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**Maxim**

Im Kopf rauschte es, als hätte sich dort ein ganzer Bienenstock eingenistet. Vor den Augen, wie ein aufdringlicher Albtraum, stand ihr Gesicht — Irinas Gesicht, weiß wie jenes Laken, auf dem sie lag. Mit Augen, voll von solch einem Schmerz, wie ich ihn nie gesehen hatte. Und Blut. Dieses verdammte Blut — rot, klebrig, in die Erinnerung eingebrannt, auf den Laken, auf ihren Händen, auf meinen Händen, obwohl ich sie nicht einmal berührt hatte.

Ich ging. Ich nahm einfach und ging aus meinem eigenen Haus. Aus dem Haus, das wir gemeinsam ausgewählt, gemeinsam eingerichtet, gemeinsam gemütlich gemacht hatten. Ich ging, ließ meine Frau in einer Lache ihres eigenen Blutes zurück, weil ich es nicht länger ansehen konnte. Konnte ihr vom Weinen aufgeschwollenes Gesicht nicht ansehen, das man ohne Schaudern nicht betrachten konnte. Konnte ihren formlosen, von Hormonen aufgeschwemmten Körper nicht ansehen, der mich einst um den Verstand brachte und jetzt nur dumpfen Ärger hervorrief. Konnte ihren unfruchtbaren Schoß nicht ansehen, der wieder und wieder, zum vierten Mal, meine Hoffnungen tötete. Unsere Hoffnungen.

Ich schlug die Tür zu, so dass wahrscheinlich die Nachbarn aufwachten, und fuhr im Aufzug hinunter, fühlte, wie mit jeder vorbeifliegenden Etage das Atmen leichter wurde. Nicht weil ich das Problem losgeworden war. Nein. Weil ich aufgehört hatte, mich zu verstellen. Aufgehört hatte, den liebenden Ehemann zu spielen, fürsorglich und verständnisvoll. Nahm die Maske ab, die mich die letzten Monate erstickt hatte.

Im Auto zündete ich mir eine Zigarette an — obwohl ich vor einem Jahr aufgehört hatte, all diese Monate des Entzugs durchgehalten hatte, stolz auf mich war. Die Hände zitterten so, dass ich mit dem Feuerzeug kaum die Spitze der Zigarette traf. Der erste Zug schlug in den Kopf, drehte sich, vermischte sich mit Adrenalin und den Alkoholresten im Blut. Ich holte das Telefon heraus, fand ihre Nummer. Anna.

— Hallo —, sagte ich, als sie nach dem zweiten Klingeln antwortete. — Ich komme.

— Jetzt? — wunderte sie sich. — Max, es ist drei Uhr nachts…

— Jetzt —, unterbrach ich. — Wenn du nicht willst — sag es, ich finde, wo ich sonst unterkriechen kann. Kein Problem.

— Komm —, unterbrach sie nun mich, und in der Stimme schlich sich deutlich etwas Neues ein. Etwas wie Triumph. Wie Befriedigung. — Ich schicke die Adresse per WhatsApp.

Ich legte auf, ohne mich zu verabschieden, und drückte das Gaspedal bis zum Boden durch. Der Motor heulte auf, das Auto riss vom Fleck, und die nächtliche Stadt floss hinter dem Fenster in verschwommenen Lichtern dahin.

Ihre Wohnung befand sich in einem neuen, gerade fertiggestellten Haus an der Uferpromenade. Glas und Beton, pathetischer Minimalismus, für den Menschen wahnsinnige Millionen zahlen, um sich zugehörig zu fühlen zu etwas Größerem, zum Leben schöner Menschen aus Hochglanzmagazinen. Ich parkte auf dem Gästeparkplatz, ging durch die Lobby mit der Concierge, die mir einen misstrauischen Blick nachwarf, und fuhr mit dem Aufzug in den fünfundzwanzigsten Stock. Trat in einen Korridor mit weichem, gedämpftem Licht und teuren Türen, hinter denen fremde Menschen mit fremden Leben schliefen.

Anna wartete bereits — öffnete die Tür, kaum dass ich herantrat, als hätte sie die ganze Zeit dahinter gestanden. Sie trug einen Seidenmorgenmantel in der Farbe von Champagner, genau so weit geöffnet, dass die schwarze Spitze der Wäsche sichtbar war, die ihre Brust umrahmte. Die Haare, aschblond, in weichen Wellen über die Schultern verteilt. Die Lippen geschminkt — dunkelroter, weinroter Lippenstift, der sie wie eine Femme fatale aus alten Schwarz-Weiß-Filmen aussehen ließ. Sie sah aus, als hätte sie auf einen Gast gewartet, nicht als wäre sie vom Klingeln aufgewacht.

— Max —, hauchte sie, ließ mich hinein, und ihr Blick glitt über mich, las meinen Zustand. — Du bist irgendwie… aufgewühlt. Ist etwas passiert?

Ich ging ins Wohnzimmer, ohne sie anzusehen, ohne den Mantel auszuziehen. Riesige Fenster von Boden bis Decke gingen auf den Fluss, auf die Brücken, auf die Lichter der nächtlichen Stadt, die sich im schwarzen Wasser spiegelten. Schön. Teuer.

— Hast du Cognac? — fragte ich, ohne mich umzudrehen.

— Natürlich. — Ich hörte, wie sie zur Bar ging — schwer, aus dunklem Holz, mit Flaschen bestückt. Gläser klirrten, Flüssigkeit gluckste.

Nach einer Minute war sie neben mir, reichte mir ein schweres Glas mit dickem Stiel.

— Zwanzigjähriger „Hennessy" —, sagte sie mit einem leichten Lächeln. — Sollte für einen solchen Anlass passen.

Ich nahm das Glas, ohne sie anzusehen, und trank die Hälfte in einem Zug. Die brennende Flüssigkeit rollte die Kehle hinunter, ergoss sich als heiße Welle in die Brust, schlug in den Kopf, betäubte die Gedanken.

— Max… — begann sie, machte einen Schritt auf mich zu.

— Noch —, unterbrach ich, streckte das Glas hin.

Sie goss gehorsam nach, ohne Fragen zu stellen. Ich trank wieder — langsamer, hielt es im Mund, kostete die Bitterkeit, die sich mit jener Bitterkeit vermischte, die mich von innen zerfraß.

— Wirst du mir sagen, was passiert ist? — fragte sie leise, nahm mir das leere Glas und stellte es auf den Tisch. — Oder wirst du weiter schweigen und trinken, bis du weg bist?

Ich drehte mich endlich zu ihr. Im gedämpften Licht der Stehlampe sah sie umwerfend aus — gepflegte Haut, klare Wangenknochen, langer Hals mit einem teuren Anhänger. Der Morgenmantel hatte sich noch weiter geöffnet, gab den Spitzen-BH frei, unter dem sich eine hohe, feste Brust abzeichnete. Alles durchdacht. Alles berechnet.

— Ich habe meine Frau verlassen —, sagte ich. Die Stimme klang gleichmäßig, alltäglich, als ob ich mitteilte, dass ich eine neue Krawatte gekauft hatte.

Anna erstarrte für eine Sekunde. In den Augen blitzte etwas Schnelles, Unfassbares — Triumph? Befriedigung? —, aber sie beherrschte ihr Gesicht sofort, setzte eine Maske des Mitgefühls auf.

— Endgültig? — fragte sie vorsichtig, neigte den Kopf zur Seite.

— Gibt es nicht-endgültig? — lächelte ich schief.

Sie antwortete nicht. Stattdessen trat sie näher — so nah, dass ich die Hitze ihres Körpers durch die dünne Seide spürte, und der Geruch des Parfüms unerträglich süß wurde.

— Du hast richtig gehandelt —, sagte sie sanft, fast schnurrend. — Wenn ihr nicht zueinander passt, wenn sie dich nicht glücklich macht — warum quälen? Warum dieses Joch schleppen?

Ich schaute sie an. Schön. Schlank. Gepflegt. All das, was Irina jetzt nicht hatte. All das, was ich, wie es schien, wollte. Was mich glücklich machen sollte.

— Du weißt nicht einmal, was passiert ist —, sagte ich, verspürte ein seltsames Verlangen, sie mit dieser Wahrheit zu schlagen.

— Ist mir egal. — Sie zuckte mit den Schultern in solch einer nachlässigen Anmut, dass der Morgenmantel von einer Schulter glitt, den schwarzen Träger und zarte Haut enthüllte. — Du bist hier. Du bist frei. Der Rest — unwichtig. Details. Vergangenheit.

Ich schwieg. Schaute sie an. Ihre Lippen, ihre Schultern, ihre Brust, die sich schwer unter der dünnen Seide im Takt des Atems hob. Und fühlte nichts außer Leere.

— Entspann dich —, flüsterte sie, trat ganz nah heran, fast ihre Brust an mich drückend. — Vergiss alles. Ich helfe dir zu vergessen.

Ihre Hände legten sich auf meine Brust, die Finger begannen die Knöpfe des Hemdes zu öffnen — langsam, einen nach dem anderen, von oben nach unten. Sie schaute mir in die Augen, ohne abzulassen, und in diesem Blick war etwas Urtümliches, Jägerisches. Ein Weibchen, das das Männchen in die Falle gelockt hat.

— Weißt du —, flüsterte sie, öffnete den letzten Knopf und schob die Hemdblenden auseinander, entblößte meine Brust —, ich habe an dich gedacht. All diese Wochen. Jede Nacht. Daran, wie du mich damals berührt hast, im Hotel. Wie du geküsst hast. Wie du in mich eingedrungen bist.

Ich schloss die Augen. Und sofort stand vor dem inneren Auge Irina — blass, in Blut, mit flehender Bitte in den Augen, mit ausgestreckten Händen. Ich riss die Augen auf. Anna war bereits auf die Knie gesunken.

— Willst du vergessen? — fragte sie, sah von unten zu mir auf, und in ihren Augen tanzten Teufelchen. — Ich helfe. Versprochen.

Sie öffnete meine Hose langsam, ohne Eile, jeden Zug kostend. Die Finger glitten hinein, befreiten mich, und ich stellte mit Überraschung fest, dass ich bereits hart war — Adrenalin, Alkohol und diese verruchte, verbotene Situation taten ihre Wirkung. Anna fuhr mit der Handfläche über die ganze Länge, drückte an der Basis, und ich zischte durch die Zähne, warf den Kopf zurück.

— Wie du bist… — hauchte sie, schaute mich mit Bewunderung an. — Bereit. Verlangend. Du brennst geradezu.

Sie beugte sich vor, und ich spürte ihren Atem — heiß, feucht, kitzelnd. Sie fuhr mit der Zunge über die Eichel, kaum berührend, neckend, spielend. Dann umkreiste sie sie, nahm sie in den Mund gerade so weit, dass ich sie an den Haaren packte vor Ungeduld, vor diesem süßen, unerträglichen Warten.

— Nicht hetzen —, hauchte sie, löste sich einen Millimeter, und lächelte mit dem Mundwinkel. — Ich will dich genießen. Beeil dich nicht.

Sie nahm mich in den Mund — tief, langsam, ließ mich Zentimeter um Zentimeter sinken, bis ich spürte, wie sie würgte. Ich fühlte, wie ihre Zunge sich bewegte, wie sie spielte, wie sie jeden Millimeter umkreiste. Sie wusste, was sie tat. Wusste, wie man einen Mann zum Wahnsinn treibt, zum Kontrollverlust. Ich grub die Finger in ihre Haare, drückte, gab den Rhythmus vor. Sie gehorchte — nahm tiefer, fast bis zur Kehle, und ich hörte, wie sie würgte, aber nicht aufhörte. Nur schneller wurde, sich schneller bewegte, rhythmischer.

— Anna —, hauchte ich, fühlte, wie die Anspannung wuchs.

Sie hob die Augen zu mir, bewegte sich weiter, und in diesem Blick war so viel unverhohlene, nackte Lust, so viel animalisches Verlangen, dass mich eine Welle überrollte — nein, nicht Zärtlichkeit, nicht Leidenschaft, sondern eine dunkle, zerstörerische Energie. Ich riss sie hoch, warf sie auf das Sofa. Sie keuchte vor Überraschung, aber in den Augen loderte ein Feuer — ihr gefiel es. Gefiel es, wenn es grob war. Sie wollte das. Wollte, dass ich sie mit Gewalt nahm, ohne Zärtlichkeit, ohne Vorrede.

— Ja —, hauchte sie, spreizte die Beine, der Morgenmantel öffnete sich endgültig, entblößte Spitze und Körper. — Ja. Fick mich. Hart. Wie ein Tier.

Ich warf mich über sie, riss die dünne Spitze des Slips — zum Teufel, ich kaufe später neue, ein Dutzend neue. Sie lachte, warf den Kopf zurück, bot den Hals für Küsse, für Bisse. Ich grub meine Lippen in ihren Hals, biss, hinterließ Spuren, stieg hinab zu den Schlüsselbeinen, zur Brust. Ihre Brust war fest, hoch, mit harten, geschwollenen Brustwarzen, die auf meine Lippen warteten. Ich nahm eine in den Mund, sog, biss, und sie stöhnte, bog sich mir entgegen, drückte sich an mich.

— Mehr —, stöhnte sie, grub die Nägel in meine Schultern. — Hör nicht auf. Bitte.

Ich stieg tiefer, spreizte ihre Beine weiter, kniete mich zwischen sie. Sie war bereits feucht, bereit, wartend. Ich fuhr mit dem Finger über die Falten, sammelte Feuchtigkeit, drang ein — langsam, neckend. Sie zuckte zusammen, zog sich um meinen Finger zusammen, stöhnte lauter.

— Ich will dich —, hauchte sie, drückte die Schenkel zusammen. — Jetzt. Sofort. Dring in mich ein.

Ich erhob mich, beugte mich über sie, schaute ihr in die Augen. Und drang in sie ein mit einer scharfen, tiefen Bewegung — bis zum Anschlag, bis zur Basis. Sie schrie — laut, ohne sich zu halten, warf den Kopf zurück.

— Ja! — schrie sie. — Mehr! Härter! Fick mich!

Ich bewegte mich in ihr hart, rhythmisch, fast gnadenlos. Jeder Stoß war ein Ausagieren all der Wut, all der Schuld, all der Verzweiflung, die sich monatelang in mir angestaut hatten. Ich nahm sie, wie man einen Körper nimmt — ohne Seele, ohne Gefühle, ohne Zärtlichkeit, nur um den Schmerz zu übertönen. Nur um nicht zu denken. Nicht zu erinnern. Nicht zu fühlen.

Anna stöhnte, bog sich, kratzte meinen Rücken, hinterließ rote Streifen. Ihr Körper war gehorsam, ein ideales Instrument. Er bewegte sich im Takt, passte sich mir an, verlangte mehr, tiefer, härter. Ich drehte sie um, stellte sie auf die Knie, ließ sie die Hände auf die Sofalehne stützen und drang von hinten ein — noch tiefer, noch härter.

— Ja! — schrie sie, stemmte die Stirn in ihre Hände. — Fick mich! Fick mich! Hör nicht auf!

Ich packte sie an den Haaren, riss den Kopf zurück, drang wieder und wieder in sie ein, fühlte, wie sich die Muskeln um mich zusammenzogen. Ich wollte vergessen, wollte mich verlieren in diesem Rhythmus, in diesem fremden Körper, in dieser mechanischen Bewegung. Aber vor den Augen, zum Trotz, stand immer noch Irina. Irina mit Blut an den Händen. Irina mit flehender Bitte in den Augen. Irina, die ich sterbend allein in einer Lache Blut zurückließ.

Die Wut überrollte mich mit neuer, orkanartiger Kraft. Ich rammte mich in Anna, als wollte ich sie bestrafen — wofür? Dafür, dass sie nicht Irina war? Dafür, dass ich meine Frau nicht vergessen konnte, selbst wenn ich eine andere fickte? Dafür, dass das Leben aus der Bahn geraten war, nicht nach Plan, nicht nach Drehbuch?

Sie kam zuerst — laut, am ganzen Körper zitternd, in einem Bogen sich aufbäumend, sich um mich zusammenziehend in pulsierenden, rhythmischen Wellen. Ich spürte es, aber hörte nicht auf. Bewegte mich weiter, hart, rhythmisch, bis ich selbst kam — mit heiserem Knurren, das Gesicht in ihren verschwitzten Rücken vergraben, die Finger in ihre Hüften krallend.

Wir erstarrten. Atmeten schwer, stockend. Ich war noch in ihr, fühlte, wie ihr Puls schlug, wie die Muskeln sich allmählich entspannten, wie die Realität zurückkehrte. Dann zog ich mich zurück, lehnte mich an die Sofalehne, starrte an die Decke — fremd, weiß, genauso gleichgültig wie jene, die ich zu Hause hatte.

Anna sank neben mir hin, schwer atmend, legte den Kopf auf meine Brust, fuhr mit dem Finger über meinen Bauch, zeichnete Kreise.

— Ganz gut —, hauchte sie, noch nicht wieder zu Atem gekommen. — Für das erste Mal. Du kannst überraschen, Max. Angenehm überraschen.

Ich schwieg. Schaute an die Decke und fühlte nichts. Absolut. Weder Befriedigung, noch Erleichterung, noch Reue. Nur Leere. Hallende, klingende Leere in mir.

— Bleibst du? — fragte sie nach einer Minute, hob den Kopf, spähte mir in die Augen.

— Ja —, antwortete ich mechanisch. Weil es nichts gab, wohin ich gehen konnte. Nach Hause — unmöglich. Dort Blut und Leere. Ins Auto — kalt und einsam. Zu Freunden — beschämend.

— Ich bin froh —, flüsterte sie, lächelte zufrieden und küsste mich auf die Brust, in den Hals, auf das Kinn. — Dass du gerade zu mir gekommen bist. Dass du mich gewählt hast.

Ich schwieg. Was konnte ich ihr sagen? Dass ich nicht zu ihr gekommen war, sondern von der Frau weg? Dass ich nicht zu ihr lief, sondern vor meinem eigenen Leben, vor meiner eigenen Schuld, vor meiner eigenen Ohnmacht? Dass sie für mich nur ein Loch war, nur ein Mittel zum Vergessen, nur ein Körper, an dem ich die Wut ausließ?

Wir lagen in der Stille, unterbrochen nur von unserem Atem und den fernen Geräuschen der nächtlichen Stadt hinter dem Fenster. Ich dachte an Irina. Daran, wie es ihr jetzt ging. Allein. In Blut. Vielleicht im Krankenhaus. Vielleicht sterbend. Vielleicht schon tot.

Es stach im Gewissen — scharf, schmerzhaft wie ein Splitter. Aber ich erstickte diesen Stich mit Wut, der gewohnten, eingeübten. Selbst schuld. Konnte nicht. Hat nicht geschafft. Hat mich enttäuscht. Hat unsere Familie enttäuscht. Hat unsere Hoffnungen zerstört. Ich habe ein Recht auf Glück. Habe ein Recht auf ein normales Leben. Habe ein Recht auf eine Frau, die mich wollen wird, und nicht ewig heult, nicht jammert, nicht meine Nerven ruiniert.

Anna schnarchte leise, schlief ein, auf meiner Brust warm geworden. Ich schaute an die Decke und versuchte diese Freiheit zu spüren, von der ich so geträumt hatte. Freiheit von Krankenhäusern, von Tränen, von ewiger Anspannung. Freiheit.

Wenn man das Freiheit nennen konnte. Wenn man das Glück nennen konnte.

Ich schloss die Augen. Und sofort, wie leibhaftig, erschien vor dem inneren Auge wieder Irinas Gesicht. Weiß wie jenes Laken. Mit Augen voller Schmerz. Mit ausgestreckten Händen zu mir.

— Verzeih —, flüsterte ich in die Dunkelheit, ins Nichts. — Ich wollte nicht. Ich wollte nicht, dass es so kommt.

Aber sie hörte nicht. Sie war dort, in der Ungewissheit, allein. Und ich war hier, mit einer fremden Frau, mit einem fremden Leben, in einer fremden Wohnung, mit Leere in mir.