Глава 3

— Лада! — встречает меня отец у лестницы. — Наконец-то! — выдыхает.

Я останавливаюсь на предпоследней ступеньке и не спешу делать последние шаги к папе.

Он осматривает меня придирчивым взором, оценивая то, как я выгляжу, а мне внезапно хочется прикрыться. Потому что я впервые ощущаю себя товаром, приготовленным для того, чтобы его выставили на витрине.

И это ощущение мне не нравится. Потому что отец всегда следил за тем, чтобы мой образ не был броским и не привлекал ненужное внимание. А теперь в этом пудровом платье с декольте и разрезом я чувствую себя больше раздетой, чем одетой. Но и возразить я не имею права.

— Нас уже ждут, — по глазам папы и по плотно сжатой линии губ вижу, что он возмущен моим внешним видом, но почему-то ничего не говорит против. Не заставляет вернуться в спальню и надеть что-то более подобающее.

Он всего лишь кивает мне в сторону гостиной. Хотя дорогу туда я прекрасно знаю.

— Папа, что происходит? Вика несла какую-то ерунду.

— Тебе не стоит обсуждать Вику, — цедит он сквозь зубы, подставляя мне локоть.

— Можешь ты хотя бы объяснить, к чему все это? — подхватывая папу под руку, киваю я на свой наряд, что принесла мне собственноручно мачеха.

— Так нужно, Лада. И… постарайся произвести хорошее впечатление. Помалкивай.

— Даже если со мной захотят поговорить? — эта просьба кажется мне особенно странной.

— В этом случае… постарайся меня больше не позорить.

— Я не позорила тебя… — отвечаю, понимая, что вряд ли он меня сейчас даже слышит. — Папа, я хотела поговорить с тобой…

Мы до сих пор не обсудили мой побег, и это висит надо мной острым лезвием гильотины.

— Замолчи, Лада. Ты не просто меня разочаровала — ты меня подставила. Для разговоров уже поздно.

— Почему? — мой вопрос тонет в гуле голосов, что наполняют гостиную.

Краем сознания я улавливаю то, что все до единого они мужские, но понять, что именно это означает, могу, только когда захожу в самую большую комнату нашего дома. Все звуки смолкают, и все внимание сосредотачивается на мне.

Я врастаю ногами в пол, теряясь от такого количества мужчин, большая часть из которых — кавказцы. Взгляд блуждает от одного лица к другому, когда я замечаю того, кого встречала лишь однажды.

Он впивается в меня тяжелым и слишком пристальным взором, от которого у меня учащается пульс и по позвоночнику сползает ледяная капля пота. От напряжения, повисшего в помещении, кажется, что даже воздух звенит.

— Господа, это моя дочь Лада, — голос отца дрожит, когда он представляет меня гостям.

Никто ничего не говорит в ответ. Они продолжают молча разглядывать меня. Будто я товар на витрине.

А тот мужчина, что довез меня до травмы после аварии, он не разрывает нашего зрительного контакта. Но я не выдерживаю и опускаю глаза, чувствуя себя так, будто из меня вытянули всю энергию.

— Пусть девочка подождет, — звучит тот самый голос, что убеждал меня в том, что лучше не иметь друзей, чем надеяться на таких, как у меня. И кожа покрывается мурашками.

Почему они здесь?

Это единственная внятная мысль в моей голове.

Но отец не дает никаких ответов. Вместо этого он поручает Борису отвести меня в кабинет.

— Борис, что происходит? — спрашиваю я у начальника охраны отца, как только оказываюсь в стороне от глаз посторонних.

— Ничего не могу сказать, Лада.

— Что папа задумал?

— Прости, но это не я должен тебе говорить.

— Скажи хотя бы, для чего здесь эти люди? — у меня есть крохотная надежда, что они здесь лишь для того, чтобы убедиться в моем добром самочувствии. — Они здесь из-за столкновения?

— Во многом из-за него.

— То есть это не основная причина? — выжидающе смотрю на него, но в его взгляде лишь сталь.

— Ты все узнаешь сегодня, — говорит загадками. — Сиди тут, — закрывает дверь в кабинет отца, где я жду долгие полчаса чего-то.

В голове роится множество мыслей, и ни одна из них не радует меня. Слова мачехи засели где-то на подкорке, и я не могу сделать вид, будто не слышала их. Да еще это странное знакомство. Для чего?

Неужели папа так и не объяснит мне ничего?

Сидеть тихо на месте не получается, и я брожу из угла в угол, не зная, чего ожидать. Но предчувствие беды меня не отпускает.

Дыхание рваное, и органы будто скрутило в узел. Мне плохо. Не просто плохо, а кажется, что я на грани панической атаки.

Я вскакиваю с кресла, как только дверь приоткрывается, в надежде получить ответы от отца. Но вместо родного лица вижу совершенно другого человека.

— Сегодня ты выглядишь лучше, чем когда прыгнула ко мне под машину, — бросает он с порога, проезжаясь по мне взглядом.

— Я не прыгала…

— Неважно. Ты уезжаешь со мной, немедленно.

— Зачем? — кажется, что он должен добавить еще какую-то информацию.

— Теперь ты принадлежишь мне, и я не оставлю свою собственность без присмотра.

— Это шутка какая-то?

— Никаких шуток. Твой отец отдал тебя мне. И теперь я распоряжаюсь твоей жизнью.