Capitolo 2: Fatti a pezzi

Avvertenza: violenza grafica brutale, tortura psicologica, sangue, contenuti inquietanti. Questo capitolo è crudo, intenso e non adatto a lettori sensibili. Procedere con cautela

Il magazzino era immerso in un silenzio di tomba, a parte il ronzio di una singola lampadina in alto che tremolava come se stesse agonizzando. L'aria stessa era strana. Troppo densa. Troppo immobile. Come se stesse trattenendo il respiro per la paura.

E poi arrivò il suono.

Stivali.

Lento. Echeggiante.

Lucien.

Emerse dalle ombre come una tempesta vestita di carne. Il tipo di presenza che faceva gemere persino il silenzio. Il tipo di presenza che ti strappava la paura dalle ossa.

Vestito di nero, con i guanti, il cappotto pesante sulle spalle, la sua postura irradiava morte con eleganza. I suoi occhi scuri scrutavano la stanza come quelli di un macellaio che decide quale parte tagliare per prima.

Evans stava in piedi contro il muro, con la schiena rigida e gli occhi imperturbabili, accanto al prigioniero.

Jonas.

Un tempo soldato. Ora un relitto tremante e insanguinato, legato a una sedia di metallo, con le braccia piegate dietro la schiena e manette abbastanza spesse da contenere una bestia.

Teneva la testa bassa, il mento grondante di saliva e sangue. Un occhio era completamente gonfio e chiuso. L'altro si muoveva in preda a un panico selvaggio e febbrile.

La sua pelle era pallida, tremava violentemente, madida di sudore e di qualcosa di peggio. La camicia strappata gli si attaccava al petto, rossa e nera di sangue secco.

All'inizio Lucien non disse nulla.

Non ne aveva bisogno.

L'aria stessa cambiò nel momento in cui si fermò davanti a Jonas. La lampadina sopra la sua testa tremolò di nuovo, proiettando ombre sul suo viso... trasformandolo in qualcosa di disumano**.**

Jonas gemette quando lo vide.

Quello fu il suo primo errore.

Il labbro di Lucien si sollevò.

"Non ti ho nemmeno ancora toccato", mormorò, con voce gelida come la tomba. "E stai già piangendo. Che imbarazzo**.**"

Il respiro di Jonas si fece affannoso. "Alpha... lo giuro... non... ti prego, giuro che non intendevo..."

Lucien lo interruppe con un improvviso schiaffo in bocca. Mentre la testa di Jonas si girava di lato, il sangue gli schizzava dalle labbra, e un dente scivolò sul pavimento rimbalzando vicino allo stivale di Evans.

Lucien non si mosse per un momento.

Poi, lentamente, si accovacciò, stringendo il bracciolo della sedia con le dita rivestite di nero. I suoi occhi non si staccarono mai da quelli di Jonas.

"Ti avevo detto di chiudere quella fottuta bocca, vero?"

Jonas trattenne il respiro.

"Io non l'ho fatto..."

Il pugno di Lucien gli colpì le costole, rapido e profondo, facendo stridere la sedia contro il pavimento. Jonas ululò, il corpo in preda a spasmi contro le cinghie.

"Non l'hai fatto?" ripeté Lucien, alzandosi. "Quindi non sapevi che i miei uomini erano caduti in un'imboscata per colpa tua? Non li hai sentiti urlare mentre bruciavano vivi in quel furgone? Non li hai visti soffocare nel fumo e nel sangue?"

Ora camminava avanti e indietro con un ghigno sul volto, le mani incrociate dietro la schiena, mentre la sua voce si faceva più fredda. Più dolce. Più spaventosa.

"Sapevi esattamente cosa stavi facendo quando hai aperto bocca con Dorian. Lo sapevi. Mi hai visto darti un posto al mio tavolo. Mi hai visto fidarmi di te. Ti sei inchinato. Mi hai chiamato Alpha. E nel momento in cui Dorian ti ha mostrato i suoi soldi e le sue promesse, ti sei messo in ginocchio."

Jonas scosse freneticamente la testa e sputò sangue, con l'occhio spalancato dal terrore.

"Jonas... Sei uno stupido incompetente."

"Non è andata così... mi ha minacciato, Alpha, per favore... Ho dei figli... Ho una compagna... Non avevo scelta..."

Lucien smise di camminare.

Quella parola.

"Scelta."

Si voltò lentamente.

Il suo sorriso riapparve.

"Lascia che ti spieghi una cosa, Jonas", disse dolcemente, avvicinandosi. "Hai sempre una scelta. I miei uomini hanno avuto una scelta quando stavano morendo. Quando venivano sventrati. Bruciati. Mutilati. Hanno scelto di urlare il mio nome. Di implorare aiuto da me. Non dalle loro madri. Non dagli dei o dalla dea della luna. Da me. Perché sapevano che sarei arrivato. Perché credevano che li avrei vendicati."

Si accovacciò di nuovo, con il viso allo stesso livello di quello di Jonas, e il suo tono si ridusse a un sussurro così basso da essere soffocante.

"E ora mi aiuterai a fare esattamente questo."

Lucien si alzò e si rivolse a Evans.

"Procedete."

Evans non chiese nulla. Si limitò ad annuire e a srotolare l'involucro di pelle.

Coltelli.

Venti, allineati come strumenti in un'orchestra di dolore. Argento lucido, curvi, sottili, larghi. Ognuno forgiato alla perfezione. Alcuni progettati per uccidere. Altri per prolungare.

Lucien scelse una lama non più lunga del palmo della sua mano. Curva. Sottile. Perfetta per scorticare.

La sollevò alla luce. La ammirò.

Poi si rivolse a Jonas.

"Sai cosa amo del dolore?" disse in tono colloquiale. "Rivela la verità. La urla. Non mente. Il dolore non balbetta né cerca scuse."

Fece un passo avanti e premette la lama contro la spalla di Jonas. Non pugnalandolo. Solo premendo.

Jonas singhiozzò disperatamente, con le spalle che tremavano e la bocca che gli tremava.

"Alpha, per favore... per favore, farò qualsiasi cosa... per favore..."

Lucien si sporse in avanti.

"Urlerai."

Fece scorrere giù la lama.

La pelle si aprì.

Jonas urlò così forte che la lampadina sopra di lui tremolò di nuovo. La sua schiena si inarcò violentemente, il sangue gli scorreva a rivoli sottili lungo il petto.

Lucien non batté ciglio. La sua mano era ferma. Il suo volto impassibile.

Un altro taglio.

Un altro urlo.

Un altro lembo di pelle penzolava dal corpo di Jonas come carta strappata.

"Lo senti?" chiese Lucien, inclinando la testa. "Questa è onestà. Questo è ciò che sei veramente, spogliato e mendicante come un verme."

Jonas si contorceva, con la bava alla bocca e lacrime e sangue che gli si mescolavano sul viso.

"Vuoi parlare della tua famiglia adesso?" chiese Lucien, tagliando di nuovo, più lentamente questa volta. "Vuoi implorare per la vita dei tuoi figli dopo aver consegnato i miei uomini?"

Jonas si lamentò.

Lucien continuò a lavorare.

Passarono dei minuti.

Dieci.

Quindici.

Jonas era fradicio. Il suo corpo tremava violentemente a ogni respiro. Il sangue si accumulava sotto la sedia, scivolando verso gli stivali di Lucien.

E Lucien continuava a lavorare sulla sua pelle.

Preciso. Concentrato. Controllato.

Incideva forme nel petto di Jonas. Incideva simboli. Scolpiva ricordi.

Sussurrava mentre lavorava.

"Gli hai detto dove passano le mie spedizioni. Mi sono costati ventisette lupi. Voglio che tu te ne ricordi uno per uno."

Un altro taglio.

"L'esplosione di quel camion ha ucciso due ragazzi... appena in grado di trasformarsi. Le loro ossa si sono spezzate prima ancora che capissero cosa li avesse colpiti."

Premette più forte. Più a fondo.

"Uno di loro era il figlio di mio cugino."

Ora sorrise.

"Ti ricordi di Derrick, vero? Ti ha insegnato a combattere. Ha preso una fottuta pallottola nel collo cercando di tenere la posizione che tu hai tradito."

Jonas singhiozzava. Vomitava. Perdeva i sensi.

Lucien gli sferrò di colpo un altro schiaffo.

Gli occhi di Jonas si spalancarono, dilatati e iniettati di sangue.

"No", ringhiò Lucien. "Non puoi svenire. Non puoi avere pace."

Si sporse in avanti e le sue labbra sfiorarono l'orecchio di Jonas.

"Avrai giustizia."

La bocca di Jonas si apriva e si chiudeva come quella di un pesce che boccheggia sulla riva.

"Dorian", sussurrò. "Lui vuole... la tua donna... ha detto... che l'avrebbe presa... ha detto che avrebbe trovato la tua compagna. Ha detto che Anna non era la tua vera compagna. Conosce la tua vera compagna."

Lucien rimase immobile.

Ogni muscolo del suo corpo si irrigidì.

"Cosa?" disse, pericolosamente silenzioso.

"Lui... lui la vuole... mentre tu sei morto... ha detto... che l'avrebbe distrutta..."

Silenzio.

Il volto di Lucien cambiò.

Nessuna rabbia.

Nessun fuoco.

Solo ghiaccio.

La quiete prima della valanga.

Non urlò.

Non tremò.

Semplicemente afferrò il coltello seghettato più vicino.

E glielo conficcò nello stomaco.

Poi lo trascinò di lato.

Jonas urlò.

Lucien lo girò.

Jonas urlò come un animale mentre il sangue gli usciva dalla bocca e le sue gambe si agitavano inutilmente.

Lucien gli afferrò la mascella e gli forzò la testa verso l'alto, con voce gelida e chiara.

"Tu e Dorian siete completamente pazzi se pensate che questo possa funzionare con me. La mia compagna è fottutamente morta! Non scherzi sul fatto che non fosse la mia vera compagna, a meno che tu non voglia la morte!" Gli afferrò il mento e lo guardò dritto negli occhi.

Poi lo lasciò andare.

Jonas si accasciò in avanti, con il petto che si sollevava a fatica e il sangue che gli colava dall'enorme lacerazione nell'addome.

Lucien lasciò cadere il coltello.

Poi ne prese un altro.

Più lungo. Più spesso.

Glielo conficcò nella gola. Jonas morì.

Il corpo si contorse. Gorgogliò. Si immobilizzò.

Lucien fece un passo indietro, mentre il sangue gli gocciolava dalle mani come se fosse acqua santa.

Evans non parlò.

Lucien si voltò lentamente.

"Decapitalo."

"Sì, Alpha."

Lucien iniziò a camminare.

Sulla soglia, si fermò. Fuori pioveva a dirotto. Il tuono rimbombava come un tamburo di guerra.

Non si voltò indietro.

"Portalo sulla soglia di Dorian. Mettilo in una scatola. Sigillala. E incidi un messaggio sulla scatola."

Evans aspettò.

La voce di Lucien fu definitiva.

"Tu sei stato tu a cominciare. Ora sanguina per questo."

«Occupatene e raggiungimi al furgone», mormorò Lucien, con voce secca e tagliente come un osso rotto.

Scomparve nella pioggia.

E l'inferno lo seguì.

Raggiunse il furgone, spalancò la portiera e si sedette sul sedile del passeggero con un sommesso grugnito. La portiera si chiuse sbattendo alle sue spalle, attutendo il rumore della tempesta all'esterno.

Lucien sedeva lì, bagnato e furioso, mentre la pelle del sedile sotto di lui scricchiolava mentre si muoveva.

Poi si fermò.

Le sue mani erano posate sulle cosce. Le sue dita si contraevano.

Serrò forte la mascella.

"Vuole la tua donna. Ha detto che l'avrebbe presa. Ha detto che l'avrebbe fatta urlare."

Le parole gli si ripetevano nella testa**.**

Quel bastardo.

Quel fottuto bastardo.

Le mani di Lucien si chiusero lentamente a pugno. Le nocche scricchiolarono sotto la pressione. La pelle dei guanti gemette per la tensione.

E poi... Anna.

Il ricordo lo trafisse alle costole come una lama.

Non voleva pensare a lei. Non si era permesso di pensare a lei da mesi. Forse da anni. Ma quella voce nella sua testa... quella minaccia disgustosa... gliela riportò in mente. Lo costrinse a tirarla fuori dalla tomba in cui l'aveva sepolta.

La sua compagna.

Non solo una donna.

La sua anima.

Anna.

Occhi del colore della primavera dopo un lungo inverno. Capelli come il fuoco e una risata che gli squarciava le pareti del petto e faceva sentire vivo qualcosa dentro di lui.

L'unica che poteva toccarlo senza paura. L'unica che aveva mai messo la mano nella gabbia e non aveva sussultato quando la bestia aveva mostrato i denti.

Non aveva mai sussultato.

Fino al giorno in cui le venne tagliata la gola aperta davanti a lui.

Lucien sbatté le palpebre.

La pioggia fuori annebbiava tutto.

Ma lui la vide. Come se fosse ieri, mentre il ricordo gli tornava alla mente a tutta velocità.