Ti Sento, Damian

Scesi al piano di sotto per consegnare a mio marito i documenti del divorzio. Inciampai. Lui mi afferrò. E all’improvviso riuscii a sentire ogni pensiero osceno che gli attraversava la testa.

«Mi ha toccato. Dio, mi ha toccato. Due anni passati senza toccarla e adesso mi cade tra le braccia profumando di vaniglia e guai. Non stringerla di più. Non farlo. La spaventerai.»

Rimasi immobile contro il petto di Damian Blackwood, fissando il volto più inespressivo di Manhattan. La sua bocca non si era mossa. Neppure un fremito. Eppure quella voce — bassa, roca, affamata — era inconfondibilmente la sua.

«Tutto bene?» domandò. Piatto. Educato. Lo stesso tono che usava con l’autista.

«Sto bene», squittii, strappando via la cartellina prima che potesse vedere la parola DIVORZIO stampata sul davanti. La infilai nella borsa, e i miei occhi mi tradirono, fermandosi sul profilo dei suoi addominali sotto la camicia abbottonata soltanto a metà.

«Sta fissando il mio petto. Sta davvero fissando il mio petto? Rimani immobile. Non contrarre i muscoli. Va bene, soltanto un pochino.»

Mi andò l’aria di traverso.

Due anni prima, le nostre famiglie avevano organizzato quel matrimonio come una fusione aziendale. Vidi la sua fotografia e dissi di sì prima ancora che mia madre finisse la frase. Poi mi trasferii nel suo attico e scoprii di aver sposato una statua di marmo. Niente baci. Niente contatto fisico. Se le nostre mani si sfioravano sopra la caffettiera, lui si ritraeva come se avessi la peste.

Nel frattempo, i tabloid urlavano:

[INCONTRO NOTTURNO DELL’AMMINISTRATORE DELEGATO BLACKWOOD CON UNA MISTERIOSA BIONDA!]

[DAMIAN BLACKWOOD — IL MARITO PIÙ FREDDO DI WALL STREET, IL TRADITORE PIÙ SEXY DI MANHATTAN?]

Quindi sì. Documenti del divorzio. Una ragazza ha pur sempre il proprio orgoglio.

Soltanto che adesso il mio intoccabile marito si stava asciugando i capelli umidi con un asciugamano, allontanandosi da me, mentre nella sua testa risuonava un urlo:

«Kane Foster le ha chiesto di nuovo di andare a bere qualcosa. Ho visto il messaggio sulla schermata bloccata. Se quel piccolo analista compiaciuto mette anche soltanto una mano su mia moglie, lo seppellisco nell’Hudson. No, calmati. Può scegliersi gli amici che vuole. Non ti appartiene. Non ti è mai appartenuta. È proprio questo il problema.»

Trangugiai un bicchiere d’acqua ghiacciata. Non servì a nulla.

Si fermò davanti alla porta dello studio, dandomi le spalle. «Questa sera c’è un gala. Della Fondazione Blackwood. È prevista la presenza dei coniugi.»

«Passo», risposi automaticamente. Avevo bisogno di sdraiarmi. Forse per sempre.

Si voltò. Attraversò la stanza. Si sedette accanto a me sul divano, abbastanza vicino perché potessi sentire l’odore di cedro e qualcosa di più oscuro sotto, qualcosa di quasi selvaggio.

«Vieni con me.» La sua voce era quieta. «Per favore.»

Il suo volto: un ghiacciaio.

I suoi pensieri: «Di’ di sì. Di’ di sì. Kane sarà presente. Non permetterò che lei rimanga in una stanza piena di uomini con un abito scollato sulla schiena mentre io sorrido agli investitori. Se necessario, ce la porto in braccio. Perché esita? È per lui? È…»

«Va bene!» Balzai in piedi. «Verrò. Smettila di guardarmi così.»

«Così come?» domandò, perfettamente impassibile.

«È la cosa più bella che abbia mai visto e sta per lasciarmi. I documenti nella sua borsa. Li ho visti tre giorni fa. Divorzio. Vuole divorziare da me e ho undici ore per farle cambiare idea.»

Mi si spalancò una voragine sotto lo stomaco.

Lo sapeva.

Lo sapeva da tre giorni, non aveva detto nulla e, dentro quel suo bellissimo cranio congelato, mio marito stava crollando in silenzio.

Avrei dovuto sentirmi in colpa. Invece, posseduta da qualcosa di sconsiderato, allungai una mano e premetti il palmo contro il suo stomaco. I muscoli duri scattarono sotto le dita.

Damian divenne completamente immobile. La sua mano si chiuse sulla mia, bloccandola lì. Quando mi guardò, qualcosa guizzò nei suoi occhi grigi: un anello d’oro fuso, comparso e scomparso in un battito di ciglia.

«Sienna.» La sua voce scese di un’ottava. «Che cosa stai facendo?»

«Sono tua moglie», dissi con molta più sicurezza di quanta ne provassi. «Non posso toccarti?»

Per tre interminabili secondi, la sua mente piombò in un silenzio assoluto e terrificante.

Poi arrivò un solo pensiero, lieve come una confessione:

«Se scopre che cosa sono davvero, scapperà. Scappano sempre tutti.»