Vendetta Finale

Il mio matrimonio era fissato per il giorno dopo.

Entrai nella casa che sarebbe dovuta diventare la mia futura dimora.

Lenzuola bianche ovunque. Un catafalco nero. Il mio ritratto nuziale che mi fissava, stampato in bianco e nero.

La sua amante sorrise con aria compiaciuta e disse che era stata un’idea sua. Uno scherzo.

Lo chiamai. Tutto quello che disse fu: «O te ne occupi tu, o te ne vai.»

Così sorrisi e risposi: «Il matrimonio è annullato.»

Perfetto. Perché all’alba anche l’impero della sua famiglia sarebbe sparito dalla faccia della terra.

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L’aereo proveniente dall’Italia era appena atterrato.

Le mie valigie erano ancora accanto alla porta, intatte.

Fu allora che arrivò la telefonata di mia madre: mi sarei sposata con un uomo che non avevo mai incontrato.

«Alessandro Vitale,» trillò, con quella voce allegra che usava quando era soddisfatta. «L’erede. Bello. Ricco. E… pulito.»

“Pulito.”

Pronunciò quella parola come se stesse lucidando un vetro, non descrivendo un uomo destinato a governare metà del sottobosco criminale della East Coast.

Non sembrava terribile. Un matrimonio combinato? Conoscevo le regole.

I Vitale erano stati “generosi”. Avrebbero pensato a tutti i preparativi: la cerimonia si sarebbe tenuta nella tenuta della mia famiglia a Long Island. Un dono del mio padrino, la mia dote.

La notte prima del matrimonio tornai per recuperare un fascicolo dimenticato.

Una scusa perfetta per dare un’occhiata al mio futuro “nido d’amore”.

Spinsi la pesante porta di quercia.

Un’ondata di odori mi investì — la dolciastra opulenza dei fiori funebri mescolata alla cera d’api, con sotto un sentore lieve ma inconfondibile di decomposizione.

E poi lo vidi.

Bianco. Un mare accecante e soffocante di bianco.

Il mio ritratto di nozze, grottescamente ingrandito in un feroce bianco e nero, incombeva dall’alto di una pedana drappeggiata di velluto nero — un catafalco, sapevo bene come si chiamava.

Intorno, corone di gigli e crisantemi bianchi. Una parodia contorta di una veglia funebre.

Decine di candele spesse tremolavano in pesanti candelabri di ottone, facendo danzare ombre spettrali sulle pareti.

Lo stemma dell’alleanza che avrebbe dovuto troneggiare sopra il camino giaceva gettato in un angolo, calpestato come spazzatura qualsiasi.

Il sangue mi ribollì di furia, poi si ghiacciò nelle vene.

«Ehi! Tu che credi di fare?»

Una voce stridula squarciò il silenzio. Una rossa in un abito scandalosamente aderente scese le scale come uno spirito vendicativo in carne e ossa.

«Chi sei?» La mia voce era pericolosamente calma, più fredda dell’acciaio. «E chi ti ha dato il permesso di trasformare casa mia in questo… incubo?»

«Casa tua?» sbuffò, scrutando con palese disprezzo i miei abiti semplici, ancora stropicciati dal viaggio. «Alessandro mi ha messo a capo di tutto qui. Tu devi essere quella sposa di campagna spedita dalla Sicilia. Evelina, giusto?»

Sputò il mio nome come fosse qualcosa di marcio.

«Sì. Sono Evelina Corleone. E domani mi sposerò qui. Tu hai trasformato il luogo del mio matrimonio in un dannato funerale.»

«E allora?» inclinò la testa, con un sorriso insieme dolce e velenoso. «Alessandro ha detto che posso fare quello che voglio. Ha detto che, se ti comporti bene, forse farà ancora un matrimonio “vero”. Beh, questo è vero… qui.»

Fece un ampio gesto verso la sua opera macabra. «Ti piace? L’ho fatto apposta per te.»

«Esci da casa mia. Subito.» scandii ogni parola con precisione letale.

«Casa tua?» rise, una risata tagliente e beffarda. «Svegliati, tesoro. A New York comandano i Vitale, non la tua polverosa famiglia del vecchio continente. Alessandro ha detto che questo posto è mio da gestire. Tu chiederai scusa, tornerai strisciando al tuo hotel e pregherai che io sia abbastanza misericordiosa da lasciarti camminare verso l’altare domani.»

Si avvicinò fino quasi a sfiorarmi, il respiro caldo contro la mia guancia.

«Oppure ti giuro che non vedrai mai l’altare.»

Una rabbia accecante esplose dentro di me, distruggendo gli ultimi frammenti di autocontrollo.

Tirai fuori il telefono e chiamai Alessandro.

Rispose al terzo squillo. La musica assordante di un club pulsava in sottofondo.

«Alessandro.» La mia voce era glaciale, affilata come una lama. «La tua piccola fidanzata mi sta organizzando un funerale… nel luogo del nostro matrimonio.»

«Hai venti minuti per venire a riprenderti il tuo cane rabbioso.

Oppure domattina non resterà in piedi neanche una pietra di questa casa.»

Chiusi la chiamata prima che potesse rispondere. Poi tornai a fissarla, ora pallida, con gli occhi spalancati.

«Hai sentito?» chiesi, un sorriso gelido che mi sfiorava le labbra. «Il tuo principe sta arrivando. Vediamo da che parte starà davvero.»