Вместо послесловия

Сама влюбилась, сама обожглась и сама расплатилась — вот синопсис нескольких месяцев моей жизни. Пять месяцев, пять долгих месяцев, длилась история, которую иначе как «опыт» не назвать.

Осознание того, что Рощин был моей зеркальной, только лишь мужской, копией, пришло не сразу. Лишь после того, когда я перестала жалеть себя, перестала ненавидеть его, перестала желать отомстить… я увидела всю картину целиком.

Я никогда не верила в карму или в бумеранг жизни. Но вот он — лови. Со мной поступили так же, как бывало поступала я. Причинили мне ту же боль, что причиняла я. Говорили те же слова, что говорила я.

Заслужила ли я? Возможно — но каким же болезненным оказался этот бумеранг.

Прошла неделя после того, как я отправила Рощину курьера. Неделя — и статус «в активном поиске» с его страниц исчезает, как и многочисленные анкеты в группах знакомств.

Мне оставалось лишь горько улыбнуться — права, я была права. Жаль лишь, что уверенность в этой правоте не приносит удовольствия. Догадаться, почему качели остановились так резко, не составило труда. Всё продолжалось бы и дальше, если бы не… она.

Иногда я жалею, что не отомстила — к сожалению или к счастью, я бы не упустила возможность разрушить его жизнь до основания — отцовский бизнес и личную жизнь, его существование, всё, до чего бы только дотянулась. Я знала о нём так много, видела так много, могла сделать так много и имела так много ресурсов, чтобы всё, что у него было, превратилось в прах. Но я простила. Простила, потому что прощать куда важнее, чем мстить.

Всё, что мне было нужно, — забыть о нём. Но бережно взращиваемая любовь к нему не позволяла так просто закончить историю. Легко ли потушить свечу? Один выдох, прикосновение пальцев — и от горящего фитиля остаётся лишь тонкая струйка серого дыма. А как избавиться от лесного пожара? Как заставить его зачахнуть, перестав пожирать всё на своём пути?

Мой лесной пожар утихал долго и медленно, щедро заливаемый водой с небес. Но даже так, задушенный, где-то под толстым слоем пепла, он продолжал тлеть, причиняя боль.

Будь у вас возможность переписать жизнь, пусть и в книге, вы бы переписали её? Создали бы историю, что не окончилась так жалко? Я получила эту возможность. Взялась за оставшиеся воспоминания, выстраивая их в вереницу и придавая бумаге. Не только для того, чтобы переписать жизнь, но чтобы понять.

Я хотела придумать нас другими. Не такими, счастливыми… но не смогла.