KAPITEL 1.

Amsterdam. Mitternacht

***

— Wie viel, Baby, wie viel kostest du?!

Die Beats der lauten Musik hämmern mir wie das Geschrei von Affen ins Gehirn. Die Melodie ist nicht zu hören. Also muss ich sie mir selbst ausdenken und mich bewegen. Bewegen. Bewegen.

Wenn man sich nicht bewegt, kann man sterben. Das habe ich schon als Kind gelernt. Also los, Alenka, Beine weit auseinander. Zeig diesen betrunkenen Kerlen, wozu dein Körper fähig ist.

Sollen sie doch sabbern und neidisch auf die Stange sein, die du so fest mit den Beinen umklammerst. Du reibst dich an ihr. Streichst sie mit den Händen, hältst sie fest mit den Fingern. Und drehst dich, drehst dich.

Die Blicke der Männer sind nur noch Hintergrund für mein wertloses Leben. Und ihre Gesichter sehen aus wie die Schnauzen von Bullterriern mit herunterhängendem, dickflüssigem Speichel. Und es ekelt mich an, hier zu sein, mit dem Hintern zu wackeln, mit den Titten zu schütteln. All das zu tun, was ihnen so gut gefällt. Halb nackt zu tanzen, wie ein Stück Fleisch vor einer Meute hungriger Rüden.

Ehrlich?

Ich bin es leid, ein Objekt feuchter Fantasien zu sein. Das wollte ich nie.

Manchmal möchte ich mich selbst entstellen. Mir das Gesicht zerschneiden, meine blonden Haare zerzausen, Narben auf meinem Körper hinterlassen oder dick werden. Alles, was auch immer, um ihre Aufmerksamkeit wenigstens ein bisschen zu verringern.

Aber ich bin schwach. Mir fehlt der Mut. So oft habe ich schon die Schere in die Hand genommen. Dafür. Und um dieses beschissene Leben zu verlassen, in dem ich ein Niemand bin. Selbst jetzt, wo ich von der Bühne mit tosendem Applaus und Pfiffen verabschiedet werde.

Niemand.

In der Garderobe ist es leichter, hier sind die Mädchen. Beschäftigt. Aber der Abend ist noch nicht vorbei. Den lüsternen Kerlen reicht das alles nicht. Sie werden sich die Tänze in einer privateren Umgebung ansehen wollen. Die Nacht mit einem hübschen Mädchen verbringen, um dann zu ihren vorbildlichen Ehefrauen zurückzukehren, die aufrichtig glauben, dass das Sperma ihrer Männer streng nach Zeitplan verbraucht wird.

Ich halte mich nicht für etwas Besonderes, aber solange es eine Chance gibt, diesen Weg nicht zu gehen... werde ich es nicht tun. Ich will es nicht. Ich kann es verdammt noch mal nicht!

Aber dem Gesichtsausdruck von Dinas hereingestürmendem Manager nach zu urteilen, werden meine Wünsche bald keine Rolle mehr spielen.

„Marcelo ist schon da. Er verlangt nach dir, Lina …“

– Ich gehe nicht hin. Ich habe noch zwei Tage Zeit, um das Geld aufzutreiben, – sage ich und ziehe mir etwas an, das meinen Beruf niemals verraten würde. Jeans, Turnschuhe, Pullover.

Die Mädchen schauen mich mitfühlend an, aber was nützt mir das schon.

Besser, sie hätten mir zweihundert gegeben.

„Glaubst du schon wieder an Märchen? Geh lieber in den Privatchat. Da hat dich ein Typ gefragt. Schön wie Gott. So einem ist es keine Sünde, sich umsonst hinzugeben“, erzählt Catalina, die hereinkommt, eine erfahrene Prostituierte mit einer sehr positiven Lebenseinstellung.

„Was nützen mir fünfhundert Pfund?“

— Warum dann herumrennen? Geh zu Marcelo, — zuckt die dunkelhäutige Margo mit den Schultern.

Ich drehe mich um und schaue mich im Spiegel an. Nein. Niemals. Nur nicht auf der Straße stehen. Ich kann nicht... Ich will nicht so enden...

„Wenn sie auf die Straße geht, haben die anderen Mädchen mit ihrem Aussehen keine Arbeit mehr“, grinst jemand. „Sie wird alle Kunden abwerben.“

„Marcelo wird nicht zulassen, dass man seine Ware anfasst.“

„Er kann nicht immer da sein.“

Ware. Genau das bin ich geworden. Vor langer, langer Zeit. Und nur mein Aussehen und meine großen Brüste bei einer von Natur aus schlanken Taille haben es mir ermöglicht, bis zu meinem achtzehnten Lebensjahr unschuldig zu bleiben.

Aber das Glück hat mich verlassen.

Ich wurde auf einer Auktion für eine halbe Million Pfund an einen reichen Perversen namens Roberto verkauft. Dann fand Marcelo, mein Besitzer und Organisator der Online-Auktionen, meinen nächsten Kunden. Er sah auch ganz gut aus, aber die Fotos an den Wänden machten sehr deutlich, was mich erwartete. Ich fürchte den Schmerz mehr als den Handel mit mir selbst.

Ich bin geflohen.

Ich habe mich lange versteckt. Aber wie soll man sich vor einer Ratte verstecken, die alle Hinterhöfe kennt? Er hat das Geld zurückbekommen und fordert es nun von mir.

Also muss ich entweder Geld auftreiben oder mich für ein Jahr unter die Straßenprostituierten mischen. Arbeiten für Essen und Unterkunft.

Angesichts der Konkurrenz habe ich wirklich nicht mehr lange zu leben.

„Hör mal, komm mit uns. Da ist eine Junggesellenparty. Dein Schönling ist auch da“, holt mich Catalina zurück in die beschissene Realität, schüttelt ihre roten Haare und zwinkert mir zu. „Vielleicht legt er zweihundert hin?“

Ja klar… Wo soll ich so einen Trottel finden?

„Ich versuche lieber noch mal mein Glück am Bahnhof. Vielleicht schaffe ich es ja, in den Zug zu steigen“, schüttle ich den Kopf.

— Ohne Papiere?

— Ich steige in einen Güterzug.

– Letztes Mal haben sie dich am Bahnhof geschnappt und verprügelt.

— Aber dieses Mal habe ich Glück! — rufe ich, weil ich es nicht kann. Ich kann mich nicht damit abfinden. — Ich will nicht so werden...

Ich verstumme unter den verurteilenden Blicken der Frauen, von denen die meisten nicht einmal ihre richtigen Namen kennen. Es wird mir peinlich, aber ich bin stolz darauf, dass ich mich an meine Wurzeln erinnere.

Ich weiß, wer ich bin. Ich bin Russin. Ich bin Alena. Ich bin ein Mensch, keine Ware.

„Du bist nicht besser als wir! Du bist genauso eine Hure“, sagt Margo scharf, „und ich kann es kaum erwarten, bis man dich von deinem Sockel holt und anfängt, dich nicht mehr zu schonen, sondern in alle Löcher zu stecken.“

„Deine sind so ausgefressen, dass die Galle herausläuft“, spottet Catalina.

— Halt die Klappe!

— Halt du selbst den Mund!

Darauf habe ich nichts zu sagen. Es langweilt mich, dem Streit dieser beiden zuzuhören.

Ich schnappe mir meine Tasche und das Geld, das ich heute Abend verdient habe, und gehe durch die Hintertür.

Die Nacht empfängt mich mit einer Beleuchtung, als würde sie über mein Unglück lachen. Mit dem fauligen Geruch einer Müllhalde und dem trüben Licht einer einzigen Laterne. Aus diesem Licht treten zwei große Gestalten hervor und stehen fast augenblicklich vor mir. Marcelos Schläger, Daris und Richard. Ihr Chef ist zu dick, um sich so schnell zu bewegen.

„Baby. Lina. Marcelo wartet auf dich.“

Sie kommen mir fast auf die Haut, und ich zucke zusammen. Der Atem riecht wie in einer Pariser Gasse. Ich will zur Seite springen, doch eine riesige Pranke packt mich am Ellbogen.

„Aber wir könnten sagen, dass du abgehauen bist“, sie tauschen Blicke aus. Sie haben schon lange auf eine Gelegenheit gewartet, mich festzuhalten. „Man munkelt, du hast einen sehr tiefen Rachen. Wenn du uns einen bläst, lassen wir dich gehen.“

Seine wellenförmigen Hüftbewegungen machen mich ganz mulmig.

„Ich fürchte, mir wird schlecht, sobald du deinen Gurken herausziehst.“

Die Ohrfeige war völlig zu erwarten, aber ich zucke trotzdem zusammen. Ich versuche, den Kopf zu schütteln, weil mir die Sterne vor den Augen tanzen.

„Du bist zu frech für eine Hure. Es wird Zeit, dir beizubringen, wie man mit Kunden umgeht.“

„Ihr habt nicht genug Geld für so einen Kauf“, spucke ich Blut und Speichel.

„Wir werden ja nichts kaufen“, spottet einer von ihnen, während ich mich noch erhole...

Ich habe Haare in der Faust, aber diese Mistkerle wissen auch nicht alles über mich. Sonst wäre ich schon längst zu Fleisch geworden, das man einfach schnappt und in einer Gasse vögelt.

Eine Hand ist frei, also finde ich das Messer in meiner Jackentasche und schlage einem mit dem Griff ins Auge. Dem anderen mit dem Ellbogen in die Rippen. Mit dem Kopf in die Nase.

Das Knacken und Stöhnen erklingen in der Stille wie Musik. Doch der zweite packt mich schon am Knöchel, als plötzlich eine unbekannte Männerstimme:

– Lina? Brauchst du Hilfe?

Ich weiß nicht, wer das ist, aber mein Bein ist wieder frei, und ich rannte sofort los. Ich rannte in Richtung Bushaltestelle.

Ich werde im Bus schlafen. Nachts werden sicher wütende Gäste in mein Zimmer stürmen. Morgen früh hole ich meine restlichen Sachen und versuche, wegzufahren. Wieder.

„Halt!“ – Der Ruf des Mannes nervt mich, und ich beschleunige meine Schritte. Um zu überleben, muss man in Bewegung bleiben. Und für sich selbst einstehen. Leider funktioniert das nicht immer. Aber zumindest rettet es mich vorerst.

„Bleib doch stehen! Lina!“ Die Stimme kommt näher, ebenso wie das Stampfen seiner Füße.

Verdammt! Nach drei Stunden Tanzen bin ich völlig fertig. Muss ich mich jetzt schon wieder wehren?

„Hör doch auf!“, ertönt eine Stimme direkt neben meinem Ohr, und ich stolpere über den Bordstein. Mein Kuss mit dem Asphalt wird durch einen Ruck seiner Hand unterbrochen. Ich hole mit einem Schrei zum Schlag aus. Ein mir unbekannter, dunkelhaariger Typ wehrt den Schlag ab und zieht mich schnell an der Jacke zu sich heran. Er drückt sich mit der Brust an mich, und mir wird mit Abscheu klar, dass er eine Erektion hat. Und ich bin im Vergleich zu ihm ein Zwerg, sein Ständer drückt sich in meinen Rücken. Schreien ist sinnlos, aber ich öffne trotzdem den Mund, doch der Schrei wird von einer breiten, warmen Handfläche erstickt.

Ich atme schnell, rieche den Duft von Whisky, Menthol und etwas kaum Erkennbarem, Männlichem. Nicht abstoßend. So riecht Roberto, so riecht ein reicher Mann. So riecht Freiheit.

„Ich lasse los …“ – seine Lippen an meiner Schläfe. Eine Stimme mit Akzent. Ich kann nicht erkennen, aus welchem Land er stammt. „Du schreist nicht. Du rennst nicht weg … Okay?“

So naiv? Na gut, hören wir mal.

Ich nicke und er lässt mich los.

Ich drehe mich um, schüttle meine hellen Haare und streiche sie mir aus den Augen. Für einen Moment erstarre ich sogar.

Wer redet hier von Märchen?

Ein großer, breitschultriger, gutaussehender Kerl mit markanten Gesichtszügen und scharfem Blick. Bei solchen Typen ist die Hantel der beste Freund, und in der Hose erwartet man den Sonnenuntergang. Davon träumt jede Hure, ihn zu treffen. Zumindest als Kunden. Denn der ist definitiv gut bestückt. Und er trägt Kleidung von nicht gerade billigen Marken. Solche Typen gehen nicht zu Huren. Die Mädels sind selbst bereit, ihnen Geld zu geben.

„Verdammt, aus der Nähe bist du noch besser“, sagt er in einem Atemzug, während ich ihn selbst mustere. Und das gibt mir die Gelegenheit, wieder zu mir zu kommen und zurückzuschlagen.

„Sag, was du willst, ich habe es eilig.“

„Zum Kunden?“

— Was? – obwohl, warum frage ich das überhaupt? Für wen sonst hätte er mich halten sollen?

„Ja, zu einem sehr reichen Kunden“, sage ich und strecke die Schultern.

„Ich verdoppele den Betrag für die Nacht. Komm mit zu mir.“