Глава 3. Фитиль

Андрей

Машина замерла у подъезда, но я не выключаю двигатель. Смотрю на тёмные окна её квартиры на девятом этаже. Уехать? Просто уехать, дать Марго эту ночь покоя, который она так яростно отвоевала? Но в груди что-то тяжёлое и горячее, как раскалённая болванка, не даёт сделать даже этого.

Я даю по газам, и машина рычит, вырываясь из двора. Кружу по спящему городу. В голове обрывки воспоминаний. Её пальцы в моих волосах, но не от страсти, а в отчаянии.

Её голос: «Зачем это портить?»

И этот взгляд. Животный страх. Я видел такие глаза раньше. У загнанных в угол. В детдоме, на проверке. Мальчик, укравший хлеб, смотрел точно так же.

И этот страх — мой. Мой ключ.

— Ты моя, — тихо говорю я. — Вся. И я сниму с тебя эту броню. Слой за слоем. Даже если придется с мясом… и болью…

Острое, почти невыносимое желание владеть не телом, а самой её сутью выталкивает меня к ночному магазину. Покупаю виски, того, что Марго назвала «пеной для ванн для мачо».

Пью прямо из горла. Огонь не гасит то, что тлеет внутри. Хочу не просто обладать. Я хочу её доверия. Слышать «доброе утро»… Хочу разгадать Маргариту и поставить свою печать.

— Я тебя добьюсь. И ты сама попросишь меня никогда не уходить.

В квартире пахнет яблочным пирогом и лекарственной мазью. Тишина. Я надеялся, что мать уже спит.

— Андрюша? Это ты?

Голос из гостиной. Прохожу на кухню, чтобы спрятать бутылку в шкаф, но мама уже ковыляет на костылях из своей комнаты. Лицо бледное, усталое, а в глазах тревога.

— Я волновалась. Так поздно. Всё хорошо?

— Всё нормально, мам. Просто… развезло после мероприятия. Нужно было остыть.

Я целую её в холодную щёку, избегая взгляда.

— Она была там? Красивой была? — мать садится за стол.

Красивой? Да. Ослепительной и недоступной, как алмаз за бронированным стеклом.

— Да, мам. Очень.

— Красивые они все, пока не покажут клыки, — вздыхает. Звук этот, знакомый до боли, полный горькой материнской прозорливости, действует мне на нервы. — Она же тебя не ценит, сынок. Я вижу, как ты возвращаешься. Ты для неё… как удобный диван. Пришла, отдохнула, ушла.

По спине бежит знакомый холодок ярости. Не на мать. На ситуацию. На правду в её словах, которую я не готов принять.

— Мама, — понижаю голос. — Пожалуйста. Не надо.

— Не надо? А как надо? Смотреть, как моего мальчика используют? Она холодная, Андрей! Бессердечная! Нормальная женщина так не поступает с мужчиной, который её любит!

Струна рвётся.

— МАМА! — кулаки со всей силой обрушиваются на столешницу. Чашки прыгают на блюдцах. Моя тень накрывает весь стол. — Хватит! Я не мальчик! И то, что между нами — это наше! Наше! Не твоё! Ты ничего не понимаешь! Я люблю её! Слышишь? ЛЮБЛЮ! И мне всё равно, как это выглядит со стороны!

Я никогда не кричал на мать. Даже когда отец погиб, и она плакала сутками, я был тихой опорой, скалой. Но сейчас из меня вырывается вся накопленная боль, унижение, ярость и бессилие.

Мама замирает. Слёзы медленно, одна за другой, катятся по её морщинистым щекам. В них столько горького понимания и жалости, что мой гнев мгновенно сдувается, оставляя после себя лишь чёрную вязкую пустоту и всепоглощающий стыд.

Делаю шаг, опускаюсь перед ней на колени, хватаю её руки. Они холодные и тонкие.

— Прости… Мама, прости… — я целую её пальцы. — Но это моя жизнь. Моя боль. Моя… ошибка, если хочешь. Дай мне её прожить. Пожалуйста.

Мать молча гладит меня по голове, по моим растрёпанным волосам.

— Встань, сынок. Встань. Я поняла.

Но в её глазах я читаю другое: «Ничего ты не понял. И мне за тебя страшно».

Запираюсь в ванной. Включаю воду, сначала ледяную. Стою под холодными струями, пока тело не покрывается мурашками и дыхание не сбивается. Потом кручу кран на максимум, на обжигающе горячую. Пар заволакивает зеркало, стирая моё отражение. Хорошо.

Прислоняюсь лбом к кафелю. Глаза закрыты. Вижу Маргариту. Но не сегодняшнюю: холодную и отстранённую. А другую. Её губы, приоткрытые в негромком стоне в такт моим толчкам. Ровную спину, выгнутую под моими ладонями. Её взгляд. Потерянный, утопающий в моём всего на секунду, прежде чем она снова надела маску.

Обхватываю член рукой. Уже твёрдый, болезненно чувствительный. Я не ласкаю себя. Наказываю. Жёстко, почти грубо. Фантазирую, но не о прошлом. О будущем. Как прижимаю Марго к этой самой кафельной стене, не давая вырваться. Пальцами жестко впиваюсь в упругие бёдра, оставляя синяки. Я вхожу в неё резко, глубоко, заставляя вздрогнуть всё её тело.

— Моя, — шепчу в такт движению руки, представляя этот момент полного, тотального подчинения, когда с лица Марго слетает цинизм, насмешка, страх и остаётся только животное шокированное потрясение. — Только моя.

Сперма вырывается с болезненным спазмом, ее тут же смывает водой. Я тяжело дышу, опираясь о стену. Облегчения нет. Есть только пустота и стыд ещё горше, чем после ссоры с матерью. И понимание: я не выдержу, если Марго действительно станет чьей-то ещё.

Утро застаёт меня за рабочим столом в новом, пахнущем деревом и кожей кабинете. На столе остывший кофе и первое дело в статусе прокурора. «Перестрелка в ночном клубе „Черный бархат“. Один убит, двое ранены. Клуб принадлежит через цепочку подставных лиц Эмиру Рустамовичу Алиеву.

Дело лежит с жирным штемпелем «НАПРАВИТЬ В СУД». Читаю методично, как всегда, карандаш в руке. Через двадцать минут откладываю папку.

Внутри только холодная, чистая профессиональная ярость. Дело не просто сырое. Оно гнилое. Обвиняемый — мелкий гопник Степан Лыков. У Лыкова алиби, подтверждённое камерой видеонаблюдения в пяти километрах от клуба в момент стрельбы.

Оружие — пистолет ТТ, не найден. Следов пороха на руках Лыкова нет. Свидетели дают противоречивые показания, из которых ясно лишь одно: они боятся.

Это не правосудие. Это фарс. Причём наглый, циничный, рассчитанный на то, что новый прокурор проглотит, кивнув на «показательность процесса».

Выхожу к своей помощнице Наде.

— Попросите ко мне следователя Зубарева. Немедленно.

Антон Зубарев входит через пять минут. Аккуратный, в свежей рубашке, с противной улыбкой. Карьерист, который, увы, в этот раз не достал языком до нужных задниц.

— Андрей Валерьевич! Поздравляю с повышением! Как…

— Сядь, Антон, — я не поднимаю на него глаз, перелистывая страницы дела.

Зубарев осторожно опускается на стул.

— Объясни мне это, — отодвигаю папку к краю стола. — Обвиняемый с алиби. Орудие не найдено. Вещдоков — ноль. Свидетели явно запуганы. На каком основании здесь стоит штемпель «в суд»?»

— Андрей Валерьевич, народ требует… ситуация напряжённая… Алиев — фигура, надо показывать, что мы контролируем…

— Мы контролируем соблюдение Уголовно-процессуального кодекса, — говорю ровно, но с угрозой. — А не общественное мнение. Кто дал команду проталкивать это?

Зубарев бледнеет.

— Сверху… были намёки…

— Сверху у тебя председатель Следственного комитета, а не анонимный доброжелатель, — я наклоняюсь вперёд, и мой взгляд, наконец, впивается в Зубарева. — У тебя сутки. Или находишь реальные улики, соответствующие требованиям закона, или пишешь постановление об отказе в возбуждении. Если завтра в это время я увижу эту папку на своём столе в том же виде, я инициирую проверку по факту служебного подлога и халатности. Всё ясно?

В кабинете повисает тишина. Зубарев кивает, не в силах вымолвить ни слова.

— Выйди.

Когда дверь закрывается, я откидываюсь в кресле. Руки дрожат от бессилия. От понимания, что система, частью которой я теперь стал, пожирает сама себя.

Я еду к Алиеву. Не по долгу службы, а по личной необходимости. Посмотреть в глаза человеку, который думает, что может купить правосудие. И тому, кто положил глаз на мою женщину.

Офис Алиева — стерильное пространство из стекла, бетона и чёрного дерева. Секретарша, девушка с лицом куклы Барби и глупыми глазами, сладко щебечет по мобильному. Увидев меня, она кладет трубку.

— Андрей Валерьевич! Какая честь! Эмир Рустамович, к сожалению, ненадолго отлучился.

— Когда будет? — хриплю.

— Трудно сказать. Он поехал к врачу. Личному. Беспокоится о здоровье, профилактика, вы понимаете. — В её голосе лёгкий, едва уловимый подтекст.

— В какую клинику? — я чувствую, как у меня холодеют кончики пальцев.

Девушка делает вид, что смущается, вертя в пальцах дорогую ручку.

— Ой, не уверена… Ну, раз уж вы спрашиваете. В «ПрофМед» наверное.

«ПрофМед».

Мир сужается до одной точки, до слов, которые сейчас разрывают мне грудную клетку изнутри…

Он поехал к Марго…