Geliebt von fünf gefährlichen Männern

Es ist dunkel und kalt. Ich spüre weder meine Handgelenke noch meine Arme. Ich kann mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal etwas gespürt habe. Meine Eltern haben mich hier unten zurückgelassen, weil sie sagen, ich sei böse und sie müssten die Welt vor mir beschützen.

Das Geräusch der sich öffnenden Tür lässt mich erschaudern, und ich weiche instinktiv zurück. Von diesem Geräusch geht nie etwas Gutes aus.

„Zeit für deine tägliche Reinigung, du Teufelsmädchen“, höhnt mein Vater, seine Stimme trieft vor Verachtung. Ich wünschte, es wäre meine Mutter. Sie ist immer freundlicher.

Seine Schritte hallen wider, als er näher kommt und am Fußende der Matratze stehen bleibt, an die ich gefesselt bin. „Warst du brav?“, fragt er und sieht mich mit demselben grausamen Blick an, vor dem ich mich so sehr fürchte.

Ich nicke schnell. Ich brauche ihr Vertrauen. Ich brauche, dass sie aufhört, mich so anzusehen.

Er spottet: „Ich glaube, du lügst. Deine bloße Existenz ist befleckt und verdirbt alles, was du berührst.“ Seine Worte schneiden wie ein Messer. Ich schaudere, Tränen steigen mir in die Augen.

„Ich war brav, versprochen. Ich tue alles, was du verlangst“, flüsterte ich mit zitternder Stimme, während mir Tränen über die Wangen liefen.

Ihre Augen verengten sich, ihr Hass auf mich war unübersehbar. „Du wurdest mit der Sünde in deinen Adern geboren. Du weißt, dass ich deine Mutter gebeten habe, dich abzutreiben. Du hättest nicht geboren werden sollen. Du wurdest aus bösen und lieblosen Taten gezeugt. Wie könntest du etwas anderes als eine Schande sein?“

Sein Fuß trifft mich mit voller Wucht in die Seite, und ich stöhne auf, während ich versuche, wegzukriechen. Doch die Ketten lassen mich nicht weit kommen.

Er packt meinen Knöchel und zerrt mich zu sich. „Ich sollte dich töten“, spuckt er. „Den Leiden deiner Mutter ein Ende setzen. Wir haben alles versucht, dich von diesem Übel zu befreien. Aber du klammerst dich daran, als wäre es dein eigenes Leben.“

Sein Griff lockert sich, er richtet sich auf und sieht mich mit einem grausamen Lächeln an. „Ich sollte meine Freunde mitbringen. Vielleicht können sie dich heilen“, sagt er, sein Blick wandert langsam über meine Gestalt, bevor er meinen trifft. „Ja. Vielleicht können sie das Böse in dir mit Sex hervorlocken.“

Seine Hand packt meine Haare und zieht mich näher heran. Ich wehre mich, schwach vor Hunger und Erschöpfung. Ich weiß, ich werde diesen Kampf verlieren.

„Das würde dir gefallen, nicht wahr?“, zischt er.

Ich kann meine Augen kaum offen halten, aber ich schaffe es, schwach den Kopf zu schütteln. Ich will einfach nur, dass es aufhört. Ich will verschwinden.

Seine andere Hand schließt sich um meinen Hals und drückt zu, bis ich keine Luft mehr bekomme. Ich ringe nach Luft, jeder Atemzug ist stockend und verzweifelt.

„Tötet mich“, stammelte ich. „Ich will nicht mehr böse sein. Bitte... tötet mich einfach.“

Er lacht ein finsteres, höhnisches Lachen, bevor er meinen Hals loslässt. Seine Handfläche schlägt mir ins Gesicht, und ich stöhne auf, als ein stechender Schmerz durch meinen Körper fährt.

„Nein, das wäre zu einfach“, spottet er.

Das Knacken eines sich öffnenden Blattes erfüllt mich mit Schrecken. Das kalte Metall drückt gegen die weiche Haut meiner Schulter, knapp unterhalb meines Halses.

„Es ist so verlockend“, murmelt er und drückt das Messer mit gerade so viel Kraft, dass es die Haut durchsticht. Warmes Blut rinnt meinen Arm hinunter und sammelt sich in meiner Brust.

Ein lauter Knall hallt plötzlich im Keller wider, gefolgt von Schreien.

„FID! Lassen Sie das Mädchen frei!“, befiehlt eine trockene, autoritäre Stimme.

Der Ruf des FID-Agenten erreichte mich nicht sofort. Ich hörte nur mein rasendes Herzklopfen, den kalten Druck des Messers an meinem Kinn und die höhnischen Worte meines Vaters. Schritte erfüllten den Raum, und zum ersten Mal verspürte ich so etwas wie Hoffnung.

Mein Vater packt mich an seine Brust, das Messer nun unter meinem Kinn. „Ich schneide dir jetzt die Kehle durch, wenn du noch näher kommst!“, schreit er, seine Stimme von Verzweiflung durchdrungen.

Ein Schuss knallt. Mein Vater sackt hinter mir zusammen und fällt zu Boden. Warme Flüssigkeit spritzt mir ins Gesicht. Ich führe meine zitternden Finger zu meinen Händen und merke, dass es Blut ist. Sein Blut.

Bevor ich mich umdrehen konnte, fingen mich starke Arme fest auf und schützten mich. Mir war schwindelig, mein Körper zitterte unkontrolliert. Die Polizisten trugen mich aus dem Keller in den Krankenwagen. Ich hörte nicht auf zu zittern. Meine Brust fühlte sich eng an, und ich bekam kaum Luft.

Die Frau neben mir, die eine große kugelsichere Weste mit den Initialen „FID“ in einer Ecke trägt, blickt mich besorgt und mitfühlend an. Ihr blondes Haar ist zu einem tiefen Pferdeschwanz zusammengebunden, und ihre grünen Augen sind sanft und doch durchdringend.

„Mein Name ist Nora Bennett. Alles in Ordnung, Liebes? Bist du verletzt?“, fragt sie sanft mit liebevoller Stimme. Ihr Blick ruht auf der Schnittwunde an meinem Hals, und sie gibt dem Sanitäter ein Zeichen. Ein weiches Tuch wird auf die Wunde gedrückt.

Bei der Berührung zucke ich zusammen. Es jagt mir einen Schauer über den Rücken, aber ich bleibe still. Ich muss mich benehmen.

„Du hast ihn getötet“, sage ich trocken. Ein Gefühl der Betäubung überkommt mich und mildert den Schock.

Nora runzelt die Stirn. „Niemand hat jemanden getötet“, sagt sie leise. „Es war nur eine leichte Verletzung. Deine Eltern werden verhaftet. Sie werden lange im Gefängnis sitzen.“

Ich weiß nicht, was ich davon halten soll. Soll ich mich freuen? Oder traurig sein? Ich starre sie unentschlossen an.

„Du hättest ihn töten sollen“, murmelte ich und blickte zu Boden.

Ihr Schweigen verrät mir, dass meine Worte sie verunsichert haben. Nachdem sie sich geräuspert hat, wechselt sie das Thema.

„Wie heißt du, Liebling?“, fragt er und holt ein Notizbuch und einen Stift hervor.

Mein Name. Ich kann mich nicht erinnern, wann mich das letzte Mal jemand anders genannt hat als Sohn des Teufels oder Brut. – Ich weiß nicht – flüstere ich. – Sie haben mir nie einen gegeben.

Ihr Gesicht ist von Mitgefühl erfüllt, ihre grünen Augen glänzen von Tränen, die sie zurückhält. Mit einem Blinzeln lässt sie sie schnell verschwinden.

„Sie können sich einen Namen aussuchen“, bietet sie freundlich an. „Gibt es einen Namen, der Ihnen gefällt?“

Ihr Telefon klingelt und unterbricht den Moment. „Denk mal darüber nach, während ich telefoniere, okay?“, sagt sie, bevor sie weggeht.

Ich nicke und sehe ihr nach, wie sie weggeht. Der Sanitäter überprüft weiterhin meine Vitalfunktionen. „Werde ich eine Narbe behalten?“, frage ich und zeige auf meinen Hals.

Sie hält inne und sieht mir in die Augen. „Höchstwahrscheinlich“, sagt sie sanft. „Aber Narben sind wichtig. Sie erinnern uns daran, was wir überwunden haben. Und du, kleine Kämpferin, bist eine Überlebende.“

Seine Worte klingen leer. Narben sind hässlich, nicht wahr? Eine ständige Erinnerung an einen Schmerz, den ich vergessen möchte. Doch ich zwinge mich zu einem schwachen Lächeln, denn er scheint zu glauben, dass sie mehr bedeuten.

Nora kehrt mit strahlender Miene zurück. „Welch wunderbare Neuigkeiten! Ich habe bereits jemanden gefunden, der dich adoptieren möchte. Sie und ihr Mann sind sehr nett. Du wirst dort bestens versorgt sein, Liebling.“

„Haben Sie noch andere Kinder?“, fragte ich zögernd.

Sie lächelt warmherzig. „Ja! Das tun sie.“

„Werden sie mich mögen?“ Meine Stimme zittert, die Angst packt mich. Was, wenn sie mich auch für böse halten?

—Natürlich tust du das. Du hast nichts zu befürchten.

Ihre Worte trösten mich ein wenig, doch die Angst bleibt. Ich kenne nichts anderes. Als Stille einkehrt, wird mir plötzlich etwas klar: Ich bin frei.