Глава 2.

Кристина

Дома мамы нет, и я выдыхаю. Она наверняка злая, что у нее свидание сорвалось. Я проскальзываю в свою комнату и бросаю сумочку на пол, сама падаю на свою одинарную кровать. Она еще с двенадцати лет у меня. Так и не поменяли.

Часто дышу, пытаясь справиться с тахикардией. Вела себя как дура. Я ведь от парней подальше держусь. Понимаю же, что понравиться не могу. Только если сиськи. Отдельно от тела.

Ладно, глупо и глупо. Просто Наиль он… Забавным мне показался. Адекватным. С чувством юмора и хорошим вкусом. Да и непривычно общаться с парнем вот так. Как с другом.

Даааа, я бы хотела себе такого друга. Чтобы обсуждать сериалы, книги, иногда ходить в кино.

Друг — парень.

Он бы рассказывал мне о своих девушках, а я о парнях, которых не существует.

Блин, глупо как-то.

Я его наверняка больше не увижу никогда.

Но все равно открываю соцсети и пытаюсь найти Наиля, которому двадцать пять лет. Оказывается, это имя довольно распространенное даже в Питере. Вот только на фотографиях какие-то страшные татары, а мой Наиль очень красивый. Так, что смотреть хочется.

Внизу живота разливается странное тянущее ощущение, словно перед месячными, а между ног становится влажно. Странно даже. Не должно же быть менструации.

Я бегу в ванную, снимаю белье и замечаю, что по бедру что-то стекает. Цепляю каплю и, вздрагивая, иду в душ. Это я что? Возбудилась, получается? От чего? От парня, которого ищу? От парня, которого никогда больше не увижу?

Рука в какой-то момент тянется потрогать себя, но я вздрагиваю и просто моюсь, смывая с себя усталость и глупость собственных мыслей.

Расчесываю волосы, быстро просматриваю задания на понедельник. Отмечаю в уме, чем займусь завтра. Сама не сразу осознаю, но понимаю, что делаю набросок глаз Наиля в графическом планшете. Они яркие такие, словно тушью обведенные, а их выражение почти не прочитать.

В себя прихожу, но изображение сохраняю. Уже выключаю все гаджеты и спать ложусь.

Но вдруг получаю сообщение в социальной сети. От Наиля Кадырова.

«Ты не пончик, ты — зайка. Пухлая зайка»

Сердце удар пропускает. Это сообщение — как выстрел, вспышкой осветивший темную комнату.

Я сажусь на кровати, почти до побелевших костяшек сжимаю телефон.

Мне нужно что-то ему ответить?

Как минимум, узнать, как он меня нашел.

«Зайка, давай дружить?»

Я не хотела отвечать. Вот вообще.

Но не зайти на его страницу я не могла.

А там было, на что посмотреть.

Наиль явно любил себя и бесконечно любил внимание. И, конечно, частенько выкладывал фото, где был обнажен по пояс. Мне бы мимо пролистать фото, а я приближаю, рассматривая рельефное тело и несколько татуировок на руках и шее.

Тут же переключаю.

Даже мысль, что я смогу дружить с таким нарциссом, глупая и бессмысленная. Ну вот где он со своим идеальным подкачанным телом и где я? Бросаю взгляд на свое отражение в зеркальной дверце своего шкафа.

Выпрямляю спину, отчего сразу и грудь больше, и живота почти не видно. А если втянуть вот так. Посильнее. А если еще и не есть на ночь пару недель.

Так. Это я че? Из-за этого нарцисса буду менять свои принципы? И вообще, зачем он предложил меня подвезти? Так и тянет спросить, тем более, что он уже прислал два крутых трека в обработке, прикольный мем и видео, судя по всему, с какого-то концерта. Это местная питерская группа. Играют хорошо, но редко. Делают крутые аранжировки и вообще ласкают слух.

Ладно, если он еще что-то напишет, то я, пожалуй, отвечу, но он больше ничего не присылает. А у меня рука не поднимается, но я все равно выбираю любимую мелодию из своего плейлиста и отправляю ему.

«Клевая. Чего не спишь? Думаешь обо мне?»

«Учитывая, что я с тобой и общаюсь, то, конечно, я думаю о тебе.»

«А что у тебя за арты на стене?»

По телу разливается приятное тепло. Я даже на спину переворачиваюсь, закусив губу от удовольствия. Ему нравится? Или он из вежливости?

«Да так, балуюсь на досуге.»

«Это ты сделала? Охеренно! Ты на кого учишься, зайчонок?»

«На веб-дизайнера. А ты на кого учился?»

«На программиста. Согласись, мы созданы друг для друга»

Закрываю глаза, пытаясь унять зачастившее сердце. Вот как легко парни такие вещи говорят. Случайно? Или специально?

Я ничего не отвечаю. Продолжаю просматривать его страницу, места, где он отдыхал, офис, где он работает. Там очень ярко, и судя по одежде, неформально. Да, пожалуй, когда я отучусь, я бы хотела работать в подобном месте.

Мы еще полчаса общаемся ни о чем, а потом я понимаю, что ему кто-то написал или позвонил, потому что мое последнее сообщение осталось непрочитанным, причем сам он не ушел в оффлайн. Я жду еще минут пятнадцать, но понимаю, что это глупо. Такой, как Наиль Кадыров, явно нашел более интересное занятие, чем обсуждение последней серии Гриффинов.

Я вроде ложусь спать, а сердце все равно стучит как бешеное, не говоря о мыслях, которые так и крутятся ураганом вокруг одного очень привлекательного объекта. В его друзьях более тысячи девушек. И я не удивлюсь, если с большинством из них он переспал.

Спать все равно не получается, и я дорисовываю его портрет. Он получается таким, каким я его впервые увидела. Дерзким, наглым, смешливым. Ладно, можно, пожалуй, признаться себе, что он мне нравится. Как человек. Ну и как объект для творчества он тоже неплох. Главное, чтобы фантазии не уводили меня дальше, туда, где он не только жадно смотрит на мою грудь, но и просит ее показать.