Пролог

Мы слишком близко. Я близко к нему. Настолько, что чувствую дыхание на своей щеке. Он пахнет мятой и табаком. Раньше был выше меня, уверена, и сейчас тоже, когда выпрямится во весь рост. Сейчас он оперся на дверь своей дорогой машины, и это облегчает задачу.

Протягиваю руку. Она дрожит так, будто я пробежала сотни километров. Но уверена, даже тогда адреналин колотил бы меня меньше. Сейчас же моё дыхание сбито настолько, что, кажется, никогда уже не вернётся в норму... Но я касаюсь ледяными пальчиками его горячей щеки.

Сначала легко, только кончиками пальцев, потом увереннее и ещё...

— Настоящий... Это правда ты? Я сошла с ума… – забвенно выдыхаю.

Он молчит. Смотрит, не мигая. Я провожу пальцами по виску, очерчиваю бровь, спускаюсь к губам. Там, чуть ниже, на подбородке, должен быть шрам. Он получил его из-за меня. Защищал.

Касаюсь большим пальцем и глаза мои, наверное, становятся словно блюдца. Потому что шрам есть.

Господи, моё сердце сейчас остановится, настолько бешено оно трепещет.

— Демьян... — как подтверждение, упрёк. Да что угодно!

— Жемчужная моя... Ундина...