Незнакомец с бурными глазами

Глава 4: Незнакомец с бурными глазами

Элара

Передо мной открывается дверь в Ноктюрн, и я чувствую, что попадаю в другой мир. Воздух густой, полный незнакомых мне запахов. Виски, воск, мускусный аромат, цепляющийся за горло. Ничего общего с продезинфицированными гостиными Эшфордов, где все пахнет лилиями и лицемерием.

Мои ноги трясутся. Мое коктейльное платье, то самое, которое я надела на репетицию свадьбы, прилипает к моей коже, словно маскировка, от которой я уже не знаю, как избавиться. Я не должен быть здесь. Мне следовало бы сидеть в своей комнате и смотреть в потолок, пытаясь понять, как моя жизнь могла быть разбита вдребезги из-за одного-единственного украденного разговора.

— Белый гусь. Брак – это формальность.

Слова Джулиана снова и снова крутятся в моей голове. Они сжигают меня. Они унижают меня. И именно это унижение толкнуло меня сюда, в этот бар, о существовании которого я еще час назад даже не подозревал.

Я стою на пороге, не в силах двинуться вперед или назад. Лица поворачиваются ко мне, смотрят на меня, затем отворачиваются. Я просто еще один силуэт в темноте. Женщина в бегах. Невеста, которая только что узнала, что она всего лишь пешка в игре, о правилах которой она ничего не знает.

И тогда я это вижу.

Он сидит в самом конце, в нише, куда не проникает свет. Он не смотрит на меня, но у меня сразу возникает ощущение, что он увидел меня задолго до того, как я увидел его. Его профиль выделяется в темноте, как клинок. Черные волосы, твердая челюсть, неподвижность настороженного хищника.

Мне следует отвести взгляд. Мне следует развернуться и выйти из этого бара обратно в свою позолоченную клетку, спрятать голову в песок и сделать вид, что ничего не слышу. Как будто я все еще могу выйти замуж за Джулиана, зная, что он меня презирает. Как будто я могла стать миссис Эшфорд, зная, что мой брак оказался фиктивным.

Но я не двигаюсь.

Потому что он просто поднял глаза, и его взгляд просто пронзил меня.

У него нет глаз. Это два порыва шторма, настолько серого, что кажется, будто все небо разорвано на части, чтобы застрять в его зрачках. Он не смотрит на меня. Он меня читает. Он видит мятое платье, тушь, которая, должно быть, потекла, несмотря на мои попытки проглотить ее со слезами, гнев, который я не могу подавить и который пульсирует под моей кожей, как дикий зверь.

Он видит все.

И он не отворачивается.

Дрожь пробегает по моей спине. Никакого страха. Не совсем. Это нечто другое. Ощущение, которого я никогда не испытывал, как будто мое тело знает что-то, что мой разум до сих пор отказывается признать.

Он делает жест. Простое движение руки, едва заметное. Приглашение.

Мои ноги начинают двигаться прежде, чем я успеваю дать им команду. Я пересекаю комнату, иду вдоль бара, проскальзываю между столиками, не видя никого, кроме него. Время растягивается и сжимается одновременно. У меня такое чувство, будто я иду в замедленной съемке, и все же я уже перед ним.

Он не встает. Он не здоровается со мной. Он просто смотрит на меня, слегка приподняв подбородок, и я чувствую себя незащищенным.

«Мне кажется, вам больше нужна выпивка, чем публика», — сказал он.

Голос у него глубокий, хриплый, с акцентами, обещающими пропасть гораздо более глубокую, чем та, в которую я погружаюсь. Он скользит по моей коже, словно ласка, и мне приходится сдерживать себя, чтобы не вздрогнуть.

- Садиться. Вы бледны, как приговоренный к смерти.

Формула меня замораживает. Женщина, приговоренная к смертной казни. Я именно такой. Мое будущее с Джулианом только что умерло. Женщина, которой я себя считал, только что умерла. Все, что осталось, — это пустая оболочка: невеста-призрак, бродящая по бару в поисках чего-то, что она даже не может назвать.

Я сажусь, ничего не говоря. В любом случае, мои ноги меня больше не поддерживают. Он машет бармену коротким, властным жестом, и через несколько секунд передо мной появляется хрустальный бокал. Жидкость красная, глубокая, в темноте почти черная.

— Я никогда... — начинаю я.

Голос у меня сломанный, несчастный. Я это слышу и ненавижу.

— Я знаю, — перебивает он меня.

Тонкая улыбка растягивает его губы. В этом нет ничего насмешливого. Он почти нежен, что ужасно противоречит твердости его лица.

— Но сегодня послушание не твой союзник. Напиток.

Я хватаю стакан. Мои пальцы дрожат. Вино сухое, мощное и скользит по горлу теплой змеей. Я никогда не пью. Я никогда не пил. Алкоголь дома был запрещен, тётя сказала, что это неприлично молодой девушке из хорошей семьи. Но я уже не молодая девушка из хорошей семьи. Я больше никто. Поэтому я пью.

Он не задает мне никаких вопросов. Он не спрашивает меня, что я здесь делаю, почему у меня красные глаза или почему я все еще ношу свадебное платье в то время, когда порядочные девушки спят. Он стоит молча и наблюдает за мной через край своего стакана.

И это молчание красноречивее признания.

Оно плотное, наполнено напряжением, которое потрескивает между нами, словно статическое электричество. Мне должно быть некомфортно. Я должен был чувствовать себя пойманным в ловушку, загнанным в угол этим слишком пристальным взглядом и этой слишком интимной близостью. Но все совсем наоборот. Впервые за этот вечер я не чувствую ни страха, ни жалости. Я чувствую что-то другое. Необузданное животное влечение, от которого у меня перехватывает дыхание.

Затем он делает что-то, что меня полностью дестабилизирует.

Он протягивает руку. Медленно. Умышленно. Его пальцы касаются тыльной стороны моей руки, лежащей на столе.

Контакт представляет собой электрическую дугу.

Моя кожа горит. Мое сердце останавливается, а затем снова начинает биться с головокружительной скоростью. Он меня особо не ласкает, едва касается меня, но все мое тело напрягается к нему, как слишком долго затянутая веревка.

Мои глаза ищут его. Серая буря снова потемнела, предвещая ураган. Мне следует убрать руку. Мне следует встать и уйти. Мне следует поступить так, как поступила бы любая разумная женщина в моей ситуации.

Но я не разумен. Уже нет.

«Человек, который затолкнул тебя в этот бар, — шепчет он, — идиот.

Его голос — низкое рычание, которое вибрирует в моей груди.

— Но я в долгу перед ним.

Его пальцы нежно сжимают мои. Они горячие, грубые, невероятно настоящие. И в этом прикосновении, в этой руке, которая держит меня так, будто я самая драгоценная и хрупкая вещь, к которой он когда-либо прикасался, что-то ломается внутри меня.

А может, что-то начинается.

Я не знаю его имени. Я ничего о нем не знаю. Но именно в этот момент, когда его бурные глаза смотрят в мои, и весь мир, кажется, сжимается в крошечное пространство, разделяющее наши два тела, я знаю, что потерялся.

И впервые в жизни я не хочу, чтобы меня нашли.