Kapitel 2 — Der Käfig und die Flamme

Alba

Ich bin keine Frau, die man in einen Käfig sperrt.

Noch weniger ein Trophäe, die man mit Gold bekleidet, um sie einem Teufel zu verkaufen.

Er glaubt, er hätte mich. Weil mein Vater es beschlossen hat. Weil mein Blut einen Namen trägt, den ich verfluche.

Aber er weiß nichts.

Er ignoriert, dass ich aufgewachsen bin, während ich die Zähne zusammengebissen habe. Während ich meine Wut erstickt habe. Während ich einen Willen geschmiedet habe, der härter ist als Stahl.

Ich bin nicht dafür gemacht, zu glänzen oder zu gehorchen. Ich bin zwischen den Schweigen, den erstickten Schreien, den Schlägen geboren worden, die man nicht zeigt.

Wenn er also glaubt, ein goldenes Palais würde mich halten, hat er nichts verstanden.

In dieser Nacht werde ich fliehen.

Das Herrenhaus atmet den morbiden Luxus zu mächtiger Männer.

Alles ist millimetergenau, aber alles kann zerbrechen.

Wache um Wache habe ich ihre Schritte eingeprägt. Drei patrouillieren im Erdgeschoss. Zwei andere überwachen die Außenbereiche. Sie sind sich sicher, dass die gehorsame Puppe, die hier eingesperrt ist, sich nicht trauen wird.

Aber ich war Polizistin. Ich war Jagdaufseherin. Ich habe Männer wie Sandro Vestri unter meinen Kugeln fallen sehen.

Und er… wird auch fallen. Nur wird er mit mir zwischen den Zähnen fallen.

Ich greife nach einem Küchenmesser. Gerade klein genug, um es in meinem Stiefel, gegen meinen nackten Knöchel zu verstecken.

Ich nehme ein Seil. Unter diesem aufgezwungenen Seidenkleid versteckt, lächerliches Kostüm, das er für weiblich hält.

Und ich schlüpfe durch die Flure, barfuß, mit flachem Atem, aber kaltem Herzen.

Kein Fehler. Kein Geräusch.

Jeder Schritt ist ein ersticktes Gebet.

Jeder Atemzug eine Spannung.

Meine Haut ist eiskalt, aber meine Hände sind trocken. Mein Instinkt übernimmt.

Das Fenster des Gästezimmers gibt auf den Garten. Acht Meter hoch.

Aber ich bin von höheren Dächern in den Straßen von Neapel gesprungen.

Ich bin dem Tod in namenlosen Gassen entflohen. Ich bin auf fahrende Züge gesprungen, um ein Kind zu retten.

Dieser Käfig wird mich nicht aufhalten.

Ich binde das Seil an die Säule des Bettes. Lass es langsam nach außen gleiten.

Mein Herz hämmert gegen meine Rippen. Mein Atem wird schneller.

Ich beginne abzusteigen.

Die Nacht ist sanft. Die Bäume tanzen. Die Stille wiegt mich.

Fast.

Fast frei.

Der Wind peitscht mir ins Gesicht. Die Angst schnürt mir die Kehle zu.

Aber ich lächle. Ich bin eine verdammte Löwin. Und ich werde ihnen die Kehle herausreißen.

— Wo denkst du, gehst du hin, Alba?

Seine Stimme. Direkt hinter mir.

Ruhig. Tödlich.

Ich erstarrte.

Die Kälte überkommt mich. Nicht die Kälte der Luft. Die Kälte des Zorns. Der Falle, die sich schließt.

Sandro.

Er ist da. An den Fensterrahmen gelehnt. Oberkörperfrei. Eine Waffe in der Hand. Und dieser Blick…

Diese eisige Ruhe, die selbst die Hartnäckigsten zum Zittern bringt.

— Glaubst du wirklich, wir lassen eine Valente einfach so entkommen?

Seine Stimme ist sanft. Fast zärtlich. Was ihn noch gefährlicher macht.

— Du trägst ein Imperium in deinem Blut. Du bist mein Versprechen. Mein Eigentum.

Ich springe.

Egal, ob meine Knöchel beim Aufprall zerbersten, egal, ob meine Knie dem Aufprall nachgeben, ich renne.

Ich stehe auf. Ich blute. Ich falle. Ich stehe wieder auf.

Ich schreie in meinem Kopf: Vorwärts.

In den Wald. In das Vergessen. Zu mir.

Hunde bellen. Stimmen erheben sich. Schüsse zerreißen die Nacht.

Schatten erheben sich.

Aber ich kenne die Schatten. Ich bin in ihnen geboren.

Ich dringe zwischen die Bäume. Die Äste kratzen meine Haut, mein Kleid verhakt sich, reißt.

Aber ich renne. Schneller. Immer weiter. Bis meine Beine brennen. Bis mein Herz droht zu platzen.

Und dann… der Schmerz.

Trocken. Schneidend.

In der Flanke.

Ich falle.

Ein Projektil.

Keine Kugel. Ein Beruhigungsmittel.

Scheißdreck.

Meine Augen verschwommen. Meine Gliedmaßen werden schwer, leblos, fremd.

Mein Atem wird rau. Meine Welt schwankt.

Und in der Dämmerung… das Letzte, was ich sehe, ist er.

Sandro.

Er kommt langsam auf mich zu. Aufrecht. Unbarmherzig. Wie ein König, der sich einem zerbrochenen Thron nähert.

Sandro

Sie hat es versucht.

Sie hat versagt.

Aber sie war nah dran, es zu schaffen.

Und das…

Das erregt mich mehr, als ich zugeben möchte.

Diese kleine Hündin hat Wut. Einen Willen. Einen Biss.

Und ich… ich bin hier, um sie zu erziehen.

— Du bist unvorsichtig, Alba, flüstere ich, während ich sie in meine Arme hebe.

Sie stöhnt. Kratzt. Versucht es erneut. Selbst geschwächt. Selbst gebrochen.

Ihr Blick durchbohrt mich. Ein schwarzes Feuer. Eine Weigerung zu sterben.

Perfekt.

Ich bringe sie in das Zimmer hinten. Nicht ihr Zimmer. Meines.

Ich befehle den Wachen, alle Ausgänge zu schließen.

Niemand wird sie berühren. Niemand wird sich ihr nähern. Diese Strafe gehört mir.

Sie versucht, mich zu schlagen. Wieder.

Ich packe sie an den Handgelenken, presse sie gegen das Bett.

Ein schwarzes Lederbett, das sich in der Mitte des Raumes befindet. Ein Bett, in dem man die Regeln nicht vergisst.

Ich fessle sie dort. Handgelenke gebunden. Beine frei.

Sie schreit. Nennt mich ein Monster. Ein Miststück.

Ich höre zu.

Dann knöpfe ich mein Hemd langsam auf. Mein Blick in ihrem verankert.

— Willst du fliehen? Willst du mich erniedrigen? Willst du mich testen?

Sehr gut.

Lass uns die Regeln lernen.

Ich ohrfeige sie. Nicht um sie zu brechen. Um sie zu wecken.

Genau genug, um die Masken fallen zu lassen.

Ihr Atem stockt. Ihre Lippen zittern.

Sie weiß nicht, ob sie mich hasst oder ob sie sich selbst hasst, weil sie fühlt, was sie fühlt.

Dann knie ich mich langsam zwischen ihre Beine.

Und lasse die Stille tun, was kein Wort tun kann.

— Die Bestrafung beginnt.

Und glaub mir, principessa, du wirst dich jede Nacht daran erinnern, wo du es wagst, mir wieder den Rücken zuzuwenden.

Alba

Ich hasse ihn.

Ich hasse ihn mehr, als ich jemals jemanden gehasst habe.

Und doch…

Mein Körper… verrät.

Er reagiert. Er brennt. Er ruft. Er windet sich.

Ich will mich losreißen, schreien, ihn schlagen, ihn zum Bluten bringen.

Aber jede Geste, die er macht, jedes Wort, das er murmelt, jeder Atemzug, den er gegen meine Haut gleiten lässt, bringt mich aus dem Gleichgewicht.

Ich verstehe nicht mehr, wo die Angst beginnt und wo das Verlangen endet.

Ich verliere mich zwischen den beiden. Ein bodenloser Abgrund.

Er besitzt mich ohne Brutalität. Er markiert mich, ohne zu schreien.

Und das ist schlimmer. Hundertmal schlimmer.

Als er mir ins Ohr murmelt:

— Du gehörst jetzt mir,

weiß ich.

Ich weiß, dass die Flucht nie wieder draußen stattfinden wird.

Sie muss von innen kommen.

Und das… wird tausendmal gefährlicher sein.