Kapitel 6

„Bis nächste Woche!“, verabschiedet sich Elaine von Margot und winkt uns beiden zu, als wir das Büro verlassen.

„Wie war’s?“, fragt mich Margot, als wir ins Auto steigen. Ihr Auto ist so schön, dass ich Angst habe, es zu beschädigen. Die Sitze sind aus weißem Leder, und manchmal darf ich sogar darin essen. Wahnsinn!

„Es war gut!“, verkündete ich. „Ich habe heute etwas gelernt.“

Er schaut mich durch den Rückspiegel an, seine Augen leuchten vor Interesse.

„Ach, wirklich? Und was ist das?“ Er lächelt und konzentriert sich wieder auf die Straße, als wir uns einer Ampel nähern.

Ich schaue aus dem Fenster und sehe ein Paar mit zwei Kindern auf dem Bürgersteig entlanggehen. Das kleine Mädchen versucht, von ihrer Mutter wegzulaufen und klammert sich fest an sie, während sich die Frau bückt, um sie zu erreichen. Der Mann folgt dicht dahinter, schiebt einen Kinderwagen und lacht über die Szene. Und das Beste daran ist: Ich beneide sie nicht. Diese glücklichen Kinder. Denn ich habe, was ich mir immer gewünscht habe.

Eine Familie, die mich liebt.

„Mir geht es besser“, sage ich, lehne meinen Kopf gegen das Fenster und lächle in mich hinein. Es tut gut, das zu sagen, und noch besser zu wissen, dass es stimmt.

"Das ist meine Freundin!", ruft Margot vom Fahrersitz aus.

Die restliche Heimfahrt verlief ruhig und friedlich. Nach meinen Sitzungen mit Elaine rede ich nicht gern viel. Ich ziehe es vor, mit meinen Gedanken allein zu sein.

Ich mache ein Nickerchen, sobald ich nach Hause komme, und wache voller Vorfreude auf. Margot sagt, die Köchin bereitet mein Lieblingsgericht zu: Spaghetti. Es hat eine Weile gedauert, bis ich mich daran gewöhnt hatte, dass so viele Leute für uns da sind. Wir haben einen Koch, eine Haushaltshilfe, einen Gärtner, einen Chauffeur (außer für meine Therapiesitzungen) und sogar einen Sicherheitsdienst. Warum? Ich weiß es nicht genau. Ich habe Grant einmal gefragt, als wir Eis essen waren, und er meinte, es läge daran, dass wir wichtige Dinge zu beschützen hätten. Und als ich ihn fragte, was das sei, sagte er: uns – die Kinder. Ich glaube, er hat gelogen, aber ich habe nicht weiter nachgefragt. Wenn ich es wissen müsste, hätte er es mir sicher gesagt.

Ich renne ins Badezimmer und wasche mir die Hände, bevor ich den Flur entlang zur Treppe eile. Ohne hinzusehen, stoße ich gegen etwas Festes.

„Uff“, murmele ich, als ich meine rosa Socken anziehe. Zwei kräftige Hände fangen mich auf, bevor ich zu Boden falle.

„Danke…“, beginne ich und blicke zu Roman auf. Er lässt mich los und – knurrt.

„Sei vorsichtiger und hör auf, so herumzurennen“, sagt er scharf.

Roman ist immer so zu mir. Distanziert und kurz angebunden. Ich habe versucht, nett zu ihm zu sein, aber es scheint ihn nie zu interessieren.

„Es war ein Unfall, es war nicht meine Absicht“, sage ich, verschränke die Arme und setze mein wütendstes Gesicht auf. „Du bist immer gemein zu mir.“

Er gibt ein Geräusch von sich, das irgendwo zwischen Spott und Lachen liegt. „Ich bin kein schlechter Mensch, ich behandle dich nur nicht wie alle anderen in diesem Haus.“

Er murmelt etwas davon, dass ich zu einem verwöhnten Gör werde. Bevor ich klar denken kann, sprudeln die Worte aus mir heraus.

Was machst du denn hier? Du wohnst doch gar nicht mehr hier. Ich halte mir die Hand vor den Mund und bereue es sofort. Oh nein. Jetzt bin ich wirklich in Schwierigkeiten.

Roman blickt mich mit zusammengekniffenen Augen an. „Ich muss nicht hier wohnen, damit es noch mein Zuhause ist. Es gehörte mir schon lange, bevor es dir gehörte.“

Ihre Worte verletzen mich, aber ich versuche, das Gefühl zu unterdrücken. Ich wähle einen anderen Ansatz und lächle. „Du gibst also zu, dass es auch mein Haus ist.“ Innerlich gratuliere ich mir dazu. Victoria.

Sie verdreht die Augen und murmelt beim Wegdrehen: „Unglaublich.“

Ich habe seine Antwort kaum noch mitbekommen, bevor ich in die Küche ging. Owen Brooks, unser Koch, war schon beim Anrichten, als ich hereinkam. Ich versuche, ihm so oft wie möglich beim Kochen zuzusehen. Er ist der beste Lehrmeister. Jetzt runzle ich die Stirn, denn ich habe meine Chance verpasst.

„Das habe ich verpasst“, sagte ich, und Owen lachte.

„Es wird noch viele weitere Unterrichtsstunden geben, versprochen“, sagt er und tätschelt mir sanft den Kopf. Seine Hand auf meiner Schulter führt mich in Richtung Flur. „Setz dich jetzt. Mrs. Hawthorne hat dich im Speisesaal gesucht.“

Als ich das Esszimmer betrete, sitzen Roman und Asher am Tisch und unterhalten sich leise. Ihre Gesichter sind ernst, und ich zögere, ob ich sie unterbrechen soll. Doch die Neugier siegt.

Ich fühle mich mutig, gehe auf sie zu und setze mich ihnen gegenüber. Asher bemerkt mich als Erster und stupst Roman an die Schulter, um seine Aufmerksamkeit zu erregen.

„Wovon redest du?“, frage ich und stütze mein Kinn auf meine Hand.

Roman wendet seinen Blick von Asher zu mir, sein Gesichtsausdruck ist undurchschaubar. Kann er denn gar nicht kreativer sein? Dieser Typ hat nur drei Standardausdrücke: genervt, gelangweilt und noch ein bisschen nerviger.

„Das geht dich nichts an. Hör auf, so neugierig zu sein“, sagt sie, holt ihr Handy heraus und tippt schnell etwas ein.

Ich schaue Asher an und lächle. „Ist er immer so?“, scherze ich, Romans Verhalten stört mich nicht mehr.

Ashers Lippen zucken leicht, fast zu einem Lächeln. Er lehnt sich in seinem Stuhl zurück, sein ruhiger Blick wandert zwischen Roman und mir hin und her. „Immer“, sagt er leise, seine tiefe Stimme hat mehr Gewicht, als ein einzelnes Wort eigentlich haben sollte. Selbst ein einziges Wort von ihm fühlt sich wie ein Sieg an.

Ashers Handy vibriert auf dem Tisch. Er nimmt es, liest eine Benachrichtigung und wirft Roman einen kurzen, vielsagenden Blick zu. Roman schaut nicht einmal auf. Er mag zwar erst dreizehn sein, aber dumm ist er nicht. Die beiden schreiben sich ganz bestimmt gerade.

„Ich wünschte, ich hätte ein Telefon“, sinniere ich laut. „Wer würde mir wohl eins geben? Margot oder Grant?“

Roman blickt schließlich auf und runzelt die Stirn. „Wozu brauchst du ein Telefon?“

Kapitel 7

„Nun ja“, sie trommelte mit den Fingern auf den Tisch und tat so, als ob sie nachdachte, „ich könnte ihnen eine Nachricht schicken. Ich fühle mich einsam, wenn niemand da ist. Oh, und ich könnte auch spielen! Wir könnten alle zusammen spielen.“

Asher beobachtet mich mit leichtem Schmunzeln, aber Roman verschränkt die Arme. „Videospiele machen die Leute dumm und impulsiv. Und du musst niemandem schreiben. Dafür bist du noch zu jung.“

Mir ist gerade aufgefallen, dass er immer langärmlige Hemden trägt. Ich habe ihn noch nie in einem kurzärmligen gesehen. Ich frage mich, warum, aber ich will lieber nicht nachfragen. Stattdessen seufze ich und lehne mich in meinem Stuhl zurück. Ich glaube nicht, dass ich zu jung bin.

„Wer ist denn zu jung zum Simsen?“, ruft Nolan aus dem Esszimmer, als er hereinkommt, Vaughn und Easton dicht hinter ihm.

„Elara glaubt, sie braucht ein Telefon“, sagt Roman mit leicht amüsiertem Unterton. „Sie will Nachrichten verschicken und Spiele spielen.“

Nolan sitzt neben seinem Zwillingsbruder, eine Augenbraue interessiert hochgezogen. Easton lässt sich rechts von mir nieder, während Vaughn sich links von mir einnistet und mich wie immer in die Ecke drängt.

„Ihr habt doch Handys, warum ich nicht?“, frage ich und versuche, vernünftig zu klingen. „Und was ist, wenn die Schule wieder anfängt und mich ein Junge mag? Dann müsste ich ihm eine Möglichkeit geben, mit mir zu reden.“

Stille breitet sich im Raum aus. Alle Blicke ruhen auf mir, und ich bereue meine Worte sofort. Ich spüre, wie meine Wangen unter ihren Blicken glühen.

"Was? Warum schaust du mich so an?", frage ich und rutsche unruhig auf meinem Stuhl hin und her.

Roman bricht in schallendes Gelächter aus. Ein herzhaftes Lachen. Ich starre ihn fassungslos an. So ein Geräusch habe ich noch nie gehört. Asher lehnt sich in seinem Stuhl zurück, seine grauen Augen blitzen vor stiller Belustigung. Vaughn und Easton tauschen vielsagende Blicke und grinsen über meinen Kopf hinweg. Nolan hingegen sieht völlig entsetzt aus.

—Ja, natürlich wirst du jetzt kein Telefon haben—, sagt Roman mit deutlich sichtbarem Humor.

Ich runzle die Stirn, bevor ich mich wieder Nolan zuwende, der nickt. „Du bist zu alt für Jungs, Starlight. Oder für ein Telefon.“

Bevor ich protestieren konnte, betraten Margot und Grant den Raum. Ihre Ankunft hätte nicht schlimmer – oder besser – sein können, je nachdem, wie man es betrachtet.

„Was ist denn los mit den Jungs und ihren Handys?“, fragt Margot, als sie und Grant ihre üblichen Plätze an den gegenüberliegenden Enden des Tisches einnehmen.

Ich blicke sie an, einen Moment lang fasziniert von ihrer Eleganz. Ihre Perlenkette glitzert im Licht, eine subtile Erinnerung an die Geschichte, die sie mir einmal erzählt hatte, wie Grant sie ihr zum ersten Jahrestag geschenkt hatte. Es ist die Art von Liebe, die ich mir eines Tages wünsche.

„Elara möchte ein Handy, damit sie den Jungs schreiben kann, wenn sie zur Schule geht“, sagt Vaughn mit einem spöttischen Lächeln, sichtlich erfreut über die Situation, bevor er seine Aufmerksamkeit Grant zuwendet.

„Das stimmt nicht!“, protestierte ich und warf Vaughn einen vernichtenden Blick zu. „Ich will nur eins, weil alle anderen auch eins haben.“

Margot und Grant tauschen einen Blick. Es ist die Art von Blick, die darauf hindeutet, dass sie das bereits besprochen und eine Entscheidung getroffen haben.

„Wir besorgen dir ein Handy, Liebes“, sagt Margot in einem freundlichen, aber bestimmten Ton. „Wir brauchen eine Möglichkeit, dich zu erreichen, wenn wir verreisen, und es wird auch nützlich sein, wenn du in die Schule kommst.“

„Aber was Jungs angeht, ist Dating erst ab 85 Jahren erlaubt“, fügt Grant mit einem komisch ernsten Gesichtsausdruck hinzu.

„Wer will mich denn noch daten, wenn ich alt bin?“, murmele ich und verschränke die Arme in gespielter Frustration. Ich werfe Grant einen flehenden Blick zu, aber er zuckt nicht einmal mit der Wimper.

„Ich fürchte, das ist nicht verhandelbar“, sagt er mit einem leichten, wissenden Lächeln.

Ich sehe, wie Roman und Asher nicken. Easton ist natürlich viel zu sehr damit beschäftigt, mich auszulachen, um sich an dem Gespräch zu beteiligen. Ich murmele etwas vor mich hin, aber meine Stimmung hellt sich auf, als unsere Teller mit Essen kommen. Mein Magen knurrt und erinnert mich daran, wie hungrig ich bin.

Das Gemurmel im Wohnzimmer setzt wieder ein, als alle mit dem Essen beginnen. Ich lausche den Gesprächen um mich herum und werfe abwechselnd Blicke zu meiner Familie. Margots Lachen ertönt, als Grant eine Anekdote erzählt, und die Jungs unterhalten sich angeregt darüber, wie sie das Wochenende am besten verbringen wollen.

Ausnahmsweise fühle ich mich nicht wie ein Fremder, der von außen zuschaut. Ich habe das Gefühl, hierher zu gehören.

„Freust du dich schon auf den Unterricht, Elara?“, fragt Grant freundlich, während er sich in seinem Stuhl zurücklehnt. „Es sind ja nur noch zwei Monate.“

Ich denke einen Moment nach und wäge meine Gefühle ab. Ich bin aufgeregt. Ich möchte dazulernen und mit Gleichaltrigen zusammen sein. Nicht, dass ich nicht alle hier haben möchte, natürlich möchte ich das. Aber ich möchte meine eigenen Freunde finden, mir einen Platz außerhalb dieses Hauses schaffen.

Und dann ist da noch meine Narbe. Hier denke ich nicht viel darüber nach. Alle behandeln mich, als wäre sie ganz normal. Aber in der Öffentlichkeit habe ich das Gefühl, dass sie das Einzige ist, was die Leute sehen. Sie ist groß, auffällig und unmöglich zu ignorieren. Andere Kinder werden sie auch sehen. Sie werden mir Fragen stellen, auf die ich noch nicht vorbereitet bin.

„Ich glaube schon“, sage ich schließlich, während meine Hand zu meinem Hals gleitet. Meine Finger streifen die erhabene Haut, eine Erinnerung an alles, was ich durchgemacht habe. „Ich möchte einfach nicht, dass die Leute meine Narbe sehen und mich deswegen verurteilen oder voreilige Schlüsse über mich ziehen.“

Nach meinen Worten herrscht Stille am Tisch. Ich senke den Blick, plötzlich nervös, etwas Unpassendes gesagt zu haben.

„Hör zu, sieh mich an“, sagt Grant sanft, und ich tue es. Seine dunklen Augen sind ruhig und voller Güte. „Wenn jemand etwas über deine Narbe sagt, sag es mir oder Margot, und wir kümmern uns darum. Zweifle niemals an deinem Überleben, Liebes. Trage den Kopf hoch und sei stolz. So kann dich niemand unterkriegen.“

Ich nicke; seine Worte trösten mich wie eine warme Decke. Er war die beste Vaterfigur, die ich mir je hätte vorstellen können, und in Momenten wie diesem möchte ich ihn Papa nennen. Margot auch. Aber ich bin noch nicht bereit. Noch nicht.

Das Abendessen ist beendet und jeder geht seiner Wege. Als ich die Treppe zu meinem Zimmer hinaufsteige, hält mich eine Hand auf.

„Wenn dich jemand in der Schule wegen deiner Narbe belästigt“, sagt Roman und sieht mich ernst an, „dann komm zu mir. Ich kümmere mich darum.“

Ich blinzle ihn überrascht an. „Da kannst du nichts machen, Roman. Du bist zu alt, um gegen ein Kind zu kämpfen“, sage ich, sichtlich verwirrt.

Seine dunklen Augen verengten sich und er verschränkte die Arme. „Ich bin nicht alt. Ich bin einundzwanzig. Und ich habe nicht gesagt, dass ich gegen sie kämpfen werde. Ich lasse Easton sie ordentlich vermöbeln.“

Ich musste lachen, bevor ich es unterdrücken konnte. Mit dieser Reaktion hatte ich nicht gerechnet.

„Fluchglas. Du hast zwei Schimpfwörter gesagt“, bringe ich hervor und versuche, einen ernsten Tonfall beizubehalten, was mir aber kläglich misslingt.

Sie verdreht die Augen, zuckt aber nicht zusammen. – Verdammtes Schimpfwort-Sparschwein.