CAPITOLO 2.

Lo guardo perplessa. Per qualche motivo mi viene da ridere. Vorrei farlo ad alta voce, ma ho già dimenticato cosa significhi anche solo sorridere.

Questo ragazzo ha dato la caccia a una puttana e sta negoziando con lei? Si può spiegare con un grande amore improvviso come in una fiaba, oppure...

— Sei fatto?

A quanto pare sì, barcolla leggermente e ha le sclere degli occhi striate di rosso.

— Beh, — sorride imbarazzato. — Un po' di whisky, una striscia di coca, tanta della tua bellezza affascinante e fantasie su cosa si potrebbe fare con le tue...

Qui si blocca e schiocca le dita, come se stesse cercando di ricordare una parola.

— Il seno? — gli suggerisco, ma lui mi interrompe.

— Tette, — dice in russo e subito dopo si corregge in inglese. — Seni, sì. Sì! Non vedevo l'ora che ti togliessi il reggiseno. Poi ti ho seguita in privato. I ragazzi si sono presi le tue amiche, e io invece te. Per non farti annoiare...

Continuava a dire qualche sciocchezza sul fatto che gli ricordavo qualcuno, mentre io guardavo solo il movimento delle sue labbra e capivo... Lentamente... Come capisce con dolore una persona che è appena caduta.

Russo.

È russo. E si crede anche ricco. O forse non è solo una credenza?

Ho un nodo in gola e con le mani tremanti mi sistemo i capelli dietro le orecchie. Deglutisco per la paura, quella che provi quando stai per essere punito con la frusta, per dimostrare che sei una cosa...

Penso. Penso…

Se è così romantico, forse è proprio lui la mia occasione, quella che ho aspettato così a lungo.

— Non te lo puoi permettere, — come ci hanno insegnato. Far salire il mio valore? Non ho nulla da perdere, vado all-in.

— Non conosci bene le mie tasche — sogghigna, e sembra quasi aspettarsi che mi sciolga in un sorriso idiota. Che mi inginocchi e inizi a succhiarglielo? — Inoltre, domani mattina potresti essere tu stessa a volermi pagare.

Lui contrae i muscoli del petto, ma io non mi muovo. Valuto le possibili evoluzioni della situazione. A cosa sono disposta a rinunciare per non diventare una prostituta di strada. A cosa sono disposta a rinunciare per conquistare la libertà. Sono disposta a vendermi al primo che capita? Oppure prima la questione del prezzo non si poneva nemmeno.

Non credo nelle favole. Ma credo eccome negli uomini stupidi, pronti a dire addio a un sacco di soldi per delle puttane.

— Quanto? — inizia a frugare in tasca. Tira fuori un paio di banconote che non ho mai visto in vita mia. — Mille?

— Questo solo per vedermi spogliare, — entro nel gioco, anche se ho paura. È piuttosto grosso. Se decide di violentarmi, dovrò lottare fino alla morte. Sono già stata in ospedale due volte. Mi guardo intorno mentre lui riflette, continuando a scrutarmi il viso. Vorrei coprirlo con le mani, perché non arda così.

Lui aggrotta le sopracciglia, poi fa per allungare la mano, per toccarmi la guancia, ma io lo schiaffeggio con forza. Eccone un altro. Che paghi prima.

Lui aggrotta le sopracciglia, inarca un sopracciglio.

— E se facessimo così? Da amici. Ti sono piaciuto, vero?

Che perspicaci che siamo. E sfacciati.

— Mi piace di più mangiare.

Stringe le mascelle e si raddrizza, tirando fuori una banconota più grossa.

— Va bene, — a quanto pare sto camminando sul filo del rasoio, perché sta perdendo la pazienza. Irritato: — Cinque? Dieci?

— Stavo andando da un cliente che mi pagherà duecentomila sterline, — indietreggio, lui avanza. — Sei sicura di poter battere il prezzo?

Sussulto quando inizia a ridere.

La sua risata si diffonde nel parcheggio vuoto e penetra nella mia coscienza con piacevoli onde. È una bella risata, maschile, sincera. Probabilmente è l'unico modo in cui i russi sanno ridere.

Cerco di riprendermi dall'ipnosi e sussulto quando il suo viso si trova a un paio di centimetri da me. Inspiro di nuovo quella miscela di odori di alcol e ricchezza.

— Vai in giro con delle scarpe da ginnastica strappate e una felpa da uomo rubata, ma sostieni che ti pagano duecento rubli. Ti sembro un idiota?

Beh... visto che sei ancora qui, sì.

— Non sono io che ti ho inseguito — alzo le spalle. Ultima possibilità di libertà. Andrà bene? Sto per girarmi, ma le sue lunghe dita dalle unghie lisce e levigate mi affondano dolorosamente nella spalla.

Non posso rilassarmi. Se necessario, gli darò un calcio sull'orecchio. La trave è alta. Ce la farò.

— Hai almeno idea di cosa dovresti saper fare per quei soldi? E quante volte dovresti farlo?

— Lo sai meglio di me.

Mi dimeno, ma lui mi tira più vicino, mi osserva il viso, mi sfiora le labbra con lo sguardo. Le apro involontariamente per leccarle. Mi sento a disagio. Perché sembra che per lui sia vitale scoparmi, mentre per me è vitale ricevere i soldi per questo.

— Vuoi che ti paghi quattrocento dollari per una scopata? — Annuisco involontariamente. Ho bisogno di quei soldi. La metà per darla a Marcelo, e poi... Per vivere. Per sopravvivere. — Dovrai succhiarmelo tutta la notte. Profondamente e bene.

Voglio distogliere lo sguardo, ma con l'altra mano mi stringe la guancia.

— Guardami. Dovrai ingoiare litri di sperma. Offrire il culo e la fica a turno. Dovrai sopportare il dolore, se vorrò picchiarti e strangolarti. Anche se vorrò tagliarti e fasciarti come carne!

— Paga, — mi viene la nausea per tutto quello che ha detto. — E puoi farmi tutto quello che desidera la tua anima perversa.

— Senza preservativo, così posso venirti dentro, — aggiunge subito una nuova condizione. Esito. L'ultima cosa che voglio è rimanere incinta. Ma mi hanno picchiata così spesso allo stomaco che il massimo che potrei beccarmi da lui è la sifilide.

— Va bene. Vieni dove vuoi.

— Posso anche baciarti, — sussurra lui e tira fuori il suo pene, ma io mi tiro indietro. Non gli dirò mica che non ho mai baciato nessuno.

— Chi bacia le prostitute? — rido, ma mi zittisco di colpo. Voglio baciarlo? La domanda mi gira in testa e scende come metallo liquido dal petto fino allo stomaco. In fin dei conti, che mi importa? — Posso anche tenerti per mano, come una amica d'infanzia, e scambiarci delle promesse. Su cosa ti stai ancora masturbando lì?

— E tutto questo fino al mattino. Finché non mi addormento.

— Contanti. Subito.

— Adesso cerchiamo un bancomat e preleviamo i soldi, ma te li restituirò in camera. D'accordo, Lina?

Il suo nome non mi interessa.

Mi spaventa ciò a cui ho acconsentito. Quello che mi farà non lo vedrei nemmeno in un incubo. Anche se, in teoria, so perfettamente come si fa.

— Allora?! — si arrabbia il ragazzo, mentre io mi agito. Era un rischio. Ma meglio soffrire una notte con un pervertito e ottenere la libertà, piuttosto che perdere definitivamente me stessa. Giusto? Giusto, no?

— Affare fatto… E non toccarmi, non hai ancora pagato.

All'improvviso sorride beffardo. Tira fuori un foglietto e me lo infila in tasca. Poi mi tira semplicemente più vicino a sé. Mi stringe la giacca nel pugno, impedendomi di divincolarmi.

— Ma che...

— È per il bacio. Per cominciare — ansima e mi copre la bocca con le labbra, infilandomi la lingua dentro senza tanti complimenti.