Kapitel 3

Die Hochzeit war nichts weiter als eine perfekt inszenierte Vorstellung.

Dreihundert Gäste.

Eine Decke wie in einer Kathedrale.

Weiße Blumen bedeckten jede freie Fläche, als hätte man den Saal bereits für eine Beerdigung geschmückt.

Ich trug ein Kleid, das mehr gekostet hatte als mein erstes Auto, und sprach Ehegelübde, die ich nie selbst geschrieben hatte – zu einem Mann im Rollstuhl, der meine Hand umklammerte, als hielte er eine Waffe.

Alle Familien beobachteten uns.

Die Bianchis.

Die Castellanos.

Die DeLucas.

Jede Verbrecherdynastie des Nordostens war erschienen, geschniegelt in Armani, mit einem Glas Barolo in der Hand. Jeder einzelne musterte Luca Moretti und versuchte, seine Schwäche zu berechnen – am Winkel seines Rückens, am Zittern seiner Hand, an den dunklen Schatten unter seinen Augen.

Ich lächelte.

Ich strahlte.

Ich spielte die glückliche Braut.

Innerlich hingegen speicherte ich jedes Gesicht, jedes geflüsterte Gespräch und jeden verstohlenen Blick zwischen Cecilia und einem silberhaarigen Mann an Tisch neun, den ich noch nie zuvor gesehen hatte.

Nach dem Empfang schob das Personal Luca zurück in seine Suite.

Ich folgte ihnen.

Im Flur stellte sich Cecilia mir in den Weg.

„Dein Zimmer ist vorbereitet. Dritter Stock, Ostflügel.“

„Ich bleibe bei meinem Mann.“

Ihr Lächeln hätte Wodka gefrieren lassen.

„Das ist nicht nötig. Luca hat eine Nachtschwester—“

„Jetzt hat er auch eine Ehefrau.“

„Ich bleibe.“

Wir sahen einander schweigend an.

Ein Krieg ohne ein einziges gesprochenes Wort.

Schließlich sagte Cecilia:

„Wie du meinst.“

Sie drehte sich um.

Das Klacken ihrer Absätze klang weniger nach Rückzug als nach einer unverhohlenen Drohung.

Ich verriegelte die Schlafzimmertür hinter mir.

Lucas Pfleger hatte ihn bereits aus dem Rollstuhl ins Bett umgesetzt. Mit einem einzigen Blick machte ich ihm klar, dass er gehen konnte.

Er widersprach nicht.

„Du hast wirklich ein Talent dafür, dir Feinde zu machen“, sagte Luca. Vor Schmerzen war sein Kiefer fest angespannt.

„Liegt wohl in der Familie.“

Ich zog meinen Koffer heran und öffnete den doppelten Boden.

Darin lagen ein tragbares Ultraschallgerät, ein mobiles chirurgisches Instrumentenset und ein toxikologisches Testsystem, das ich selbst zusammengestellt hatte.

„Ich muss dich untersuchen.“

„Nein.“ Seine Augen ruhten auf mir. „Zuerst erklärst du mir, was du vorhin über meine Medikamente gemeint hast.“

Ich setzte mich auf die Bettkante, nah genug, um jede einzelne Schmerzfalte um seine Augen zu erkennen.

„Du bekommst die dreifache Opioid-Dosis dessen, was für dein Verletzungsbild angemessen wäre. In dieser Menge lindern sie nicht nur Schmerzen – sie unterdrücken auch die Neuroplastizität. Dein Nervensystem kann keine neuen Verbindungen aufbauen, solange es dauerhaft sediert wird.“

Sein Blick wurde schlagartig dunkler.

„Du willst also sagen, jemand verhindert absichtlich meine Genesung.“

„Ich sage, dein gesamter Behandlungsplan stammt von jemandem, der gar nicht möchte, dass du gesund wirst.“

Ich hielt ein Blutentnahmeset hoch.

„Lass mich es beweisen. Eine Blutprobe. Fünf Minuten.“

Er beobachtete mich lange.

Ich konnte ihm förmlich ansehen, wie er jedes Risiko gegeneinander abwog.

Vertrauen oder Überleben.

Verletzlichkeit oder Gewissheit.

Schließlich streckte er den Arm aus.

„Wenn du dich irrst, endet diese Ehe morgen.“

„Wenn ich mich irre, fahre ich dich persönlich zum Scheidungsanwalt.“

Ich nahm ihm Blut ab.

Die Probe lief durch meinen tragbaren Analysator, während Luca jede meiner Bewegungen mit der Aufmerksamkeit eines Mannes verfolgte, der sein Leben lang gelernt hatte, Menschen an den kleinsten Gesten zu durchschauen.

Die Ergebnisse erschienen auf dem Display.

Ich drehte den Bildschirm zu ihm.

Sein Gesicht wurde ausdruckslos.

Dann gefährlich.

Sehr gefährlich.

Die Analyse zeigte nicht nur Opioide.

Zusätzlich befand sich ein Wirkstoff im Blut, der dort niemals hätte sein dürfen – ein Nervenblocker, der in keinem seriösen Schmerztherapieplan etwas verloren hatte.

Er verhinderte aktiv die Regeneration der Nerven an der verletzten Stelle.

Jemand sorgte nicht bloß dafür, dass Luca Moretti Schmerzen hatte.

Jemand stellte sicher, dass er nie wieder laufen würde.

„Wer hat Zugang zu deinen Infusionen?“, fragte ich mit ruhiger Stimme.

„Cecilia leitet das gesamte medizinische Team. Sie hat alle eingestellt – die Krankenschwester, den Schmerztherapeuten und den Physiotherapeuten.“

„Dann sollten wir Cecilia ganz genau im Auge behalten.“

Plötzlich schoss seine Hand vor.

Er packte mein Handgelenk.

Nicht fest genug, um mich zu verletzen.

Aber fest genug, um mir klarzumachen, dass selbst ein gebrochener Luca Moretti noch immer ein gefährlicher Mann war.

„Wenn du mit mir spielst“, sagte er kaum hörbar, „wenn mein Schwiegervater dich geschickt hat, um irgendein Spielchen mit mir zu treiben—“

„Mein Vater hat mich an dich verkauft wie ein Möbelstück.“

Ich erwiderte seinen Blick ohne zu zucken.

„Ich spiele seine Spiele nicht mehr.“

Noch drei Sekunden hielt er mein Handgelenk fest.

Dann ließ er los.

„Was brauchst du?“

„Zeit.“

Ich hob zwei Finger.

„Zwei Wochen, um den Nervenblocker schrittweise auszuschleichen, ohne dass deine Stiefmutter Verdacht schöpft. Danach muss die Kugel operativ entfernt werden.“

„Nicht im Krankenhaus.“

Seine Antwort kam sofort.

„Cecilia hat dort überall ihre Leute.“

„Dann operiere ich dich hier.“

Er starrte mich an.

„Du willst eine Wirbelsäulenoperation in einem Schlafzimmer durchführen?“

„Ich habe schon Wirbelsäulenoperationen in einem Schiffscontainer in Cartagena durchgeführt.“

Ich zuckte leicht mit den Schultern.

„Dagegen ist das hier purer Luxus.“

Einen Moment lang schwieg ich.

„Vertraust du mir?“

Die Frage blieb zwischen uns liegen wie eine entsicherte Pistole.

„Ich vertraue niemandem.“

„Gut.“

Ich nickte.

„Dann vertrau der Wissenschaft. Vertrau den Blutwerten, die direkt vor dir liegen. Und vertrau darauf, dass ich keinen Mafia-Don geheiratet habe, nur um ihm beim Sterben zuzusehen.“

Etwas veränderte sich in seinem Blick.

Noch kein Vertrauen.

Aber der erste feine Riss in einer Mauer, die jahrelang unüberwindbar gewesen war.

„Zwei Wochen“, sagte er schließlich.

„Sorg dafür, dass ich diese Entscheidung nicht bereue.“

In jener Nacht lag ich auf dem Sofa gegenüber seinem Bett.

Ich lauschte seinem Atem, der sich langsam vom unruhigen Rhythmus des Schmerzes zu einem gleichmäßigeren Takt wandelte, während die von mir angepasste Infusion zu wirken begann.

Mein Handy leuchtete auf.

Eine Nachricht von Marco Bianchi.

„Hab gehört, du hast den Krüppel geheiratet. Süß. Sobald er tot ist, holt dich dein Vater zu mir zurück. Pack schon mal deine Sachen. ;)“

Ich löschte die Nachricht.

Blockierte seine Nummer.

Dann sah ich zu Lucas dunkler Silhouette hinüber – zu seinen selbst im Halbschlaf verkrampften Fäusten und der starren Linie seiner Schultern.

Und ich gab mir ein Versprechen, das ich eigentlich niemals hätte geben dürfen.

Solange ich noch atmete, würde niemand diesen Mann unter die Erde bringen.