte mir eine Schüssel Rindereintopf hin.

„Erst essen. Dann weinen.“

Ich aß. Zum ersten Mal seit Monaten schmeckte Essen nach Essen und nicht nach Pflicht.

Dann erzählte ich ihr alles. Lydia. Die Besprechungen. Den Tanz. Das Dekret.

Sie hörte zu, ohne mich ein einziges Mal zu unterbrechen. Ihr Gesicht wechselte von besorgt zu wütend.

Als ich fertig war, stellte sie ihren Becher so hart ab, dass die Löffel klirrten.

„Dieser Mann hat dich nie verdient. Und falls einer seiner Köter hier um mein Diner herumschnüffelt, wird er lernen, was Silber mit einem Fell anstellt.“

Fast hätte ich gelacht.

Dann beugte sie sich näher zu mir. Und schnupperte.

Ihr ganzer Körper wurde starr.

„Ivy. Seit wann trinkst du diesen Tee?“

„Lydias Tee? Seit drei Jahren. Wieso?“

Oma packte mein Handgelenk und drückte ihre Nase an die Innenseite. Als sie zurückwich, loderten ihre Augen. Golden. Wolfsgold.

So hatte ich ihre Augen noch nie gesehen.

„Oma –“

„Deine Mutter war eine Wölfin, Ivy. Und ich bin es auch. Ich habe es dir verschwiegen, weil deine Mutter sich für einen Menschen entschieden hat und wollte, dass du ein ruhiges Leben führst. Deine Wölfin hätte kommen sollen, als du achtzehn wurdest.“

„Aber sie kam nie. Ich bin wolflos.“

„Nein.“ Ihre Stimme bebte vor Wut. „Du bist vergiftet. Du stinkst nach Wolfseisenhut. Er steckt in deinem Schweiß, in deinem Blut, in deinem Atem. Genug, um jeden Wolf in Tiefschlaf zu versetzen. Genug, um deinen Geruch vor jeder Nase in diesem Rudel zu verbergen.“

Der Raum kippte.

Der Tee. Jeden Morgen. Für deine Nerven, Luna.

„Sie hat es mit Absicht getan“, flüsterte ich.

„Drei Jahre lang.“ Omas Hand wanderte zu meinem Bauch und blieb dort liegen. Ihr Blick wurde weich. „Und unter all dem Gift höre ich einen zweiten Herzschlag.“

Ich erstarrte.

„Wie weit bist du?“

Ich hatte es drei Tage vor der Gala erfahren. Eine Apothekentoilette. Zwei rosa Striche. Zitternde Hände.

„Sechste Woche.“

Oma schloss die Augen. Als sie sie wieder öffnete, waren sie feucht.

„Weiß er es?“

„Nein. Er wollte mich vor dem ganzen Rudel verstoßen. Dieser Welpe hätte für ihn nichts geändert.“

„Ändert er für dich etwas?“

Ich legte beide Hände auf ihre.

„Alles.“

„Dann bleibst du hier. Du ruhst dich aus, du heilst, du lässt dieses Gift aus deinem Körper. Und den Rest kriegen wir gemeinsam hin.“

In dieser Nacht kam das Fieber.

Ich lag in Omas Gästebett, durchgeschwitzt bis auf die Laken, und zitterte so heftig, dass meine Zähne klapperten. Meine Knochen schmerzten, als würden sie sich neu ordnen. Meine Haut brannte.

Oma saß mit einem kalten Waschlappen neben mir.

„Es verlässt dich“, flüsterte sie. „Lass es los.“

Gegen drei Uhr morgens hörte der Schmerz schlagartig auf.

Und eine Stimme sprach in meinem Kopf.

Sanft. Uralt. Rasend vor Zorn.

Drei Jahre. Drei Jahre haben sie mich im Dunkeln gehalten.

Ich fuhr kerzengerade hoch.

„Wer –“

Ich bin du. Ich bin deine Wölfin. Und ich schlafe nie wieder ein.

Ich stolperte ins Bad und sah in den Spiegel.

Meine Augen waren nicht mehr braun.

Sie waren silbern. Hell, leuchtend, mondlichtsilbern.

Hinter mir schnappte Oma nach Luft.

Mein Handy leuchtete auf dem Nachttisch auf. Dreiundzwanzig verpasste Anrufe. Alle von Kane.

Und eine Nachricht.

„Das Band ist WEG. Ich habe gespürt, wie es reißt. Das Dekret ist unterschrieben. Was zum Teufel hast du GETAN? Komm SOFORT nach Hause, Ivy. Das ist ein Befehl deines Alphas.“

Ich starrte auf den Bildschirm.

Den Papierkram hatte er eher bemerkt als mich.

Ich tippte vier Worte.

„Du bist nicht mein Alpha.“

Dann blockierte ich seine Nummer.

Draußen zerriss ein Heulen die Nacht.

Dann noch eins. Und noch eins.

Oma stand in einer Sekunde am Fenster, die Schrotflinte bereits in den Händen.

„Sechs Wölfe am Waldrand“, sagte sie. „Blackridge-Farben.“

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen.

„Du bleibst oben, Ivy. Egal, was du hörst.“

Sie ging die Treppe hinunter.

Ich hörte, wie die Tür des Diners aufging. Omas Stimme. Ein Knurren.

Dann explodierte hinter mir Glas.

Eine Hand presste sich auf meinen Mund – und zerrte mich rückwärts durch das zerbrochene Fenster hinaus in den Schnee.