Kapitel 2

Alt-Pate Paddy war überglücklich. Zum ersten Mal, als er mit mir sprach, schwang ein Lächeln in seiner Stimme mit.

„Wenn du erst mal weg bist, kommt Byron endlich zur Ruhe. Dann übernimmt er die Familie ganz - statt deinetwegen diese nutzlosen Medizinbücher zu wälzen.“

„Du kriegst noch heute die Scheidungspapiere. In vier Wochen bist du in Europa - Reha-Zentrum, alles bezahlt. Hauptsache, du bist weg.“

Es dauerte nicht lange, da stand sein Butler vor mir und reichte mir ein Dokument.

Ich unterschrieb, ohne zu zögern.

Am nächsten Tag, nach einer weiteren sogenannten innovativen Therapie - von Arin persönlich arrangiert -, war ich drei Tage lang bettlägerig.

Mein Bein schwoll an, prall und glänzend, die Haut spannte bis zum Zerreißen. Byron massierte es drei Stunden lang, bis die Gefühllosigkeit endlich wich.

Kaum war er aus dem Zimmer, stieß Arin die Tür auf.

Sie knirschte mit den Zähnen, ihre Stimme spitz vor Eifersucht.

„Byron hat dir die Füße massiert - das tut dir gut, oder?“

Ihre Augen waren blutunterlaufen. Sie durchwühlte das ganze Zimmer, als suche sie etwas.

Mir wurde flau im Magen.

„Was willst du?“, fragte ich mit zitternder Stimme.

Sie ignorierte mich völlig.

In der einen Hand hielt sie eine dicke Spritze, gefüllt mit silbriger Flüssigkeit, dazu ein Skalpell.

In der anderen einen Hammer.

Sie sah aus, als hätte sie den Verstand verloren.

„Heute zeig ich dir, wo der Hammer hängt, du Schlampe.“

Meine untere Körperhälfte war halb gelähmt. Ich konnte mich keinen Millimeter bewegen.

Ich lag da wie ein Stück Fleisch auf der Schlachtbank.

Sie rammte mir die Nadel in den Arm, zog raus, rammte wieder rein. Das Bettlaken wurde nass - rot und klebrig. Dann zog sie das Skalpell über meinen Körper und schnitt Wunde um Wunde.

Schließlich hob sie den Hammer, zielte auf meinen Fuß, der gerade abgeschwollen war - und ließ ihn mit voller Wucht niedersausen.

Der Schmerz riss mich weg. Ich verlor das Bewusstsein.

Als ich wieder zu mir kam, war mein Fuß eingegipst. Die Wunden waren versorgt.

Byron stand am Bett. Sein Gesicht war finster, angespannt.

Bevor ich etwas sagen konnte, hielt er mir einen Vergleichsvorschlag hin.

„Arin hat überreagiert, klar“, sagte er kühl. „Aber sie ist jung, sie kennt ihre Grenzen noch nicht. Du bist ihre Schwägerin, dazu die Patin. Da kann man schon mal ein Auge zudrücken.“

„Deinetwegen sitzt sie jetzt auf dem Revier. Sie ist schüchtern, Eunice. Ich muss sie da so schnell wie möglich rausholen.“

Mir war, als hätte man mir einen Eimer Eiswasser übergekippt - ich war bis ins Mark durchfroren.

Ich starrte ihn an.

Ich wollte, dass er meine Verletzungen sah. Dass er begriff, dass Arins sogenannte Schüchternheit nichts war gegen den Schmerz, der meinen ganzen Körper überzog.

Doch er las nichts in meinem Blick. Mein Schweigen deutete er als Ablehnung.

Er rief einfach:

„Jack - halt sie fest. Lass sie jetzt unterschreiben.“

Jack packte meine Hand und bog sie zurück, bis es knirschte. Dann umklammerte er meine bereits gebrochenen Finger und zwang mich, meinen Namen unter das Papier zu setzen.

Byron verzog keine Miene. Seine Stimme klang kalt.

„Arin hatte schon recht mit dir. Kein bisschen Disziplin. Weigerst dich zu behandeln und lässt sie auch noch verhaften.“

Ich starrte ihn ungläubig an.

Er wusste genau, dass Arin mir das angetan hatte. Und trotzdem deckte er sie.

„Ihr wart das doch! Du und sie -!“

„Genug!“, fuhr er mir dazwischen. „So redet man nicht, Eunice. Nicht als Patin. Jack - Familienstrafe.“

Jack packte mich und schlug zu.

Einmal.

Zweimal.

Dreimal.

Als der vierte Schlag kommen sollte - hob Byron die Hand.

Er nahm mein Gesicht sanft in beide Hände. Für einen Moment war da wieder diese alte Zärtlichkeit - als wäre nichts gewesen.

„Eunice, ich hab dir doch schon oft gesagt: Du bist jetzt die Patin. Du kannst nicht einfach machen, was du willst. Sieh es als Lehre.“

„Und als Wiedergutmachung. Für Arin.“

Er küsste meine geschwollene Wange, ganz zart. Dann seufzte er.

„Ich muss jetzt zu Arin. Die Arme hat sicher furchtbare Angst.“

Er ging, ohne mein eisiges Schweigen zu bemerken.

Mit dem Schließen der Tür fällte mein Herz das Urteil.

Byron, wir sind durch.

Ich lag drei weitere Tage auf der Intensivstation.

Nach der Entlassung kam eine Nachricht von Arin.

„Byron gibt mir ’ne Geburtstagsparty. Du bist auch eingeladen.“

„Komm ruhig. Wir haben ’ne Überraschung für dich.“

Am Tag der Party half Byron mir persönlich ins Kleid, schloss mir den Erbarmband der Familie ums Handgelenk und schnitt mir eigenhändig den schiefen Pony gerade.

Für alle sah es aus, als liebe der Pate seine Patin innig.

Doch ich sah nur das Foto, das Arin auf Instagram gepostet hatte.

Ihr Kleid - vor einem Jahr von einem Meisterdesigner gefertigt. Von Byron persönlich in Auftrag gegeben.

Der Schmuck, der an ihr funkelte, war mindestens zehnmal so viel wert wie meiner.

Byron ließ den Rollstuhl bringen. Er bückte sich, um mich hochzuheben.

Instinktiv wehrte ich mich.

Diesmal ließ er nicht locker.

Beim Ringen löste sich mein Ehering, kullerte über den Boden, klirrte kurz - und verschwand im Abfluss des Flurs.

Das Geräusch traf mich mitten ins Herz. Mir schossen die Tränen in die Augen.

Diesen Ring hatte Byron selbst ausgesucht. Vom Material bis zur Gravur. Er war der Beweis für das, was er einmal für mich empfunden hatte.

Byron drehte sich nicht mal um.

„Beeil dich. Arin wartet.“

In seinem Herzen war selbst unser Ehering weniger wert als ein paar Minuten von Arins Ungeduld.

Bitterkeit stieg in mir auf. Ich hatte keine Kraft mehr, mich zu wehren.

Kurz darauf erreichten wir den Festsaal.

Am Eingang waren Stufen. Der Rollstuhl kam nicht hoch.

Byron bückte sich, um mich zu heben - da hörte er Arins Stimme. Und erstarrte.

„Byron! Ich hab doch heute Geburtstag! Und du willst eine andere tragen?“

„Die Stufen sind doch gar nicht hoch. Kann sie nicht einfach hochkrabbeln?“

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