KAPITEL 2.

Ich schaue ihn verwirrt an. Irgendwie finde ich das komisch. Ich möchte laut lachen, aber ich habe schon vergessen, wie man überhaupt lächelt.

Dieser Typ ist einer Schlampe hinterhergelaufen und verhandelt mit ihr? Das lässt sich entweder mit großer, plötzlicher Liebe wie im Märchen erklären, oder…

— Bist du high?

Dem Anschein nach ja, er schwankt leicht und seine Augenweiß sind rot geädert.

— Na ja, — grinst er verlegen. – Ein bisschen Whisky, eine Line Koks, viel von deiner bezaubernden Schönheit und Fantasien darüber, was man mit deinen...

Da stockt er und schnippt mit den Fingern, als würde er nach dem richtigen Wort suchen.

„Brüsten?“, schlage ich vor, aber er unterbricht mich.

„Titten“, sagt er auf Russisch und korrigiert sich sofort ins Englische. „Brüste, ja. Ja! Ich habe so darauf gewartet, dass du deinen BH ausziehst. Dann bin ich dir in den Privatchat gefolgt. Die Jungs haben sich deine Freundinnen geschnappt, und ich bin dir gefolgt. Damit du dich nicht langweilst …“

Er redete noch irgendwelchen Unsinn darüber, dass ich ihn an jemanden erinnere, und ich schaue nur darauf, wie sich seine Lippen bewegen, und begreife… Langsam… So schmerzhaft, wie es ein Mensch begreift, der gerade hingefallen ist.

Ein Russe.

Er ist Russe. Und hält sich auch noch für reich. Oder glaubt er das nicht nur?

Ein Kloß bleibt mir im Hals stecken, und mit zitternden Händen stecke ich mir die Haare hinter die Ohren. Ich schlucke vor Angst, so einer, als würde man dich jeden Moment mit der Peitsche bestrafen, um zu beweisen, dass du ein Ding bist…

Ich denke nach. Ich denke nach…

Wenn er so romantisch ist, ist er vielleicht meine Chance, auf die ich so lange gewartet habe.

„Das kannst du dir nicht leisten“, wie man uns gelehrt hat. Mich aufspielen? Ich habe nichts zu verlieren, ich gehe aufs Ganze.

„Du kennst meine Geldbörse nicht gut“, grinst er und wartet scheinbar darauf, dass ich in ein dummes Lächeln ausbreche. Mich auf die Knie setze und anfange, ihm einen zu blasen? „Außerdem willst du mir vielleicht morgen früh selbst Geld geben.“

Er spannt seine Brustmuskeln an, aber ich rühre mich nicht. Ich wäge die möglichen Entwicklungen ab. Wozu bin ich bereit, um keine Straßenprostituierte zu sein? Wozu bin ich bereit, um meine Freiheit zu erlangen? Bin ich bereit, mich dem Erstbesten zu verkaufen? Oder stand die Frage nach dem Preis früher gar nicht zur Debatte.

Ich glaube nicht an Märchen. Aber an dumme Kerle, die bereit sind, für Nutten ein Vermögen auszugeben, glaube ich sehr wohl.

„Wie viel?“, fragt er und greift in die Tasche. Er holt ein paar Scheine heraus, die ich noch nie zuvor gesehen habe. „Tausend?“

„Das ist nur dafür, dass du zusiehst, wie ich mich ausziehe“, spiele ich mit, obwohl ich Angst habe. Er ist ziemlich groß. Wenn er beschließt, mich zu vergewaltigen, muss ich um mein Leben kämpfen. Ich lag schon zweimal im Krankenhaus. Ich schaue mich um, während er das verarbeitet und mein Gesicht weiter mustert. Ich möchte es mit meinen Handflächen bedecken, damit es nicht so glüht.

Er runzelt die Stirn, will dann die Hand ausstrecken, meine Wange berühren, aber ich schlage ihm mit Schwung ins Gesicht. Noch mal. Er soll erst bezahlen.

Er runzelt die Stirn und zieht eine Augenbraue hoch.

„Wie wäre es so? Unter Freunden. Ich habe dir doch gefallen, oder?“

Wie scharfsinnig wir doch sind. Und frech.

„Essen gefällt mir besser.“

Er presst die Kiefer zusammen, richtet sich schon auf und holt einen dickeren Geldschein hervor.

„Na gut“, anscheinend gehe ich zu weit, denn er verliert die Geduld. Verärgert: „Fünf? Zehn Stück?“

„Ich war auf dem Weg zu einem Kunden, der mir zweihunderttausend Pfund zahlen wird“, weiche ich zurück, er rückt näher. „Bist du sicher, dass du den Preis unterbieten kannst?“

Ich zucke zusammen, als er zu lachen beginnt.

Sein Lachen hallt über den leeren Parkplatz und dringt in angenehmen Wellen in mein Bewusstsein. Ein schönes Lachen, männlich, aufrichtig. Wahrscheinlich können russische Menschen nur so lachen.

Ich versuche, mich aus dieser Hypnose zu befreien, und zucke zusammen, als sein Gesicht nur noch wenige Zentimeter von mir entfernt ist. Wieder atme ich diese Mischung aus Alkohol und Reichtum ein.

„Du läufst in zerrissenen Turnschuhen und einem gestohlenen Herrenpullover herum, behauptest aber, dass du zweihundert Scheine verdienst. Sehe ich aus wie ein Idiot?“

Nun ja … wenn man bedenkt, dass du immer noch hier bist. Ziemlich.

„Ich bin dir nicht hinterhergelaufen“, zucke ich mit den Schultern. Die letzte Chance auf Freiheit. Wird es klappen? Ich will mich umdrehen, doch seine langen Finger mit den glatten, polierten Nägeln graben sich schmerzhaft in meine Schulter.

Ich darf mich nicht entspannen. Notfalls trete ich ihm mit dem Fuß ins Ohr. Die Dehnung ist gut. Ich komme ran.

„Hast du überhaupt eine Vorstellung davon, was du für so viel Geld können musst? Und wie oft du das machen musst?“

„Das weißt du besser.“

Ich zucke zusammen, aber er zieht mich näher heran, mustert mein Gesicht, lässt seinen Blick über meine Lippen gleiten. Unwillkürlich öffne ich sie ein wenig, um sie zu befeuchten. Mir wird unwohl. Denn es scheint, als sei es für ihn lebensnotwendig, mich zu ficken, und für mich lebensnotwendig, dafür Geld zu bekommen.

„Willst du, dass ich vierhundert für eine Schlampe bezahle?“ – Ich nicke unwillkürlich. Ich brauche dieses Geld. Die Hälfte, um sie Marcelo zu geben, und noch … Um zu leben. Um zu überleben. „Du musst mir die ganze Nacht einen blasen. Tief und gut.“

Ich will mich abwenden, aber mit der anderen Hand drückt er meine Wange fest.

„Schau mich an. Du wirst literweise Sperma schlucken müssen. Dir abwechselnd den Arsch und die Fotze hinhalten. Du wirst Schmerzen ertragen müssen, wenn ich dich verprügeln und würgen will. Sogar, wenn ich dich aufschlitzen und wie Fleisch zusammenbinden will!“

„Zahl die Kohle“, wird mir von all dem Übel. „Und du kannst mit mir machen, was immer dein perverses Herz begehrt.“

— Ohne Kondom, damit ich in dir kommen kann, — stellt er sofort eine neue Bedingung. Ich zögere. Das Letzte, was ich will, ist schwanger zu werden. Aber ich wurde so oft in den Bauch geschlagen, dass das Schlimmste, was ich von ihm bekommen kann, Syphilis ist.

— Na gut. Komm, wo du willst.

„Ich kann dich auch küssen“, haucht er und zieht sogar seinen Stachel heraus, aber ich weiche zurück. Ich kann ihm doch nicht sagen, dass ich noch nie geküsst habe.

„Wer küsst schon Prostituierte?“, lache ich, verstumme aber abrupt. Will ich ihn küssen? Die Frage dreht sich in meinem Kopf und fließt wie flüssiges Metall über meine Brust hinunter in meinen Bauch. Was geht es mich schließlich an? — Ich kann dich sogar an der Hand halten, wie eine Freundin aus Kindertagen, und Schwüre austauschen. Worauf wichst du da noch?

— Und das alles bis zum Morgen. Bis ich einschlafe.

– Bargeld. Sofort.

— Wir suchen jetzt einen Geldautomaten und heben Geld ab, aber ich gebe es dir im Hotelzimmer zurück. Einverstanden, Lina?

Sein Name interessiert mich nicht.

Mir wird Angst vor dem, worauf ich mich eingelassen habe. Was er mit mir anstellen wird, würde mir nicht einmal in einem Albtraum einfallen. Obwohl ich theoretisch genau weiß, wie das alles abläuft.

— Na?! – Der Typ wird wütend, und ich zögere. Es war ein Risiko. Aber lieber eine Nacht unter einem Perversen leiden und meine Freiheit zurückgewinnen, als mich endgültig zu verlieren. Stimmt’s? Stimmt doch, oder?

„Abgemacht … Und fass mich nicht an, du hast noch nicht bezahlt.“

Plötzlich grinst er. Er holt einen Zettel hervor und stopft ihn mir in die Tasche. Dann zieht er mich einfach näher zu sich heran. Er umklammert meinen Pullover mit der Faust, sodass ich mich nicht losreißen kann.

— Was machst du da…

— Das ist für den Kuss. Für den Anfang, — keucht er und bedeckt meinen Mund mit seinen Lippen, wobei er mir ungeniert seine Zunge hineinschiebt.