Пылающая ночь

Глава 5: Пылающая ночь

Элара

Я не помню, кто встал первым.

Может быть, он. Может быть, я. Может быть, мы встали вместе, как будто наши тела согласились, не посоветовавшись с разумом. Все, что я помню, это его рука, которая не отпускала мою, тепло его пальцев, переплетающихся с моими, то, как он вел меня к выходу, не говоря ни слова, ни секунды не колеблясь.

Ночной воздух бьет нас по лицу. Холодно. Улицы пустынны, блестят от дождя. Я не знаю, который час. Я даже не знаю, какой сегодня день. Время растворилось в вине и сером взгляде незнакомца, идущего рядом со мной.

Мне следует бояться. Я одна, ночью, на незнакомой мне улице, с мужчиной, о котором я ничего не знаю. Моя тетя была бы в ужасе. Джулиан был бы шокирован. Виктория Эшфорд набросилась бы на это.

Эта мысль заставляет меня улыбнуться.

— Что тебя забавляет?

Его голос – шепот в ночи. Он наклоняет ко мне голову, и я чувствую его дыхание у себя на виске. Он очень близко. Слишком близко. Недостаточно.

— Я думал о своей будущей свекрови, — отвечаю. Она была бы в ярости, увидев меня здесь.

— Женщина, которая довела тебя до такого состояния?

Я не отвечаю. Я не знаю, что ответить. Виктория ничего не делала напрямую. Это Джулиан предал меня. Но если подумать, Виктория держит все ниточки. Это все еще она. С самого начала.

Он не заставляет меня отвечать. Он просто продолжает идти, его рука по-прежнему связана с моей, и это простое присутствие приносит мне огромную пользу. Он не задает вопросы. Он не судит. Он просто здесь, твердый и тихий, как маяк во время грозы.

Отель появился перед нами без моего ведома. Сдержанный фасад, приглушенный знак. Он толкает дверь, обменивается несколькими словами с администратором слишком тихим голосом, чтобы я мог его понять, а затем ведет меня к лифту.

Двери закрываются. Мы одни.

Пространство тесное. Слишком тесно. Наши тела соприкасаются друг с другом, но по-настоящему не соприкасаются, и это отсутствие контакта хуже, чем ласка. Я не смею поднять глаза. Я смотрю на пол, на потертый узор ковра, на все, чтобы не встретиться с ним взглядом. Мое сердце бьется так сильно, что я уверен, что он это слышит.

-Посмотри на меня.

Голос его мягкий, почти нежный, но не оставляет места отказу. Это приказ и молитва одновременно.

Я смотрю вверх.

Лифт останавливается. Двери открываются. Он не двигается. Он смотрит на меня, и в его бурных глазах я вижу что-то похожее на страх. Не бояться того, что может случиться. Страх перед тем, что уже происходит. О том, что ускользает от нас.

«Вы еще можете уйти», — сказал он. Если хочешь, я вызову тебе такси, и ты поедешь домой. Я не буду тебя сдерживать.

Это отсрочка. Открытая дверь. Последний шанс развернуться, прежде чем развалиться навсегда.

Я не принимаю это.

— Я не хочу идти домой.

Слова вылетают из моего рта прежде, чем я успеваю их сдержать. Они правдивы. Они ужасны. Они освобождают.

Он медленно кивает. Затем он снова берет меня за руку и ведет в коридор.

Комната огромная. А может быть, оно кажется мне огромным, потому что я крошечный, потерянный в мире, который только что взорвался. Окна от пола до потолка выходят на спящий город. Огни столицы сверкают вдали, словно перевернутое небо. Кровать большая, застелена белым одеялом.

Он закрывает за нами дверь.

Щелчок замка звучит в тишине как осуждение. Или избавление.

Я поворачиваюсь к нему. Он там, прислонился к двери, скрестив руки. Он смотрит на меня с таким вниманием, что я дрожу. Он не делает ни шагу. Он ждет.

И именно я делаю первый шаг.

Я не знаю, что со мной не так. Я не узнаю себя. Девочки, которая ходила по гостиным Эшфорда с опущенными глазами, которая кротко улыбалась друзьям Джулиана, которая говорила только тогда, когда их расспрашивали, этой девушки больше не существует. На ее месте оказалась женщина, которая только что потеряла все, во что верила, и решила, что сегодня вечером она ничего не потеряет без боя.

Я подхожу к нему. Мои каблуки стучат по полу. Я кладу руки ему на грудь. Под своими ладонями я чувствую биение его сердца. Они такие же быстрые, как мои.

— Я не хочу думать, — шепчу я. Я не хочу вспоминать. Я просто... хочу чувствовать.

Он не отвечает. Не словами. Его рука поднимается и ложится мне на затылок, его пальцы впиваются в мои волосы, и он притягивает меня к себе с невыносимой медлительностью. Его губы касаются моего лба. Мои храмы. Мои веки. Он не торопится. Он пробует меня на вкус. Он рисует меня.

И тут его рот накрывает мой.

Поцелуй дикий. Отчаянный. Горение. Это не поцелуй новичка, застенчивый и неловкий. Это поцелуй утонувшей женщины, поцелуй женщины, которая цепляется за жизнь зубами и ногтями. Он отвечает с тем же пылом, с той же настойчивостью, и я чувствую, как все его тело напрягается.

Его руки спускаются по моим плечам, повторяют изгиб моей талии и останавливаются на бедрах. Он прижимает меня к себе, и я стону ему в рот. Звук, вылетающий из моего горла, удивляет даже меня. Я не знал, что могу издавать такой шум. Я не знал, что могу так чувствовать.

— Скажи мне остановиться, — дышит он мне в губы.

Голос у него хриплый, надломленный, на грани пытки.

— Скажи мне остановиться, и я остановлюсь.

Я должен. Я знаю, что должен. Это безумие. Я даже не знаю его имени. Через несколько часов я вернусь к своей жизни, своей тюрьме, своему помолвочному маскараду. Все это нереально. Ничего из этого не должно произойти.

— Не останавливайся.

Слова исходят из глубины меня, из места, которого я не знал, из линии разлома, которая, как мне казалось, закрылась навсегда. Они являются признанием. Капитуляция. Возрождение.

Он снова погружается в мои губы, и мир перестает существовать.

Его рот пожирает мой, а руки находят молнию моего платья. Ткань скользит по моим плечам и с шелковистым шорохом провисает у ног. Я не прикрываюсь. Я не прячусь. Впервые в жизни я обнажена перед мужчиной и мне не стыдно.

Он отстраняется, чтобы посмотреть на меня. Его дыхание короткое. Его бурные глаза почернели, расширенные желанием, от которого у меня кружится голова.

«Ты красивая», — шепчет он.

Это не комплимент. Это наблюдение высказано с пылом, напоминающим преданность. И я этому верю. В его глазах я красивая. В его глазах я не белый гусь и не пешка на шахматной доске. Я женщина. Желание. Обещание.

Я протягиваю к нему руки. Дрожащими пальцами я расстегиваю пуговицы его рубашки. Он позволяет мне сделать это, неподвижно, как будто затаив дыхание. Когда ткань разошлась и моя ладонь легла на его горящую кожу, по нему пробежала дрожь.

Переворачиваемся на кровать.

Простыни прохладные под моей спиной. Его тело теплое над моим. Все контрастно. Все лишнее. Он целует мое горло, мои плечи, основание моей груди. Его губы прочерчивают огненный путь по моей коже, и я выгибаюсь под ним, предложенная, покинутая, живая впервые за многие годы.

Я больше не думаю. Я больше не помню. Нет больше ни Джулиана, ни Виктории, ни брака, ни лжи. Есть только этот мужчина с бурными глазами, который занимается со мной любовью так, как если бы я была самой драгоценной вещью, которую он когда-либо держал в своих объятиях.

И когда приходит конец, когда удовольствие переполняет меня и вырывает из меня крик, который я не могу сдержать, я называю его имя.

Сорен.

Я не знаю, откуда я это знаю. Я не знаю, когда он мне сказал. Но в этот момент, в хаосе наших двух переплетенных тел, я шепчу его имя, как молитву, и он отвечает, уткнувшись лицом в мою шею.

— Элара...

Моё имя в его устах — это ласка и рана. В его голосе отчаяние. Нежность. И что-то еще, что-то более темное, что я пока не знаю, как назвать.

Мы долго лежим, запутавшись, молчат. Город спит за окном. Время остановилось. Его рука медленно гладит мои волосы, как будто он хочет запомнить каждую прядь, каждый изгиб, каждый вздох.

Я не хочу, чтобы эта ночь заканчивалась. Я хотел бы остаться здесь навсегда, в этой скобке вне мира, под защитой его рук и тьмы.

Но наступит рассвет. Она всегда приходит. А вместе с ним и выбор, который мы больше не можем откладывать.