Глава 2. Босс, факир и одна сломанная корона.

Игнат

Лучи солнца слепят глаза, заставляя меня тут же зажмуриться. Мозг вяло перебирает обрывки вчерашнего: шумная вечеринка, громкая музыка, чей-то навязчивый смех.

И размякшее незнакомое тело, прилипшее ко мне спиной. Я с трудом припоминаю лицо. Вроде бы блондинка с той самой тусовки.

— Детка, — тереблю ее за плечо. — Пора просыпаться и собираться. Мне на работу.

Она мычит что-то невнятное, переворачивается. Милое личико, модельная внешность. Идеальные формы. Но сейчас она здесь лишняя.

— А который час? — хрипит.

— Время убираться, — говорю, уже вставая и натягивая боксеры. — Ванная свободна. Я вызову тебе такси.

Она смотрит на меня округлившимися глазами, но я уже поворачиваюсь спиной. Жалобное сопение меня не интересует.

Пять минут на сборы, быстрые проводы до лифта и ложь, что я ей перезвоню.

Я снова один в своей тихой, стерильно чистой квартире. Победитель. Хозяин жизни.

На кухне рублю зелень для омлета, варю крепкий кофе. Ритуал. Порядок. Контроль. Завтрак идеален, как и все, что я делаю. Но пока пью ароматную арабику, гляжу в окно. Вспоминаю свадьбу Егора. Моего босса и хорошего друга.

Черт. В памяти сразу всплывает она. Та самая пышечка в сиреневом платье. С глазами, полными огня.

Та, что на глазах у всего высшего общества зарядила мне пощечину. Сочно, с размаху. За то, что я, видите ли, позволил себе пару… комплиментов насчет ее аппетитных форм. И предложил уединиться. Ну а что?

Такие девушки вряд ли получают подобные предложения каждый день.

А эта вот гордая оказалась.

Я непроизвольно касаюсь щеки. Прошел уже месяц, а ощущение ее ладони, жгучее и унизительное, до сих пор живет где-то под кожей.

ЕЙ БОГУ! Мне, Игнату Макаренко, который может получить любую, не отказывают!

Она посмотрела так, будто я ничего не стою. И что самое дурацкое — это меня зацепило. Сильнее, чем должно.

Глупо. Я всегда любил худых. Изящных, как с обложки.

А эта… яркая, колючая, с формами, которые так и просятся, чтобы их потискали. Или придушили. Непонятно. Ловлю себя на том, что за месяц не раз вспоминал ее. И это странно. Я обычно быстро забываю таких истеричек.

Телефон вибрирует, прерывая поток ненужного бреда. Егор.

— Приезжай в офис. Обсудим новый проект. И кое-что по персоналу.

Через сорок минут я уже въезжаю на огромную парковку «Тристар Групп». Мой мир. Мое царство. Где все логично и подчинено правилам.

Кабинет Егора залит утренним светом. Друг сияет, как новенький Роллс Ройс. Теперь он женатый мужчина. Ежов! Тот, кто еще полгода назад был готов со мной снимать цыпочек.

До сих пор не могу поверить.

— Ну как семейная жизнь? Не уснул еще от скуки? — бросаю я, разваливаюсь в кресле напротив.

Друг усмехается.

— Завидуй молча, холостяк. У Милены есть просьба. Ее подругу вчера уволили с работы. Сказали, что «не вписывается в коллектив». Миля просит взять ее к нам. Вернее, к тебе.

Я презрительно фыркаю.

— Ко мне? Очередную жертву? У меня, на минуточку, уже вторая секретарша за месяц сбежала.

Егор усмехается.

— Может, дело не в них? Ты людей роняешь в обморок одним взглядом.

— Потому что требую компетентности, а не истерик! — парирую, скрестив руки на груди. — Если от чтения должностной инструкции у них начинается паника, это не мои проблемы.

— Ну так вот, — Егор смотрит на меня с ехидным прищуром. — Как раз твой вариант. Милена говорит, что подруга с характером. Стрессоустойчивая. Мотивированная. Говорит, таких, как ты, на завтрак съедает.

— Охо-хо, героиня! — делаю страдальческое лицо. — Может, лучше Милену ко мне вернёшь? У меня осталось два аналитика, Егор… и одна декретница.

— Забудь, — качает головой Егор, и в его голосе проскальзывает сталь. — Миля теперь мой личный и единственный проект. На всю жизнь. Так что готовься. Собеседование завтра в десять. Попробуй не довести её до слёз в первые пятнадцать минут.

— Ладно, ладно, — отмахиваюсь. — Пришли мне резюме. Только если это еще одна плаксивая дурочка, я ее сам вышвырну.

День пролетает в совещаниях и работе над новым контрактом. К вечеру голова гудит. Нужна разрядка.

Клуб «Ангар» — мое второе место силы после спортзала. Дорого, пафосно, и тут всегда полно симпатичных девочек, которые не требуют ничего, кроме внимания. Мой друг Алексей, владелец, уже встречает у входа.

— Игнат! Как раз вовремя! Беда!

— Опять кредиторы достают? — хлопаю его по плечу.

— Хуже. Факир, который должен был выступать с фаер-шоу, свалился с температурой под сорок. Вечеринка для девушек, они ждут зрелищ! Ты же помнишь… цирковое училище… отели в Турции… Выручай, брат!

Я закатываю глаза. Юношеский максимализм. Работа аниматором. Фаер-шоу. Кажется, это было в другой жизни.

— Алекс, я в костюме от Бриони. И не могу…

— Можешь! — он уже тащит меня за собой в раздевалку. — Вот костюм. Маска. Все, как ты любишь. Ты же всегда говорил, что адреналин лучше секса.

Глупость. Но вызов есть вызов. Черные шелковые шаровары, пояс с подвесками. И все. Голый торс блестит под светом софитов.

Надеваю зловещую полумаску, скрывающую верхнюю часть лица. Идиотизм. Но, по крайней мере, никто не узнает и не увидит моего позора.

Музыка гремит, толпа ревет. Выхожу на сцену, подхватываю горящие факелы. Движения вспоминаются сами собой. Мышь, пламя, змейка. Девчонки визжат от восторга. Я ловлю их восхищенные взгляды, упиваюсь этой силой. Да, я все еще король.

И тут мой взгляд скользит по первому ряду столиков.

Я вижу ее…

Платье в цветочек. Пышные каштановые волосы. Большие глаза, в которых плещется то ли отчаяние, то ли дерзость. Та самая пышечка со свадьбы Егора.

Та, что дала мне пощечину.

Она смотрит на меня завороженная. И я смотрю на нее…