Kapitel 6

Freitag, 8. Dezember.

Schreie klingen in meinen Ohren, als ich halb zusammengesunken auf der Couch schnarche. Die Stimmen aus dem Fernseher bereiten mir Kopfschmerzen. Meine Ohren klingeln, als mein Körper kurz vor der Implosion steht. Eine Grimasse des Schmerzes zieht über mein Gesicht, als ich mich auf der Ledercouch aufsetze. Ein gutturaler Schrei kommt aus meiner Kehle, als sich mein Kopf langsam dreht. Ich lege meine Handfläche auf das Leder des Sofas und gebe meinen Beinen einen Impuls, sodass ich aufstehe. Ein verrücktes, verbündetes Lachen entkommt meinen Lippen, als ich beginne, auf meine Füße zu taumeln.

Ich schleppe meine Füße die Treppe hinauf und halte meinen kostbaren Schatz in meinen Händen. Wenn man betrunken ist, entpuppt sich die Treppe als echter Hindernisparcours. Jedes Mal, wenn ich stolpere, lache ich. Alkohol hat diese betäubende Wirkung, nach der ich mich mehr als alles andere sehne.

Der kalte Boden des Bodens jagt Schauer durch meinen Körper. Meine schlurfenden Schritte führen mich zur Badezimmertür. Ich stoße gegen die Tür, die sich sofort öffnet.

Mein Geist ist zutiefst von den Dämpfen des Alkohols getrübt. Mein Spiegelbild ist erbärmlich. Meine Augen sind schwarz umrandet, während mein Haar unordentlich ist. Ich sehe aus wie ein alter Sonntagsalkoholiker. Seltsamerweise ähnele ich dem Anstifter meiner Alpträume.

Ein Grinsen ziert meine Lippen, als ich mit meinem Zeigefinger auf mein Spiegelbild zeige.

-Du, mein Junge, du bist wirklich ein Stück Scheiße!

Ich lache über meine Dummheit. Ich ziehe mich mit aller Mühe der Welt aus. Ich greife nach der Flasche, meinem kostbaren Schatz, der stolz am Rand der Spüle steht und auf seinen Konsumenten wartet. Der Flaschenhals von Jack Daniel's kitzelt meine Lippen. Die Flüssigkeit, die gleichbedeutend mit Erlösung ist, fließt zwischen meinen Lippen und dann meine Kehle hinunter. Whiskey brennt in meiner Kehle. Ich stellte die Flasche in Totenstille ab. Ich lehne mich auf den Rand des Waschbeckens, während Übelkeit meine Eingeweide verdreht.

Ich hebe meinen Kopf. Meine Augen treffen sich im Spiegel. Ich beiße mir wütend auf die Unterlippe, während ich an meinen Haaren ziehe. Haare bleiben zwischen meinen Fingern stecken. Sporadisches Stöhnen kommt aus meinem Mund. Die Tränen finden ihren ewigen Platz auf meinen Wangen.

- Du bist wirklich eine Schande. Hure!

Ich fahre mit der Oberseite meiner Hand unter meine Nase, um den Schleim zu entfernen, der zum Leben erwacht. Ich stürze in die Dusche. Das heiße Wasser, sogar heißes Wasser, hinterlässt Sillagen auf meiner Haut. Meine feuchten Haare fallen mir in die Stirn. Der Nebel verzehrt sichtbar die Badezimmerspiegel. Die Wärme im Raum nimmt allmählich zu. Meine Haut brennt sanft unter dem Ansturm des Wassers, das wie Regen fällt. Die Tränen fließen und vermischen sich so mit den Wassertropfen. Meine Gedanken sind blockiert von all den dunklen Erinnerungen an meine Kindheit.

Ich legte meine Hand auf das Glas der Duschkabine. Mein Kopf dreht sich für einen Moment, bevor ich den Flaschenhals an meine Lippen hebe. Die Trunkenheit erwacht in meinem Wesen zum Leben. Ein Hallo des Glücks erwacht in meinem Herzen zum Leben. Geistige Freiheit schmilzt meine Leber.

Die braune Flüssigkeit fließt langsam zwischen meinen Lippen hindurch. Die Kühle der Flüssigkeit gleicht die Hitze des Wassers aus, das über meinen nackten Körper fließt. Ich fühle mich wie ein anderer Mann. Ein Mann, der keine Bindungen mehr hat. Ein freier Mann. Ein Mann, der vergessen kann. Ein Mann, dem es nicht mehr weh tut. Ein glücklicher Mann.

Mein Gehirn ertrinkt unter dem Whiskey, was mir übel wird. Aber ich höre nicht auf zu trinken. Wenn ich mit dem Trinken aufhöre, nehmen meine Dämonen ihre dominante Position wieder ein. Ich trinke, um zu vergessen. Ich trinke, um mich zu beruhigen. Ich trinke, weil ich Angst habe, weil ich mich schäme, weil mein Herz stark blutet.

Die Geste meines Arms wird mechanisch. Ich kontrolliere meine Handlungen nicht mehr. Ich trinke ohne Unterbrechungen in großen Schlucken.

Das Wasser wird immer heißer. Meine Haut erhitzt sich, brennt, wird verbraucht. Körperliche Schmerzen tun mir gut. Mein Gehirn schmerzt zu sehr, meine Gedanken sind zu schmerzhaft.

Die Stimme fordert mich auf zu trinken. Die Stimme reizt mich dazu, mich zu verletzen. Die Stimme führt mich zu dieser moralischen Beschwichtigung.

Es vergeht eine kurze Zeit, bis die Flasche leer ist. Ich trinke bis zum letzten Tropfen. Wenn ich könnte, würde ich den Boden der Flasche ablecken. Jeder Tropfen ist ein vergessener Moment. Ich möchte die letzten drei Monate aus meinem Gedächtnis löschen. Glück tut zu sehr weh. Der Sturz ist zu steil. Die Piste ist zu rutschig. Der Schmerz ist unerträglich.

Mit zitternder Hand drehe ich das Wasser wieder auf, als ich mich noch nicht einmal ums Waschen gekümmert habe. Was nützt es schließlich? Niemand kümmert sich mehr um mich. Ich bin Scheiße, ein Gewicht, eine Sorge, wie meine Eltern so schön sagten.

Ich lehne mich an die dampfbedeckten Fliesen. Meine Beine geben unter meinem Gewicht nach. Mein Steißbein schlägt hart auf die Duschfliese. Das Wasser rinnt an meinen gebeugten Beinen herunter und entweicht schließlich in den Duschabfluss. Ich lege meinen Kopf gegen die Fliese. Ich lasse die leere Flasche fallen. Ein schrilles Geräusch durchdringt meine Ohren, als die Flasche zu Boden fällt. Das Glas zerschellt auf dem Boden. Stücke meiner Flasche Jack Daniel's fliegen durch den engen Raum. Mein Blick wird unwiderruflich von einem Stück Glas angezogen. Ein Tropfen läuft langsam über den Rand des Glasendes. Ich bin hypnotisiert von diesem Tropfen, der im Licht der Aufhängung aufleuchtet. Die dämonische Stimme schreit mich an, es zu nehmen. Das Dümmste zu tun, was mir je in den Sinn gekommen ist. Die Bilder ziehen vor meinen Augen vorbei, während dieses Stück Glas immer mehr Platz in meinem Kopf einnimmt.

Ein Lächeln ist auf seinen Lippen eingefroren. Ihre geschlossenen Augenlider verleihen ihr eine engelhafte Ausstrahlung. Ich habe den Eindruck, dass sie schläft. Dass sie diese dumme Stimme, die in meinem Kopf zum Leben erwacht, zum Schweigen bringen konnte. Ich strecke meine Hand nach seinem blassen Gesicht aus. Mit der Fingerspitze schiebe ich die schwarze Locke auf seiner Stirn zurück. Es sieht aus, als würde Dornröschen auf ihren Märchenprinzen warten.

Aber alles ist anders. Wir befinden uns nicht in einem Märchen, ich bin noch weniger Märchenprinz. Das Wasser um sie herum hat einen blutigen Farbton. Ihr nackter Körper wird in diese schrecklich entspannende farblose Flüssigkeit getaucht.

Seine frisch manikürten Finger halten immer noch das Objekt seiner Skarifikation. Blut fließt reichlich aus seinem linken Handgelenk und tropft auf die stumpfen Fliesen dieses schmuddeligen Badezimmers.

Ich legte einen Arm unter seinen Hals und den anderen Arm unter seine Knie. Die Ärmel meines Hemdes sind mit Wasser und Schaum durchtränkt. Ich drücke mich auf meine Beine und ziehe ihren nackten Körper näher an meinen heran. Das Wasser in der Badewanne läuft über und überschwemmt das kleine, unhygienische Badezimmer. Instinktiv schlingt Heather ihre Arme um meinen Hals. In einer Art Moment der Klarheit erreicht seine Stimme mein Ohr.

-Ich muss sterben, Jack. Ich bin nur eine Hure...

Ich schlucke den Kloß herunter, der sich in meiner Kehle bildet, während mir ein Schauer über den Rücken läuft, weil sein Körper an meinem klebt. Bei unseren Eskapaden spüre ich diesen „Ekel“ nicht, aber sonst kommt in normalen Zeiten niemand auf mich zu.

Ich flüstere ihm meine Antwort zu, während ich den langen, klebrigen Flur entlang zu seinem Schlafzimmer gehe.

- Ich hole dich hier raus, Schatz. Ich werde nicht zulassen, dass du dich umbringst, ohne etwas zu tun.

Ich komme aus meinem Moment der Trance. Die Stimme, mein Dämon, mein Kommandant, schreit mich an, mich von diesem Schmerz zu befreien, der an meinem Herz und Verstand nagt. In meinem Kopf ist alles durcheinander. Diese satanische Stimme schreit mich an, befiehlt mir, legt mir diesen körperlichen Schmerz auf, um meinen psychischen Schmerz verschwinden zu lassen. Aber meine Vernunft, mein winziger Teil der Vernunft, sagt mir, ich soll es nicht tun. Sie sagt mir, dass der Schmerz irgendwann verschwinden wird, dass es mir besser gehen wird. Aber ich habe so große Schmerzen. Liebe ist schmerzhaft.