Kapitel 3

Unzählige Blicke richteten sich auf mich. Einige schockiert, andere spöttisch, manche offen verächtlich.

Ich zitterte am ganzen Leib. Mein Gesicht brannte.

Diese Demütigung kannte ich schon.

Vier Jahre zuvor, an meinem Hochzeitstag.

Damals hatte Arin mein Brautkleid versteckt, und ich musste in einem weißen Fremdkleid den Gang entlangstolpern.

Vier Jahre Krankheit. Vier Jahre Demütigungen. Ich hatte sie alle überlebt.

Ich wollte mich nicht hängen lassen.

Als ich die letzte Stufe erklommen hatte, hob ich den Kopf, um Byron zu suchen.

„Mein Rollstuhl ...“

Doch Byron war nicht mehr da.

Arin hatte ihn zu ihren Geschenken gezerrt.

Die letzte Kraft, die mich aufrecht gehalten hatte, zerbrach.

Der Mann, der mir tausendmal geschworen hatte, mich zu beschützen - hatte mich längst vergessen.

In einer dunklen Ecke weinte ich lautlos in den Teppich.

Das Bankett war von einer Verschwendung, die nichts mehr mit einem Geburtstag zu tun hatte. Es glich einer Zeremonie für einen Paten und seine Patin.

Mit einer lässigen Handbewegung überreichte Byron Arin drei Geschenke.

Eine Nominierung für einen renommierten Medizinpreis.

Ein Privatkrankenhaus. Arin als Direktorin.

Und einen Ring mit dem Wappen der Familienmatriarchin.

Denselben Ring, den er mir versprochen hatte - für den Tag meiner Genesung.

Jetzt steckte er an Arins Finger.

Ich lächelte bitter.

Dieses Lächeln brachte Arin zur Weißglut.

In der Pause stellte sie mich vor der Toilette.

„Was hast du zu grinsen?“, zischte sie.

„Was schert mich dein blöder Trauschein? Früher oder später heiratet Byron mich. Und dich schmeißt er raus - kalt und ohne einen Cent!“

„Das musst du nicht mir sagen. Sag’s ihm.“

Sie schluckte. Ihr Gesicht lief rot an.

Dann stürzte sie sich auf mich wie eine Besessene und versuchte, mich die Treppe runterzustoßen.

Ich hielt mich am Geländer fest, so fest ich konnte.

Im Handgemenge tauchte Byron auf.

Sofort schossen Arin Tränen in die Augen.

„Eunice, bitte! Stoße mich nicht!“

Dann biss sie die Zähne zusammen - und ließ sich selbst die Treppe hinunterfallen.

Schlechtes Schauspiel. Durchschaubare Inszenierung.

Doch Byron, der sonst nichts entging - glaubte es.

„Arin!“

Panik und Zorn in seiner Stimme. Er stürmte die Treppe hinunter. Kein Blick zurück zu mir - die ich mich am Geländer festklammerte, halb in der Luft.

„Byron ...“

Meine Stimme hallte durchs Treppenhaus.

Keine Antwort.

Minuten vergingen. Meine Kraft ließ nach.

Ich stürzte aus dem dritten Stock.

Ich weiß nicht, wie lange ich bewusstlos war.

Als ich die Augen öffnete, war das Bett neben mir leer.

Drei Tage später kam Byron endlich.

Sein erster Satz war ein Vorwurf.

„Es war Arins Geburtstag. Und du lässt sie einfach bluten? Was stimmt nicht mit dir?“

Was mit mir nicht stimmte?

Das Einzige, was wirklich nicht stimmte: dass ich ihn geheiratet hatte.

Ich drehte den Kopf weg. Wollte nicht mehr mit ihm reden.

Vielleicht rührte ihn der Anblick - ich war von Kopf bis Fuß bandagiert.

Byron seufzte. Setzte sich zu mir.

„Dass du die Stufen hochkriechen musstest - das war daneben, okay. Geb ich zu.“

„Aber du hast sie die Treppe runtergestoßen ... Also lass gut sein. Kein Grund, nachzutreten.“

„Habe ich überhaupt das Recht, mit ihr nachzutreten?“, fragte ich kalt.

„Du weißt genau, wer schuld ist. Du hast doch immer ihre Partei ergriffen.“

Sein Blick zuckte. Einen Moment lang sah ich etwas wie Schuld.

Dann wurde sein Gesicht wieder hart.

„Du bist die Ältere. Sie ist jung, sie spielt sich auf. Ruh dich aus. In ein paar Tagen ist alles verheilt. Ist doch nichts Ernstes.“

Nichts Ernstes?

Dritter Stock.

Überall Trümmerbrüche.

Selbst Atmen tat weh.

Und er wischte es weg mit einem Satz.

Ich wusste: Selbst wenn ich vor ihm gestorben wäre, hätte er sich nur beschwert, dass mein Blut Arins Geburtstag versaut.

Ein Mann, der nicht mehr liebt - den rührt kein Schmerz mehr.

Ich sparte mir meine Kraft.

„Schon gut. Ich will nicht streiten. Geh. Ich muss mich ausruhen.“

Doch Byron blieb.

Er zögerte. Dann nahm er meine Hand, ganz zärtlich.

„Eunice, ich muss dich was fragen ...“

„Meine Mutter wünscht sich einen Erben. Für die Blutlinie.“

Einen Moment lang war ich sprachlos.

„Was du mit ihr hast, geht mich nichts an.“

Selbst wenn ich Nein sagte - hätte er gehört?

Er deutete mein Schweigen falsch.

„Keine Sorge. Du leidest nicht darunter. Die Medizin ist heute so weit. Künstliche Befruchtung, und Arin trägt das Kind aus.“

„Das Kind wird auf dich eingetragen. Du bleibst die Patin. Es wird dich Mama nennen.“

Ich starrte ihn an.

Dieser Mann war mir fremd.

„Ich will ihr Kind nicht!“

Meine Stimme überschlug sich.

„Sie hat mir meine Beine genommen! Sie hat mich kaputtgemacht! Vielleicht kann ich nie eigene Kinder bekommen - und du willst mir ihres unterschieben?“

Allein der Gedanke, Arins Kind im Arm zu halten - Byrons Kind -, drehte mir den Magen um.

„Nein. Ich will nicht.“

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