Kapitel Drei

Am Ende war es einer von Gordons Männern, der bemerkte, dass jemand über Bord gegangen war. Dem Seil folgend, an das ich mich geklammert hatte, mit letzter Kraft, zog er mich hoch.

„Alani, geht es dir?“

Ich konnte nicht einmal den Kopf schütteln.

Die Yacht hatte schon gewendet und raste zurück zum Ufer.

Für Paulas Knöchel - die Wunde so geringfügig, dass sie kaum als solche zählte.

Kaum waren wir im Hafen, warteten sie nicht einmal, bis ich stand. Die Rücklichter des Autokonvois verschwanden schon in der Ferne.

Ich schleppte meinen durchnässten, frierenden Körper mit den wieder aufgebrochenen Wunden zwei Stunden lang zurück, mein Bewusstsein flatterte am Rand.

Ich zwang mich zu duschen, zog trockene Schlafanzughosen an, riss die Gaze vom Knie und brach aufs Bett zusammen.

Um Mitternacht traf das Fieber pünktlich ein. Keine Medizin, niemand erkundigte sich nach mir. Mein Telefon lag auf dem Nachttisch, kalt und still wie ein Stein.

Gordon war wahrscheinlich an Paulas Seite, murmelte Trost.

Mein Körper pendelte zwischen Schüttelfrost und Hitze, Schmerz sickerte aus jedem Knochen. Ich weiß nicht, wie lange ich dahindämmerte, bevor das Fieber von selbst brach.

Ich zog mich aus dem Bett, zielte aufs Wohnzimmer und ein Glas Wasser.

Ich war kaum den Flur entlanggeschlurft, die Hand an der Wand abgestützt, da öffnete sich die Haustür.

Gordon trat ein, makellos im Anzug, sein Gesichtsausdruck so gefasst, als wäre am Vorabend nichts geschehen. Als er mich sah, hielt er inne, eine leichte Falte auf der Stirn. „Du siehst schrecklich aus.“

Ich öffnete den Mund, aber meine Kehle war zu wund für Worte. Hatte er vergessen? Oder fand er es einfach nicht wichtig?

Als ich nicht antwortete, ließ er es sein und legte eine Kleidertasche aufs Sofa. „Heute Abend ist eine Auktion. Mach dich fertig.“

Die alte Wunde in meiner Brust zog sich wieder zusammen.

Am Ende nahm ich schweigend die Tasche.

An jenem Abend glitt ich auf den Beifahrersitz. Gordon und Paula saßen hinten. Sobald die Türen geschlossen waren, fuhr die Trennwand zwischen vorne und hinten hoch, verschloss den Raum völlig.

Als wir ausstiegen, bot Gordon eine distanzierte Erklärung. „Paula mag es ruhig.“

Ich nickte und warf einen Blick auf seinen Kragen, zerzaust auf eine Weise, die mehr sagte als Worte. Ich kommentierte es nicht.

Der Ballsaal glitzerte vor Kristalllüstern und Seide. Gordons Hand lag höflich an Paulas unterem Rücken, während er sie leise den anwesenden Schlüsselpersonen vorstellte. Ich folgte einen halben Schritt hinterher, wie ein durchsichtiger Schatten.

Bis ein Mann mit einem Getränk auf Paula zusteuerte, seine Absicht offensichtlich.

Ohne zu zögern schob Gordon mich sanft vor und sagte zu ihm: „Lass meine Assistentin Alani stattdessen mit dir trinken. Sie verträgt viel.“

Ich begann zu sagen: „Ich -“

Ich konnte nicht trinken. Nicht in meinem Zustand. Alkohol würde meine Verletzungen nur verschlimmern.

„Ich habe es schon gesagt.“ Gordon schnitt mir mit gerunzelter Stirn das Wort ab, Ungeduld schlich in seinen Ton. „Das ist dein Job.“

Die Worte blieben mir in der Kehle stecken.

Ein Glas. Zwei. Drei. Schnaps brannte wie Feuer meine Kehle hinunter, bis in den Magen. Mein Gesicht wurde mit jeder Runde blasser, meine Finger zitterten um den Glasstiel. Niemand bemerkte es.

Ich übergab mich über einer Toilette, aber mein Körper war zu leer, es kam nur Galle.

Als ich in den Ballsaal zurückkehrte, war ein deutlicher Aufruhr in der Raummitte. Menschen hatten sich um jemanden geschart, murmelten.

Ich drängelte mich durch und sah Gordon mit blutunterlaufenen Augen und hervortretenden Schläfenadern den Revers eines Politikers packen.

„Sag diese Scheiße nochmal, ich schwöre dir“, knurrte er und schlug den Mann so hart, dass er zur Seite taumelte.

Ein Raunen ging durch den Raum. Ich hörte Geflüster:

„Hoffmann rastet so aus - für seine Schwägerin?“

„Sieht ganz danach aus. Anscheinend hat der Typ angedeutet, Frau Paula sei privat zu ihm gekommen...“

„Tja. Sein Bruder ist tot und er beschützt sie immer noch...“

Ich stand wie angewurzelt, bis ins Mark erstarrt.

Einmal, bei einem anderen Event, hatte ein betrunkener Geschäftsmann meine Taille gepackt und seine Hand mein Bein hinuntergleiten lassen. Ich war so erschrocken, ich reagierte nicht rechtzeitig. Gordon hatte die Hand des Mannes weggebürstet, die Sache mit ein paar glatten Worten geglättet und war weitergegangen.

Jetzt, wegen einer halbgaren Anspielung auf Paula, warf er alle Etikette, alle Kontrolle über Bord und verprügelte einen Mann blutig wie ein in die Ecke getriebenes Tier.

Das Gesicht des Politikers war schon geschwollen und fleckig, seine Versuche, sich zu wehren, unbeholfen und erbärmlich.

„Gordon! Das reicht!“ Ich stürzte vor und packte seinen Arm. „Er ist fertig! Bedenk, wo du bist!“

Er war außer sich vor Wut. Mein plötzliches Eingreifen löste einen Reflex aus - er warf den Arm zurück, heftig.

Die Wucht traf mich wie ein Güterzug.

In der nächsten Sekunde schlug meine Wirbelsäule in den hinter mir aufgetürmten Champagnerturm.

Ein ohrenbetäubender Krach, als der Turm in sich zusammenfiel.

Eiskalter Champagner und messerscharfe Glasscherben ergossen sich wie ein Wasserfall über mich. Schmerz explodierte auf meinem Rücken. Warme Flüssigkeit durchtränkte in Sekunden mein Kleid.

Blut, oder Champagner?

Alles, was ich fühlte, war Kälte - knochentiefe Kälte.

Durch den Dunst sah ich Gordon, wie er sein Jackett abstreifte und es um eine verängstigte Paula wickelte, sie fest an seine Brust zog, sich abwandte und aus dem Ballsaal schritt.

In dieser kurzen Dunkelheit sah ich wieder das Blut vor mir, das am Tag des Brandes an meinem Körper herabgeronnen war. Sah Gordons müde, ungeduldige Wut, als er mir sagte, ich solle aufhören, „Paula zu schikanieren“.

Und ganz am Ende sah ich den Anfang - vor fünf Jahren, wie Gordon mich aus einem Kugelhagel zog und sagte:

„Sieh nicht zurück.“

Ich spürte eine heiße Träne von meiner Schläfe ins Haar gleiten.

„Alani!“

Eine Stimme durchschnitt das Klingeln in meinen Ohren, dringend und nah.

Ich zwang meinen steifen Hals, sich zu drehen und sah eine Brille und darüber gerunzelte Brauen.

„Gott sei Dank“, atmete der Mann, obwohl seine Augen ernst blieben. „Hör zu, du musst bei Bewusstsein bleiben. Du hast mehrere Glassplitter drin, hast viel Blut verloren, und die alten Wunden auf deinem Rücken sind schwer entzündet.“

Er hielt inne, und die Wut schärfte seinen Ton. „Aber die Apotheke wurde gerade in Notfall-Sperre versetzt. Alle Narkosemittel brauchen jetzt die Unterschrift des Direktors. Und der Direktor ist zurzeit unerreichbar - er leistet einer gewissen Geliebte von Stand seelischen Beistand.“

Eine Geliebte von Stand.

Paula.

Ich verstand sofort. Um ihre Gefühle zu beruhigen, war mein Zugang zu Narkosemitteln für unnötig befunden worden.

Schmerzwellen überfluteten mich, aber ich hielt die Augen auf die Decke gerichtet und krächzte: „Kein Problem.“

Der Arzt schien verblüfft, hatte diese Antwort offenbar nicht erwartet.

Ich holte Atem, sammelte, was an Kraft übrig war, um mich klar auszudrücken.

„Hol es einfach raus. Ich halte es aus.“

„Und mein Rücken... vergiss es.“