Capitolo 3 — Il Ballo dei Serpenti

Alba

Non sono pronta.

Non per infilarmi in questo vestito troppo attillato, troppo rosso, troppo… donna. Non per sentire il satin contro la mia pelle nuda come un promemoria che mi hanno strappato le armi. Non per affrontare gli sguardi. Non per camminare al suo braccio come un trofeo esibito in una vetrina di carne e menzogne.

— Alza il mento, sussurra lui dietro di me. Non sei una serva. Sei la futura Regina.

Incrocio il mio riflesso nello specchio. Le labbra truccate di rosso sangue. Lo sguardo annerito dal kohl. I capelli raccolti per esporre il collo.

Un'offerta.

Mi ha trasformata in una dannata bambola velenosa. Bella. Splendente. E vuota.

Stringo i denti. Se pensa che alcune perle attorno al mio collo possano cancellare l'odio che mi consuma, si sbaglia. Questo gala è il suo palcoscenico. La sua dannata mascherata.

E io, sono il premio.

L'auto si ferma davanti a un immenso palazzo privato. Due statue di leoni custodiscono l'ingresso, immobili come il mio viso. I flash scattano già. Gli obiettivi ci scrutano come fucili. Esce per primo, dominante, elegante, pericoloso. Abito nero. Sguardo infuocato. Mi offre la mano.

Non la prendo. Scendo da sola.

Il tappeto è rosso come il mio vestito. Rosso come il sangue che hanno versato. Rosso come la rabbia che mi abita.

I sussurri iniziano immediatamente. Li sento scivolare tra le colonne di marmo, insinuarsi tra i camerieri silenziosi e i calici di champagne.

— È lei, la poliziotta? — L'ha davvero fatto... — Una Valente. Bella come la morte.

Li sento tutti. Vulturi ben vestiti. Assassini in giacca che sorridono mentre degustano champagne dal gusto di sangue. Alcuni mi osservano con una condiscendenza gelida, altri con una curiosità lubrica. E altri ancora, più rari, con una paura mal celata.

Sandro mi afferra delicatamente il polso. Un gesto controllato. Una pressione misurata.

Il suo sorriso è quello di un re. La sua presa, quella di un carceriere.

— Cammina al mio fianco, Alba. O ti ci trascino.

Cammino. Non per lui. Per me. Per il mio orgoglio. Per dimostrare loro che non sono una bambola, ma una lama. Affilata. Tagliente. Mortale.

La sala è un teatro di lusso e corruzione. Dorature, lampadari di cristallo, violini in sottofondo. Specchi senza fondo. Opere d'arte rubate. Arazzi antichi impregnati di silenzio e segreti. Ogni invitato è un pezzo di scacchiera in un gioco che mi supera.

E al centro… io.

Ci annunciano.

« Signor Sandro De Santis e la sua fidanzata, Alba Valente. »

Fidanzata. La parola risuona come un’accetta. Un'insulto incisa nell'aria.

Trattengo un conato di vomito. Il mio cuore batte troppo veloce. Troppo forte.

Ma non cedo. Sono una Valente, cazzo.

Raddrizzo le spalle. I miei tacchi risuonano contro il marmo. Ogni passo è una dichiarazione di guerra.

Sandro

È sublime. Selvaggia. Furiosa.

Ogni passo che fa è un'insulto a coloro che vorrebbero vederla sottomessa. Eppure, è lì. Al mio fianco. Legata dal suo stesso sangue.

E ciò che non sa, è che infiamma più di quanto scandalizzi.

I padrini si avvicinano. I capi clan. Gli anziani. I più giovani. Tutti vogliono valutare la mia conquista, testarne la docilità, cercare la falla.

— Una poliziotta, eh? chiede uno con un ghigno. Spero che sappia tenere la bocca chiusa.

— Saprà tenere più di quello, risponde un altro ridacchiando. Le Valente hanno sempre avuto una bocca utile.

Sorrido. Affilato.

— Signori, sconsiglio di sottovalutare mia moglie. Morde.

E morderà, lo so. Divorerà anche. I più deboli, i più arroganti, i più stupidi. Non ha ancora capito il suo potere. Ma io sì.

Catturo gli sguardi. Alcuni la bramano. Altri la giudicano. Alcuni la temono. E uno solo la odia con un fuoco antico.

Alba

Stringo il pugno. Abbastanza forte perché le mie unghie si affondino nella mia palma. Ho voglia di sputare ai loro piedi. Di lanciare un calice di champagne in faccia al primo che osa fare un commento.

Ma resto dritta. Digna.

Sono in territorio nemico. Ogni passo falso sarebbe un banchetto per questi serpenti.

Allora mi bacia.

Un bacio lento. Forzato. Calcolato.

Vuole che mi sottometta. Che sia la compagna docile.

Resisto. Un secondo. Due. Il mio respiro si scontra col suo. Il mio cuore batte contro la mia gabbia toracica come una bestia rinchiusa.

Poi cedo. Per orgoglio. Per strategia. Per sfida.

Perché rifiuto di offrirgli l'umiliazione.

Ricambio il bacio. Giusto abbastanza per fargli credere di vincere. Giusto abbastanza perché tutti dubitino su chi manipoli chi.

Quando le nostre labbra si separano, un silenzio denso si installa intorno a noi. Come se ognuno avesse trattenuto il respiro.

Sandro

Mi ha baciato. Mi ha sfidato.

Mi ha eccitato come mai prima.

Crede di manipolarmi? Non ha idea del fuoco che sta alimentando.

Ma non è lei a preoccuparmi stasera.

È l'uomo in fondo alla sala.

Alba

Il mio sangue si gela.

Massimo Valente.

Il mio genitore. Il mio traditore.

È lì. Perfettamente calmo. Come se assistesse a un'opera. Il suo sguardo mi trafigge, ma è il suo sorriso che mi fa venire voglia di urlare. Quella piccola smorfia soddisfatta. Come se mi avesse modellata, offerta, domata.

Alza il suo bicchiere. In mio onore.

Sento le mie viscere contorcersi. Le mie gambe vacillare.

Ma Sandro infila la sua mano nella mia schiena nuda e sussurra al mio orecchio:

— Rimani dritta. Mostra loro che sei mia. Non una debolezza. Una minaccia.

Lo odio. Per la sua voce. Per la sua giustezza.

Lo odio ancora di più perché il suo contatto mi brucia.

Allora sorrido. Per la prima volta.

Un sorriso da lupa. Da dannata leonessa.

E tutti lo vedono.

Le voci cambiano tono.

— Lo divorerà. È lei che dovrà temere, alla fine.

Stringo la mano di Sandro. Non come un’amante. Come un nemica. Una promessa.

Una dichiarazione di guerra silenziosa.

Credono di avermi incatenata.

Ma hanno appena risvegliato la mia versione peggiore.

E se devo ballare con il Diavolo stasera…

Allora che mi segua.

Perché non ho ancora detto la mia ultima parola.

Perché questo ballo non è solo quello dei serpenti.

È il ballo della mia rinascita.

E ho intenzione di far cadere una corona.