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**Maxim**

Ich hasse Baustellen. Mein ganzes bewusstes Leben, so weit ich mich erinnere, habe ich sie gehasst. Dieser Geruch — feuchter, klammiger Beton, vermischt mit dem Brandgeruch vom Schweißen und dem ätzenden Metallstaub. Dieses Geräusch — das Klirren der Bewehrung, das Kreischen der Betonmischer, das Fluchen der Arbeiter, das den Lärm der Technik übertönt. Diese Kälte, die unter die Haut dringt, unter die Jacke, unter alle Schichten teurer Kleidung, die man hier nicht tragen kann, ohne das Gefühl zu haben, sich in etwas Fremdes umgezogen zu haben. Und dieser endlose, klebrige Schmutz, der sich, wie es scheint, in die verborgensten Winkel der Seele frisst.

Mein Vater hat auf diesem Geschäft ein Imperium aufgebaut. Buchstäblich. „StroyGrupp" — das ist sein Kind, sein Fleisch und Blut, sein Denkmal für sich selbst zu Lebzeiten. Und er, jeden gottverdammten Tag, wird nicht müde, mir zu wiederholen, dass ich hier sein muss. Genau hier, in der Höhe, im Wind, in dieser Hölle aus Beton und Bewehrung. Um zu beweisen, dass ich es wert bin, seinen Nachnamen zu tragen. Dass ich nicht einfach ein Muttersöhnchen bin, das über Nacht Milliarden bekommen hat, sondern ein Fortführer des Werkes, ein echter Kerl, mit Händen, Beinen und stählernen Eiern.

Ich stand im fünfundzwanzigsten Stock des zukünftigen Wohnkomplexes „Imperial". Klingt pompös, oder? „Imperial". Vater liebt solche Namen. Unten, unter den Füßen, statt des gewohnten Bodens — eine Betonplatte, kalt, grau, mit Ölflecken. Und die überall herausragende Bewehrung, die wie die freigelegten Rippen eines gigantischen prähistorischen Skeletts aussieht, das es nicht geschafft hat, bis zum Ort seiner letzten Schlacht zu kriechen. Oben — der offene Himmel. Novemberlich, schwer, mit Schnee geschwollen wie eine überfüllte Blase. Noch ein wenig — und er schüttet sich aus. In einem halben Jahr wird es hier Elite-Apartments mit Panoramafenstern geben. Irgendeine gepflegte Dame wird hier ihren Morgenlatte trinken, den Blick auf die Stadt aus der Vogelperspektive genießend, und keine Ahnung haben, dass ihr Wohnzimmer auf den Knochen dieses Betonskeletts steht, das ich jetzt mit jeder Zelle hasse.

— Maxim Andrejewitsch, das Fassadenprojekt für Sektion „B" ist endgültig bestätigt —, ertönte hinter meinem Rücken die Stimme des Bauleiters, Nikolajitsch. Ein dicker Kerl in einem staubigen Helm, mit einem Gesicht, das einem alten, von allen Winden durchgeblasenen Koffer ähnelt. Er sprach, und ich hörte nur Heiserkeit und Pfeifen. — Mit den Fristen liegen wir zehn Tage vor dem Zeitplan. Wenn es so weitergeht, schließen wir den Rohbau bis Neujahr.

— Gut —, antwortete ich, ohne mich umzudrehen.

Ich schaute auf den Horizont. Dort, hinter der Biegung des zugefrorenen Flusses, erstreckten sich die Schlafviertel. Endlose Zwillingshochhäuser, die grauen Streichholzschachteln ähneln. In einer dieser Schachteln, in unserer Wohnung im siebzehnten Stock, liegt jetzt Irina. Liegt flach wie eine Statue, aus Furcht, einmal zu viel zu atmen. Wird es anwachsen oder nicht — diese Frage hängt jetzt über uns beiden wie ein Damoklesschwert. Wird der winzige Klumpen Zellen anwachsen, um in neun Monaten das zu werden, worauf Vater so wartet.

Der Gedanke an sie, plötzlich aufgetaucht, rief in mir einen seltsamen, irritierenden Cocktail aus Zärtlichkeit und dumpfem Ärger hervor. Zärtlichkeit — weil sie sich bemüht. Sie, wie ein Soldat auf Posten, führt den Befehl aus. Liegt, erträgt, hofft. Ärger — weil es bereits der vierte Versuch ist. Vier! Und ich, verdammt noch mal, bin es leid zu hoffen. Leid, zu sehen, wie ihre Augen sich mit Tränen füllen, wenn der Test wieder einen Strich zeigt. Leid von diesem modrigen Krankenhausgeruch, der sich, wie es scheint, unauslöschlich in ihre Haut, in ihre Haare, in unser Bett gefressen hat.

Das Telefon in der Tasche vibrierte hartnäckig wie eine Wespe, die gegen die Scheibe schlägt. Ich blickte auf den Bildschirm. Vater.

— Bist du auf dem Objekt? — Die Stimme im Hörer trocken, ohne Begrüßung, sofort von der Schwelle.

— Ja.

— Komm hoch. Ich bin hier. Muss dir etwas sagen.

Ich seufzte, versteckte das Telefon und ging, über Pfützen von Zementmilch steigend, zum temporären Lastenaufzug. Der Käfig, mit rostigem Netz bespannt, kroch heulend nach oben, zum Himmel selbst, dorthin, wo Vater gerne stand.

Er war dort, im letzten Stock, der noch nicht einmal Wände hatte. In seinem unveränderten teuren Mantel mit Karakul-Kragen, auf einen Stock mit massivem silbernem Knauf gestützt — Erinnerung an eine kürzliche Knieoperation. Siebzig Jahre, und immer noch dasselbe. Auf die Baustelle. In die Höhe. Mitten ins Getümmel, wo der Wind so pfeift, dass die Ohren verstopfen. Er liebte es, sich als Herrscher der Welt zu fühlen, über der Stadt stehend.

— Schau —, sprach er, ohne sich umzudrehen. Der Stock beschrieb einen Halbkreis in der Luft, wies auf die sich unten ausbreitende Landschaft. — Das ganze Viertel, bis zur Autobahn — unseres. Siehst du? „Imperial", dann „Aurora" gegenüber, über die Straße legen wir ein Einkaufszentrum an. Das Imperium wächst, Maxim. Das Imperium, das ich geschaffen habe.

— Ja, Papa —, sagte ich, versteckte die Hände in den Manteltaschen. Hier oben war der Wind besonders böse.

Er drehte sich endlich zu mir. Seine Augen waren stählern, zäh wie die eines Habichts, der Beute ausspäht. In ihnen war nie Wärme, nur Bewertung. Und Urteil.

— Und wo ist der Erbe? — fragte er geradeheraus. Ohne Vorbereitung, ohne Einleitung.

Ich schwieg, blickte ihm in die Augen. Der Wind zauste die Säume meines Mantels.

— Der vierte Versuch, irre ich mich? — fuhr er fort, und in seiner Stimme erklang Metall. — Wie lange noch, Maxim? Verstehst du, dass der Vorstand, die Investoren, die Partner — sie schauen nicht nur auf die Bilanzen? Sie schauen auf die Familie. Auf Stabilität. Auf die Spur, die du hinterlässt. Wenn du keinen Sohn hast, bist du ein Zeitweiliger. Du bist niemand. Ein Rollkraut. Heute bist du hier, morgen bist du weg, und alles, was du erworben hast, löst sich auf wie Morgennebel.

— Ich arbeite daran —, presste ich durch die Zähne. Die Kiefer waren vor Anspannung zusammengebissen.

— Du arbeitest —, lächelte er, und dieses Lächeln war schlimmer als eine Ohrfeige. — Aber ich habe anderes gehört. Ich habe gehört, dass deine Frau völlig zusammengebrochen ist. Aufgegangen von den Hormonen, weint tagelang in den vier Wänden. Bist du sicher, dass sie überhaupt gebären kann? Vielleicht gibt die Natur dir ein Zeichen?

— Papa, nicht.

— Man muss, Maxim. — Er trat an mich heran, verringerte den Abstand, und legte seine schwere Handfläche auf meine Schulter. — Ich liebe dich. Ich will, dass bei dir alles gut wird. Aber wenn diese konkrete Frau dir keinen Erben geben kann, vielleicht sollte man nachdenken? Sich umsehen. Die Zeit läuft. Meine Zeit geht, deine ist auch nicht aus Gummi. Wenn diese nicht kann, finde eine andere. Die kann.

Innerlich wurde alles kalt und explodierte gleichzeitig. Ich hielt mich kaum zurück, seine Hand nicht abzuschütteln und nicht Grobheiten zu sagen. Vor den Augen erschien für einen Moment Irinas Gesicht — ihr Lächeln, wenn sie mich morgens ansieht.

— Ich entscheide selbst —, antwortete ich, blickte ihm direkt in die Augen. — Meine Frau, meine Familie, meine Probleme.

— Entscheide. — Er klopfte mir auf die Schulter, und in dieser Geste war etwas zwischen Anerkennung und Drohung. — Aber schneller. Die Zeit, wie man sagt, wartet nicht. Besonders nicht auf deinen zukünftigen Erben.

Er drehte sich um und schritt, mit dem Stock auf die Betonplatte klopfend, zum Aufzug. Die gebeugte Gestalt im teuren Mantel schien vor dem grauen Himmel unheilvoll.

Allein am äußersten Rand der Baustelle stand ich am Rand des Abgrunds. Unter mir gähnte die Tiefe, die Stadt lebte ihr Leben, der Fluss trug seine dunklen Wasser, und irgendwo, in einem der Schlafviertel, lag meine Frau und hoffte. Hoffte auf mich. Auf uns. Auf ein Wunder. Man musste glauben, dass alles klappen würde. Dass ich die Gedanken austreiben würde, die mein Vater wie Unkraut gesät hatte. Irgendwo, im entferntesten Winkel der Seele, begann sich bereits ein garstiger, fetter Wurm des Zweifels einzunisten, der sich wand und allmählich meine Überzeugung untergrub.

Nach dem Mittagessen, mit schwerem Kopf und wirren Gedanken, stieg ich in die Bauhütte hinab — einen langen Waggon, durchtränkt vom Geruch von Diesel, billigem Tabak und Männerschweiß. Ich musste einige Dokumente unterschreiben. Hier waren auch andere Leute. Am Tisch, übersät mit Zeichnungen, saß Anna — eine der Architektinnen aus dem Projektbüro, das für unser Projekt hinzugezogen wurde, zu deren Aufgaben die Entwicklung der Fassaden gehörte. Sie war schön: jung, dynamisch, langbeinig, und sie trug immer einen kurzen Rock, als wäre das ihre Arbeitsuniform. Heute trug sie ein enges Strickkleid in der Farbe von Asphalt nach dem Regen. Es saß hervorragend auf der sportlichen Figur. Ihre langen aschblonden Haare fielen frei auf die Schultern, die Lippen waren leuchtend rot geschminkt. Als sie mich sah, hob sie den Kopf, und in ihrem Blick blitzte das auf, was man in den Augen eines Jägers sieht, der plötzlich Beute entdeckt hat.

— Maxim Andrejewitsch —, trällerte sie, und ihre Stimme war weich, umhüllend. — Und ich habe gerade auf Sie gewartet. Wir müssen die Visualisierung der Fassaden für Sektion „B" bestätigen. Ohne Sie geht es nicht.

Ich trat heran, stellte mich daneben. Sie entrollte vor mir ein Blatt Whatman-Papier mit einem farbigen Ausdruck. Von ihr duftete es nach süßem Parfüm, herb und aufdringlich, den Geruch der Bauhütte übertönend.

— Hier kann man einen Akzent auf die Eingangsgruppe setzen —, sie zeichnete mit dem Finger über das Papier, und ich ertappte mich dabei, dass ich nicht auf die Zeichnungen schaute. Ich schaute auf ihre Hand. Lange, gepflegte Finger mit perfekter French-Maniküre, ein zartes Handgelenk, eine teure Uhr. Alles an ihr war teuer, gepflegt, verfügbar und wahnsinnig weit entfernt von der Atmosphäre des Krankenhauswartens, in der Irina lebte.

— Bestätigt —, sagte ich, ohne in die Sache einzudringen. Die Fassaden waren mir egal. Ich wollte den Wurm übertönen.

Sie lächelte, ließ den Blick etwas länger auf meinen Lippen verweilen.

— Sie sind heute irgendwie angespannt —, bemerkte sie, und in ihrer Stimme schwang echte, fast intime Anteilnahme. — Schwerer Tag? Die Baustelle zehrt.

— Gewöhnlich —, antwortete ich trocken.

— Vielleicht trinken Sie einen Kaffee? Entspannen sich? Ich habe eine Thermoskanne in meinem Büro, guten, frischen. Und selbstgebackene Kekse —, fügte sie mit einem leichten Lächeln hinzu.

Ich sah sie durchdringend an. In ihren Augen war kein Schatten von Zweifel, kein Tropfen Doppeldeutigkeit. Dort war eine reine, unverhohlene Einladung. Sie wollte mich. Das las sich in jeder ihrer Gesten, in jedem Blick. Und ich, zu meiner Überraschung, spürte, dass ich nicht abgeneigt war. Zu Hause erwartete mich kein Sex. Irina darf nicht. Sie liegt wie eine Kristallvase, und Sex ist das Letzte, woran sie denken kann. Und ich… ich bin ein Mann. Ich habe Bedürfnisse. Ich habe einen Körper, der Wärme, Nähe, Entladung will. Das ist doch normal? Das ist doch einfach Physiologie?

— Kaffee will ich nicht —, antwortete ich, blickte ihr direkt in die Augen. — Aber entspannen… wäre nicht schlecht.

Sie lächelte breiter. Ihr Lächeln war raubtierhaft, triumphierend.

— Abgemacht. Ich werde in meinem Büro auf Sie warten. Sagen wir, um eins? Wir haben gerade Mittagspause.

Ich nickte und verließ die Bauhütte. Das Herz schlug wie bei einem Jungen, der zum ersten Mal auf ein Date geht. Innerlich stieg Adrenalin auf, vermischt mit etwas Dunklem, Verbotenem. Die verbotene Frucht, wie bekannt, ist süß. Ich wusste, dass es falsch war. Wusste, dass Irina zu Hause auf mich wartete, glaubte, hoffte, flach lag um unserer gemeinsamen Zukunft willen. Wusste, dass ich mich wie der letzte Schuft verhielt. Aber etwas Animalisches, Urtümliches, taub gegenüber der Stimme der Vernunft, stieß mich bereits vorwärts, übertönte das Schuldgefühl. Der Wurm des Zweifels hatte sich in einen Drachen der Lust verwandelt.

Punkt eins stand ich vor der Tür ihres Büros — eines separaten Waggons, etwas sauberer und gemütlicher als die allgemeine Bauhütte. Ich klopfte.

— Herein! — trällerte sie von innen.

Ich öffnete die Tür. Anna stand an einem kleinen Tischchen, auf dem Teller mit Essen ausgebreitet waren. Hausgemachtem Essen. Makkaroni nach Matrosenart mit Frikadellen, dampfend, akkurat geschnittener Gemüsesalat in einer Schale, Scheiben Schwarzbrot auf einem Brettchen. Und zwei Plastikbecher mit Kompott.

— Sie sind pünktlich —, lächelte sie, strich sich die Haare zurück. — Ich liebe pünktliche Männer. Kommen Sie herein, setzen Sie sich.

Ich setzte mich auf einen Plastikstuhl ihr gegenüber. Der Waggon war von einem Heizgerät gewärmt, es roch nach denselben Parfüm und jetzt auch nach Essen.

— Bedienen Sie sich —, reichte sie mir eine Einweggabel. — Das habe ich selbst gekocht. Ich wollte etwas Hausgemachtes, wissen Sie. Die Baustellenkantine hat mich satt.

Ich spießte einige Makkaroni mit Fleisch auf, schob sie in den Mund. Essen wollte ich überhaupt nicht. Im Mund war es trocken, und innerlich loderte bereits ein ganz anderes Feuer. Ich kaute, ohne den Geschmack zu spüren, und sah sie an. Sie sprach. Über die Arbeit, über sich, über irgendwelche Reisen auf die Malediven, über Yoga am Morgen. Ich hörte mit halbem Ohr zu, ließ den Blick über ihr Gesicht, ihren Hals, ihre Schlüsselbeine gleiten, die aus dem Ausschnitt des Kleides hervorschauten. Schön. Wahnsinnig schön. Und so verfügbar, dass mir schwindelig wurde.

— Und Sie? — fragte sie, als die Themen für ein ungezwungenes Gespräch versiegt waren. — Wovon leben Sie außer der Arbeit? Haben Sie ein Hobby, eine Leidenschaft? Na ja, außer Baustellen, natürlich.

— Familie —, antwortete ich kurz. Das Wort entkam von selbst, wie eine Schutzreaktion.

— Ach ja, Sie sind verheiratet —, dehnte sie, und in ihrer Stimme erklang eine leichte, kaum wahrnehmbare Spöttelei. — Glücklich?

— Nicht sehr —, antwortete ich ehrlich. Und wunderte mich selbst über meine Ehrlichkeit.

— Warum dann? — Sie lehnte sich vor, über den Tisch, und berührte mit den Fingerspitzen meine Hand. Ihre Augen blickten direkt in die Seele. — Das Leben ist eines, Maxim Andrejewitsch. Man muss alles daraus nehmen. Solange die Möglichkeit besteht, solange man jung, gesund ist. Und Sie sitzen hier, auf dieser Baustelle, mit einem Gesicht, als trügen Sie die ganze Welt auf den Schultern. Entspannen Sie sich.

— Fahren wir —, sagte ich, eine Entscheidung treffend. — Mieten wir ein Zimmer. Für ein paar Stunden.

Sie fragte nicht „warum". Sie nickte einfach, langsam, mit verständnisvollem Lächeln.

Im Taxi küssten wir uns. Gierig, ungeduldig, in Strömen, als versuchten wir, Luft zu schlucken, bevor wir ins Wasser tauchen. Ihre Hände wanderten über meinen Körper, knöpften die Mantelknöpfe auf, krochen unter den Pullover. Meine Hände tasteten über ihren Rücken, über ihre Hüften, drückten das feste Fleisch. Der Fahrer, ein Mann von etwa fünfzig mit müden Augen, schielte in den Rückspiegel, aber uns war es egal. Die ganze Welt schrumpfte auf die Größe des Autoinnenraums, auf die Hitze unserer Körper, auf dieses wahnsinnige, berauschende Gefühl des Verbotenen.

Im Hotel — dem ersten besten, mit einem gesichtslosen Zimmer und einem riesigen Bett, bezogen mit gesichtsloser Wäsche — warteten wir kaum, bis die Tür sich hinter uns schloss.

— Zieh dich aus —, befahl ich, already riss ich mir den Mantel vom Leib und warf ihn direkt auf den Boden.

Sie ließ sich nicht lange bitten. Mit einer fließenden Bewegung streifte sie das Kleid über den Kopf und blieb vor mir in Spitzenunterwäsche. Schwarzer, fast transparenter, die nicht verbarg, sondern betonte. Ihr Körper war ideal — sportlich, straff, mit einem flachen Bauch wie ein Brett und hoher, fester Brust. All das, was Irina nicht hatte. All das, wonach ich mich, wie sich herausstellte, so verzweifelt gesehnt hatte.

Ich trat an sie heran, drehte sie mit dem Rücken zu mir, drückte sie gegen die Wand, die mit billiger Tapete bespannt war. Sie bog sich, bot den Hals für Küsse dar. Ich grub meine Lippen in ihre Haut, biss, fuhr mit der Zunge, stieg tiefer, zu den Schultern, zu den Schulterblättern. Sie roch nach Schweiß und Parfüm, und dieser Geruch, gemischt, scharf, berauschte stärker als Wein.

— Schneller —, hauchte sie heiser, warf den Kopf zurück. — Ich will dich. Jetzt sofort.

Ich knöpfte die Hose auf, warf sie zur Seite. Sie sank sofort auf die Knie.

Ihr Mund — heiß, feucht, unglaublich geschickt. Sie wusste, was sie tat, und tat es so, dass mir vor den Augen dunkel wurde. Ich vergrub die Finger in ihren Haaren, schloss die Augen. Lust rollte in mächtigen, brennenden Wellen heran, spülte alle Gedanken, alle Zweifel fort. Ich versuchte mir vorzustellen, dass es Irina war. In meinen Fantasien hatte sie dieselbe schlanke Taille, lange Beine, ideale Wangenknochen. Aber vor dem inneren Auge stand eine andere. Eine Fremde, fast Unbekannte. Und aus irgendeinem Grund wurde die Intensität der Empfindungen durch dieses Bewusstsein nur unerträglicher.

— Genug —, hauchte ich, riss sie von den Knien hoch.

Ich warf sie auf das Sofa, eindringend scharf, ohne Vorrede, ohne Zärtlichkeit. Sie schrie auf — ob vor Schmerz oder Lust —, und stöhnte sofort, grub die Nägel in meinen Rücken, kratzte die Haut. Wir bewegten uns hart, schnell, fast aggressiv, wie Tiere. Keine Gefühle, keine Zärtlichkeit. Nur Körper, in einem wilden Tanz verschlungen. Nur Leidenschaft, freigelassen. Nur Entladung, nach der ich verzweifelt dürstete.

Sie kam schnell — zu schnell, bog sich in einem Bogen und schrie. Ich bewegte mich weiter, fühlte, wie sich ihre Muskeln um mich zusammenzogen, und kam eine Minute später selbst, vergrub mein Gesicht in ihrer Brust, schwer atmend.

Im Kopf — eine klingende, watteartige Leere. Nur irgendwo am hintersten Rand des Bewusstseins, im dunkelsten, entferntesten Winkel, regte sich etwas Klebriges und Kaltes. Das Schuldgefühl. Irina ist jetzt zu Hause. Liegt allein in der leeren Wohnung, aus Furcht, sich zu bewegen. Wartet auf mich. Glaubt. Und ich… ich bin hier, mit einer fremden Frau, in einem billigen Zimmer, verrate ihre Hoffnung.