Kapitel 3: Der Riss weitet sich

Elena

Die Tage vergehen, und dennoch kann ich ihn nicht vergessen. Noah. Dieser Name dreht sich in meinem Kopf wie ein stilles Gebet. Ein süßer Fluch. Er schleicht sich in meine Gedanken bei jedem gestohlenen Moment, jedem geteilten Blick, jeder zu langen Stille am Set.

Heute regnet es in Paris. Ein feiner, fast unsichtbarer Regen, der die Konturen der Stadt hinter den Fenstern des Studios verwischt. Es ist kalt, aber am Set ist die Luft schwer. Elektrisch.

Die Szene des Tages ist intimer. Juliette und Ethan in einem Hotelzimmer. Das Licht ist gedämpft, die Spannung spürbar. Es gibt keine Nacktheit, nur Blicke, Atemzüge, schwebende Gesten. Aber manchmal ist es schlimmer. Das Warten. Das Fast.

Ich bin schon geschminkt. Mein Kleid gleitet wie eine zweite Haut über meine Hüften. Mir ist zu heiß. Mein Herz schlägt zu schnell. Ich höre seine Stimme im Flur, tief und gelassen. Er lacht mit einem Techniker. Dieses Lachen würde ich unter Tausenden erkennen.

Als er den Raum betritt, bleibt alles stehen.

— Bist du bereit? fragt er sanft.

Ich nicke. Aber nein, ich bin es nicht. Ich war es nie.

Die erste Aufnahme misslingt. Ich verpasse meinen Blick. Er legt seine Hand auf meine Wange und ich wende den Blick ab. Zu real. Zu intensiv. Der Regisseur seufzt, genervt.

— Wir nehmen es noch einmal. Elena, konzentrier dich.

Ich entschuldige mich, aber meine Stimme zittert. Ich spüre Noahs Blick auf mir, und ich weiß, dass er es verstanden hat. Dass er sieht. Er sieht alles.

Die zweite Aufnahme beginnt. Er tritt näher, schaut mich an, murmelt seinen Text mit dieser rohen Intensität, die die Luft um uns herum zum Vibrieren bringt.

— Glaubst du, dass wir uns in dieser verdammten Welt wirklich lieben können? sagt er in der Rolle des Ethan.

Ich spüre seinen Atem auf meiner Haut. Ich halte meine Antwort eine Sekunde zu lange zurück.

— Ich… ich weiß nicht mehr, was es bedeutet, antwortet Juliette.

Aber ich bin es, die spricht. Elena. Nicht Juliette. Ich, die vergessen hat, was es bedeutet, zu lieben. Die nicht mehr zwischen einer Szene und einem Geständnis unterscheiden kann.

Die Kamera läuft weiter, aber ich ignoriere sie. Ich bin verloren in der Wärme seiner Hand, die auf meinem Nacken liegt, in seinen zu ehrlichen Augen, in diesem schwebenden Moment, in dem er sich nähert. Unsere Stirnen berühren sich. Mein Herz schreit. Mein Körper brennt.

— Schnitt! ruft eine Stimme. Das war gut, sehr gut.

Ich ziehe mich abrupt zurück. Zu abrupt. Ich stoße einen Stuhl um. Ich entschuldige mich. Ich fliehe fast. Mein Herz schlägt wild in meiner Brust.

Ich suche Zuflucht in meiner Garderobe. Ich knalle die Tür zu. Ich zittere. Nicht vor Kälte. Vor Verlangen.

Was passiert mit mir?

Ich schaue in den Spiegel. Mein Spiegelbild sieht mich mit seltsamer Mitgefühl an. Rote Wangen. Glänzende Augen. Eine lebendige Frau. Zu lebendig. Ich möchte gleichzeitig weinen und lachen. Es ist keine Laune. Es ist kein Spiel.

Es ist ein Bruch.

Und er weitet sich mit jedem Blick.

Ein leiser Klopfgeräusch an der Tür. Ich schrecke zusammen.

— Elena? Ich bin's.

Seine Stimme. Ich sollte nein sagen. Ich sollte ihm sagen, er soll gehen. Aber ich bleibe stumm.

Die Tür öffnet sich einen Spalt. Er tritt ein.

Er spricht nicht. Er schließt die Tür hinter sich. Er sieht mich an.

Ich stehe zu schnell auf. Mein Herz pocht.

— Du solltest nicht hier sein, flüstere ich.

— Ich weiß.

Ein Schweigen. Dicht. Brennend.

— Warum bist du an diesem Tag während des Castings zu mir gekommen? frage ich.

Er kommt näher. Langsam. Als wäre jeder Schritt eine Entscheidung.

— Weil du traurig ausgesehen hast. Und wunderschön. Und… unerreichbar.

Ich lächle. Bitter.

— Und jetzt?

Er bleibt einen Atemzug von mir entfernt stehen.

— Jetzt siehst du noch schöner aus. Aber auch verletzlicher.

Seine Finger streifen meine Hand. Ich zucke zusammen. Ich möchte mich abwenden. Aber ich kann nicht. Sein Blick hält mich fest. Sogt mich an.

— Ich kann nicht, Noah…

— Ich weiß.

Aber er bleibt da. Zu nah.

Und ich… weiche nicht zurück.

Diese Nacht schlafe ich nicht.

Gabriel ist auf einem Gala, wie so oft. Ich liege allein im viel zu großen Bett. Meine Haut brennt, die Nerven liegen blank. Ich spiele die Szene immer wieder durch. Dieser Moment, in dem ich ihn hätte küssen können. Dieser Moment, in dem ich wollte.

Ich verachte mich.

Und ich beginne von neuem.

Ich verachte mich noch mehr.

Am nächsten Tag scheint alles schwerer. Gabriel sieht mich beim Frühstück lange an. Zu lange. Er sagt nichts, aber ich spüre es. Er weiß, dass mir etwas entgleitet. Und Gabriel mag es nicht, die Kontrolle zu verlieren.

— Du solltest aufpassen, was du projizierst, Elena, sagt er, während er sein Brot mit chirurgischer Präzision bestreicht.

— Was?

— Dieser Junge. Er sieht aus… als wäre er angezogen.

Ich halte meine Tasse so fest, dass meine Gelenke weiß werden.

— Ich bin professionell. Er weiß das.

Er sieht mich an.

— Dich beobachte ich. Nicht ihn.

Sein Ton ist ruhig. Zu ruhig. Es ist eine Drohung, die nicht ausgesprochen wird.

Am Set meidet Noah meinen Blick.

Er tut mir weh, ohne es zu wollen. Ich spüre seinen Rückzug wie einen Schlag. Aber so ist es besser, oder?

Ich bin Elena Vasseur.

Und ich versinke.