KAPITEL 3.

Gefällt es mir?

Ich weiß es nicht. Es ist seltsam, wenn jemand mit der Zunge in deinem Mund herumstochert. Es ist, als würde er dort nach einem Schatz suchen… Andererseits, seine Lippen… Voll, weich, seine Hände tun nicht weh. Er riecht angenehm.

Aber ich muss das beenden, sonst vergewaltigt er mich gleich hier.

Ohne Geld… Und nach der Größe seines Penis zu urteilen, der gegen meinen Bauch stößt, könnte er mich sogar zerreißen.

Ich muss ihn an die Abmachung erinnern. Mit meinem Knie. Und die Zunge beißen.

„Du Schlampe“, stöhnt er vor Schmerz und wirft mir wütende Blicke zu. Er atmet aus und dreht sich um, wobei er mit dem Kopf die Richtung angibt.

Ich, etwas ermutigt durch meinen Vorteil und immer noch seinen Geschmack im Mund, folge ihm.

Der Typ humpelt lustig in Richtung der nächsten rund um die Uhr geöffneten Bank, deren Lichter blinken.

Dort am Geldautomaten hebt er nach und nach mehrere Bündel Geld ab.

Er überlegt lange, was er damit machen soll. Und ich starre nur auf die Papierscheine, die der Garant meiner Freiheit sind. Meiner Sicherheit. Meines Lebens.

Sie ziehen mich magnetisch an, ihr Geruch lässt mein Blut in Wallung geraten, und unbewusst hebe ich die Hand. Diesmal gibt mir der Kunde eine Ohrfeige.

– Hey!

– Denk nicht einmal daran. Bevor du nicht abgehakt hast, gebe ich dir nichts

„Wenn wir so in dieser Gegend stehen bleiben, musst du das Geld schon selbst abarbeiten. Hier mögen sie eher süße Jungs.“

„Du wirst mich natürlich den Minderheiten zum Fraß vorwerfen“, grinst er, während er den letzten Auftrag erledigt. Die Summe ist nicht gerade klein.

— Natürlich, — dachte er, ich würde meinen Arsch riskieren?

Und wie auf Kommando höre ich einen Pfiff… Das war’s dann wohl.

Der Typ schaut sich um und sieht in der Ferne ein paar Schlägertypen. Und ich schnaube. Dem Aussehen nach kann er nur Gewichte stemmen. Aber auf der Straße muss man flink sein.

„Da hast du es dir ja eingebrockt“, sagt er auf Russisch, und ich versuche zu verstehen, was das bedeutet. „Was guckst du so? Gib mir deinen Rucksack. Ich bin nicht in der Verfassung, zu kämpfen und dich zu beschützen.“

„Kümmere dich um dich selbst, um mich musst du dir keine Sorgen machen.“

Während hinter uns Schritte zu hören sind und mein Herz vor Angst rast, reißt er mir den Rucksack vom Rücken und fängt an, Geld hineinzustopfen.

„Bis ich vierhundert Stück abkassiert habe, gehörst du mir. Also…“

— Was? – hauche ich, fassungslos, dass meine zerfetzte Tasche voller Geld ist.

„Duck dich!“, ein Schrei, ein Pfeifen, und ein Fuß fliegt über meinen Kopf hinweg. Mein Kunde schlägt einen der glatzköpfigen Idioten, sodass sie wie Kegel umfallen.

Marcelos Jungs?

Noch vor einer Sekunde habe ich sie angesehen, und jetzt renne ich, an der Hand eines Fremden, die Straße entlang. Schnell, damit die Typen hinter mir den Anschluss verlieren, und ich denke, dass es kein Problem sein wird, diesem Reichen die Tasche zu entreißen.

Aber ich zögere. Es ist seltsam, so mit jemandem die Straße entlangzulaufen. Zusammen. Hand in Hand. Als wären wir nicht einfach nur Kunde und Prostituierte, sondern Kumpels. Freunde. Was ist das eigentlich – diese sogenannten Freunde? Und gibt es sie überhaupt?

Hör auf, dir was auszudenken, Alena. In deiner Welt gibt es nur Geld, und genau jetzt kannst du die Tasche entreißen und in die andere Richtung davonlaufen. Mach dir das Leben leichter, mit dem Gewissen klärst du das später.

Und ich greife sogar nach dem Geld, berühre fast den Rucksack, doch plötzlich stoße ich mit einem dumpfen Stöhnen hart gegen einen festen Rücken.

„Oh, verdammt, das tut weh“, sage ich und reibe mir die schmerzende Stelle. Der Typ hebt sofort die Hand.

Das Taxi bremst sofort, und wir steigen ein, gerade noch einen Augenblick bevor die feindliche Hand gegen die Scheibe schlägt.

„Amüsiert ihr euch, Leute?“, grinst der Fahrer und gibt Gas.

„Was soll man sonst in dieser wunderschönen Nacht tun, nicht wahr, Lina?“ – Er packt mich an einer Haarsträhne, aber ich reiße mich los. Ich drücke mich in die Ecke des Wagens.

„Oje…“, schnaubt er und beugt sich abrupt vor, wobei er Druck auf meine Hüfte ausübt. „Bald wirst du aufhören, dich so zu benehmen, und eine sehr gehorsame Schlampe sein.“

Warte…

„Wohin soll es gehen?“

„Zum Hotel Crane Faralda.“

Ich möchte pfeifen, denn in diesem Hotel übernachten nur Stars.

— Beeindruckend? — grinst dieser Idiot und setzt sich wieder neben mich. Ich muss mich natürlich verhalten. Das Fehlt noch, dass er denkt, ich hätte keine Erfahrung. — Gib es zu, du magst mich.

Seine gedämpfte Stimme dringt mir unter die Haut, brennt in meinem Inneren, aber ich versuche, unabhängig zu wirken.

„Geld gefällt mir besser …“

Er schnaubt und lässt sich mir gegenüber fallen. Auch er lehnt sich mit dem Hinterkopf an die Fensterscheibe. Und starrt weiter. Starrt mich an.

Und ich ihn. Ich möchte mich abwenden, aber es gelingt mir nicht. Ich beobachte weiter, wie das Licht der Straßenlaterne den Schatten auf seinem aus Stein gemeißelten Gesicht ablöst…

Er sollte Schauspieler werden. Mit so einer Ausstrahlung. Mit dieser Haltung. Ich frage mich sogar, ob unter der Kleidung alles so ist, wie es scheint. Perfekt.

Obwohl sich auch Raubtiere hinter einer schönen Fassade verstecken. Fäulnis kann sich überall verbergen.

Und was ist er eigentlich?

Ich betrachte sein Gesicht, das Grübchen am Kinn, die kurzen, stacheligen Haare.

„Du fragst nicht einmal nach meinem Namen“, sagt er, legt seine Hand auf meine auf dem Sitz und lässt mich nicht entkommen.

„Wozu sich den Kopf mit unnötigen Informationen vollstopfen? Erinnerst du dich an die Namen aller Nutten?“

„Ich ficke keine Nutten. Normalerweise …“

Ein Kompliment… Oh Gott. Applaus!

„Ja, du bist fast noch Jungfrau…“, lache ich, aber mein Hals schnürt sich vor Kränkung zusammen. Innerlich.

— Du bist es nicht.

— Nein, — obwohl ich viele Tricks kenne, um das Gegenteil zu beweisen. Im Harem erzählte man sich, dass sie sich nach Vergewaltigungen, um nicht entehrt zu werden, einen Beutel aus Fischdarm mit Blut einführten. Unter dem Druck des Penis platzt er und beweist so, dass die Braut rein ist.

„Wir sind da“, hören wir die Stimme des Fahrers und zucken zusammen. Der Kunde bezahlt und zieht mich nach draußen.

„Ich kann das selbst.“

„Damit du nicht wegläufst.“

„Ohne Geld?“, schnaube ich und gehe vor ihm her, doch als ich in der Hotellobby stehe, erstarre ich. Ein riesiger, mit Edelsteinen besetzter Kronleuchter hängt direkt über mir. Und an der Decke scheinen geformte, dickbäuchige Cherubim zu fliegen. Und ich möchte so gerne glauben, dass ich als Gast hierhergekommen bin und nicht nur, um die Nacht zu arbeiten.

Aber… Die Realität ist hart. Doch ich muss mich freuen. Heute habe ich Glück.

Wir gehen durch die Lobby, über rote Teppiche, direkt zu den Aufzügen. Ich werfe einen Blick auf den Kunden. Im Licht wirkt er noch schöner, und in seinem dunklen Haar schimmern rote Funken.

Plötzlich schiebt er mich hinter die runde Säule neben den Aufzügen, und sofort höre ich eine betrunkene Stimme:

„Nick!“ – ich kann nur modische Turnschuhe, Jeans und ein graues Hemd erkennen. Und es stinkt nach ihm. Ich rieche es sogar hier.

Nick… Ist das Nikolai? Nikita? Nick?

„Wo treibst du dich denn rum! Da sind so ein paar Mädels, da kommst du voll auf deine Kosten“, sagt er und macht ganz bestimmte Bewegungen mit den Hüften. „Schade, dass die Blondine mit den Titten abgelehnt hat. Mann, die hätte ich gern.“

Also haben sie wirklich gesucht. Und da im Zimmer sind die Mädchen aus der Schicht. Schön, dass sie heute die Nacht nicht in der Wanze verbringen.

„Geh du schon mal“, nickt Nick, aber irgendwie ernst. „Ich gehe jetzt duschen und komme dann nach.“

Lügt er? Aber der Kumpel glaubt ihm, erzählt, wie er einem der Mädchen in den Mund gesteckt hat, und geht. Und Nick packt mich am Arm und schiebt mich in den verspiegelten Aufzug.

Dreh dich weg, dreh dich nicht weg. Du musst ihn sowieso ansehen.

Und die Luft wird immer knapper, mein Atem schneller.

Der Kunde ist schon völlig außer sich, kommt auf mich zu. Ich stelle mich mit dem Gesicht zur Tür. Er ist ganz nah, zieht mir wieder an den Haaren und drückt die Haarspitzen an mein Gesicht.

Auch diese Geste kommt mir seltsam vor. Sogar sein Blick, mit dem er mir buchstäblich die Seele aus dem Leib reißt, ist anders. So schaut man Huren nicht an.

Und gerade jetzt ist es mir sehr wichtig, daran zu denken, dass er heute außer sich ist und ich einfach nur gekommen bin, um mir meine Freiheit zu verdienen.

„Warum hast du mich nicht deinem Freund vorgestellt?“, breche ich das lang anhaltende Schweigen, und gerade in diesem Moment öffnet sich die Aufzugstür.

Wir befinden uns im Penthouse. Man muss zugeben, die Aussicht von hier ist atemberaubend. Die Stadt, in Lichter getaucht, wie auf einem Bild.

Das letzte Mal war ich mit Roberto in so einem Zimmer. Aber damals war es mir so egal, was mit mir geschah, dass ich mich einfach ausziehen ließ, die Beine spreizte und mir das holte, wofür ich bezahlt hatte. Was für eine Freude, Mädchen bluten zu lassen.

Ich stehe lange am Fenster, etwa fünf Minuten.

Einfach nur Sex. Jetzt werde ich einfach das tun, was man mir beigebracht hat.

Nur warum schreit mein Körper nach Gefahr? Warum möchte ich so schnell wie möglich von ihm weg? Gibt es wirklich etwas Schlimmeres, als sich zu verkaufen?

Ich drehe mich nicht um, als er sich von hinten nähert. Als sein Geruch mich umhüllt und mein Spiegelbild im Fenster immer deutlicher wird. Ich schlucke. Entspann dich, Alain. Es ist nur Sex.

„Trink“, fordert er, und ein Glas Whisky fliegt über meinen Kopf hinweg.

„Ich trinke nicht …“

„Heute trinkst du. Heute tust du alles, was ich dir sage …“ Seine Hand packt mich an den Haaren und zieht meinen Kopf nach hinten, damit ich ihm direkt ins Gesicht schaue. „Streck die Zunge raus …“