Kapitel 1

Amir stieg aus dem Flugzeug.

Ein heißer Luftzug umhüllte ihn sofort – erfüllt von Erinnerungen und einer seltsamen Nostalgie. Sechs Jahre war es her, dass er das Königreich verlassen hatte. Sechs Jahre selbst gewählter Abwesenheit, fast wie ein Exil, um einer Last zu entkommen, die er nie hatte tragen wollen. Fast hätte er diese trockene, vibrierende Hitze vergessen, diese Sonne, die bis in die Seele zu dringen schien. Es war mehr als nur ein Klima. Es war eine Rückkehr zu sich selbst.

Er warf einen Blick auf seine Uhr: fünfzehn Uhr. Und doch hatte er das Gefühl, die Zeit sei stehen geblieben – eingefroren zwischen Vergangenheit und Zukunft.

Der Geleitschutz wartete bereits. An seiner Spitze: Tariq, noch immer aufrecht wie ein Soldat, mit stolzem und wachsamen Blick. Amir erkannte sofort die vertraute Gestalt – diejenige, die bei jedem bedeutenden Schritt seiner Kindheit dabei gewesen war.

Sein Herz schlug schneller. Diesen Moment hatte er sich oft vorgestellt, gefürchtet, manchmal auch erträumt. Er mochte keine offiziellen Wiedersehen – zu viele Erwartungen, zu viele Blicke, die man deuten musste.

„Willkommen, junger Herr“, sagte Tariq mit feierlicher Stimme. „Willkommen zurück auf eurem Boden. Es ist mir eine Freude, euch nach all den Jahren wiederzusehen.“

Diesen zeremoniellen Ton kannte Amir nur zu gut. Er erkannte die Absicht dahinter: Gefühle hinter Konventionen zu verstecken. Doch er sah auch die tieferen Falten in Tariqs Augenwinkeln, die dunkleren Schatten unter seinen Augen. Die Jahre hatten seinen alten Freund nicht verschont.

„Du weißt genau, dass es zwischen uns keine Förmlichkeiten gibt, lieber Onkel. Und du weißt auch, dass ich all dieses Hofgehabe nicht ausstehen kann.“

Seine Stimme war ruhig, doch in ihm tobte etwas – ein uralter Konflikt zwischen dem rebellischen Sohn und dem königlichen Erben.

Er schüttelte Tariq die Hand. Eine einfache Geste, vom Protokoll verboten, aber für Amir von großer Bedeutung. Es war seine Art zu sagen: Ich bin noch ich selbst. Tariq, wie immer loyal, erwiderte den Händedruck ohne zu zögern – mit seiner typischen zurückhaltenden Würde.

„Ihr wisst, dass es laut Protokoll verboten ist, Hände zu schütteln?“, warf er im Wagen trocken ein, ohne aufzusehen.

„Ich weiß. Aber du weißt auch, was ich vom Protokoll halte. Wir leben nicht mehr im letzten Jahrhundert. Es ist Zeit, einige Dinge zu verändern.“

Tariq lächelte leicht – jenes feine Lächeln, das bedeutete: Du hast recht, aber ich werde es nie laut sagen.

„Ihr seid der zukünftige Herrscher. Ihr werdet die Freiheit haben, alles zu ändern, was euch beliebt.“

Schweigen senkte sich über das Wageninnere. Draußen zogen Palmen an der Fensterseite vorbei. Amir stützte den Ellbogen an die Scheibe und ließ den Blick schweifen. Dieselben Dünen, dieselben flachen Dächer – doch ein anderes Gefühl. Das Gefühl eines Mannes, der kein Kind mehr war und doch seine Wurzeln wiederfand.

Der heiße Wind trug denselben Duft wie einst – Zimt, Safran, verbrannter Sand – doch heute lag darin ein Hauch von Melancholie. Nicht die Hitze drückte ihn, sondern das Gewicht der Entscheidung. Zurückzukehren bedeutete, zu akzeptieren, dass sein Schicksal hier auf ihn wartete. Und dieser Gedanke schnürte ihm die Brust zu.

„Du weißt, dass es nie vorgesehen war, dass ich das Reich regiere. Vor allem, solange mein Vater noch lebt“, sagte er leise, um das Schweigen zu brechen. „Er sollte herrschen, solange er kann – bevor man überhaupt an einen Nachfolger denkt.“

Seine Stimme blieb ruhig, doch innerlich brodelte es. War es Angst? Oder einfach die Weigerung, in eine Rolle gedrängt zu werden, die er nie gewollt hatte?

„Ihr wisst, dass Königtum bedeutet, immer an die Zukunft zu denken“, antwortete Tariq mit bedachter Stimme. „Ein König muss vorausschauen. Und sicherstellen, dass sein Nachfolger bereit ist.“

Diese Worte hallten in Amirs Brust nach. Er wandte den Blick von der Landschaft ab und sah Tariq an. Dessen Gesicht strahlte stille Weisheit aus – doch Amir erkannte auch eine stille Sorge, ein stilles Hoffen. Ein Vater aus dem Schatten.

„Mein Vater hat über vierzig Jahre regiert – immer zum Wohle des Volkes. Ich glaube nicht, dass ich ein ebenso guter Herrscher sein werde“, gab Amir fast widerwillig zu. Es war das erste Mal, dass er diese Worte laut aussprach.

Tariq lächelte – sanft, beinahe liebevoll.

„Euer Vater sagte dasselbe“, murmelte er. „Ich erinnere mich noch: Er bestieg den Thron, als er etwas jünger war als ihr. Er hatte Angst, alles falsch zu machen. Aber er lernte – mit der Zeit. Ihr seid wie er. Mutig. Aber auch ein Freigeist. Und ihr wisst auch, dass es zur Herrschaft gehört, sich zu binden. Und das wollt ihr nicht. Oder irre ich mich?“

Amir richtete sich auf. Seine Miene spannte sich – das Thema war heikel, brisant. Zu intim.

Der Wagen fuhr in den Hof des Königspalastes ein. Amir atmete tief ein. Er war zurück – dort, wo alles begonnen hatte. Und vielleicht neu beginnen würde. Ein Gemisch aus Anspannung und Freude erfüllte ihn. Es war keine einfache Rückkehr. Es war eine Weggabelung.

Er stieg aus. Wie immer stand das Protokoll bereit. Diener und Dienerinnen standen in Reih und Glied, bereit zur Verbeugung, bereit, die Willkommensworte zu sprechen. Doch Amir war nicht mehr derselbe. Und er wusste: Hier würden ihn alle beobachten.

Er richtete sich auf. Es war erst der Anfang… der Anfang einer Geschichte, deren Entwurf er noch nicht einmal hatte schreiben können.

„Oh, wer beehrt uns da nach so vielen Jahren der Abwesenheit?“, tönte eine spöttische Stimme.

Amir hob eine Augenbraue und drehte sich langsam zu dem Sprecher – einer Stimme, die er zu gut kannte.

Es war sein Bruder Zayd, der erste Sohn des Königs. Gezeugt aus der legitimen Ehe zwischen König Yousef und Königin Zeinah, war er einst der rechtmäßige Thronfolger. Doch dieses Recht war ihm aberkannt worden, nachdem er ein abscheuliches Verbrechen begangen hatte. Dennoch lebte er weiterhin im Königreich und ließ keine Gelegenheit aus, sich selbst als den wahren Herrscher darzustellen.

„Zayd. Der Gefallene. Der schlimmste Erbe, den Al Quamar je hervorgebracht hat“, entgegnete Amir kühl.

Zayd trat näher, mit gespielter Lässigkeit, bis er direkt vor ihm stand.

„Na endlich. Der Exilant kehrt heim – nach sechs langen Jahren. Was führst du dieses Mal im Schilde? Den Tod des Königs vielleicht?“

„Die Gerechtigkeit hat bereits über diese Angelegenheit entschieden. Wir alle wissen, dass der Staatsstreich deine Idee war. Doch wie immer glaubst du, du hättest alles unter Kontrolle – dabei entgleitet dir alles. Ich muss dir eins lassen: Du bist wirklich ein Unikat, mein lieber Bruder. In unserer Familie hat man stets auf Würde geachtet. Du hingegen bist der lebende Beweis, dass Unkraut immer wiederkehrt – ganz gleich, wie oft man es ausreißt.“

Ohne auf eine Antwort zu warten, ging Amir an ihm vorbei und betrat den Palast. Er hatte weder Zeit noch Energie für ein Wortgefecht mit Zayd. Wichtigere Dinge warteten.

Man hatte ihm gesagt, sein Vater erwarte ihn im Thronsaal. Er ging direkt dorthin – und fand ihn dort, aufrecht sitzend, fast wie eingefroren in einer Ewigkeit der Herrschaft.

„Kronprinz Amir Ben Aziz“, rief der königliche Ausrufer.

Amir schenkte ihm keine Beachtung – er war viel zu sehr auf seinen Vater fokussiert, der erstaunlich gesund wirkte.

„Vater? Du siehst erstaunlich fit aus – obwohl man mir sagte, du seist krank“, sagte Amir und trat näher.

„Ahh… meine Schmerzen… sie kehren schon beim bloßen Anblick meines undankbaren Sohnes zurück“, stöhnte der König übertrieben.

Amir blieb stehen, verschränkte die Arme.

„Du wirkst ziemlich lebendig für jemanden, der im Sterben liegen soll.“

„Pssst“, machte der König, schaute nach links und rechts, als fürchte er, belauscht zu werden. „Natürlich simuliere ich. So entkomme ich den langweiligen Ministertreffen und Tariqs ewigen Moralpredigten.“

„Du bist und bleibst ein Theaterkönig. Ich wusste, dass dieser Notruf etwas verbarg – aber dass mein eigener Vater so tut, als würde er sterben, nur um mich zurückzuholen…“

„Ach, mein Sohn. Immer so ernst. Einer von uns muss ja für das Gleichgewicht sorgen.“

Sie lächelten sich an – offen, ehrlich, selten.

Dann richtete sich der König plötzlich auf. Jede Spur von Krankheit verschwunden.

„Schluss mit dem Theater. Ich habe einen Auftrag für dich.“

„Ich höre.“

„Ich habe dir eine Frau gefunden.“

Amir glaubte, sich verhört zu haben.

„Wie bitte?“

„Ja. Die Tochter meines alten Freundes Oliver. Sie lebt in London. Du fliegst morgen hin. Holst sie. Und heiratest sie.“

Amir erstarrte.

Der König grinste, zufrieden mit der Wirkung seiner Worte.

„Da. Du wolltest Ernst? Jetzt hast du welchen.“

Und während Amir blinzelte, klatschte sein Vater in die Hände.

„So. Der Nächste bitte! Ich muss ein Nickerchen vortäuschen.“