The hangman's bride

Guardando la canna della pistola. Un piccolo buco nero, portatore di morte istantanea. Sento la prima scarica di eccitazione della mia vita. Tra le mie gambe è bagnato e caldo. Il mio respiro è intermittente. La paura è ormai secondaria. È oscurato dal dolce dolore del mio corpo. La brama supera il terrore. Se mi chiedessero ora il mio ultimo desiderio, la risposta sarebbe inequivocabile: consegnarmi a un assassino sconosciuto con un giocattolo pericoloso in mano.

Sono sdraiato sul marciapiede. Il mio vestito nero corto è spudoratamente tirato su. A un metro da me c'è il corpo accasciato del mio fidanzato. I suoi occhi vitrei fissano la mia direzione, il sangue gli cola dalla testa. Un'autostrada deserta. Ha iniziato a piovere.

Adoro l'odore della polvere da sparo. Stupendo, sento che mi sto svegliando. Sono rinato. Come se non avessi mai vissuto prima di questo momento.

- Perché sorridi, puttana? - Rabbrividisco alla sua voce, roca e avvolgente, vellutata e pericolosa.

Alzo lo sguardo. È grande come una montagna. È troppo grande per essere spostato. Un volto di granito. Labbra forti con un contorno netto, turgide. I suoi occhi riflettono la luce dei fari della nostra auto. Il metallo sembra fondersi nel fuoco. Uno spettacolo ipnotico. È spaventoso e affascinante allo stesso tempo. No, l'assassino è tutt'altro che bello. Ma una volta che lo si vede, non lo si dimentica più. È come un marchio che rimane impresso nella memoria. Continuerà a tornare di notte, agitando la mente.

Idiota! Idiota! A cosa sto pensando? Negli ultimi momenti della mia vita. Nel mio cervello spento dalla lussuria sorge un pensiero che mi salva la vita. Igor ha chiamato i soccorsi quando l'auto si è bloccata in autostrada! Dobbiamo prendere tempo. Sarò salvato. No. Il risultato sarebbe diverso: l'assassino sparerebbe a tutti. Ai miei occhi, è come un robot, una montagna di ferro invincibile.

- Mi ucciderai? - Sto guardando la pistola. Le sue mani sono belle, grandi, ben curate, con una rete di vene nodose. Stringeva il giocattolo mortale in un modo particolare, imperioso, un po' incurante. Mi chiesi se potevo sentire i suoi palmi sulla mia pelle. Il solo pensiero mi fa venire di nuovo la febbre. Cosa mi sta succedendo?

Devo svegliarmi! Sono in una sorta di trance ipnotica. Lo stress e l'odore di morte devono avermi condizionato. Insomma, ognuno reagisce in modo diverso.

- Ne sono certo", il metallo nei suoi occhi era rovente, mi bruciava vivo. La mia pelle brucia, anche il suo sguardo porta con sé morte e lussuria.

Mi esamina come una cosa. Indugia il suo sguardo sulle mie mutandine e calze di pizzo nero. Infila la pistola dietro la cintura e si avvicina a me.

- Quindi, forza, finitela! - Sto cercando di essere coraggioso. Ha un aspetto patetico: un pollo fradicio in una pozzanghera.

- Lo finirò", sorrise con un sorriso ironico e beffardo al viso di pietra. Prima emozione. - Più tardi...

Afferrandomi come un sacco di patate, mi butta sulle sue spalle. Mi lascio andare sulla sua spalla, a testa bassa, mostrando il mio sedere senza vergogna. Guardo il corpo di Igor. Tanto sangue. E rabbrividisco al tocco della mano del boia sulla mia gamba. Un'ondata di elettricità scottante attraversa il mio corpo. Un dolore fastidioso cresce tra le mie gambe.

Sono diventato pazzo. Mi farà a pezzi. Distruggetemi. E morirò di tortura. Quindi il destino di Igor mi sembrerà un paradiso.

- Psicopatico! Lasciatemi andare! - Lo colpisco alle spalle con i pugni. Alzo la testa e guardo la pista. Nessun aiuto in vista. Non posso scappare.

E la parte oscura e contorta della mia mente ne è felice. Il boia odora di metallo, muschio e polvere da sparo. Emozionante. Non riesco a farne a meno, come un drogato smarrito.

Prima che me ne accorga, l'assassino mi spinge nel bagagliaio.

- Cosa stai facendo? - Urlo di terrore. Nessuna reazione. Sbatte il coperchio. È nero. Sono in una bara. L'oscurità incalza. E proprio ora un terrore agghiacciante mi assale. Sbattere sul metallo, urlare. Sento odore di benzina. Un odore nauseabondo. Vertigini. Non riesco ad avere abbastanza ossigeno. È finita.

Lo sento mettere in moto l'auto. Stiamo andando verso una destinazione sconosciuta. Mi aspettano tortura e morte. Ho battuto la testa sul fondo dello stivale. Ho tanta paura. Mi sento come se fossi sepolto vivo.

- Per favore, fatemi uscire. Per favore! - A chi sto urlando? Il boia non può sentire. Non gli importa.

Dopo un po' mi blocco. Non mi muovo. Singhiozzo silenziosamente. Come mi compatisco. Invidio Igor. Per lui è finita in fretta. Nel bagagliaio, finalmente mi riprendo dallo stupore.

Mi rendo conto della realtà. Sono nelle mani del boia, uno spietato sconosciuto psicopatico. Per cosa? Perché? Che si fermi presto! L'ignoto è un lento assassino.

A poco a poco, tutti i miei pensieri vengono allontanati dall'odore di benzina, acre e soffocante. È la puzza che sembra fare il lavoro dell'assassino. Sono in una camera a gas. La coscienza mi abbandona.

Improvvisamente una folata d'aria fresca entra nei miei polmoni. La prima tortura è finita. Quanti altri sono in arrivo?

Non sento nemmeno quando la macchina si ferma. I miei occhi sono ancora annebbiati. Gorgoglio freneticamente per prendere aria. E il boia mi getta di nuovo sulle sue spalle e mi porta da qualche parte. Riesco a vedere solo l'asfalto. Sono in uno stato di semi-coscienza. La nausea mi sale alla gola.

Mi porta in casa. Scende le scale. Non riesco a vedere molto, è buio. Nemmeno una luce accesa. La nausea diventa insopportabile, mi gira la testa, l'odore di benzina persiste nel mio naso.

Mi fa cadere bruscamente a terra. Barcollo. Faccio fatica a stare in piedi. Si accende una luce fioca. Il colore rosa acceso colpisce i miei occhi.Socchiudo gli occhi e mi guardo intorno.

Una piccola stanza. Letto in metallo, materasso malandato e sporco. Un grande tavolo di prima della guerra, lo stesso comodino. Due sedie. Non ci sono finestre. La vernice rosa scrostata è la peggiore di tutte. Carcere.

Rivolgo lo sguardo al boia. Si ferma sorridendo, osservando con attenzione la mia reazione.

- Dove sono?" La mia voce è rauca e roca, la mia bocca è secca.

Nessuna risposta. Mi afferra il braccio e mi tira verso il materasso. Mi butta a terra come uno straccio. Ho la nausea, il cuore batte così forte che sta per perforarmi il petto. E la mia mano brucia dove mi ha toccato. Un brivido attraversa il mio corpo... non è paura. Risveglia in me qualcosa di oscuro e incontrollabile. Voglio immergermi in quell'oscurità come un matto. Per toccare i piaceri proibiti che non avevo mai conosciuto prima.

Si china, mi afferra la caviglia. C'è uno scatto. Le dita calde sono sostituite dal freddo del metallo. Il boia mi ha incatenato. Scossa. Stupore. Non riesco a far uscire le parole dalla bocca. Inspiro, ma l'ossigeno non arriva ai polmoni.

L'assassino si alza e si dirige verso la porta. All'uscita si guarda indietro, con un luccichio diabolico negli occhi e un sorriso soddisfatto sulle labbra.

- Benvenuta nel tuo nuovo appartamento, Elisabeth", dice con una risatina beffarda.

- Dove hai..." le mie parole colpiscono la porta chiusa. Si sente uno scatto della serratura. La trappola si è chiusa.

Sì, alla fine ho scambiato una gabbia dorata con una arrugginita. Carceriere cambiato. Il nuovo boia sa sicuramente chi sono. Ma cosa vuole? Cosa mi aspetta? Ho freddo. Spaventato. Le pareti rosa cominciano già a farmi impazzire.