Ex. Eine zweite Chance

**Irina**

Die grauen Dämmerungsstunden vor Sonnenaufgang wagten es noch nicht, ins Schlafzimmer einzudringen, und verharrten aus Furcht vor den dichten Vorhängen. Ich war bereits wach. Mein innerer Wecker funktionierte punkt fünf Uhr, als ob in meinem Kopf eine Art lautloser Alarm eingeschaltet wurde, den das Unterbewusstsein aktivierte. Ich zählte die Minuten bis zum nächsten Klingeln des Weckers, doch die Zeit, als ob sie mir absichtlich ärgern wollte, zog sich hin. Neben mir lag Max. Im Schlaf runzelte er leicht die Stirn, als ob er selbst in den Armen des Morpheus weiterhin seine endlosen Fragen löste.

Er war so schön. Selbst mit dem morgendlichen Dreitagebart, der seinem Gesicht eine leichte Nachlässigkeit verlieh, und selbst mit den zerzausten widerspenstigen Haaren — er war unglaublich schön. Ich drehte den Kopf, bemüht, ihn nicht wegen meiner nervösen Erregung zu wecken, lag neben meinem Ehemann, mit dem ich schon drei Jahre zusammen war. Drei Jahre! Drei Jahre wache ich neben ihm auf, und jedes Mal, wenn ich ihn ansehe, erwische ich mich bei dem Gedanken: Was für eine Glückliche ich bin! Wie konnte es geschehen, dass dieser starke, so selbstsichere und wahnsinnig schöne Mann mich gewählt hat? Dass ich jeden Morgen die Möglichkeit habe, mich an ihn zu schmiegen, ihn zu berühren, ihn zu spüren.

Drei Jahre. Drei Jahre der Versuche, der Ovulationstests, der Hormonspritzen, der Hoffnungen, die in den Himmel stiegen, und der Enttäuschungen, die in Trümmer zerbrachen. Drei Jahre versuche ich, ihm ein Kind zu schenken. Meine Hand glitt von selbst nach unten und legte sich sanft auf den Bauch. Unter der Handfläche war es warm und leer. Noch leer, wie ein Haus, das auf seine Bewohner wartet. Aber heute... Heute kann sich alles ändern. Heute wird sich in mir eine Hoffnung von der Größe einer Zelle niederlassen.

— Schläfst du nicht? — Seine heisere, verschlafene Stimme riss mich aus dem Strudel der Gedanken. Max öffnete die Augen, trüb vom Schlaf, aber schon warm, mir zulächelnd. Er streckte sich und zog mich mit einer gewohnten Bewegung an sich, umarmte mich an der Taille.

— Ich bin aufgeregt —, flüsterte ich, vergrub meine Nase in seinem Schlüsselbein, atmete den vertrauten Geruch von Schlaf und seinem Körper ein.

— Sei nicht aufgeregt, Dummerchen. — Er küsste mich auf die Schulter, und seine Lippen verweilten auf der Haut ein paar Sekunden länger als gewöhnlich. — Bei uns wird alles klappen. Ich weiß es. Dieses Mal wird es bestimmt klappen.

Ich wollte ihm glauben. So verzweifelt wollte ich es, dass dieser Wunsch sich als körperlicher Schmerz in der Brust meldete. Ich wollte, dass seine Zuversicht, seine Stärke sich auf mich übertrugen, den eisigen Klumpen der Angst schmolzen, der irgendwo unter den Rippen steckte.

Wir lagen noch ein wenig da, in der Stille, die nur von unserem Atem unterbrochen wurde. Dann küsste er mich leicht auf die Schläfe und stand auf. Ich hörte, wie das Wasser in der Dusche rauschte, und unter diesem gleichmäßigen Rauschen versank ich wieder in meinen Gedanken. Ich stellte mir vor, was danach sein würde. In neun Monaten. Wenn alles klappt, werde ich einen kleinen warmen Klumpen in den Armen halten, unser Blut. Ich werde sehen, wie Max ihn zum ersten Mal auf die Arme nimmt — so groß, stark und unbeholfen. Wenn nicht... Ich schüttelte den Kopf, vertrieb diesen schwarzen Schatten. Heute darf man nicht an Schlechtes denken. Heute ist ein Tag der Hoffnung.

In die Klinik kamen wir punkt neun. Diese Wände waren für mich fast heimisch geworden, aber ein leichtes Zittern in den Knien erinnerte jedes Mal daran, warum wir hier waren. Der vertraute, sterile Geruch von Sauberkeit und Medikamenten, vertraute Gesichter der Krankenschwestern in blauen Kitteln, mit freundlichen, aber professionell distanzierten Lächeln. Der vierte Versuch. Das vierte Mal sitze ich in diesem Korridor und betrachte die Plakate an den Wänden, die vom Wunder der Entstehung des Lebens erzählen. Max, wie immer, neben mir. Seine Handfläche drückte meine eiskalten Finger, übertrug mir seine Ruhe, seine Zuversicht. Seine Daumen streichelten sanft meine Haut, zeichneten Kreise.

— Wie geht es dir? — fragte er, sah mir in die Augen. In seinem Blick war eine solche Abgrundtiefe der Zärtlichkeit und Unterstützung, dass mir die Nase zu stechen begann.

— Normal —, atmete ich aus, bemüht, dass die Stimme nicht zitterte.

— Du bist die stärkste Frau, die ich kenne —, sagte er fest, ohne eine Spur von Schmeichelei. — Du schaffst das. Ich glaube an dich.

Ich lächelte, fühlte, wie seine Worte sich mit dünnen Fäden in meine Seele einwebten. Die Ärztin nannte es „positive Einstellung". Für mich war es ein Rettungsring namens „letzte Hoffnung".

— Irina? — Die Krankenschwester schaute aus dem Behandlungsraum, und in mir riss alles ab, um im nächsten Augenblick wieder in rasendem Rhythmus zu schlagen.

Max zog mich an sich, umarmte mich fest, und ich versank für eine Sekunde in seiner Verlässlichkeit. Er küsste mich auf die Stirn, verweilte mit den Lippen, als ob er ein unsichtbares Siegel der Liebe und des Schutzes setzte.

— Ich bin hier. Daneben. Ich werde warten, so lange wie nötig —, flüsterte er.

Ich nickte, atmete tief ein, als ob vor einem Sprung ins Wasser, und überschritt die Schwelle des Kabinetts.

Die Prozedur dauerte nicht lange, aber diese Minuten zogen sich in eine Ewigkeit. Hinlegen, entspannen, atmen, während die Ärztin über mir zauberte. Ich dachte an das Leben. An das winzige, unvorstellbar zerbrechliche Leben, das jetzt vielleicht in mir beginnt. Noch im Reagenzglas, noch formal nicht meines. Aber schon ersehnt, schon geliebt bis zur Bewusstlosigkeit. Wenn es klappt.

— Alles ist einfach hervorragend verlaufen —, lächelte die Ärztin mir zu, während sie die Handschuhe auszog, und dieses Lächeln schien mir der schönste Anblick der Welt zu sein. — Jetzt Ruhe, Irina. Goldene Ruhe. Zwei Wochen strengste Bettruhe. Keine körperliche Belastung, kein Gramm Stress. Nur Ruhe, nur positive Emotionen. Abgemacht?

— Abgemacht —, flüsterte ich, aus Furcht, das Glück mit lauter Stimme zu verscheuchen.

Man brachte mich in den postoperativen Saal, wo ich zwei Stunden unter Beobachtung verbringen musste, einfach liegend. Durch die Glaswand sah ich Max. Er stand im Korridor, telefonierte, gestikulierte mit der freien Hand, aber immer wieder kehrte sein Blick zu mir zurück. Als er meinen Blick fing, zwinkerte er, und sein Gesicht erhellte sich mit einem so offenen, jungenhaften Lächeln, dass mein Herz einen Schlag aussetzte. In diesem Moment fühlte ich mich fast glücklich. Bis zur Betäubung, bis zum Zittern glücklich.

Nach Hause fuhr ich allein. Max konnte sich unmöglich von der Besprechung losreißen. Er stand am Ausgang der Klinik, blickte mir schuldbewusst in die Augen, küsste meine Hände, Wangen, Lippen, überschüttete mich mit Entschuldigungen.

— Du legst dich vor allem hin, hörst du? — sagte er zum Abschied, half mir, ins Taxi zu steigen. — Steh nicht einmal auf, wenn es nicht nötig ist. Ich werde anrufen. Am Abend komme ich früher, ehrlich.

Ich nickte, versprach, brav zu sein.

Zu Hause zog ich mich aus, bemüht, alles langsam und fließend zu tun, und legte mich ins Bett. Man musste praktisch ohne Bewegung liegen, um dem Embryo die Chance zu geben, sich an die Uteruswand zu heften. „Keine Aktivität", — hallte die Stimme der Ärztin im Kopf wider. Ich lag wie ein Götzenbild, aus Furcht, einmal zu viel zu atmen. Die Stunden zogen sich endlos hin, die Minuten verwandelten sich in Stunden. Ich verfolgte, wie durch das Zimmer langsam, von Ost nach West, ein Sonnenhase kroch, beobachtete das Spiel der Staubkörnchen in seinen Strahlen. Und dachte. Dachte daran, was sein würde, wenn es wieder nicht klappte. Diese Gedanken waren klebrig, stachelig, sie krochen als Schlangen in den Kopf, und ich musste ungeheure Anstrengungen aufbringen, um sie fortzujagen. Ich verbot mir zu weinen. Heute darf man nicht.

Max rief punkt sechs an. Ich wartete auf diesen Anruf wie auf das Manna vom Himmel.

— Wie geht es dir dort, meine Gute? — Die Stimme im Hörer war müde, aber so vertraut.

— Ich liege —, lächelte ich zur Decke. — Wie ein Götzenbild. Ich habe Angst zu niesen.

— Brava. Ich bin stolz auf dich. Ich komme bald, ich reiße mich los. Ich werde in einer Stunde frei, maximal anderthalb.

— Arbeite ruhig, mir geht es bestens. Wirklich.

— Ich habe Sehnsucht —, sagte er plötzlich einfach, und von diesen Worten schmolz in mir alles, ergoss sich als warme Welle durch die Adern.

— Ich auch —, antwortete ich, fühlte, wie Tränen des Glücks an die Augen stiegen.

Er kam um halb acht. Ich hatte dieses Geräusch bereits auswendig gelernt — das Zuschlagen der Wohnungstür, das Klirren der Schlüssel, die auf das Tischchen im Flur geworfen wurden, seine schnellen Schritte durch den Korridor.

— Hallo —, sagte er, erschien in der Tür des Schlafzimmers. Sein Gesicht war erschöpft, aber die Augen leuchteten.

— Hallo —, antwortete ich, fühlte, wie der Raum sich mit seiner Anwesenheit füllte, mit seiner Energie.

Er kam heran, setzte sich auf den Rand des Bettes und nahm sofort meine Handfläche in seine Hände, führte sie an die Lippen.

— Wie geht es dir hier ohne mich, du Ärmste? — fragte er, küsste meine Finger.

— Ich habe mich gesehnt. Sehr.

— Ich auch —, atmete er aus und beugte sich, um mich auf die Lippen zu küssen. Der Kuss war lang, zärtlich, voll unausgesprochener Zärtlichkeit. — Bist du müde, wie ein Brett zu liegen?

— Ein wenig. Der Rücken wird taub.

— Halte durch, meine Schöne. — Er fuhr mit der Handfläche über meine Wange. — Um des Babys willen. Es ist es wert.

Ich nickte, schmiegte meine Wange an seine warme Handfläche. Er legte sich neben mich, über die Decke, umarmte mich, drückte sein Gesicht an meine Schulter. Ich fühlte seinen Atem, seine Wärme, seine Hoffnung, die irgendwo neben meiner pulsierte.

— Ich möchte so sehr, dass es dieses Mal klappt —, flüsterte er so leise, dass ich es kaum hörte. — Du kannst dir nicht vorstellen, wie sehr ich das möchte.

— Ich kann es mir vorstellen —, antwortete ich, streichelte seinen Kopf, fuhr durch die weichen Haare. — Ich möchte es auch. Wahrscheinlich sogar stärker.

Er stützte sich auf den Ellbogen, blickte mir in die Augen. Sein Blick war ernst, tief.

— Weißt du, Ir —, begann er langsam. — Ich brauche sehr einen Erben. Vater nervt mich schon seit Monaten, das Geschäft wächst, so viel wurde aufgebaut... Du verstehst selbst, man möchte nicht, dass alles ins Leere geht. Ich muss jemandem weitergeben, was wir aufgebaut haben. Die Dynastie fortsetzen.

— Ich verstehe —, sagte ich, obwohl in der Brust etwas erzitterte.

— Wenn es ein Sohn wird —, er lächelte sein verträumtes Lächeln, von dem mein Herz immer erstarrte, — werde ich ihn alles lehren, was ich selbst kann. Ich werde ihn klein mit auf die Baustelle nehmen, mit einem Spielzeughelm, ihm zeigen, wie der Bagger gräbt. Dann bringe ich ihm bei, Zeichnungen zu verstehen, Menschen zu spüren. Und du wirst zu Hause auf uns warten, Piroggen backen, Borschtsch kochen. Stellst du dir das vor?

Ich lächelte zurück, nickte gehorsam, aber innerlich stach etwas, scharf und schmerzhaft. Piroggen... Ich konnte keine Piroggen backen. Ich war überhaupt keine ideale Ehefrau im klassischen Sinne — ich kochte miserabel, ich hasste es bis zur Bewusstlosigkeit zu putzen, ich verschwand ewig in meinem Büro, mit dem Kopf in die Arbeit eintauchend. Aber ich versuchte es. Um seinetwillen versuchte ich, mich umzugestalten, diejenige „Hüterin des Herdes" zu werden, die er sich in seiner Vorstellung offenbar ausmalte.

— Und wenn es ein Mädchen wird? — fragte ich leise, wie ich immer fragte, den Atem anhaltend.

— Ein Mädchen werden wir auch lieben —, antwortete er, wie immer. Leicht, fast automatisch. — Aber ein Sohn wird gebraucht, Ir. Sehr gebraucht. Du verstehst doch.

Ich nickte, vergrub meine Nase in seiner Schulter, damit er den Schatten nicht sah, der in meinen Augen aufblitzte. Ja, ich verstand. Ich verstand das immer. Ein Sohn. Ein Erbe. Ein Fortsetzer des Werkes.

Wir lagen in völliger Stille, zusammengerollt zu einem einzigen Knäuel, zwei Menschen, verbunden durch eine einzige große Hoffnung. Ich fühlte mit dem ganzen Körper seinen Herzschlag — so stark, gleichmäßig und zuversichtlich. Ich bat weiter. Ich betete, wandte mich an jeden Gott, sogar an die, an deren Existenz ich nie sicher gewesen war, dass dieses Mal alles klappen würde, dass ich schwanger werden könnte. Dass ich ihm den Sohn schenken könnte, den er so sehr erwartete.

— Max —, sagte ich so leise, dass meine Stimme sich kaum über das Flüstern erhob, aus Furcht, dass jeder Laut die Realität jenseits dieses Zimmers zerstören würde.

— Mmm? — murmelte er, umfangen von den schläfrigen Umarmungen.

— Ich liebe dich so sehr.

Er drückte mich sanft und küsste mich — eine Geste, die mich immer nach einem schweren Tag beruhigte.

— Dann muss ich dich noch stärker lieben —, antwortete er.

Ich beschloss, meine innere Reise der Hoffnung zu beginnen, die dort tief in meiner Seele lebte. Sie kam zu mir in kleinen Blitzen, in Form eines winzigen Herzens, das unter dem Druck der Handfläche schlug. So klein und schüchtern, fast unsichtbar — das Leben, das sich selbst versprach. Und solange die Hoffnung erhalten blieb, musste ich alles andere ertragen, warten und glauben!