Kapitel 2

Er will nicht, dass ich sie schon mitnehme.

Nicht nachdem ich den Mann ihrer Schwester getötet habe. Nicht nach dem, was ich Thiago angetan habe.

Ich wollte es verschieben. Verzögern. So tun, als ob der Vertrag Verhandlungen zuließe.

Doch er vergaß, mit wem er es zu tun hatte.

Ich verweile nicht. Ich verhandle nicht, und ich stelle ganz sicher keine Fragen.

Ich nehme mir, was mir gehört, wann immer ich es will.

Und ich gebe dem Mann keine Erklärungen, der die leere Hülle seiner Tochter ignoriert und sie als Erbe verschenkt, um über Wasser zu bleiben.

Tatsächlich bin ich niemandem gegenüber rechenschaftspflichtig.

Er wünschte, ich würde die Anspannung in seiner Stimme oder die Verurteilung in seinem Blick bemerken, aber wir wussten beide, dass ich das nicht tat.

Deshalb sitzt er jetzt neben mir, die Kiefer angespannt, das Glas Whiskey beschlägt zwischen seinen rauen Fingern, und er tut so, als genieße er die Vorstellung, während seine Tochter von der Bühne rennt, als ob der Tod selbst sie verfolgen würde.

Sein Blick verharrt noch einen Augenblick länger auf dem Vorhang, als warte er darauf, dass sie zurückkommt und ihm versichert, dass sie immer noch seine perfekte kleine Ballerina ist, die tanzt und gehorcht.

Das einzige Problem ist, dass es jetzt mir gehört.

Seine Finger zucken, fahren mit den Fingern über sein Gesicht, als ob die Last dieses Augenblicks endlich nachließe. Dann wendet er sich mir zu. Langsam. Zögernd. Wie ein Mann, der versucht, mit dem Teufel zu verhandeln, nachdem er seine Seele verkauft hat.

„Es ist umwerfend“, sagt sie leise, als wolle sie die Reaktionen testen und auf irgendeine Art von Zustimmung hoffen. Zustimmung. Einverständnis.

Als ob ich so tun müsste, als ob sein gebrochenes kleines Mädchen mir noch etwas zu bieten hätte, was ich nicht schon längst für mich beansprucht hätte.

Aber ich lüge nicht. Ich verstelle mich nicht.

Es ist nichts weiter als ein schöner Körper mit einer leeren Seele. Er bewegt sich wie jemand, der vergessen hat, was es heißt, zu leben. Nichts Besonderes. Es sollte mich nicht kümmern.

Aber der Ring an meinem Finger brennt kühler als die Zigarette in meiner Hand.

Und es erinnert mich jeden verdammten Tag daran, ob ich es will oder nicht,

Ob er mich mag oder nicht,

Sie ist mit mir verbunden.

Und ich gebe nicht auf, was mir gehört.

Nicht, wenn ich von den Männern bereits das bekommen habe, was sie mir schuldeten. Nicht, wenn ich schon für weniger getötet habe.

„Ich hatte gehofft, wir könnten es verschieben“, sagte sie leise und bedächtig, als ob sie es für jemand Vernünftigeren aussuchen würde. „Nur bis nach ihrem fünfundzwanzigsten Geburtstag. Wir würden beide von etwas Zeit profitieren …“

Ich antwortete nicht. Ich sah ihn nicht einmal an. Ich beobachtete, wie die Bühnenlichter über dem geschlossenen Vorhang flackerten, hinter dem sie vor wenigen Minuten verschwunden war.

Wie sie rannte. Wie ihre Knie fast nachgaben.

Sie rutschte aus und ich wollte sie fallen sehen.

—Lucien, hör zu. Es geht hier nicht um Vertragsbruch. Es geht darum, was das Beste für sie ist. Für uns. Das hat dein Vater sich nicht so vorgestellt …

Das hat mich zum Lächeln gebracht.

Mein Vater.

Er glaubte stets, es mit einer Version des Mannes zu tun zu haben, der ihm die Hand geschüttelt hatte.

„Da irrst du dich, Whitmore“, sagte ich schließlich mit ruhiger, leiser Stimme.

„Mein Vater schloss Abmachungen, gab Hände, spielte fair und achtete darauf, dass die Männer ihre Würde bewahrten.“ Ich ließ die Stille zwischen uns einkehren und beobachtete, wie ihre Lippen zuckten, als wollte sie mich unterbrechen, aber ich wusste, dass sie es nicht tun sollte.

„Ich sammle sie“, fügte ich hinzu, diesmal langsamer, nur um sicherzugehen, dass sie mich richtig verstanden hatte. „Ich wollte mich nicht wiederholen.“ Und dieser Vertrag erlosch nicht mit ihm.

Ich lehnte mich in meinem Sitz zurück, die Beine gespreizt, und ließ die Schwere der Wahrheit zwischen uns stehen wie eine Mauer, die er nicht überwinden konnte.

—Ich bin nicht er.

Er schauderte bei diesen Worten und umklammerte sein warmes Glas Whiskey fest. Ich sah es. Reue, die Art, die zu spät kommt. Die Art, die sich wie ein Lauffeuer ausbreitet.

„Ich habe die Verlobung nur eingegangen, um das Geschäft zu schützen“, murmelte er und starrte auf den Boden, als suche er nach einem anderen Ausweg. „So sollte es nicht enden. Gib mir mehr Zeit; sie kann noch nicht dir gehören.“

Dann sah ich ihn an. Langsam.

„Sie gehört mir, seit Sie unterschrieben haben. Ich kassiere nur noch, was verkauft wurde“, sagte ich, stand auf, strich meinen Anzug glatt und ließ jedes Wort wie einen Schlag auf ihn wirken. „Sie hätten das Kleingedruckte lesen sollen, Whitmore. Sie haben sie nicht einem Mann versprochen. Sie haben ihr eine Nachkommenschaft versprochen, und jetzt gehört sie mir.“

Er trat noch einen Schritt näher, die Kiefermuskeln angespannt. „Sie ist nicht …“

„Das ist sie.“ Ich sagte es bestimmt und unmissverständlich.

Ein letzter Moment in einem Zimmer, in dem sie keine Stimme mehr hatte. – Die Hochzeit findet in drei Wochen statt.

Ich drückte die Zigarette aus, richtete meine Hemdmanschette und sah ihm direkt in die Augen.

—Ich hole es heute Abend ab. Ich möchte nicht, dass du eine Szene machst; ich habe meine Waffe diese Woche schon genug benutzt.

Sie öffnete den Mund, als ob sie noch etwas sagen wollte, vielleicht sogar, um mich anzuflehen, aber ich war bereits im Begriff zu gehen. Es gab nichts mehr zu besprechen.

Ich würde vor Mitternacht an ihrer Tür stehen.

Und ich würde nicht allein gehen.

Die Türen schlossen sich leise hinter mir. Ich warf dem Wachmann dahinter nicht einmal einen Blick zu, als ich hineinfuhr.

Das Xanax in meiner Tasche fühlte sich schwerer an als sonst. Vielleicht lag es daran, dass mir die Hände abgerutscht waren und ich mir eine Packung der rosa Pille – die neue, von der Cedric ständig sprach – geschnappt hatte, die da auf dem Tisch lag.

Oder vielleicht, weil ich die Anrufe meines Vaters ignoriert und nicht mehr ins Casino gegangen bin, wie ich es eigentlich hätte tun sollen.

Es ist fast Mitternacht. Ich hatte gehofft, spät genug zurückzukommen... nur um Lucien aus dem Weg zu gehen.

Mein Handy vibrierte erneut, laut und heftig. Ich wusste, ich würde Ärger bekommen, sobald ich die Tür zu Dads Villa durchschritten hatte, aber lieber hörte ich ihn schreien, als auch nur eine Sekunde zu früh mit Lucien in einem Raum zu sein.

Ich habe noch Zeit.

Ich erinnerte mich daran. Ich habe noch Zeit, mich zu sammeln, bevor ich mich ihm hingebe. Ich bin noch nicht einmal fünfundzwanzig. Wahrscheinlich kam er nur wegen Dingen, die mich nichts angingen. Eine Schuld, die er eintreiben musste.

Was auch immer es ist, es ist mir egal, zumindest noch nicht, deshalb habe ich den Gedanken an ihn in den unempfindlichen Teilen meines Selbst verdrängt.

Ich parkte das Auto, stopfte meinen Pullover unter den Sitz, warf mir meine Tasche über die Schulter und stieg aus. Meine Füße schmerzten noch immer von den Designer-High Heels; ich gab immer noch vor, mich gefasst zu fühlen, klammerte mich an die Illusion, nicht völlig auseinanderzufallen.

Die nächtliche Brise fühlte sich schwerer an als sonst; vielleicht bemerkte er den Unterschied heute auch.

Ich hielt den Kopf hoch und zog die Schultern zurück, ignorierte das leise Ticken meines Fingers, während ich langsam auf die Tür zuging.

Drinnen brannte noch Licht, natürlich. Papa lässt mich nicht gehen, als ob mein Leben mir allein gehörte.

Ich holte tief Luft und öffnete die Haustür. Der stechende Geruch von Zigaretten und Whiskey erfüllte die Luft und riss mich zurück in die Realität. Denn in dem Moment, als ich Dad sah, wusste ich, dass etwas nicht stimmte.

Sie stand am bodentiefen Fenster und blickte hinaus in den dunklen Garten, als ob die Sonne noch schien, das Handgelenk hinter dem Rücken verschränkt. Ihr Glas Whisky stand unberührt neben ihr.

Warum hat er nicht geschrien?

Warum war er nicht wütend?

Ich kam spät zurück, rannte wortlos aus dem Casino und ging nicht ans Telefon.

Warum ist er nicht wütend?

"Papa...", sagte ich leise und ging weiter ins Wohnzimmer hinein.

Aber er drehte sich nicht um, um mich anzusehen.

Er unterbrach mich mitten im Satz mit einer einzigen, scharfen Frage. Laut und direkt: „Wo warst du?“

Da war es wieder, das Ticken meiner Finger.

Ich ballte die Fäuste und strich meinen Rock glatt, ohne zu antworten. Mein Schweigen genügte, um sie dazu zu bringen, sich mir zuzuwenden. Ihre Augen waren kalt. Distanziert. Als wüsste sie bereits, wo ich gewesen war. Als wüsste sie genau, wie verloren ich war.

—Wo warst du, Alessia?

Ich öffnete den Mund, doch nur Lügen sprudelten unaufhaltsam heraus. „Ich bin nur … herumgefahren.“ Ich biss mir fest auf die Zunge und vermied seinen Blick, während ich auf meine Absätze starrte.

—„Ich fahre hier herum“, wiederholte er, als ob er meine Worte genüsslich auskostete. Er umkreiste das Glas Whiskey in seiner Hand, führte es an die Lippen und schwieg einen Moment.

Bevor er einen Schluck nahm, sprach er...

—Lucien kommt.

Drei Worte. Drei Worte genügten, um das Ticken meiner Finger noch zu verschlimmern.

Warum kommt er?

Und warum erzählt mir Papa das?

Sie hat mich nie vor ihren Gästen gewarnt, sie hat nie das Bedürfnis verspürt, sie anzukündigen.

Und warum gerade heute?