Kapitel 3

Nach dem Dinner folgte ich den anderen zum Hof. Der Regen hatte aufgehört, aber die Nachtluft war kalt und feucht und ließ meine Schulterwunde pochen.

Aus jahrelanger Gewohnheit ging ich zum Beifahrersitz.

„Ella.“

Ich drehte mich um. Er hielt Sofias Hand, seine andere lag bereits auf der Klinke.

„Du nimmst das zweite Auto.“

Ich spürte die Blicke im Rücken. Die Familienmitglieder, die Zeugen dieser Demütigung.

„Sicherheitsgründe.“ Seine Stimme war sachlich. „Risikostreuung.“

Ich wusste, es war gelogen. Wenn es um Sicherheit ginge, säße Sofia im zweiten Wagen. Dies war eine Grenzziehung.

Ich zog meine Hand zurück. Zehn Jahre Gewohnheit, mit einem Satz ausgelöscht.

„Verstanden“, sagte ich.

Ich ging zum letzten Wagen. Marco öffnete mir. Die Tür schloss sich hinter mir mit einem dumpfen Ton.

Im Tunnel meldete sich der Fahrer über die Sprechanlage. „Vier Motorräder. Sie kommen zu nah.“

Marco, sofort alarmiert: „Abstand vergrößern. Alle bereithalten.“

Der erste Schuss kam ohne Warnung. Die Scheibe zersprang.

„Sie schießen!“

Mehr Schüsse. Das Klopfen der Geschosse auf die Karosserie war wie ein Trommelfeuer. Ich duckte mich, sah durch den Riss. Die Motorradfahrer in schwarzer Montur, ihre Waffen feuerten ununterbrochen.

„Sie zielen auf den Mittelwagen! Deckung!“

Der vordere Escalade gab Gas, doch der Verkehr war dicht. Ein Laster zog rüber, blockierte die Spur. Bremsen quietschten.

Unser Wagen krachte in die Stoßstange des Vordermanns. Mein Kopf schlug gegen die Lehne, alles wurde schwarz.

Dann sah ich es.

Auf dem Seitenstreifen hielt ein Motorrad. Das Rohr auf der Schulter reflektierte kaltes Licht.

RPG.

Die Zeit schien zu stocken. Ich sah den Feuerblitz, die Rakete kam auf uns zu.

Ihre Flugbahn zielte auf Ricardos Wagen, doch die Explosion würde alle erfassen.

Ich stieß die Tür auf, rollte hinaus, zielte. Mein Schuss traf den Fahrer an der Schulter, er stürzte. Aber die Rakete war bereits unterwegs.

In diesem Moment flog die Hecktür von Ricardos Wagen auf.

Er sprang heraus.

Blitzschnell. Er riss Sofia heraus, schirmte sie mit seinem Körper, warf sich mit ihr zur Seite. Und bei dieser Bewegung trat sein Fuß mit voller Wucht gegen meine noch offene Tür.

Die Wucht war enorm.

Die Tür schlug gegen mich. Ich wurde zurückgeschleudert, mein Rücken krachte gegen die Tunnelwand, dann lag ich auf dem kalten Asphalt.

Die Explosion verschlang den Wagen.

Die Hitze traf mein Gesicht. Ich roch versengtes Haar. Glassplitter und Metall hagelten herab. Etwas Spitzes fuhr mir ins Bein, der Schmerz ließ die Luft stocken.

Ich hustete, schmeckte Blut. Ich kämpfte mich hoch.

Der Wagen stand in Flammen, ein verkohltes Gerippe.

Ricardo richtete sich auf. Sein Anzug zerfetzt, Blut im Gesicht, aber aufrecht. Er hielt Sofia in den Armen, sie schmiegte sich an ihn, unverletzt.

Er sagte etwas zu ihr. Dann hob er den Kopf, sein Blick strich über meinen Platz.

Er verweilte. Vielleicht eine Sekunde.

Dann wandte er sich ab. Er hob Sofia auf und ging zügig zum Tunneleingang. Marco und andere deckten ihn.

Er sah sich nicht um. Nicht ein einziges Mal.

Ich lag auf dem nassen, kalten Boden, mein Blut vermischte sich mit Öl und Regen. Jeder Atemzug schmerzte in der Seite.

Doch dieser Schmerz war nebensächlich.

Was mich lähmt, war die eisige, windige Leere in meiner Brust. Als hätte man mir etwas herausgerissen.

In der letzten Sekunde vor der Ohnmacht erinnerte ich mich an seine Worte von einst: Gefühle seien Ballast, und Ballast bringe einen um.

Damals glaubte ich ihm nicht. Jetzt musste ich.

Als ich erwachte, lag ich in der privaten Klinik der Contis. Ein Arzt wollte etwas sagen.

„Wo ist Ricardo?“ Meine Stimme klang rostig.

Der Arzt sagte nichts, reichte mir nur ein Tablet.

Die Überwachung aus der Master-Suite sprang an.

Sofia saß auf dem Bett, in weißer Seide, zitternd, bleich. Ricardo am Bettrand, hielt ihr ein Glas Wasser.

„Trink etwas“, sagte er, seine Stimme sanfter, als ich sie je gehört hatte. „Es ist vorbei. Ich bin da.“

„Ich hatte solche Angst“, schluchzte sie. „Sie wollten uns töten.“

„Sie bekommen keine zweite Chance“, sagte er, nahm ihre Hand. „Ich verspreche es.“

Dann zog er eine Samtschachtel hervor.

Eine dunkelblaue Schachtel. Ich kannte sie.

Darin lag der Verlobungsring der Conti-Matriarchin. Ein fünfkarätiger Blaudiamant. Nur für die offizielle Ehefrau bestimmt.

Ricardo kniete nieder. Am Bett. Vor ihr.

Er öffnete die Schachtel. Der Stein funkelte kalt und grell.

„Sofia Rostov“, seine Stimme war klar, gefühlvoll, „willst du mich heiraten?“

„Nicht für die Familie. Nicht für das Bündnis.“ Er hielt ihren Blick. „Weil ich dich liebe. Willst du meine Frau sein?“

„Ja“, schluchzte sie. „Ja, Ricardo.“

Er schob ihr den Ring an den Finger, beugte sich herab und küsste ihre Hand.

Ich starrte auf den Bildschirm.

Auf den Diamanten.

Auf diesen Ausdruck tiefer Zärtlichkeit in seinem Gesicht.

Also konnte er diese Worte sagen.

Also kannte er Liebe.

Er sagte sie mir nur nie. Kein einziges Mal in zehn Jahren.

Der Bildschirm verschwamm. Ich spürte etwas Heißes meine Wangen hinabkriechen. Ich drückte auf Aus.

Der Schmerz in meinem Bein war fern. Die Leere in meiner Brust war einer neuen, kalten Härte gewichen. Wie Stahl, der in der Glut geschmiedet wird.

Ricardo Conti hatte seine Wahl getroffen.

Er wählte sie. Er gab ihr alles, was er mir vorenthalten hatte.

Jetzt war ich an der Reihe.