Kapitel 3

Ich weinte nicht wegen des Fotos.

Ich übergab mich stattdessen. Das fühlte sich ehrlicher an.

Am fünften Tag hatte Romans Penthouse einen eigenen Rhythmus. Seine Haushälterin Nadia, eine sechzigjährige Russin mit Unterarmen wie eine Bäckerin und Augen wie ein Habicht, hatte am zweiten Morgen beschlossen, dass ich jetzt ihr gehörte.

„Zu dünn“, verkündete sie und stellte mir eine Schüssel Buchweizenbrei hin. „Essen. Baby braucht.“

Ich erstarrte. „Wer hat Ihnen das gesagt?“

„Niemand sagt Nadia. Nadia sieht.“ Sie tätschelte meine Wange. „Außerdem du riechst Toast und rennst. Sehr offensichtlich.“

Sie fütterte mich alle drei Stunden. Sie legte mir Cracker auf den Nachttisch. Als ich am vierten Tag in der Waschküche weinte, fragte sie nicht, warum. Sie faltete einfach neben mir Handtücher und summte ein Lied, das ihre Mutter früher gesungen hatte.

Es war das erste Mal seit drei Jahren, dass jemand im Raum blieb, während ich zerbrach.

Roman sah ich kaum.

Er ging vor Sonnenaufgang und kam erst lange nach Einbruch der Dunkelheit zurück. Aber kleine Dinge geschahen immer wieder.

Auf meinem Frühstückstablett tauchte eine Dose Schwangerschaftsvitamine auf. Die richtige Marke. Genau die, die meine Frauenärztin ausgesucht hätte.

In der Bibliothek tauchte ein Stapel Fachzeitschriften für Pflege auf. Mein altes Fachgebiet. Notfallmedizin.

Vor meiner Tür tauchte ein Paar warme Hausschuhe auf, nachdem ich eines Nachts barfuß über den Marmorboden gelaufen war.

Ich sah ihn nie dabei.

Am sechsten Tag erwischte ich ihn endlich um Mitternacht in der Küche, wie er schwarzen Kaffee trank und über einer Tabelle brütete.

„Danke“, sagte ich. „Für die Hausschuhe.“

Er sah nicht auf. „Nadias Idee.“

„Nadia sagt, es war Ihre.“

Eine Pause. „Nadia redet zu viel.“

„Nadia“, rief eine Stimme aus dem Flur, „hört alles.“

Roman schloss die Augen. Und für eine Sekunde sah der gefürchtetste Mann Chicagos aus wie ein sehr müder Sohn.

Ich lachte. Ich lachte tatsächlich. Es erschreckte uns beide.

Da sah er auf. Sah mich wirklich an. Etwas Warmes regte sich hinter dem Grau.

Dann wandte er sich wieder seiner Tabelle zu, und ich ging zurück ins Bett und redete mir ein, dass mein Herz nur wegen der Hormone so schnell schlug.

Am siebten Tag wurden die Fotos öffentlich.

Nico und Bianca auf einer Wohltätigkeitsauktion. Seine Hand auf ihrem unteren Rücken. Ihr Kopf an seiner Schulter. Die Klatschspalte der Tribune nannte sie „Castellanos erste Liebe, endlich wieder zu Hause“.

Niemand erwähnte seine Frau.

Niemand fragte, wo ich war.

Am zehnten Tag rief Nico endlich an.

Ich stand am Fenster, als mein Handy klingelte, und mein ganzer Körper verriet mich. Mein Puls raste. Meine Hand wanderte zu meinem Bauch. Ich dachte: Jetzt. Er kommt. Es tut ihm leid. Ich erzähle ihm vom Baby und er wird –

„Aria.“ Seine Stimme war knapp. Geschäftsmäßig. „Du musst etwas für mich tun.“

„Nico, ich muss dir sagen –“

„Mein Anwalt hat Unterlagen an Sokolovs Büro geschickt. Annullierungspapiere. Du musst sie unterschreiben.“

Der Boden kippte.

„Was?“

„Das ist Strategie. Als meine Frau bist du ein Druckmittel. Sokolov kann den Preis immer weiter in die Höhe treiben. Wenn wir nicht verheiratet sind, bist du für ihn wertlos. Dann lässt er dich schneller gehen. Das schützt dich.“

Wertlos.

Er sagte es so leicht.

„Und danach?“, flüsterte ich. „Wenn ich frei bin? Heiraten wir dann wieder?“

Stille.

Dann, im Hintergrund, leise und verschlafen:

„Nico? Komm zurück ins Bett, mir ist kalt.“

Er hielt das Handy zu. Zu spät.

„Ich muss los“, sagte er. „Unterschreib die Papiere, Aria. Vertrau mir.“

Die Leitung war tot.

Vertrau mir.

Ich stand lange einfach nur da. Dann ging ich in Romans Büro, wo ein dicker Umschlag mit dem Siegel von Castellanos Anwalt auf dem Schreibtisch lag. Roman war da. Er sah zu, wie ich den Stift nahm, und sagte kein Wort.

Ich unterschrieb jede Seite.

Aria Castellano, geborene Moore, stimmt der Auflösung der –

Meine Hand zitterte kein einziges Mal.

„Aria“, sagte Roman leise. „Das müssen Sie nicht heute Nacht tun.“

„Doch. Muss ich.“

Ich ging zurück in mein Zimmer. Ich schloss die Tür mit meinem Schlüssel ab. Ich legte mich aufs Bett, rollte mich um meinen Bauch zusammen und ließ endlich, endlich zu, dass ich schluchzte.

Etwas zog sich tief in meinem Unterleib zusammen.

Ein scharfer, tiefer Krampf.

Dann noch einer.

Ich setzte mich auf.