Kapitel 8

Als ich im Familienkrankenzimmer erwachte, war mein linkes Bein bereits in einem dicken Gipsverband, in einer Streckvorrichtung fixiert. Schmerzmittel ließen den Schmerz fern erscheinen, aber die Leere in meinem Herzen wurde nur umso deutlicher.

Gedämpfte Gespräche drangen vom Flur außerhalb der Tür. Die Stimmen waren durch die Tür zu hören, abgehackt, aber klar genug.

„... du hast die Situation gesehen, Herr Conti.“ Eine männliche Stimme mit schwerem osteuropäischem Akzent - Dmitri Rostov, Sofias Onkel. „Der Anschlag galt eindeutig meiner Nichte. Das ist bereits das zweite Mal. Die Sicherheitsarbeit hier in New York lässt sehr zu wünschen übrig.“

Kurze Stille. Dann Ricardos ruhige, gleichmütige Stimme.

„Die Torino-Familie wird das Zehnfache für diesen Anschlag bezahlen. Das garantiere ich.“

„Die Bezahlung ist eine Sache für später“, Dmitris Stimme wurde bedrohlicher. „Was mich jetzt beunruhigt, ist die Gegenwart. Meine Nichte wird bald die Herrin der Conti-Familie. Ihre Sicherheit muss absolut sein. Jegliche potenziellen ... unsteten Faktoren müssen beseitigt werden.“

„Unstete Faktoren?“ Ricardos Stimme verriet keine Regung.

„Diese Frau namens Ella Moratti“, sagte Dmitri unverblümt. „Sie war auch heute Abend vor Ort. Ich habe gehört, sie ist nicht nur deine Sicherheitsberaterin? Sie weiß zu viel über interne Familienangelegenheiten und deine ... Vergangenheit. Und jetzt ist sie eindeutig unzufrieden mit dir. Eine verbitterte Waffe, die zu viele Geheimnisse kennt - sie in der Nähe zu halten, ist wie eine tickende Zeitbombe.“

Der Flur wurde lange still. So lange, dass ich fast das Tropfen der Infusion in meinem Schlauch hören konnte.

Dann erhob sich Ricardos Stimme wieder, leiser, ausdrucksloser als zuvor.

„Was erwartest du von mir?“

„Für die Stabilität des Bündnisses, damit Sofia beruhigt in deine Familie einheiraten kann“, sagte Dmitri jedes Wort bedacht. „Diese latente Gefahr muss vor der Hochzeit bereinigt werden. Das ist die unterste Grenze der Rostovs. Andernfalls wird es uns schwerfallen, an die Aufrichtigkeit und den Schutz der Contis zu glauben.“

Eine noch längere Stille. Ich konnte mir vorstellen, wie Ricardo dort stand, ausdruckslos, Vor- und Nachteile abwog, Gewinn und Verlust berechnete. Genau wie bei jedem Geschäft, jeder Verhandlung.

Mein Herz sank Stück für Stück tiefer in ein eiskaltes Meer. Keine Wut, keine Trauer, nur eine durchdringende, längst erwartete Kälte.

Schließlich hörte ich Schritte - Ricardo ging in eine andere Richtung. Dann seine leise, aber deutliche Stimme, die einen Namen rief.

„Marco.“

„Boss“, antwortete Marcos Stimme sofort.

„Initiere das ‚Bereinigungsprotokoll‘“, Ricardos Stimme hatte keine Schwankung, als ordne er eine Routinesache an. „Zielperson: Ella Moratti. Mach es sauber.“

„... Verstanden, Boss.“ Marcos Antwort zögerte eine halbe Sekunde, gehorchte aber schließlich.

Die Schritte entfernten sich. Der Flur wurde wieder ruhig.

Zehn Jahre Loyalität, zehn Jahre an seiner Seite, schließlich eingetauscht gegen einen Befehl zur „Bereinigung“.

Ich zog die Infusionsnadel aus meinem Handrücken, Blut perlte heraus. Ich stemmte mich hoch, die Krücke lehnte an der Wand. Ich griff danach, kämpfte mich mühsam auf.

Jeder Schritt verursachte bohrenden Schmerz von meinem gebrochenen Bein. Aber ich hielt nicht an. Ich stieß die Tür zum Krankenzimmer auf. Der Flur war leer. Ich folgte dem in Erinnerung gerufenen Seitengang, stützte mich auf die Krücke, bewegte mich Schritt für Schritt auf die Glastür zum Garten zu.

Ich lehnte mich an einen Flurpfeiler, um Luft zu holen, und wusste nicht, wohin ich als Nächstes sollte. Der Abholer meines Vaters war noch nicht da, und ich konnte mich kaum fortbewegen.

In diesem Moment hörte ich leichte Schritte.

Sofia trat hinter den Rosenbüschen hervor, einen weißen Kaschmirschal um die Schultern gelegt. Zwei große, schweigsame Männer folgten ihr - offensichtlich Leibwächter.

„Frau Ella Moratti“, ihr Gesicht trug den gewohnten, besorgten Ausdruck. „Was treibst du hier herum? Dein Bein ist so schwer verletzt - du solltest dich ausruhen.“

Ich sagte nichts, nur umklammerte meine Krücke fester.

Sie kam ein paar Schritte näher, zog eine dünne, lange Spritze aus einer Tasche ihres Schals, gefüllt mit einer klaren Flüssigkeit. Im Mondlicht glänzte die Flüssigkeit schwach.

„Ich sehe, du leidest so sehr“, Sofias Stimme war seufzend sanft. „Ricardo ... er hatte auch keine andere Wahl. Für die Familie muss er harte Entscheidungen treffen. Dieses Mittel lässt dich schmerzfrei einschlafen. Sieh es als ... die letzte Würde, die er dir gewähren kann.“

Sie streckte die Spritze aus, ihre Augen erschreckend aufrichtig. „Hör auf zu kämpfen, Ella. Geh leise. Das ist besser für dich, besser für alle.“

Ich sah die Spritze an, dann hob ich den Blick zu ihrem makellosen Gesicht. Würde? Das nennt sie Würde?

In dem Moment, als sie die Nadel ausstreckte, bewegte ich mich.

Ich nutzte all meine Kraft, stieß das obere Ende der Metallkrücke hart in den Hals des nächsten Leibwächters unterhalb des Adamsapfels. Er stöhnte, hielt sich den Hals, taumelte zurück. Der andere Leibwächter griff sofort nach seiner Waffe, aber ich hatte mich bereits mit der Krücke abgestoßen, sprang auf meinem gesunden Bein, brachte mein ganzes Körpergewicht und die Krücke auf sein Handgelenk nieder.

Die Waffe flog aus seiner Hand. Bevor er reagieren konnte, glitt meine Hand an der Krücke nach unten, nutzte die harte Gummispitze am unteren Ende, um hart in die Kniekehle zu stoßen. Er schrie vor Schmerz auf und brach zusammen.

All das passierte innerhalb von Sekunden. Die Besorgnis auf Sofias Gesicht erstarrte sofort, zerbrach dann zu echter Angst.

„Du ... du wagst es, Widerstand zu leisten?!“, kreischte sie, wich zwei Schritte zurück. Die Spritze in ihrer Hand fiel ins Gras.

„Hilfe! Jemand!“, schrie sie plötzlich aus vollem Hals, ihre Stimme durchschnitt die Ruhe des Gartens. „Ella versucht, mich umzubringen! Sie ist wahnsinnig geworden! Sie will mich töten!“

Chaotische Schritte näherten sich schnell vom Haupthaus. Mehrere Anwaltswachen stürmten in den Garten, Waffen in der Hand. Unmittelbar danach erschienen auch Ricardo und Marco.

Die Gartenlichter fluteten an, erhellten das chaotische Bild. Zwei Leibwächter - einer hielt sich den hustenden Hals, einer umklammerte sein stöhnendes Knie. Sofia war ein paar Schritte entfernt zu Boden gegangen, ihr Schal zerzaust, Tränen im Gesicht, ihr ganzer Körper zitterte, sie wirkte völlig verängstigt. Und ich, die Krücke umklammernd, auf einem Bein stehend, keuchend, beobachtete sie alle mit kaltem Blick.

„Ricardo!“ Sofia sah ihn und kroch sofort zu ihm, griff nach seinem Hosenbein. „Sie hat versucht, mich zu töten! Sie hat meine Leibwächter mit der Krücke angegriffen, dann versucht, mich damit zu erstechen! Ich wäre fast gestorben!“

Ricardos Blick überflog die Szene - die verletzten Leibwächter, die auf dem Boden liegende Spritze, und blieb schließlich fest auf meinem Gesicht haften. Keine Nachfrage, kein Zweifel, nur eine tiefe, erstickende Wut.

Er zog die Waffe von seiner Hüfte, ging in wenigen Schritten auf mich zu und drückte den Lauf direkt gegen meine Stirn. Die kalte Metallberührung übertrug sich eiskalt.

„Ella Moratti“, seine Stimme war vor Wut gespannt wie eine Bogensehne. „Du hast es gewagt, sie anzugreifen? Wer hat dir diesen Mut gegeben!“

Ich sah auf den nah gelegenen Waffenlauf, auf seine vor Wut glühenden Augen, und fand plötzlich das Ganze absurd lächerlich.

„Ricardo, laut den Regeln ...“ Sofia schluchzte hinter ihm, aber ihre Stimme war klar. „Angriff auf ein Familienmitglied, versuchter Mord an der zukünftigen Herrin ... wird vor Ort mit dem Tod bestraft. So steht es im Familiengesetz.“

Ricardos Finger lag am Abzug. Ich konnte diesen subtilen Druck spüren. Er starrte mich an, seine Augen waren ein brodelnder Mix aus Wut, innerem Kampf und einer Spur kalter Berechnung.

Die Zeit verging Sekunde um Sekunde. Jeder im Garten hielt den Atem an.

Schließlich sprach er. Seine Stimme war tief und heiser, aber trug eine unbestreitbare Endgültigkeit.

„Marco.“

„Boss“, Marco trat vor.

„Wirf sie hinaus“, sagte Ricardo, jedes Wort wie ein Eiskügelchen, das auf Stein prallt. „Wirf sie vor die Tore des Anwesens. Von diesem Moment an werden alle ihre finanziellen Mittel gekappt, ihre Konten gesperrt, sie wird vollständig aus den Familienunterlagen gestrichen.“

Er steckte die Waffe weg, aber sein Blick schnitt mich noch immer wie ein Messer.

„Verbreite mein Wort an alle: Ella Moratti ist ab heute Nacht eine Verräterin der Conti-Familie. Wer es wagt, sie zu beherbergen oder zu helfen, ist mein Feind.“

Er machte eine Pause, warf schließlich einen Blick auf mein blasses Gesicht und das eingegipste Bein.

„Lass dich nie wieder in New York blicken“, sagte er. „Sonst wird das nächste Mal nicht nur eine Warnung an deiner Stirn sein.“

Er drehte sich um, bückte sich und hob die immer noch weinende Sofia in seine Arme, ging ohne einen Blick zurück zum Haupthaus. Die Wachen folgten und zogen sich zurück, ließen nur Marco und zwei andere zurück.

Marco trat vor mich, sein Gesichtsausdruck war komplex, aber schließlich deutete er mit dem Kopf.

„Frau Ella Moratti, bitte.“

Ich ließ die blutverschmierte Krücke fallen, stand auf einem Bein, schwankte.

Marco bedeutete den beiden anderen, die vortraten und meine Arme packten.

Sie schleiften mich zum massiven schmiedeeisernen Tor des Anwesens.

Der Wachmann öffnete die Seitentür. Sie brachten mich vor das Tor, dann ließen sie los.

Ich verlor den Halt und fiel auf den kalten, rauen Asphalt. Das gebrochene Bein sandte einen zerreißenden Schmerz aus, der mir schwarz vor Augen werden ließ.

Hinter mir schloss sich das Anwaltstor mit einem schweren, dumpfen metallenen Dröhnen und trennte zwei Welten.

Ich lag am Straßenrand, die Stirn gegen den kalten Boden gedrückt, und begann zu lachen. Das Lachen war heiser und hässlich, wurde schnell zu heftigem Husten.

Autoscheinwerfer strichen von der Seite herüber. Eine schwarze Limousine glitt lautlos neben mir zum Stehen.

Die Autotür öffnete sich. Ein Paar kräftiger Arme hob mich hoch. Es war jemand, den mein Vater geschickt hatte.

„Frau Ella Moratti, steig ein.“

Auf dem Rücksitz lagen saubere Decken und ein Verbandskasten. Dort lag auch ein Satz neuer Ausweispapiere - der Name darauf: Isabella Costa.

Ich lehnte mich in den Sitz zurück und schloss die Augen.

Ella Moratti war tot.

Sie starb heute Nacht, auf dieser kalten Landstraße vor New York, unter dem „Bereinigungs“-Befehl und an der Waffe des Mannes, den sie einst geliebt hatte.