Kapitel 3

Ich habe noch ein paar Monate Zeit.

Ich habe noch Zeit.

Ich atmete durch die Nase ein, nicht tief genug, um das Zucken in meinen Knien zu bemerken, aber tief genug, um den Nebel in meinem Kopf zu vertreiben.

"Oh... ein spätes Meeting?", sagte ich leise, als hätte ich nicht gehört, was ich gerade gesagt hatte.

Das muss eine separate Geschäftsangelegenheit sein. Das muss so sein.

—Alessia.

Er sprach meinen Namen aus, als ob er einen bitteren Nachgeschmack in seinem Mund hinterließ, den er mit einem weiteren Schluck Whiskey zu überdecken versuchte, bevor er das Glas wieder abstellte. Seine Hand glitt hinter seinen Rücken, seine Finger umfassten sein Handgelenk.

—Er kommt, um dich zu holen, Alessia.

Mein ganzer Körper erstarrte. Seine Worte waren wie ein Stoß in die Leere, plötzlich, unerwartet und unverzeihlich falsch.

NEIN.

NEIN.

Ich habe Zeit!

„Aber Papa, ich habe doch noch Zeit … Nein … ich bin keine zwanzig mehr …“ Mein Kiefer verkrampfte sich, bevor ich den Satz beenden konnte. Als hätte mich meine eigene Stimme verraten.

Ich verspürte den unwiderstehlichen Drang, meine Tasche zu öffnen und irgendetwas hinunterzuschlucken, irgendetwas, das mich die Worte vergessen lassen würde, die gerade aus ihrem Mund gekommen waren.

YO.

Haben.

Zeit.

Doch Vaters Schweigen sprach Bände. Wie ein Schlag ins Gesicht, nachdem er mir die Rippen aufgerissen und das Einzige in mir zertreten hatte, was noch zu schlagen wusste.

Er hat mir die letzten Monate gestohlen, Monate, in denen ich nicht an den Mann gebunden war, der mich als nichts weiter als eine Verschwendung von Luft ansah.

Ich blinzelte heftig. Mein Mund war staubtrocken, so trocken, dass ich das Gefühl hatte, meine Zunge würde am Gaumen festkleben. Angst stieg mir in den Nacken, aber das Xanax hielt sie fest. Sie wollte einfach nicht verschwinden. Ich war wie gefangen. Als würde mich etwas von innen ersticken.

-NEIN...

„Pack deine Sachen, Alessia.“ Er verabschiedete sich. Einfach so. Ich sah ihm nach, als hätte er sich bereits damit abgefunden, dass ich ihm nicht mehr gehörte.

Seine Tochter.

Seine einzige Tochter.

Er ging an mir vorbei, als wäre ich ein Möbelstück, das von einer Ecke in die andere geschoben werden muss.

Ich hatte das Gefühl, meine Fersen klebten am Boden, meine Tasche war ein paar Kilo schwerer und die Luft zu dünn zum Atmen.

Dann hörte ich, wie seine Schritte verstummten, bevor er wieder sprechen konnte, und das zerbrach das Wenige, was von mir noch übrig war.

—Du wirst schweigend mit ihm gehen — fügte er hinzu, als ob ich von Anfang an die Wahl gehabt hätte. —Du wirst tun, was von dir erwartet wird.

Ich öffnete den Mund und die Luft entwich.

Ich hatte ein flaues Gefühl im Magen.

Mir wurde schwindlig, bevor ich etwas dagegen tun konnte. Gott sei Dank für die Tabletten, die die Panik in Schach hielten.

Ich spürte das Beben tief in meinem Inneren, aber nichts wagte es, an die Oberfläche zu gelangen.

Es war, als würde ich mich selbst aus der Ferne beobachten. Ich stand da, als hätten mich die Worte meines Vaters nicht völlig zutiefst erschüttert.

Doch mit jeder Sekunde, in der ich regungslos verharrte, spürte ich, wie die Worte tiefer Wurzeln schlugen, und mit ihnen löste sich mein Körper noch mehr von mir.

Ich blieb regungslos stehen.

Er reagiert nicht auf meine Gefühle.

Unempfindlich gegenüber allem.

Bis meine Fersen auf dem Marmorboden leicht verrutschten. Bis ich den Riemen meiner Handtasche fester umklammerte. Bis meine Beine sich bewegten, bevor mein Körper reagieren konnte.

Schritt für Schritt, nicht auf Papa zu,

NEIN,

Nicht mehr.

Ich ging nach oben, wie er es mir befohlen hatte, und tat das, was ich am besten konnte: gehorchen.

Es war, als würde sie mich aus einer sicheren Ecke meines Zimmers beobachten. Sie sah, wie ich sorgfältig meine Kleidung in den Koffer packte: meine Spitzenschuhe, Strumpfhosen, Hautpflegeprodukte. Mamas abgetragene Spitzenschuhe lagen ganz hinten im Schrank. Alles war sorgsam arrangiert, als würde ich für den Urlaub packen.

Als ob er zurückkehren würde.

Ich bewegte mich wie eine Maschine. Ruhig, gedankenlos, distanziert, leer.

Ich setzte mich vor den Koffer, auf die Fersen, und hielt die beiden kleinen Tablettenbeutel, die ich in meine Handtasche gesteckt hatte, mit beiden Händen fest. Ich blieb regungslos stehen und starrte sie an.

Ich starrte nur.

Ich frage mich, inwieweit mich ein paar weitere Pillen in die Leere stürzen könnten, sodass am Ende alles bedeutungslos wird.

Ich öffnete einen der kleinen Beutel und legte eine einzelne Pille in meine Handfläche. Nur eine. Nicht um zu verschwinden, sondern um ein wenig höher zu schweben.

Ich zögerte kaum eine Sekunde, da hallte sein Name irgendwo in meinem Zimmer wider.

Oder vielleicht habe ich es mir auch nur eingebildet.

Jedenfalls legte ich es mir unter die Zunge und schluckte es trocken herunter, genau wie schon hunderte Male zuvor. Denn so war es eben.

Ich schloss die Augen, presste die Lippen zusammen und biss mir in die Wangeninnenseiten.

Ich blieb so liegen, still, verdammt still, bis ich spürte, wie meine Zähne meine Wangen losließen.

Bis mein Blick weicher wurde. Bis sich meine Lippen leicht öffneten. Bis sich meine Atmung fast normal anfühlte. Fast.

Ich weiß nicht, wie lange ich dort saß, es könnten Minuten, Stunden gewesen sein.

Aber all das spielte keine Rolle.

Sobald die Pillen wirken, verliert die Zeit ihre Bedeutung.

Die Leere umhüllte mich, welch ein Frieden.

Sehr gut.

Wie sehr sie sich doch irren.

Ich rührte mich nicht. Ich saß da und ließ die Tabletten mich regungslos festhalten, als ob ich nicht unheilbar zusammenbrechen würde.

Die Minuten vergingen in vollkommener Stille. Das einzige Geräusch im Raum war mein ruhiger, gleichmäßiger Atem.

Jemand klopfte an meine Tür, und dann war eine Stimme zu hören.

—Frau Whitmore, Herr Blackthorn ist angekommen.

Ich blinzelte.

Einmal. Zweimal.

Die Worte berührten mich nicht so, wie sie es hätten tun sollen. Ich rührte mich nicht. Ich blieb an Ort und Stelle sitzen und fühlte mich schwerelos, als würde ich schweben.

Keine Panik, keine Angst, nur Stille. Als säße ich noch immer in der sichersten Ecke meines Zimmers, ungestört, ungestört.

Dann klopfte er erneut an die Tür.

-Äh...

—Ja — antwortete ich mit leiser Stimme.

Ich antwortete ihr fast atemlos, aber sie hörte mich.

Ich hörte ihre Schritte den Flur entlang verklingen. Und irgendwie spürte ich, wie ich mich bewegte: Ich schloss meinen Koffer, stand auf, verstaute die Tabletten in meiner Tasche und griff nach meinem Mantel.

Dann die Tür.

Vielleicht hätte ich zurückblicken sollen.

In dem Zimmer, in dem ich aufgewachsen bin, dem einzigen sicheren Ort, der mir auf dieser Welt noch geblieben ist.

Aber ich tat es nicht.

Meine Füße trugen mich die Treppe hinunter, den Koffer überließ ich den Männern meines Vaters, die ihn mir herunterbringen sollten.

Ich konnte sie reden hören; die Stimme meines Vaters klang kalt und scharf, aber ich konnte nicht verstehen, was er sagte.

Die Stille, die folgte.

Diese Art von Stille, die zu schnell eintritt und alle angespannt zurücklässt.

So einer, der sagt, es sei höchste Zeit.

Ich bin jedoch nicht die Treppe hinuntergeeilt.

Ich habe weder gezögert noch angehalten.

Plötzlich hörte ich ihre Stimme, leise und ruhig. So verdammt ruhig, dass es mir einen Schauer über den Rücken jagte.

—Wo ist sie?

Als Erinnerung daran, dass dies tatsächlich geschah, mein Gehirn sich aber weigerte, es zu glauben.

Als ich die letzte Stufe erklomm, streiften meine Finger die Wand. Vielleicht, um das Gleichgewicht zu halten, vielleicht, um mich ein letztes Mal an etwas festzuhalten.

Ihr Schweigen wurde immer länger, dicht und schwer, und ich spürte ihre Blicke auf mir, sobald ich um die Ecke bog, als hätten sie darauf gewartet, dass ich die Treppe hinuntergehe.

Ich hob den Kopf nicht; ich betrat einfach den Raum, als ob nichts mehr von Bedeutung wäre. Als ob ich nicht irgendwo zwischen den Wolken schwebte und mich fragte, wie ich für immer dort bleiben könnte.

Schließlich blickte ich auf und bemerkte, dass seine Augen bereits auf mir ruhten. Er saß da, als gehöre ihm der ganze Laden. Als wäre er ihm mehr zu eigen als mir. Seine Beine waren lässig gespreizt, sein Anzug makellos, und seine tätowierten Hände lagen vor ihm gefaltet.

Ich hatte ihn seit Jahren nicht gesehen.

Sie sah so... alt aus.

Stärker.

Sein massiger Körper, Muskel an Muskel eng unter seinem Anzug gepresst, saß da und verschlang den Stuhl förmlich, sodass dieser unter ihm winzig wirkte. Sein Augenzwinkern war scharf. Doch seine Augen waren noch durchdringender, von tiefstem Braun.

Er könnte mich vernichten, ohne es auch nur zu versuchen.

Vielleicht ist es das, was mir am meisten Angst macht: dass er kein Wort sagen muss, um mir eine Gänsehaut zu bereiten. Seine Augen, diese kalten, leeren Augen, genügten.

Doch ihr Blick wich nicht. Er ruhte unverwandt auf mir, als warte sie nur darauf, dass ich zusammenbreche. Hier und jetzt.

Papa stand wieder am Fenster. Mit den Händen hinter dem Rücken und fest zusammengepressten Lippen warf er mir nicht einmal einen zweiten Blick zu.

Sie hatten sich unterhalten, vielleicht sogar gestritten, das konnte er alles an Dads Gesicht ablesen, aber nichts verriet den leeren Ausdruck in Luciens Gesicht.