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Da borda emergiu a cabeça de um menino, seus cabelos loiros impregnados com a mesma substância de suas mãos, amassados e reunidos em mechas azuladas, como se estivessem submersos por muito tempo. Ainda com os olhos fechados, ele abriu bem a boca para tirar o máximo de ar possível. Parecia que ele nunca tinha respirado. Seus lábios entreabertos revelaram um toco.

A língua tinha sido cortada de forma limpa.

Ele abriu os olhos e levou vários segundos para se acostumar com sua visão. Assim que conseguiu distinguir as formas dos objetos ao seu redor, ele escapuliu. Ele estava magro como se nunca tivesse comido e completamente nu.

Ele colocou os pés no chão gelado e por um momento ele se iludiu pensando que poderia se segurar. Ele fez uma careta, como um sorriso, e então desabou silenciosamente no chão. Ela ficou ali, com o rosto pressionado contra o chão frio, querendo chorar, mas incapaz.

Imóvel, com os olhos pálidos fixos na parede nua oposta. Ele poderia ter acordado a velha para pedir ajuda, mas ela certamente o puniria e o jogaria de volta no caldeirão.

Em vez disso, ela queria fugir, queria ser como a garota que vira da janela; ela estava livre para olhar as estrelas, ele as tinha visto apenas através do mingau em que vivia, livre para ter um passado para recordar, por mais doloroso que fosse. Livre para respirar o ar, sem depender do líquido azul. O pensamento o lembrou de que se ele não voltasse ao caldeirão o mais rápido possível, ficaria sem substância vital. Em pouco tempo estaria morto.

Sinistra estava ao mesmo tempo sonhando e se contorcendo no beliche, outra noite de lua cheia, ela teria pensado em acordar.

A criatura tentou se erguer em seus braços finos e deslizou para trás. Ele tentou várias vezes, sua respiração composta por uma série de suspiros roucos famintos por ar incompatível com seus pulmões. Depois de outra tentativa, ele caiu para trás com um baque, roubando-lhe o pouco ar que conseguiu reunir.

Ele estava deitado de bruços sobre os ladrilhos gordurosos, os olhos vidrados, arregalados e imóveis. O corpo fez uma careta, ainda emaranhado e tenso em sua última tentativa de sobreviver.

Left acordou incapaz de conter um grito. Os pesadelos com aquela criatura se tornaram angustiantes, o lado bom era que ele não sonhava mais com a mãe nas chamas, mas se tornaram tão reais que quase pareciam reais. Ele podia sentir os odores no quarto, o horrível das substâncias grudadas nas paredes e o salgado do material azul no corpo do menino. Ele podia sentir a dor daquela pobre criatura impotente em cada parte de seu corpo. Ela nunca poderia ajudá-lo, ela era apenas uma espectadora de todas as suas tentativas de fuga. Quem era aquela criatura? E onde estava? Quem era a pessoa que roncava na velha cama?

Depois de cada sonho que saía para o jardim, acalmava-se melhor longe de todos, na solidão. Passou por baixo da cerejeira e, sem perceber, olhou para cima, não só para as estrelas, mas também para a janela onde tinha visto o menino azul daquela vez. A mesma criatura com que agora sonhava com tanta frequência.

A bruxa abriu os olhos negros na escuridão e imediatamente soube que algo estava errado. O cheiro de água salgada era muito forte. Ele se levantou, seus velhos ossos estalando, e viu o menino caído no chão. Pobre tolo, sempre tentando escapar, mesmo que ainda não conseguisse sobreviver. Tinha que dar um jeito de amarrá-lo, queria deixá-lo trabalhar na cozinha, assim que aprendesse a respirar de novo, então depois de cortar a língua não podia pedir socorro de qualquer jeito e ninguém teria ouvido. Em todo caso. Como ele poderia ter acusado a grande feiticeira do castelo? De qualquer forma, o menino não tinha memória de seu passado e mesmo que não tivesse e tivesse ousado denunciá-lo, acabaria apodrecendo nas masmorras junto com o velho bruxo estúpido. Mas ela queria que ele fosse forçado a voltar todas as noites.

Ele o levantou do chão com uma força que ninguém esperaria de uma pessoa tão velha. O menino levantou um pouco a cabeça, depois a deixou cair exausto, a velha o jogou de volta no caldeirão, de bruços, e ele começou a respirar. Deixou-o assim, meio morto, com a cabeça no caldeirão e as pernas flácidas ainda penduradas dos joelhos para baixo. Eu podia ver a janela de seu líquido azul e com o canto do meu olho, a velha. Ele desejou ser forte o suficiente para matá-la, mas ele não conseguia nem se levantar.

A bruxa parou na janela para pensar, e de repente lhe ocorreu como poderia mantê-lo amarrado a ela. Iria prendê-lo através da magia de ligação.

Ele o puxou para fora do caldeirão, arrastou-o pelos cabelos e o jogou de costas no chão com a barriga para cima, o menino gemendo de dor ao bater a cabeça no chão, espirrando gotas de sangue nos ladrilhos. Ele então se encolheu, permanecendo imóvel em posição fetal.

A bruxa fez várias marcas em seu corpo com uma faca mergulhada em um líquido roxo, ela gritou sem voz, abrindo a boca em um grito silencioso de dor. Ela o forçou a olhar para ela dando um tapa nele.

'A partir de hoje', disse ele, 'você poderá respirar sem a ajuda do meu líquido. Você trabalhará como lavador de pratos nas cozinhas, mas todas as noites terá que voltar aqui comigo. À medida que o sol se põe, feridas profundas se abrirão em sua carne que só eu posso fechar, então, se você não quer morrer, terá que voltar aqui antes do anoitecer.

O menino respirou fundo que encheu seus pulmões e foi uma sensação doce. O ar lhe parecia a coisa mais linda do mundo, era como se sentir finalmente livre. Ele sentiu isso enchê-lo de força. Ele entendeu as palavras da velha, mas estava tão feliz por poder respirar e aquele pouco de liberdade, que o sofrimento de seus ferimentos naquele momento parecia de pouca importância.

'Responda, você entendeu minhas palavras?' ela perguntou, sacudindo-o e fazendo-o bater a cabeça no chão várias vezes.

Melhor do que você pensa, vadia, ela pensou. Ele apenas assentiu. Sua língua sumiu um dia, muitos anos atrás, quando ele chegou à janela e começou a gritar. Ninguém tinha ouvido falar dele e tantos anos se passaram que ele nem conseguia se lembrar se sua vida sempre esteve no caldeirão ou se havia algo melhor antes. Naquele dia ele gritou bem alto, mas a bruxa o alcançou imediatamente e lançou um feitiço, sussurrando palavras em seu ouvido em uma língua desconhecida. De repente, ele não conseguia mais gritar e sua língua desapareceu.

A bruxa tentou pegá-lo novamente, mas a rajada de ar lhe devolveu um pouco de força e ele a empurrou para longe, ficando com os pés vacilantes e olhando para ela com um olhar desafiador. Ela apenas tocou seu braço e todo o seu corpo estava cheio de feridas sangrentas.

O menino gritou e caiu de joelhos.

"Isso vai acontecer toda vez que o sol se puser, é melhor você se lembrar disso", disse ele.

Ele pegou um objeto pesado da mesa ao lado de sua mão, não teve tempo de ver o que era antes de cair com força em seu pescoço deixando-o inconsciente. Ele caiu de cara no chão. A velha deitou-se novamente, deixando-o deitado na posição em que havia caído, desmaiado em uma poça de sangue. Lentamente, à medida que o amanhecer se aproximava, as feridas murcharam e o sono inquieto tomou o lugar da inconsciência. As primeiras luzes iluminaram o belo rosto do menino, imóvel na mesma posição em que havia caído, o sangue havia coagulado no chão. Em seu corpo branco todos os cortes haviam desaparecido.

Sinistra levantou-se e olhou a cidade além da janela, Stresa, a cidade branca, a noite tinha caído e muitas pequenas luzes iluminavam as casas ao pé da colina. Edmund fechou o livro e o colocou em um suporte perto da janela.

"Vamos continuar amanhã", disse ele, acariciando suavemente o cabelo dela.

"É uma boa história", ela se virou para o irmão, "quase parece um conto de fadas. Espero que a mãe tenha conseguido encontrar o filho da rainha e tenha ajudado o menino azul também."

"Acho que ele entendeu. Eu gosto do menino azul. Ele tem coragem. Se queremos saber, porém, temos que continuar lendo."

Noturno abriu a porta e os deixou entrar, eles o cumprimentaram e foram juntos para o quarto dele.

"Vamos continuar amanhã de manhã, Ed?" ela tinha saído do beliche de cima e estava olhando para ele.

"Claro", ele respondeu, já que estava dormindo.

Os primeiros raios do sol nascente tingiram o ar. Um fio de luz passou pela janela, deslizando entre as venezianas, no quarto que dividia com o irmão, projetado no chão, deixando uma nuvem de poeira em seu rastro. Com o passar dos minutos, a trilha se moveu em direção à cama, subiu no cobertor e quando chegou ao rosto dela, acordando-a, só restava do sonho a vaga lembrança da neblina e aquele leve cheiro de incenso. Ele sentiu uma sensação de bem-estar e calma, deve ter sido um sonho muito bom.

No Spectra, Pan abriu os olhos no mesmo instante que a garota, mas a milhares de quilômetros de distância; ao contrário dela, ele se lembrava perfeitamente de cada segundo e de cada detalhe do sonho. Fazia parte de suas habilidades especiais e era maravilhoso e terrível ao mesmo tempo.

Ele fechou os olhos para ouvir suas mãos em seu braço mais uma vez, sua boca perto de seu ouvido, sua voz. Então ela se lembrou que no dia seguinte seria 10 de março e estremeceu. Ela rapidamente descartou a ideia de que esse sonho poderia ter sido um adeus, um último adeus antes de se jogar nos braços dos inquisidores. Ele cerrou os punhos.

Ele estava muito longe para ajudá-la se ela precisasse, estúpido, estúpido fauno, ele pensou.

A luz do sol caiu em um rastro dourado sobre o oceano magnético, apertou as cordas para baixar a vela, eles estavam estacionados a uma curta distância da Ilha de Maio, em tempos antigos, fora seu lar. Nessa época do ano ele sempre pedia ao capitão que fosse ao túmulo de sua família. Todos os anos ele descia do navio e passava um dia e uma noite na ilha, sozinho. Ele havia enterrado todos os corpos no dia em que decidiu seguir Jericho no barco, mas toda vez que voltava deixava uma espessa neblina cair sobre a terra vermelha, impossibilitando a visão do chão. Talvez ela estivesse com medo de encontrar aqueles corpos, o sangue, a angústia, que ela mal tentara deixar para trás. Ele temia as lembranças e achava que a neblina poderia apagá-las ou pelo menos escondê-las.

Seus dedos se moviam leve e rapidamente na flauta, a manhã estava fria, ele fechou os olhos pensando no dia anterior, naquele peso no coração que o fazia tremer novamente.

A areia sob os pés estava úmida, embora a neblina tornasse impossível ver abaixo dos joelhos. Ele havia caminhado por um longo tempo, pensando neles, lembrando-se de seus rostos e da raiva que ainda dormia nele, enterrada um pouco fundo, logo abaixo de sua pele.

Ele havia caminhado pela floresta, tocado as árvores milenares de Mojves, que habitavam essas terras muito antes dele, e visto muito mais. Sentou-se numa pedra e pensou no seu passado, no seu presente e no que o esperava no futuro. Ele havia pensado na Esquerda, sem colocá-la em um período de tempo específico, ela era sua para sempre. Ele decidiu voltar para o mar com o capitão Redi para mantê-la longe, porque ele a queria muito. Porque ele tinha chegado muito perto.

Ao anoitecer, ele havia chegado em sua casa, na cidade de Guarasca, no coração da ilha. Tudo estava igual, tudo no mesmo lugar onde ele o havia deixado, cada lembrança cravada em seus ossos, cada sofrimento vivo como se o tempo tivesse parado naquele lugar.

Ela se sentou no que tinha sido sua cama, levantou uma nuvem de poeira, abaixou a cabeça e chorou.

Saiu andando pela praia, era um lugar estranho, nunca tinha visto uma paisagem assim. O céu estava escuro, um crepúsculo dourado, iluminado pelo sol poente e duas luas prateadas. Um estava cheio, redondo, o outro era apenas uma fatia fina.

Ele havia admirado a estranheza do fenômeno e de repente um grito cortou o ar.

Ele sentiu o coração pular na garganta. Não foi só um, foram muitos. Ele correu para a floresta, entre as árvores murmurando um lamento triste. Ele havia pensado em Pan sem motivo. Enquanto corria, parecia-lhe que outras figuras se moviam por entre as árvores. A angústia lhe tirou o fôlego, havia uma criatura maligna na floresta, sedenta de sangue.

Ele se abaixou a tempo de evitar uma flecha que assobiou a centímetros de sua cabeça.

Ele correu para uma placa de madeira, uma placa quase completamente desbotada que ele mal conseguia ler. O A final quase sumiu, GUARASCA, ele não conhecia esse nome, não teve tempo de parar, se escondeu entre as paredes de duas casas, mas os gritos continuaram e ele não resistiu. Ele saiu, procurando um feitiço que poria fim à horrível tragédia que estava acontecendo na cidade.

A rua estava cheia de gente, criaturas mágicas, metade homem e metade cabra. Como pão.

Uma figura negra apareceu e desapareceu. Era impossível ver seu rosto, mas Sinistra já a ouvira rir. Malícia.

"Chega, chega", gritou para a rua deserta.