Kapitel 3

Wer weiß schon, was sie von mir denken würden? Würden Mateo und Bruno überhaupt noch meine Freunde sein wollen? Würde meine Mutter mich noch mehr hassen? Wie man sieht, stellte ich mir viel zu viele Fragen.

Ich ging in meinen Geschichtsraum. Dort sah ich Mrs. Carol. Ich liebte sie wie eine Großmutter. Ich wusste, dass sie bald in Rente gehen wollte, aber ich hoffte mit allem, was ich hatte, dass das erst nach meinem Abschluss passieren würde. Ich konnte mir Geschichte – nicht einmal an der Uni – ohne sie vorstellen. Ihr zuzuhören, wenn sie mit so viel Leidenschaft über etwas sprach, hatte etwas Hypnotisches. Als sie von den Gründervätern sprach, hing ich förmlich in Trance an ihren Lippen.

So kitschig es auch klang, ich liebte diese Frau wirklich sehr.

Plötzlich klopfte es an die schwere Eichentür. Die Vizedirektorin kam herein, eine kleine, rundliche Frau mit kurzen braunen Haaren. Sie war immer freundlich zu mir gewesen, auch wenn sie meist ernst schaute. Sie ließ den Blick durch den Raum wandern, traf meine Augen und bat mich, mit ins Büro zu kommen. Ich war sofort nervös, obwohl ich eigentlich nichts zu befürchten hatte.

Als ich meinen Rucksack nahm und den Raum verließ, hörte ich jede Menge „Ooohs“ und „Aaaahs“, aber ich ignorierte es einfach. Wenig später saß ich schon auf einem Ledersessel vor der Direktorin. Dann kam eine Polizistin herein, und mir schossen die Nerven endgültig hoch. Mein Gott, vielleicht war das wirklich ernst.

Bitte nicht. Die hatten doch unmöglich etwas von der Mafia erfahren. Ich hatte dafür gesorgt, dass mein Name nirgendwo auftauchte. Oder? Oder? Und selbst wenn – Mateo und Bruno wären dann auch hier, also konnte es darum nicht gehen. Es musste etwas Persönliches sein. Aber was hatte ich falsch gemacht? Innerlich brodelte ich, aber ich konnte es nicht zeigen, also setzte ich meine miesepetrige Maske auf. Offenbar kauften sie sie mir ab. Idioten.

Die Direktorin begann zu sprechen, und ich war auf die Worte, die dann kamen, nicht im Geringsten vorbereitet.

„Es gibt keinen leichten Weg, das zu sagen, aber … deine Mutter ist gestorben.“

Ich erstarrte. Die Zeit stand still. Nichts anderes zählte in diesem Augenblick.

Ich war wie betäubt. Ich konnte gar nicht begreifen, was sie da gesagt hatte. Meine Mutter war tot. MEINE MUTTER. Ich wusste, dass sie irgendwann sterben würde, aber nicht heute Morgen. Ich konnte nicht glauben, was ich da hörte. Sie konnte doch nicht tot sein. Auf keinen Fall. Sie konnte mich doch nicht einfach so zurücklassen. Niemals. Niemals.

Meine Gefühle liefen völlig aus dem Ruder. Ich war traurig um meine tote Mutter, aber da war auch Wut. Mir wurde klar, dass ich all das hinter einer harten Fassade verbergen musste. Niemand durfte eine schwache Version von mir zu Gesicht bekommen. Ich schluckte die Tränen und die Schreie hinunter. Ich durfte dieses Risiko nicht eingehen – erst recht nicht mit einer Polizistin im Raum. Ich konnte es mir nicht leisten, vor ihr so verletzlich zu sein. Das würde mich bloß entlarven. Auf keinen Fall würde ich zulassen, dass das passierte.

Das Einzige, was ich herausbrachte, war: „W-wie?“

Die Polizistin drehte sich zu mir und erklärte mir, es sei eine Überdosis gewesen. Mir brach das Herz. Scheiße. Das alles war meine Schuld. VERDAMMTE SCHEISSE.

Ich hätte ihr helfen können. Ich hätte sie retten können. Aber ich hatte es nicht getan. Ich hatte mich einfach in meinem Zimmer eingeschlossen. Ich war egoistisch gewesen. Eine gewaltige Schuld setzte sich in meinem Magen fest, und mir wurde schlecht. Das alles ging mir viel zu schnell. Noch ein paar Stunden zuvor war mein Leben irgendwie in Ordnung gewesen. Jetzt konnte ich nur noch an die Zukunft denken.

Bei wem sollte ich jetzt leben? Und was wurde aus meinen Freunden? Ich erinnerte mich noch gut an meine Familie, aber ich hasste sie. Nicht einer von ihnen hatte um mich gekämpft. Ich wollte nie wieder mit ihnen unter einem Dach leben. Mein Vater hatte mich einmal geliebt. Er nannte mich seine „Prinzessin“. Er war verrückt nach mir und kitzelte mich ohne Ende. Während und nach der Scheidung hatte er mich nicht einmal mehr angesehen. Und wenn ich sage, seine Augen hätten nur noch aus Hass bestanden, dann meine ich das genauso.

An dem Tag wusste ich, dass er nicht mehr derselbe Mann war.

Als hätte die Polizistin meine Gedanken gelesen, sagte sie dann: „Ich muss dich nach Hause bringen, damit du deine Sachen holen kannst. Danach fahren wir aufs Revier und sehen nach, welcher Verwandte dich aufnehmen will.“

Diese Worte zerschmetterten mich endgültig. Es war real. Kein Traum. Mein Gehirn arbeitete nur noch auf Sparflamme. Die Direktorin sprach mir ihr Beileid aus, und ich nickte bloß. Wahrscheinlich war es ihr nicht einmal wichtig. Ich hatte ständig Ärger, und sie hielt mir deswegen regelmäßig Predigten.

Ich konnte an gar nichts mehr denken und folgte der Beamtin, ohne auch nur ein zweites Mal darüber nachzudenken, bis zu ihrem Wagen. Sie öffnete mir die Tür, und ich glitt widerwillig hinein. Dann startete sie den Motor, und wir fuhren los. Kein Abschied, nichts.

Zeit verging.

Mitten auf der Fahrt setzte mein Kopf langsam wieder ein, und plötzlich dachte ich an DIE JUNGS. Oh Gott. Ich konnte nicht ohne sie leben. Auf gar keinen Fall. Ich musste es ihnen sagen. Sofort. Ich zog mein Handy raus und rief sie an.

Keine Antwort.

Wahrscheinlich waren sie im Unterricht und hatten ihre Handys aus. Ich wollte sie nicht noch weiter stressen. Wer wusste schon, wie sie reagieren würden? Ob sie mich danach noch genauso ansehen würden? Meine Gedanken drehten sich im Kreis.

Dann hielt der Wagen, und sie deutete mir an auszusteigen. Zögernd ging ich hinein, aber sobald ich die Wohnung betrat, fühlte sich alles fremd an. Nichts sah mehr aus wie sonst: Vor der Tür meiner Mutter war alles mit Absperrband versiegelt. Die Neugier fraß mich auf, aber ich hätte es nicht ertragen, hineinzugehen und zu sehen, wie es dort aussah.

Ich ging in mein Zimmer, wich den Flaschen im Flur aus und packte hastig meine Sachen zusammen. Viel hatte ich nicht – ein paar Kleidungsstücke und einige Hygieneartikel. Alles stopfte ich in meinen Rucksack. Und ich konnte unmöglich ohne meine Glock gehen. Also schob ich die Pistole in die kleine Tasche meiner Hose. Hoffentlich sah die Beamtin sie nicht.

Als ich aus der Wohnung kam, lehnte die Polizistin an ihrem Fahrzeug. Sie bedeutete mir einzusteigen und versicherte mir, dass alles gut werden würde. Aber würde es das wirklich? Würde überhaupt irgendetwas gut werden?

Zeit verging.

Wir waren auf dem Revier angekommen. Es war schlicht, aber modern. Die freundliche Beamtin bedeutete mir, ihr in einen Verhörraum zu folgen. Die Station war klein, und das war einer der wenigen privaten Räume dort.

Sie und ein anderer Beamter befragten mich zur Sucht meiner Mutter. Ich beantwortete alles ehrlich und hoffte nur, dass das Thema dann endlich durch war. Danach brachten sie mich in einen anderen Raum.

Als ich hineinging, fiel mein Blick auf eine kleine Frau. Sie hatte wunderschöne dunkle Locken, die ihre gebräunte, faltige Haut noch mehr zur Geltung brachten. Vor ihr stand ein großer Computer. Sie stellte sich als meine zuständige Sozialarbeiterin vor und sagte Worte, die ich am liebsten nie gehört hätte.

„Wir haben einige Verwandte erreicht, die bereit sind, dich aufzunehmen. Deine Brüder in Monterrey, Mexiko, haben fast sofort zugesagt. Du nimmst in den nächsten Stunden den nächsten Flug.“

Sie musste es drei Mal wiederholen.

Ich war offiziell überfordert. Erst meine Mutter, und jetzt sollte ich auch noch zu meinen Brüdern ziehen? Mein Leben war offiziell die Hölle. Aber Mexiko, sagte sie? Das war zugleich eine verdammt gute Gelegenheit, endlich herauszufinden, wer meine Lieferungen entführt hatte. Ich war mir fast sicher, dass es die Mexikaner waren, aber bevor ich handelte, brauchte ich Gewissheit.

Ich wusste es noch nicht … aber es war bereits zu spät.