Unter dem Schwur des Blutes

Magique

Kapitel

Einstellungen

Kapitel 1 – Das Blut lügt niemals

Alba

Es gibt einen Geschmack, den ich niemals vergessen werde.

Den Geschmack von Blut, wenn es über die Zunge gleitet. Mein eigenes. Das anderer.

Heute schmeckte es nach Verrat.

— Du hast kein Recht, hier zu sein, murmelte ich, Finger fest am Abzug, Herz in Flammen.

— Und doch bin ich hier, Lieutenant Carini, antwortete er ruhig, die Hände in den Taschen, als wäre er eingeladen worden.

Sandro De Santis.

Der Erbe der mächtigsten Familie Europas. Der Mann, den ich heimlich und aus der Ferne jagte, wie eine Legende, die man nur im Flüsterton erwähnt.

Und er stand vor mir. In diesem verrotteten Lagerhaus an der Nordgrenze.

Gekleidet in einen taillierten schwarzen Mantel. Kein sichtbarer Wächter. Selbstbewusst. Sicher, was er war.

Ein Räuber.

— Ich weiß nicht, wer dir meinen Namen verkauft hat, aber wenn du einen Schritt weiter gehst…

— Wirst du auf den Mann schießen, den dein Vater ausgewählt hat, um dein Ehemann zu sein?

Mein Finger erstarrte.

Ein Riss öffnete sich in meinem Schädel.

Ein Atemzug, ein Schwindel, dann… das Nichts.

— Was hast du gerade gesagt? knurrte ich.

— Du hast richtig gehört, Prinzessin. Du bist Alba Valente. Tochter von Massimo Valente, meinem Feind, deinem biologischen Vater. Und bald meine Frau.

Ich lachte. Grausam. Hart. Um nicht zu schreien.

— Du bist verrückt. Ich bin Polizistin. Glaubst du ernsthaft, ein Mafia-Märchen wird das ändern?

— Du bist Polizistin, ja. Aber du bist auch Valente-Blut. Du gehörst mir. Das ist besiegelt. Durch Pakt. Durch Blut. Durch Fleisch.

Er trat näher. Langsam. Und ich tat nichts.

Nichts, weil etwas in mir zerbrach.

Nichts, weil seine dunklen Augen mich anstarrten, als wäre ich schon sein.

— Willst du mich töten? Mach schon. Aber du wirst sterben, bevor du verstehst, was du bist. Was du brennst zu werden.

Sein Atem streifte meinen Hals.

Ein Schauer durchfuhr meine Wirbelsäule. Unzulässig. Unaussprechlich.

Er hob die Hand. Strich mit einem Finger über meine Wange.

Ich rührte mich nicht. Meine Haut brannte. Mein Hass auch.

— Du wirst lernen, was das Wort Macht bedeutet. Und wie es sich anfühlt, von einem Mann besessen zu werden, der niemals etwas entkommen ließ.

Seine Stimme war tief, scharf, köstlich in ihrer Obszönität.

Er streichelte mich, wie man eine Waffe anfasst.

— Willst du, dass ich widerstehe? flüsterte ich. Willst du, dass ich dich hasse?

— Ich will, dass du kämpfst, ja. Das ist aufregender.

Und ohne Vorwarnung packte er mich am Nacken, drückte seine Stirn gegen meine.

Kein Kuss. Keine Zärtlichkeit. Eine lautlose Kriegserklärung.

Dann ließ er mich los. Und ging weg.

— Morgen um Mitternacht. Dein neues Leben beginnt. Sei bereit zu kriechen… oder zu herrschen.

Und er verschwand in der Nacht.

Ich blieb allein. Zitternd.

Und in der Stille fühlte ich, wie etwas in mir erwachte.

Etwas Stärkeres als die Angst.

Stärker als der Hass.

Obszöner als das Verlangen.

Etwas, das ich nicht bereit war zu benennen.

Alba

Ich habe nicht geschlafen.

Nicht eine Sekunde.

Sogar der Schmerz in meinen Sch temples hat aufgegeben zu pochen. Die Stille wurde ohrenbetäubender als die Schreie. Und im Spiegel meines Badezimmers sehe ich nicht mein Spiegelbild. Es ist er.

Sandro De Santis.

Jedes Wort, das ich am Vorabend gehört habe, dreht sich in meinem Kopf.

Tochter von Massimo Valente.

Verlobte des Erben der europäischen Mafia.

Besessen durch Pakt.

Ich weigere mich. Ich werde bis zu meinem letzten Atemzug leugnen. Ich bin Polizeileutnant, nicht die Hure eines Monsters. Aber tief im Inneren…

Ein Teil von mir erinnert sich an die Wärme seines Atems, an die kalte Autorität in seinen Gesten.

Und dieser Teil… ekelt mich an. Weil er erzittert.

Es ist 00:04, als sie meine Tür aufbrechen.

Drei Männer. Maskiert. Schwer bewaffnet.

Ich versuche, mich zu wehren, ich schlage, beiße, schreie.

Aber sie schlagen mich gegen die Wand. Ich verliere nicht das Bewusstsein, nein.

Ich gleite in einen Zustand kalter Wut. Mein Herz schlägt langsam, als würde es auf etwas warten.

Ich werde in ein schwarzes Auto geworfen, mit einer Kapuze über dem Kopf.

Und als man mir endlich das Tuch vom Gesicht reißt… bin ich in einer Marm villa.

Stille. Gold. Feuer im Kamin.

Und er.

Sandro.

Auf einem Thron, der als Sessel verkleidet ist. Whiskyglas in der Hand.

— Du sträubst dich immer noch so sehr gegen mich. Das ist bewundernswert, flüstert er ironisch.

Ich richte mich auf. Handgelenke gefesselt, Augen in Flammen.

— Lass mich los, Mistkerl.

— Bald. Nachdem du zugehört hast.

Er steht auf. Kommt näher. Jeder Schritt hallt wie ein Kanonenschuss.

Und als er vor mir stehen bleibt, starrt er mich ohne ein Wort an.

Seine Hand ergreift mein Kinn. Zwingt mich, ihn anzusehen.

— Das ist kein Spiel, Alba. Das ist dein Leben. Die Wahrheit. Du hast Blut an den Händen. Unser Blut. Du bist geboren, um zu herrschen oder zu gehorchen. Nicht, um dich in einer Illusion von Gerechtigkeit zu verlieren. Sieh dich um. Das ist deine Welt.

Ich spucke ihm vor die Füße.

Er lächelt.

Und er murmelt:

— Du lernst schnell. Das gefällt mir.

Sandro

Sie ist perfekt.

Zerbrochen, wütend, ungehorsam.

Jeder Nerv gespannt auf Rebellion. Jeder Muskel vibriert vor Hass.

Aber hinter all dem… sehe ich es.

Das Zittern, das sie leugnet.

Diese Dunkelheit in ihr, die meiner gleicht.

— Glaubst du nicht an das Erbe des Blutes, Alba? Schade. Deins hat bereits deine Zukunft unterschrieben.

Ich drehe mich um sie. Sie lässt mich nicht aus den Augen. Es ist animalisch. Magnetisch. Sie will mich töten, und das macht mich geil.

— Diese Villa hat dein Vater für dich erbaut. Dieser Sessel… dein Thron. Und diesen Körper… ich werde ihn zähmen. Bis du sogar vergisst, was „Gesetz“ bedeutete.

Ich halte an ihrem Rücken an. Streiche über ihren Nacken.

Ihre Haut zittert. Ihre Fäuste ballen sich.

Ich senke die Stimme:

— Heute Abend bist du nicht meine Gefangene. Du bist mein Opfer.

Eine Pause.

— Willst du mich widerstehen? Dann widerstehe. Aber wisse, dass in diesem Spiel nicht die Stärke gewinnt. Es ist derjenige, der sich an der Unterwerfung des anderen erfreut.

Sie dreht sich abrupt um. Selbst gefesselt fordert sie mich heraus.

Ich habe noch nie einen so stolzen Blick gesehen.

Und das macht mich hungrig, alles langsam von ihr zu nehmen.

Alba

— Glaubst du, ich bin schwach, weil ich gefesselt bin? Lass mich los, und du wirst sehen, was eine ausgebildete Polizistin zu tun vermag.

Er lächelt. Der Teufel.

Und er macht eine Handbewegung. Die Fesseln fallen.

— Sehr gut. Zeig es mir.

Ich zögere nicht. Ich stürze mich auf ihn, die Faust bereit.

Aber er pariert. Drückt mich gegen die Wand. Seine Hand an meinem Hals.

— Du schlägst gut. Aber du vergisst, dass ich in der Gewalt geboren wurde.

Sein Mund kommt näher.