Kapitel 3

Das Beerdigungsinstitut roch nach billigen Rosen und trübseligen Erinnerungen - und leisen Spuren von Wolfmoschus von den Angestellten, die sich nicht die Mühe machten, ihren Geruch vor Menschen zu verbergen.

Nur sieben Leute kamen.

Frau Turner von nebenan.

Drei Kirchenfreundinnen meiner Mutter.

Zwei Krankenschwestern aus dem Krankenhaus.

Und ich.

Lucien kam nicht.

Er schickte nicht mal Blumen. Keine Wolfslilien, keine Mondorchideen - nichts Symbolisches, nichts Respektvolles.

Ich stand neben dem schlichten Sarg - alles, was ich mir leisten konnte, nachdem Lucien mich überredet hatte, meine Ersparnisse in den „unseren“ Hochzeitsfond zu stecken.

„Oberflächliche Zeremonien sind nutzlos“, hatte er einmal gesagt. „Echte Wölfe verschwenden kein Geld für den äußeren Schein.“

Doch er hatte das Leben meiner Mutter verschwendet, ohne mit der Wimper zu zucken.

„Sie sieht friedlich aus“, flüsterte Frau Turner und drückte meine Hand.

Friedlich.

Meine Mutter war unter qualvollen Schmerzen gestorben, während Lucien, ein Alpha-geborener Wolf mit geschärften Sinnen, die Krise nicht einmal wahrgenommen hatte.

Er hatte es nicht einmal versucht.

Mein Telefon vibrierte.

Lucien.

Ich hatte ihn an diesem Morgen entblockt - nur lange genug, um zu sehen, wer er wirklich war.

Ich trat ins Freie und ging ran.

„Lara! Gott sei Dank. Wo bist du?“

„Auf der Beerdigung meiner Mutter.“

„Was? Wann? Warum hast du mir nichts gesagt?“

„Habe ich. Vor zwei Tagen.“

„Du hast aufgelegt! Ich dachte, du brauchst Abstand-“

„Bist du in Montana, Lucien?“

Stille.

„Antworte mir.“

„Wir... Brielle und ich haben beschlossen, die Reise zu verlängern. Nur noch zwei Tage. Die Pisten sind perfekt-“

Brielles Lachen schwebte durchs Telefon - hell, glockenhell und mit einem leisen Nachhall, der nur Wolfsblut verriet.

Sie war nicht vollblütig, aber sie hatte genug Mischlingserbe, damit ihre Aura an ihm kleben blieb.

„Ist sie das?“

„Lara, du bist unvernünftig. Brielle macht gerade viel durch-“

„Ach wirklich?“ Meine Stimme wurde so eiskalt wie der Wind in einer Wolfshöhle im tiefsten Winter. „Sag mir, fühlt sie sich schuldig im Whirlpool oder auf dem Sessellift?“

„Du bist verärgert. Ich verstehe das. Aber es an Brielle auszulassen-“

„Hast du mich je geliebt?“

Die Frage entwich mir, bevor ich sie zurückhalten konnte - bevor meine unterdrückten Wolfsinstinkte meinen Mund hätten verschließen können.

„Natürlich liebe ich dich. Du bist meine Verlobte.“

„Bin ich das? Deine Verlobte begräbt gerade ihre Mutter allein, während du mit einer anderen Frau Urlaub machst.“

„Es ist kein Urlaub. Es ist kompliziert-“

„Du hast recht“, flüsterte ich. „Ich war distanziert. Wie egoistisch von mir.“

„Lara-“

„Versuch nicht, mich noch einmal anzurufen.“

Ich legte auf.

Dann blockierte ich ihn.

Wieder.

Aber dieses Mal fühlte es sich endgültig an - als würde etwas in mir, etwas Wolfisches, eine Tür für immer zuschlagen.

Drinnen im Beerdigungsinstitut zog mich Frau Turner beiseite.

„Deine Mutter hat ständig von dir gesprochen“, sagte sie. „Sie war so stolz. Aber sie machte sich Sorgen.“

„Worüber?“

„Über diesen Jungen.“ Ihre Augen wurden wachsam. „Sie sagte, er sähe dich an wie eine Trophäe, nicht wie einen Schatz.“

Typisch für Moreau-Wölfe - sie behandeln Partner wie Statussymbole statt wie Gleichwertige.

„Sie hat mir einmal gesagt“, fuhr Frau Turner fort, „Elara ist ein Stern. Aber sie umkreist die falsche Sonne.“

Elara.

Mein wahrer Name.

Mein Wolfsname.

Den Lucien nie benutzte, weil er „Lara“ vorzog - eine weichere, kleinere Version, die er bequem handhaben konnte.

„Sie hatte recht“, flüsterte ich.

Frau Turner drückte meinen Arm. „Sterne kreisen nicht um etwas. Sie leuchten aus sich selbst heraus. Vergiss das nicht.“

In dieser Nacht fand ich das Tagebuch meiner Mutter.

Der letzte Eintrag war drei Tage vor dem Angriff datiert:

„Elara hat heute angerufen. Sie klang müde. Dieser Moreau-Junge zieht ihr alle Energie.

Ich sehe es jedes Mal - weniger Lebenslicht, weniger inneres Feuer.

Wölfe sollten strahlen. Er löscht sie langsam aus.“

Meine Kehle schnürte sich zu.

Sogar meine Mutter, eine Menschliche, hatte den Wolf in mir gespürt - und gespürt, wie Lucien ihn Stück für Stück getötet hatte.

Dann fand ich es.

Eine Tierarztrechnung adressiert an Brielle Vale.

Datiert vor sechs Monaten.

Beschreibung:

„Behandlung für Bissopfer. Unprovozierter Angriff durch Wolfguard (dritter Vorfall). Besitzerin lehnte Abrichtungsmaßnahmen ab.“

Dritter Vorfall.

Drei Opfer.

Drei Angriffe.

Und Brielle hatte eine ordentliche Ausbildung abgelehnt.

Das allein war illegal nach dem Wolf-Mensch-Koexistenzgesetz.

Luciens Name war als Notfallkontakt angegeben:

„Lucien Moreau (Partner der Besitzerin).“

Und da war es - seine Unterschrift.

Er hatte es gewusst.

Er hatte gewusst, dass diese Kreatur gefährlich war.

Er hatte es vertuscht.

Er hatte es niemandem erzählt.

Er hatte nicht einmal meine Mutter gewarnt.

Ich spürte, wie etwas in mir zerbrach - nicht Trauer, nicht Schmerz.

Etwas erwachte.

Etwas Wolfisches.

Etwas, das jahrelang unter Luciens subtiler Dominanz geschlummert hatte.

Ich stand da, die Rechnung in der Hand, spürte, wie mein Atem schwerer wurde, mein Puls stärker, meine Sinne schärfer.

Ein Wolf brauchte keine Krallen, um jemanden zu zerstören.

Die Wahrheit war Waffe genug.