Capítulo 2

Ponto de vista da Ava

A tensão no ar é tão densa que poderia ser cortada, é tão sufocante que quase me engasgo com a própria saliva ao engolir o nó na garganta.

Eu tossi algumas vezes, atraindo a atenção de quase todos, cada olhar transmitindo um aviso silencioso. Alguns olhares diziam "fala mais baixo", outros "não nos mate, sua vadia", enquanto outros eram do tipo "você tá louca?".

Caminhei hesitante até a mesa, e perceber a cautela de todos também me deixou apreensiva.

Inconscientemente, dou um passo para trás em relação à mesa onde estão os três homens mais intimidadores que já vi; a aura que emana deles é perigosa o suficiente para matar alguém ali mesmo. Principalmente a daquele sentado entre os outros dois.

Ele é um deus grego enviado à Terra para semear o caos entre as mulheres. Sem dúvida, foi criado especialmente por Deus para colocar uma segunda imagem de si mesmo na Terra para que todos a vissem.

Ele tem cabelos da cor da meia-noite, espera, não, esquece, ele tem cabelos cor de carvão, penteados para trás com perfeição. Nenhum fio fora do lugar. Olhos castanho-chocolate intensos, com um brilho frio que parece uma névoa, seus olhos são afiados como uma espada, penetrando nas profundezas da sua alma e desenterrando seu segredo mais obscuro e sombrio.

Suas sobrancelhas grossas têm um formato perfeito, naturalmente. Mas parecem estar franzidas em uma carranca permanente, e minhas mãos se movem lentamente para libertá-las dessa expressão. Seus lábios pálidos formam uma linha reta, o maxilar cerrado, somando-se à lista de sua beleza.

Seus músculos masculinos saltam do terno cinza sob medida que ele veste, e meus olhos voltam a se fixar em seu rosto. Recuo, surpresa com a frieza em seu olhar, algo que não havia notado antes, e isso é o suficiente para me trazer de volta à realidade.

Um rubor subiu-me ao perceber, com toda a minha ingenuidade senegalesa, que eu estava parada ali na frente deles como uma idiota, olhando-o descaradamente. Se eu já tinha pensado que deveria ter morrido no último ano do ensino médio, quando falei dormindo um dia na aula, isso não se compara ao que estou sentindo agora; a terra deveria se abrir e me engolir inteira.

Limpei a garganta.

"Boa tarde, o que gostaria de pedir?", gaguejei, repreendendo-me mentalmente por gaguejar, o que aumentou meu constrangimento.

Ah, por favor, me dê um tempo, tem gente tremendo nas cadeiras. Meu cérebro entrou em colapso.

É verdade, todos ficaram tensos quando eu falei; parecia que esperavam algum tipo de ação dos três deuses gregos.

Tenho a vaga impressão de que todos temem o do meio; sua mera presença é sufocante.

"Café preto." Sua voz rouca, mas reconfortante, me trouxe de volta ao presente.

Oh! Meu Deus!

Senti meus joelhos fraquejarem, quase cederam sob o meu peso, não fosse o pouco autocontrole que me restava.

Como pode a voz de alguém ser tão poderosa e dominante, mas ao mesmo tempo tão suave aos ouvidos, a ponto de fazer até o homem mais corajoso recuar?

"Vou querer uma xícara de café com um cubo de açúcar e uma colher de creme." O homem à minha direita falou com mais calma do que o primeiro, quase não percebi. Ele tem esse tipo de voz que consegue atrair qualquer um para a sua armadilha e levar qualquer mulher para a cama.

Com as mãos trêmulas, anotei rapidamente os pedidos e me virei para o último, mas antes que eu pudesse falar, ele se pronunciou num tom muito familiar que aprendi a reconhecer por causa da Tricia.

Sim, Tricia.

"Vou querer um milkshake de chocolate." Levanto o olhar do livro em que estava absorta para evitar ficar olhando para o deus grego.

Quem falou agora há pouco foi ninguém menos que Dario, o namorado de Tricia.

Meus olhos se arregalaram e meu queixo caiu. O que diabos ele está fazendo com essas duas pessoas que parecem capazes de matar qualquer um a qualquer momento?

É, o Dario parece um pouco durão, mas não se compara a esses dois, especialmente você sabe quem é (o do meio).

"Você está bem?", perguntou Mason, preocupado, quase como se tivesse previsto algo terrível. Mas veja bem, nada aconteceu, mas isso não justifica eu estar ofegante como se tivesse acabado de correr uma maratona de mil e quinhentas milhas.

Consegui dar uma olhada nele e entreguei os pedidos, meus olhos percorrendo o café à procura da minha melhor amiga de cabelos escuros. Mas não a encontrei. Será que ela está se escondendo do Dario? É compreensível, já que ele nunca gostou da ideia de ela trabalhar, muito menos num café pequeno como este.

"Ela está na cozinha." Mason acenou com a cabeça na direção da cozinha, e eu lhe dei um pequeno sorriso de gratidão em resposta; ele deve ter percebido meu olhar inquisitivo.

Me parabenizo mentalmente por ter colocado os pedidos deles na frente deles sem derramar ou dividir as bebidas. Quase consegui ir embora, mas aquela voz poderosa me interrompe.

"Chame seu gerente." Essa voz me faz estremecer de medo.

Meu gerente? Pra quê?

O que eu fiz dessa vez? Meu Deus, eu não posso perder este emprego, é o único jeito de eu me sustentar.

Assenti com a cabeça, sem muita convicção, e continuei caminhando até o escritório do gerente sem olhar para trás. Estou morrendo de medo. E se eu fizesse algo que irritasse esse homem?

Meu Deus, seja o que for, não me deixe perder meu emprego, pelo menos não hoje ou este ano, por favor, Senhor.

Ao bater na porta do escritório do Sr. Williams, prendi a respiração, aguardando pacientemente sua resposta grosseira.

O Sr. Williams já foi um homem bondoso, mas isso foi até sua esposa falecer vítima de um câncer cerebral brutal. Ele ficou tão devastado que se tornou amargo e mal-humorado, exatamente como meu pai.

Meu pai? Você pergunta? Bem, essa é uma história para outro dia.

"Entre", foi a resposta mal-humorada. Recuei um pouco, sem esperar tanta aspereza. Empurrei a porta de madeira, que rangeu. Ele ergueu a cabeça bruscamente, lançando-me um olhar fulminante, e resisti à vontade de revirar os olhos de irritação.

Seu rosto está sempre franzido e ele está sempre de mau humor, o que não me surpreende, eu já esperava por isso. Mas não o culpo; a dor de perder alguém querido não é brincadeira.

Agora, não me interpretem mal.

Não, não perdemos ninguém em casa, mas alguém que deveria ser nossa força e apoio perdeu a cabeça. Meu pai.

"Sim?", respondeu o Sr. Williams, rangendo os dentes com impaciência.

“Alguém pediu para falar com o senhor.”

"Vá embora" foi sua única resposta; ele não precisou repetir, pois saí correndo do escritório como se estivesse com o rabo em chamas.

Olhando ao redor do café, felizmente para mim, não há clientes para atender. O estabelecimento, que antes estava lotado, agora parece um cemitério. Não os culpo, a presença dele por si só já é alarmante.

Quem é ele, afinal?

Só rezo para nunca mais vê-lo.