Kapitel 3

Amina

Genau zwei Monate waren vergangen, seit ich die Schwelle dieses Hauses überschritten hatte. Zwei Monate, seit meine Träume an den kalten Steinen der Realität zerschellt waren. Ich stand vor dem Spiegel und schob langsam, vorsichtig die Ärmel meines Kleides hoch. Die Haut an meinen Handgelenken war von blauen Flecken übersät. Manche waren bereits gelblich geworden und fast verblasst, andere frisch, dunkelviolett – wie eine Erinnerung daran, dass es mit jedem Tag nur schlimmer wurde.

Bashir schlug mich nicht. Er hob nie die Hand, holte nicht aus, um mich zu treffen. Nein, er packte einfach so fest zu, dass es schien, als würde er mir gleich die Knochen brechen, stieß mich gegen die Wand, wenn ich ihm im Weg stand. Jeder seiner Blicke war schwer, erfüllt von Zorn und Verachtung, jedes Wort wie ein Peitschenhieb. Ich lebte mit einem ständigen Kloß im Hals, wagte kaum zu atmen, kaum ein Wort zu sagen, weil es in ihm unweigerlich einen neuen Ausbruch von Gereiztheit auslösen würde.

Ich sah mein Spiegelbild an und wollte mich abwenden. Wie war ich nur hier gelandet? Ich war doch in einem Haus voller Liebe, Zuneigung und Respekt aufgewachsen. Mein Vater hatte meiner Mutter nie ein böses Wort gesagt, mein Bruder hatte mich immer beschützt. Bei uns sprach man ruhig miteinander, selbst wenn man anderer Meinung war. Und ich wusste, meine Eltern hätten Bashir nicht einmal einen Bruchteil dessen verziehen, was er mir täglich antat.

Ich atmete tief ein und spürte, wie sich meine Rippen vor Schmerz zusammenzogen. Die Entscheidung war gefallen. Morgen früh würde ich nach Hause fahren. Ich würde meinem Vater und meinem Bruder alles erzählen. Ich wusste, sie würden mich aufnehmen, mich umarmen und sagen: „Du bist unsere Tochter, wir stehen immer auf deiner Seite.“ Ich konnte nicht länger ertragen und sie weiter belügen, so tun, als sei alles gut. Ich vermisste mein Zuhause – die vertrauten Wände, die gütigen Augen meiner Mutter, die tiefe, ruhige Stimme meines Vaters, das Lachen meines Bruders.

Als Bashir am Abend zu seinen Freunden ging, fasste ich mir ein Herz und wählte die Nummer meines Bruders. Es klingelte lange, dann hörte ich seine vertraute Stimme:

— Amina? Schwesterchen, wie geht es dir? Ist etwas passiert?

Seine Stimme ließ mich in Tränen ausbrechen. Ich versuchte, ruhig zu sprechen, doch meine Worte waren erstickt, durchzogen von Schluchzen.

— Bruder, morgen komme ich nach Hause. Ich halte es nicht mehr aus… ich kann nicht mehr …

— Amina, was ist passiert? — Seine Stimme wurde fest und besorgt. — Hat er dir etwas angetan? Ich komme sofort!

— Nein! Nein… nicht jetzt… Morgen. Morgen komme ich, ich erzähle dir alles, dir und Vater. Ich will einfach nur nach Hause …

Er schwieg einen Moment, dann sagte er entschlossen:

— Komm. Wir regeln das. Zu Hause findest du immer Schutz. Was auch geschieht, du hast uns.

Ich schluchzte und hielt das Telefon fest. Zum ersten Mal seit zwei Monaten spürte ich Erleichterung. Ich musste nur diese eine Nacht überstehen.

In der Nacht konnte ich lange nicht einschlafen. Ich lag da und starrte an die Decke, stellte mir vor, wie ich morgen die vertrauten Gesichter sehen würde, wie ich meine Mutter umarmen, mich an die Schulter meines Vaters lehnen würde, wie mein Bruder sagen würde: „Ich lasse nicht zu, dass dich jemand verletzt.“ Mit dem Gedanken an Zuhause schlief ich schließlich ein – zum ersten Mal seit Langem mit einem Gefühl von Ruhe.

Doch am Morgen weckte mich ein Klopfen an der Tür. Hart, beunruhigend. Ich sprang aus dem Bett, mein Herz hämmerte. Als ich öffnete, stand dort unsere Nachbarin – eine Frau mittleren Alters, bleich, mit vor Angst geweiteten Augen.

— Amina… es ist etwas Schreckliches passiert, — sagte sie heiser. — Deine… deine Familie… ein Unfall …

Die Welt erstarrte. Ich verstand ihre Worte nicht, wollte sie nicht verstehen.

— Was? Was sagen Sie da? — Meine Stimme klang fremd.

— Sie… sie waren auf dem Weg in die Stadt, zu einer Hochzeit… Das Auto hat sich auf der Straße überschlagen, — sie schluchzte und bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. — Niemand hat überlebt… Dein Vater, deine Mutter, dein Bruder… seine Frau… und ihr kleiner Sohn… Amina, Allah hat sie zu sich genommen …

Ich taumelte zurück, stieß mit dem Rücken gegen die Wand. Diese Worte klangen unmöglich, unwirklich. Meine Beine gaben nach, ich sank langsam zu Boden und spürte, wie mein Herz sich zusammenzog, als hielte es jemand mit eisigen Händen umklammert.

— Nein… nein, das kann nicht sein… — flüsterte ich und bedeckte mein Gesicht. — Allah, bitte, sagen Sie, dass es nicht wahr ist …

Doch die Nachbarin weinte nur, und ich wusste, dass es eine schreckliche, unerträgliche Wahrheit war.

In einem einzigen Augenblick war alles vorbei. Die Menschen, die mich bedingungslos geliebt und immer beschützt hatten, waren nicht mehr da. Mein Zuhause, meine Familie – fort. Niemand war mir geblieben. Nur mein Mann, der mein Leben zur Hölle machte.

Der ganze Schmerz der vergangenen zwei Monate brach in einem wilden, zerrissenen Schrei aus mir heraus. Ich weinte unaufhörlich, flehte Allah an, sie mir wenigstens für einen Moment zurückzugeben. Doch niemand konnte mich hören. Ich blieb allein mit meiner zerbrochenen Seele.

Ich war vollkommen allein in dieser grausamen Welt, hatte keinen Ort mehr, an den ich gehen konnte, niemanden, an den ich mich wenden konnte. Ich beweinte nicht nur den Tod meiner Liebsten, sondern auch meinen eigenen. Mit ihnen starb meine letzte Hoffnung auf Rettung.

Und der Einzige, der in meinem Leben geblieben war, war Bashir – der Mann, der es zur Hölle gemacht hatte. Nun war ich für immer an dieses Haus gebunden, an diese Wände, an dieses Schicksal, das mir alles genommen hatte, was mir teuer war.

Ich war allein. Und der Schmerz dieser Erkenntnis war so stark, dass ich glaubte, nie wieder atmen, nie wieder leben zu können.

Allah, warum hast du mich allein gelassen?

Amina

Seit der Beerdigung war ein Monat vergangen – der schrecklichste und endloseste meines Lebens. Nach dem Tod meiner Eltern und meines Bruders wurde mein Dasein zu einem nicht endenden Albtraum. Ich hörte auf, die Wochentage zu bemerken, hörte auf, die Stunden zu zählen. Die Welt um mich herum wurde blass und farblos, und ich bewegte mich nur noch mechanisch, ohne Gedanken, ohne Gefühle, ohne Hoffnung.

Bashir hatte sich vollkommen verändert. Wenn er sich vor dem Tod meiner Familie noch irgendwie beherrscht hatte und sich auf Grobheit und Verachtung beschränkt hatte, hielt ihn nun nichts mehr zurück. Er wusste, dass es niemanden mehr gab, der mich beschützen, für mich eintreten oder mich nach Hause holen konnte.

Ich war ihm nun völlig ausgeliefert.