Er wählte sie – der Bratva-Boss wählte mich

Die Bratva verlangte eine Frau als Bezahlung.

Mein Mann hatte zwei zur Auswahl.

Seine erste Liebe. Seine Ehefrau.

Er wählte sie.

Er sah nicht einmal zurück.

Und er erfuhr nie, dass ich sein Kind unter dem Herzen trug.

Die Lagerhalle an der South Side roch nach Diesel und fauligem Flusswasser. Meine Knie bluteten durch das Kleid. Roman Sokolovs Männer hatten mich neben Bianca Russo auf den Beton gezwungen.

Sechs Meter entfernt stand Nico Castellano in seinem schwarzen Mantel. Mein Mann. Der Don von Chicago.

Er sah zuerst Bianca an.

Er sah immer zuerst Bianca an.

„Ihre Männer haben meine Lieferung verbrannt und zwei von meinen getötet“, sagte Roman Sokolov. Seine Stimme war leise, mit Akzent, gelangweilt. „Altes Gesetz, Castellano. Eine Frau Ihres Hauses bleibt unter meinem Dach, bis Ihre Schuld beglichen ist. Dreißig Tage. Unversehrt. Sie haben mein Wort.“ Er neigte den Kopf in unsere Richtung. „Wählen Sie, welche nach Hause geht.“

Bianca schluchzte. Die Wimperntusche war völlig verschmiert. Sie zitterte so heftig, dass ihre Diamantohrringe klickten.

Ich weinte nicht.

Ich dachte an den Schwangerschaftstest in meiner Clutch. Zwei rosa Striche. Ich hatte ihn heute Morgen gemacht. Ich hatte es ihm heute Abend sagen wollen. Nach der Gala, im Auto, meine Hand in seiner.

Nico durchquerte die Halle.

Eine dumme, wunderschöne Sekunde lang dachte ich, er käme zu mir.

Er ging an mir vorbei.

Er kniete sich vor Bianca, legte ihr seinen Mantel um die Schultern und zog sie auf die Füße.

„Ich hab dich“, murmelte er in ihr Haar. „Ich hab dich, Bee.“

Etwas in meiner Brust wurde sehr, sehr still.

Dann drehte er sich endlich zu mir um.

„Aria.“ Er sprach meinen Namen aus wie eine Entschuldigung, die er von vornherein nicht ernst meinen wollte. „Sie hat Panikattacken. Sie würde das nicht überstehen. Du bist stark. Du schaffst das. Dreißig Tage, dann hole ich dich nach Hause.“

Du bist stark.

Drei Jahre Ehe, und das war seine Begründung.

Nicht, weil er mich weniger liebte. Sondern weil ich es ihm nie schwer genug gemacht hatte, mich zurückzulassen.

„Nico“, flüsterte ich. „Bitte. Ich muss dir etwas sagen –“

„Nicht jetzt.“ Er führte Bianca bereits zur Tür. „Sokolov, wenn ihr auch nur ein Haar gekrümmt wird, brenne ich Ihre gesamte Organisation nieder.“

Romans graue Augen wanderten langsam von Nico zu mir.

„Welcher ihr?“, fragte er.

Nico antwortete nicht.

Die Stahltür knallte zu. Motoren heulten auf. Reifen quietschten auf nassem Asphalt.

Und dann war da nur noch ich. Auf den Knien, auf dem Boden einer feindlichen Lagerhalle, in einem silbernen Abendkleid, das ich gekauft hatte, weil Nico einmal gesagt hatte, Silber sei seine Lieblingsfarbe.

Er hatte von Biancas Auto gesprochen.

Das begriff ich erst jetzt.

Schritte näherten sich. Polierte Schuhe blieben vor mir stehen.

Roman Sokolov ging in die Hocke, bis wir auf Augenhöhe waren. Aus der Nähe war er jünger, als die Geschichten behaupteten. Vierunddreißig vielleicht. Eine Narbe zog sich durch eine Augenbraue. Seine Augen hatten die Farbe des Michigansees im Januar.

„Sie zittern, Mrs. Castellano“, sagte er. „Haben Sie Angst vor mir?“

„Nein.“

„Wovor dann?“

Ich sah zu der Tür, durch die mein Mann gerade verschwunden war.

„Davor, wie wenig ich fühle.“

Etwas flackerte über sein Gesicht. Dann stand er auf und hielt mir die Hand hin.

Kein Zugreifen. Kein Packen.

Ein Angebot.

Ich nahm sie nicht. Ich stand allein auf, mit blutenden Knien und allem.

Sein Mundwinkel zuckte. „Gut.“

Sein Wagen war warm. Sein Fahrer sprach kein Wort. Chicago zog in Streifen aus Gold und Schwarz an uns vorbei, und ich presste meine Handfläche flach auf meinen Bauch, dort, wo es niemand sehen konnte.

In seinem Penthouse wartete bereits ein silberhaariger Arzt, um mich auf Verletzungen zu untersuchen. Romans Regel, wie sich herausstellte. Er gab keine beschädigte Ware zurück.

Der Arzt reinigte meine Knie. Maß meinen Blutdruck. Runzelte die Stirn. Stellte leise Fragen in sorgfältigem Englisch.

Dann trat er in den Flur und sprach mit Roman auf Russisch.

Ich verstand die Worte nicht.

Aber ich verstand die Stille, die folgte.

Roman kam langsam zurück ins Zimmer. Er sah mich an. Dann meine Hand – die noch immer auf meinem Bauch lag.

„Weiß Castellano es?“

Meine Kehle schnürte sich zu. „Nein.“

Er schwieg lange.

„Dann hat Ihr Mann heute Nacht“, sagte Roman Sokolov leise, „nicht nur seine Frau weggegeben.“

Seine Augen verdunkelten sich.

„Er hat seinen Erben weggegeben.“