Kapitel 9

„Dein Vater erwartet dich am Flughafen“, sagte der Untergebene, als der Wagen ruckfrei anfuhr und sich vom Straßenrand löste. „Alle Formalitäten sind geregelt.“

Ich nickte, sagte nichts und wickelte mich nur fester in die Decke. Mein Körper zitterte noch immer leicht vor Schmerz und Kälte.

Der Wagen floss in den Hauptverkehr ein. Die nächtliche Skyline New Yorks glitt am Fenster vorbei - diese gleißenden Lichter wirkten nun fremd. Ich zog das Handy aus meiner Manteltasche - jenes Telefon, das ich so viele Jahre genutzt hatte und das jede Spur von „Ella Morattis“ vergangenem Leben barg.

Der Bildschirm erwachte. Das Sperrbild zeigte einen vor Jahren in Cape Cod fotografierten Sonnenuntergang - Ricardos Silhouette, heimlich aufgenommen. Sehr unscharf, doch ich hatte es nie geändert.

Mein Finger verharrte für einige Sekunden über dem Bildschirm. Dann entsperrte ich ihn und öffnete die Kontakte.

Der erste Eintrag: „R.“ Kein voller Name, nur ein Buchstabe. Daneben ein selbst hinzugefügtes Herz-Symbol.

Ich öffnete diesen Kontakt. Drei Nummern standen darin: Privathandy, verschlüsselter Satellit, eine Notfallleitung. Eine nach der anderen löschte ich sie.

„Diesen Kontakt wirklich löschen?“

Ich bestätigte.

Dann scrollte ich weiter. Marco. Der Arzt. Mehrere Sicherheitschefs der Familie. Reservierungsnummern häufig besuchter Restaurants und Clubs. Jeder Name war mit einer Erinnerung verknüpft, einer Szene, einem Stück meines vergangenen Jahrzehnts.

Fotobibliothek. Tausende Bilder. Arbeitsfotos von Schmuckdesignskizzen, unscharfe Aufnahmen von Einsatzorten, einige im trüben Licht von Safe Houses heimlich aufgenommene Profile, wenn er schlief, und viele, viele mehr, auf denen er bei verschiedensten Gelegenheiten versehentlich im Bild war - als Hintergrundfigur oder im Profil.

Ich wählte alle aus, drückte auf Löschen.

Nachrichtenverlauf. Verschlüsselte Kanalkommunikation, tägliche knappe Absprachen, einige nächtliche Gespräche.

Anrufliste. Eine lange Liste, die meisten bei diesem „R.“

Alles löschen.

Das Telefon fühlte sich plötzlich sehr leicht an. Nicht physisch, sondern im übertragenen Sinne. Als hätte ich gerade eigenhändig ein Leben ausgeräumt.

Ich reichte das Handy dem Untergebenen auf dem Beifahrersitz. „Mach, dass es verschwindet.“

Er nahm es, nickte und legte es in einen bereitgehaltenen, signalblockierenden Beutel.

Der Wagen fuhr in den Privatbereich des Kennedy Airport ein. Über einen speziellen Zugang gelangten wir direkt in eine ruhige VIP-Lounge.

Vater, Luca Moratti, war bereits da.

Er saß auf einem Ledersofa am Fenster, zwei Tassen dampfenden schwarzen Kaffees vor sich auf dem Tisch. Als ich eintrat, stand er sofort auf. Wir hatten uns zwei Jahre nicht gesehen. An seinen Schläfen hatte sich mehr Grau ausgebreitet, doch seine Haltung war nach wie vor kerzengerade, sein Blick scharf wie der eines Adlers.

Sein Blick glitt über mein blasses Gesicht, das eingegipste Bein, die zerzausten, mit Blut und Staub verschmierten Kleider. Seine Kieferlinie spannte sich kurz an, doch er beherrschte sich schnell.

„Ella“, seine Stimme war gefasst. Er trat auf mich zu, umarmte mich behutsam, seine Hand klopfte mir auf den Rücken. Es war eine väterliche Umarmung - zurückhaltend und doch kraftvoll.

„Papa“, erwiderte ich die Umarmung, meine Stimme war etwas heiser.

Er half mir zum Sofa und schob mir eine der Tassen zu. „Trink etwas. Wir haben noch Zeit.“

Ich nahm die feine Porzellantasse, Wärme breitete sich in meinen Fingerspitzen aus. Der Kaffee war sehr stark - dieser ungesüßte süditalienische Stil. Ich nippte daran. Die bittere Flüssigkeit glitt die Kehle hinunter und gab mir ein Gefühl von Wirklichkeit zurück.

Die Lounge war sehr still, nur gedämpfte Flugansagen drangen von ferne herein. Ich blickte aus dem Fenster - Landebahnlichter zogen sich in Linien dahin, Maschinen starteten und landeten.

Meine Hand griff in die verborgene Tasche meines Rocks, berührte den kleinen, harten Gegenstand. Ich holte ihn hervor und breitete ihn auf meiner Handfläche aus.

Es waren die Überreste jener Iris-Brosche. Auf den Blütenblättern hafteten noch getrocknete, geschwärzte Blutspuren - nicht mehr zu unterscheiden, ob sie von mir stammten oder von jemand anderem.

Dies war das erste vollendete Stück, das ich selbst entworfen, geschliffen und gefasst hatte.

Es hatte mein frühes Können miterlebt, jene armselige Wärme zwischen uns, und die Explosion, den Verrat, die Vertreibung in dieser Nacht.

Jetzt war es nur noch ein Haufen blutverschmierter Bruchstücke.

Ich stand auf, stützte mich auf ein Bein und bewegte mich langsam zum Papierkorb am Rand der Lounge.

Ohne zu zögern öffnete ich die Hand.

Die Bruchstücke fielen mit einem leisen Klirren hinein und vermischten sich mit anderem Abfallpapier und Kaffeebechern.

Vater hatte schweigend zugesehen, ohne mich aufzuhalten oder etwas zu sagen. Er streckte nur den Arm aus, um mich zu stützen, als ich mich zum Rückweg zum Sofa wandte.

„Wir sollten an Bord gehen“, sagte der Untergebene leise, als er eintrat.

Vater nickte, nahm seinen über die Sofalehne gelegten Mantel, zog ihn an und bot mir dann den Arm an.

Ich legte meine Hand in den festen Arm meines Vaters und lehnte einen Teil meines Gewichts an ihn. Er stützte mich, seine Schritte waren sicher.

Wir gingen durch den stillen VIP-Gang auf das Gate zu. Bodenpersonal nahm respektvoll unsere Bordkarten entgegen und geleitete uns durch die Fluggastbrücke.

Beim Betreten der Flugzeugtreppe blieb ich stehen und drehte mich ein letztes Mal um.

Durch die Glasscheiben zeichnete sich die gewaltige Kontur New Yorks in der Nacht ab, funkelnd wie ein riesiges Mausoleum aus Ehrgeiz und Lügen.

Dort lag das vergangene Jahrzehnt von Ella Moratti begraben.

Dort lagen die ganze Naivität, Loyalität und Liebe einer Frau.

Ich drehte mich wieder um und sah nicht mehr zurück.

Die Kabinentür schloss sich langsam hinter mir und schloss diese Stadt für immer aus - zusammen mit der Frau namens Ella Moratti.