Kapitel 4

„Lass uns den Termin mit der Hochzeitsplanerin für morgen absagen.“

Ich warf einen Blick auf den eleganten Smythson-Kalender auf dem Tisch. Unter dem morgigen Datum hatte ich in geschwungener Schrift notiert: „Letzte Bestätigung von Hochzeitsmenü und Blumenarrangement.“

Ich wusste nicht, warum Vincent so plötzlich absagen wollte, aber ehrlich gesagt hatte ich ohnehin nicht vor, diese Hochzeit durchzuführen. Selbst wenn er es nicht vorgeschlagen hätte, hätte ich einen Vorwand gefunden, um sie zu verschieben. Dass er das Thema anschnitt, ersparte mir die Mühe.

Ich nickte.

„In Ordnung, ich rufe sie an und sage Bescheid.“

In dem Moment, als die Worte meinen Mund verließen, überkam Vincent ein ungutes Gefühl. Er hatte nicht erwartet, dass ich so bereitwillig zustimmen würde.

Er dachte, ich würde ihn befragen und nach einem Grund verlangen. Schließlich hatte ich Monate damit verbracht, jedes Detail dieser Hochzeit akribisch zu planen. Selbst der Koch für das morgige Treffen - Chicagos kulinarisches Spitzentalent - hatte erst zugestimmt, ein maßgeschneidertes Menü zu kreieren, nachdem ich alle Hebel in Bewegung gesetzt hatte. All das für die perfekte Hochzeit.

Er hatte nicht damit gerechnet, dass ich seine Entscheidung so gelassen akzeptieren würde.

Vincents Miene wurde kompliziert, als er mich ansah.

„Du musst den Termin nicht absagen.“

„Serafina sagte, sie werde in ihrem Leben nie die Chance haben, zu heiraten. Sie möchte mit mir die Amalfiküste besuchen, nur um ... etwas wie eine Hochzeit zu erleben, damit sie ohne Bedauern leben kann.“

„Wir fahren morgen. Was das Menü und die Blumen angeht, können wir uns damit befassen, wenn wir zurück sind. Es ist noch Zeit.“

Vincents Ton war beiläufig, als würde er über eine routinemäßige Geschäftsangelegenheit sprechen. Es war dieselbe Gleichgültigkeit wie vor einem Monat, als er mir von seinen Plänen erzählte, mit Serafina eine künstliche Befruchtung durchzuführen. An der Oberfläche klang es wie eine Diskussion, doch jedes Wort machte klar: Er hatte seine Entscheidung bereits getroffen und teilte sie mir nun lediglich mit.

Mein gesenkter Blick verbarg den Sarkasmus in meinen Augen.

Damit befassen, wenn wir zurück sind.

Vincent ahnte nicht, dass ich nur noch dreizehn Tage in Chicago sein würde. Es gab kein „Später“ für uns.

Ich antwortete leise: „In Ordnung“, wandte mich dann aber zurück ins Schlafzimmer, um mich auszuruhen.

Da diese Hochzeit nicht stattfinden würde, war es mir egal, mit welcher Frau Vincent seinen „intimen Kurzurlaub“ verbrachte.

Beim Anblick meiner sich entfernenden Gestalt überkam Vincent ein unerklärliches Unbehagen.

Ich war zu ruhig - so ruhig, dass ich ihn nicht einmal zur Rede stellte. Die Argumente, die er vorbereitet hatte, um meinen Protest zu unterdrücken, blieben ungenutzt.

Doch dann kam Serafinas Anruf. Er schob seine anhaltenden Zweifel beiseite, trat auf die Terrasse hinaus und sprach in seinem üblichen sanften, leisen Italienisch.

Als ich am nächsten Morgen aufwachte, machte Vincent sich bereit zu gehen.

Während er seine Patek Philippe um das Handgelenk befestigte, sagte er: „Wir bleiben vielleicht etwa eine Woche an der Amalfiküste. Sie wollte sie schon immer sehen.“

„Was die Hochzeit angeht, halte es einfach schlicht. Ich habe keine Zeit für Proben. Du kannst alle Entscheidungen treffen, du brauchst mich nicht zu konsultieren.“

Ich schluckte den Bissen Toast in meinem Mund hinunter und antwortete: „In Ordnung.“

Schlicht halten.

Es würde kein finalisiertes Menü, keine sorgfältig arrangierten Blumen und keine Schar von Gästen geben.

Und natürlich auch keine Braut.

Vincent warf mir einen Blick zu und bemerkte, wie ich schweigend mein Frühstück aß - beunruhigend gefasst. Dieses seltsame Gefühl in seiner Brust tauchte wieder auf. Nach einem Moment fügte er hinzu: „Nach der Hochzeit fahren wir in die Flitterwochen nach Griechenland. Ich erinnere mich, dass du schon immer einmal Santorin besuchen wolltest.“

Wäre es früher gewesen, hätte mich Vincents Idee, Flitterwochen vorzuschlagen, mit Aufregung erfüllt. Ich hätte sofort damit begonnen, jedes Detail zu planen.

Schließlich hatte er nie zugestimmt, mit mir irgendwohin zu reisen. Er sagte immer, er möge es nicht, es sei Zeitverschwendung.

Doch nun konzentrierte ich mich einfach darauf, mein Brot zu Ende zu essen, ohne eine Reaktion zu zeigen.

Es würde keine Hochzeit geben. Woher sollten also Flitterwochen kommen?

Vincent sah mich leicht überrascht an, als wollte er mehr sagen. Doch als sein Blick auf die Wanduhr fiel, öffnete er hastig die Tür, ging und warf noch ein schnelles „Wir reden, wenn ich zurück bin“ über die Schulter.

Ich nahm den Kalender vom Tisch und zog mit einem festen Strich meines Stifts ein großes X über die Worte „Letzte Bestätigung von Hochzeitsmenü und Blumenarrangement“.

Noch zwölf Tage.

Nachdem ich gefrühstückt hatte, begann ich, meine Sachen zu packen und unnötige Dinge aus dem Penthouse zu räumen.

Den silbernen Fotorahmen, der weniger als fünf Bilder enthielt. Das verstaubte Heimkinosystem. Die maßanfertigten Loro-Piana-Kaschmirmäntel, die wir nie getragen hatten - nicht ein einziges Mal.

In den letzten fünf Jahren hatte ich dieses Penthouse sorgfältig kuratiert und mit Dingen gefüllt, die aus einem kalten, leeren Raum ein warmes und einladendes „Zuhause“ gemacht hatten.

Doch bei genauerer Betrachtung hatte Vincent viele dieser Dinge nie auch nur berührt.

Er sagte immer, dass er selbst in einer Beziehung noch Vincent Moretti sei - ein eigenständiges Individuum. Er hasste es, passende Dinge zu benutzen, da sie ihm das Gefühl gaben, gebunden zu sein wie ein gewöhnlicher Mensch.

Ich riss mich aus meinen Gedanken und sortierte weiter.

Wenn ich erst weg war, würden diese Dinge ihm nur im Weg stehen. Besser, ich kümmerte mich jetzt selbst darum.

Und mit ihnen löschte ich jede Spur unserer gemeinsamen Erinnerungen.