Capitolo 2

«Indossalo.»

Dante entrò in camera da letto e gettò un abito da sera nero sul letto senza nemmeno guardarmi.

Non era una richiesta. Era un ordine.

«Stasera vieni con me alla cena dei Mancini.»

Si sistemò i gemelli ai polsi, ancora senza degnarmi di uno sguardo. «Ricordati il tuo posto. Non fare scenate davanti agli anziani come l’ultima volta.»

Raccolsi l’abito, le dita che impallidivano contro il tessuto.

Una scenata? L’ultima volta avevo solo chiesto dove stesse andando durante la cena. Mi aveva ignorata per il resto della serata.

Ma annuii, mantenendo la voce docile.

«Certo, Dante. Non ti deluderò.»

Indossai il vestito e mi truccai con cura.

La donna nello specchio sembrava elegante. Composta. In tutto e per tutto la moglie perfetta di un mafioso.

Nessuno avrebbe saputo che suo marito l’aveva minacciata poche ore prima. Nessuno avrebbe saputo che portava dentro di sé un segreto—uno che poteva farla eliminare.

La cena si teneva nella tenuta dei Mancini.

Dante mi prese sottobraccio e sorrise cordialmente a ogni ospite che brindava a noi. La sua mano sulla mia vita—intima agli occhi degli altri, ma per me una catena.

Poi la vidi.

Valentina fece il suo ingresso su tacchi rossi da dieci centimetri, circondata da ammiratori, irradiando quella sicurezza ostentata di un pavone. Quella sera, chiaramente, l’attenzione non era sulla figlia dei Mancini—era su di lei.

Il mio sguardo si fermò sul suo collo.

Una collana di diamanti. Il design era audace—al centro uno zaffiro ovale blu profondo, circondato da oro bianco lavorato a formare rovi intrecciati. Le punte delle spine erano affilate, come se potessero trafiggere la pelle da un momento all’altro.

Quello era il mio design.

Tre anni prima avevo disegnato quel progetto con tutto il cuore e lo avevo portato a Dante.

Lui lo aveva guardato appena, lo aveva chiuso nella cassaforte e mi aveva detto freddamente: «Un design così aggressivo non ti si addice. Non disegnare più cose del genere.»

Non lo aveva chiuso via.

Lo aveva conservato per regalarlo a qualcun’altra.

Valentina sembrò accorgersi del mio sguardo. Raddrizzò la schiena con intenzione, lasciò scivolare le dita sullo zaffiro e mi sorrise—un ghigno lento e deliberato.

Si avvicinò e alzò il bicchiere verso Dante con una risatina civettuola.

«Dante, lo champagne di stasera è meraviglioso—ancora meglio di quello che mi hai mandato l’ultima volta.»

Dante emise un suono vago, indifferente.

Ma Valentina non aveva finito. Si girò verso di me con una dolcezza esagerata, inclinando il collo come per offrirmi una vista migliore, e annunciò a voce alta:

«Clara, ti piace questa collana? Dante l’ha fatta realizzare su misura per me come pegno d’amore. Ha detto che solo una donna come me può indossare qualcosa con tanta forza.»

La sala si fece silenziosa. Tutti gli sguardi si spostarono su di noi.

Il sangue mi ribollì.

Quello era il mio lavoro—la mia creatura, nata da notti insonni di passione—e quella donna lo portava al collo, chiamandolo un dono di Dante, una dichiarazione d’amore.

«È un mio design.»

La mia voce non era alta. In quel silenzio, non serviva.

Valentina sbatté le palpebre, poi scoppiò a ridere. «Clara, hai bevuto troppo? Un design a questo livello—come potresti mai—»

«Si chiama *The Thornbird*. L’ho disegnato tre anni fa.» La interruppi, fissando Dante. «L’ha chiuso nella cassaforte. Non l’ha fatto fare per te. Ha rubato il mio lavoro e te lo ha regalato.»

La sala esplose. I sussurri si propagarono come un incendio. Sentivo gli sguardi—shock e disprezzo—puntati su di noi.

L’espressione di Dante divenne nera come la notte. Si girò verso di me, e nei suoi occhi non c’era nulla. Nessun calore. Nessun dubbio. Solo rabbia.

*Schiaffo.*

Il colpo fu così forte che barcollai, le ginocchia quasi cedettero. Metà del volto si intorpidì all’istante, le orecchie mi ronzavano.

«Hai finito di renderti ridicola?» Dante incombeva su di me, la voce gelida. «Inventi bugie solo per creare una scena? Questo è un pezzo del maestro Giovanni. Valentina l’ha pagato profumatamente.»

Lo fissai dal basso, una mano sulla guancia.

Giovanni? Il designer ritiratosi anni prima?

Stava mentendo. Davanti a tutti, trasformando il nero in bianco senza esitazione.

«Dante, quel pezzo è—»

«Basta.» Mi zittì con un ringhio, poi si voltò verso gli ospiti e si compose in un sorriso di scuse. «Mi dispiace molto, davvero. Mia moglie non sta bene ultimamente. Ha questi… episodi. Vi prego di perdonarci.»

Si girò di nuovo verso di me e, con una voce che solo io potevo sentire, disse: «Sei una disgrazia per questa famiglia. Ti ho portata qui per farti fare bella figura, e tu fai una scenata del genere davanti a tutti.»

«Non me lo sono inventato—» La mascella serrata, gli occhi che bruciavano, troppo orgogliosa per piangere.

«Qualcuno.» Dante non aspettò. Fece un cenno alle guardie del corpo.

Due uomini in nero si mossero subito.

«Portate mia moglie al bagno del secondo piano. Che si calmi. Nessuno la fa uscire finché non lo dico io.» Le sue istruzioni erano fredde, impersonali.

«Dante! Non puoi—!» Cercai di divincolarmi.

Mi portarono via come qualcosa di indesiderato e mi rinchiusero nel bagno del secondo piano. La serratura scattò alle mie spalle.

Scivolai lungo il marmo freddo, premendo le dita sulla guancia in fiamme.

Non piansi.

Le lacrime non risolvono nulla.

Dante era impazzito. Aveva distrutto pubblicamente la mia dignità per proteggere quella donna, senza esitare un secondo.

Mi alzai, andai al lavandino e aprii il rubinetto. Il rumore dell’acqua coprì quello della festa al piano di sotto.

Mi guardai allo specchio. Metà del volto era gonfia. Gli occhi brillavano—di una luce inquietante.

Valentina, stai festeggiando troppo presto.

Mi accovacciai e osservai la griglia dello scarico. Le vecchie tenute hanno sempre problemi di drenaggio.

Infatti—tra i residui era incastrato un groviglio di capelli e sporcizia.

Infilai le dita e tirai fuori un filo sottile.

Questo filo mi avrebbe fatta uscire da lì.

Pensavi davvero che bastasse rinchiudermi qui dentro, Dante?

Hai nascosto il mio lavoro. Hai calpestato la mia dignità. Non darmi la colpa se ribalto il tavolo.

Il gioco comincia adesso, marito.